Et puis, avec un profond soupir théâtral d'un regret profond et entièrement fabriqué, il parlerait du prix. Les dix mille pièces d'or. Une somme si astronomique, si totalement, comiquement scandaleuse, qu'elle était une insulte.
Et c'était une œuvre de pur génie, sans mélange.
Le prix n'était pas un frein ; c'était un filtre. C'était une barrière qui transformait instantanément le Capteur de Lumière d'un simple article de luxe en une chose d'un statut presque mythique. C'était un prix qui disait : *Ceci n'est pas pour vous. Ceci n'est pas pour les simplement riches. Ceci est pour les dieux. Ceci est pour les rois.*
Et dans un monde bâti sur une pyramide de statut social fragile, complexe et profondément, profondément insécurisée, il n'y avait pas de message plus puissant, ni plus séduisant.
La première vente fut faite à la duchesse de Thorne, la femme qui avait été le sujet de sa première image miraculeuse. Elle paya les dix mille pièces d'or sans un clignement d'hésitation, sa transaction une déclaration publique, et très bruyante, de son propre statut supérieur.
La seconde vente fut pour la délégation muramasane, un cadeau du roi Yuto à sa fille, la princesse du Soleil.
Et la troisième… la troisième était la plus intéressante de toutes.
Le roi Liam Bethelham convoqua pour une réunion privée, et très informelle, dans son atelier personnel, une pièce en désordre, chaotique et merveilleuse, remplie d'horloges à demi finies, de jouets mécaniques complexes, et de l'odeur de sciure et d'huile de machine.
Le roi était en manches de chemise, une paire d'étranges lunettes à verres de verre poussées sur son front, un petit tournevis d'aspect complexe dans la main. Il n'était pas un roi ; c'était un bricoleur comme les autres, un frère dans l'église tranquille et sacrée de la machine.
« C'est la source d'énergie », dit le roi, sans aucune préambule, en désignant l'arrière ouvert, et très complexe, de l'une des boîtes du Capteur de Lumière de . « J'ai passé les deux derniers jours à essayer de la déconstruire. La mécanique de l'objectif et de l'obturateur est simple, élégante, un travail de génie. Le processus alchimique du papier est… eh bien, c'est une forme de sorcellerie que je ne comprendrai jamais. Mais le flash… l'éclat de lumière contenu, instantané et parfaitement focalisé. Il nécessite une source d'énergie d'une magnitude et d'une stabilité qui devraient être impossibles à loger dans une boîte aussi petite. Comment, aux sept enfers, avez-vous fait ? »
se contenta de sourire. « Secret de fabrication, Votre Majesté. »
Le roi laissa échapper un aboiement de rire frustré et profondément appréciatif. Il posa son tournevis. « Très bien, vous, jeune homme brillant et exaspérant. Vous avez gagné. Je ne peux pas voler votre secret. Alors, je devrai l'acheter. »
Il fit alors à une offre qui n'était pas un simple achat, mais un partenariat. Il n'achèterait pas un seul Capteur de Lumière. Il en achèterait vingt. Un pour chaque membre de la famille royale. Et il paierait le prix plein, astronomique. Deux cent mille pièces d'or. Une somme qui pourrait financer une petite guerre.
Mais en échange, il voulait plus que les boîtes. Il voulait l'homme.
Il offrit de faire de le tout premier ministre royal de l'Innovation, un nouveau poste au conseil créé spécialement pour lui. On lui donnerait un budget illimité, un personnel composé des plus brillants esprits du royaume, et un mandat unique, simple : créer. Inventer. Traîner leur beau, ancien et désespérément dépassé royaume, à coups de pied et à cris, vers un avenir nouveau, bien plus lumineux, et bien plus rentable.
C'était une offre stupéfiante. Une chance de changer le monde, non plus depuis l'ombre, mais depuis un siège au cœur même de son pouvoir.
Et , l'homme qui n'avait voulu qu'une vie tranquille, simple et très rentable, se voyait offrir un royaume à lui. Un royaume d'engrenages et de leviers, de science et de logique. Un royaume de l'esprit.
L'offre du roi était une croisée des chemins, un moment de choix profond et très dangereux. Il pouvait accepter. Il pouvait entrer dans la lumière, devenir une figure publique, un ministre de la Couronne, et dédier sa vie, ses deux vies de savoir, au service du royaume. C'était une voie noble. Une bonne voie.
C'était aussi un piège.
Un piège magnifique, doré, et totalement inévitable.
Devenir ministre, c'était devenir une quantité connue. Un atout public. Un homme avec un titre, une résidence et un emploi du temps quotidien prévisible. C'était abandonner son arme la plus grande : son anonymat. Sa liberté de se mouvoir dans le monde comme un fantôme.
Chapitre : 1280
La guerre n'était pas finie. Belzébuth était toujours là dehors. Le Septième Cercle complotait toujours dans l'ombre. Et … le fantôme de , et les terribles questions sans réponse qu'elle représentait, était encore une blessure qui n'avait pas guéri.
Il ne pouvait pas être un roi de la lumière pendant qu'il menait encore une guerre dans les ténèbres.
Il devait refuser. Mais refuser l'offre personnelle et très généreuse du roi serait un suicide politique, une insulte qui briserait l'alliance fragile et nouvelle qu'il venait de forger avec la Couronne.
Il était piégé. Un échec et mat de sa propre fabrication, brillante.
Il regarda le roi, cet homme brillant, patient et terrifiantement perspicace qui l'observait avec un air d'amusement calme et complice. Le roi savait. Il connaissait le jeu. Il avait tendu le piège, et il attendait de voir comment le lion du Nord, si intelligent, tenterait de s'en tirer.
Et alors, fit la seule chose qu'il pouvait faire. Il changea le jeu.
Il offrit au roi un sourire lent, respectueux, et profondément, profondément, et presque comiquement, triste.
« Votre Majesté, » commença-t-il, sa voix un chef-d'œuvre d'humilité et de regret entièrement fabriqué. « Vous me faites un honneur que je ne suis pas digne d'accepter. »
Les sourcils du roi s'arquèrent dans un air de surprise polie et très intéressée.
« Je suis un marchand, Votre Majesté, » continua , sa voix prenant une note de franchise simple, honnête et totalement désarmante. « Un bricoleur. Un homme de chiffres et d'engrenages. Je ne suis pas un courtisan. Je ne suis pas un politicien. Je serais un désastre. Un éléphant dans un magasin de porcelaine. J'offenserais les bonnes personnes, je louerais les mauvaises, et j'aurais, dans une semaine, probablement, et complètement par accident, provoqué un incident diplomatique qui mènerait à une guerre très sale et très coûteuse. »
Il soupira, un son de profonde et très bien répétée conscience de soi. « Mes talents, tels qu'ils sont, conviennent mieux au monde tranquille et poussiéreux de l'atelier qu'au monde brillant, scintillant et très dangereux de la Cour. Je serais honoré de vous servir, Votre Majesté. Mais je peux vous servir le mieux non pas comme ministre, mais comme un fournisseur humble et très loyal de… solutions innovantes. »
Ce fut une performance magistrale. Un refus magnifique, auto-dérisoire et totalement convaincant, enveloppé dans le langage de la loyauté et du service.
Le roi le regarda simplement pendant un long moment, son expression illisible. Et puis, il rejeta la tête en arrière et rugit d'un rire authentique, débridé, et profondément, profondément appréciatif.
« Vous, magnifique, insaisissable et totalement effronté jeune diable, » tonna le roi, essuyant une larme de gaieté au coin de l'œil. « C'était le "non" le plus élégant, le plus magnifiquement construit que j'aie jamais eu le plaisir de recevoir dans mon règne entier, long et très frustrant. »
Il n'avait pas seulement vu à travers la performance de ; il l'avait appréciée comme un artiste 동료.
« Très bien, Lord Ferrum, » dit le roi, son rire retombant en un sourire chaleureux et très sincère. « Vous avez fait votre point. Vous ne serez pas ministre. Vous resterez mon fournisseur humble, et maintenant absurdement, ridiculemment riche. »
Il prit sur son établi une petite horloge exquisément ouvragée et d'aspect très coûteux. « Mais l'offre de partenariat demeure, » dit-il, sa voix devenant grave et très sérieuse. « Le royaume aura toujours besoin de votre esprit. Et j'aurai toujours besoin de ma dague dans l'ombre. »
Il tendit l'horloge à . C'était un cadeau. Une acceptation de ses termes. Un symbole de leur nouvelle alliance, désormais bien plus intéressante, et infiniment plus complexe, et secrète.
« Essayez juste, » ajouta le roi, une dernière lueur malicieuse dans l'œil, « de ne pas faire faillite à toute ma noblesse avant même que la guerre ne commence. Ce serait terriblement gênant de devoir la mener à crédit. »
se contenta de sourire, un sourire calme, respectueux, et utterly, absolutely, et finalement, victorieux. Il n'avait pas seulement échappé au piège ; on l'avait payé, grassement, pour le privilège de ne pas marcher dedans.
Il n'était pas un ministre. Il n'était pas un courtisan. Il était un roi marchand. Et il était, pour la première fois, vraiment, et absolument, libre de mener sa propre guerre secrète, à ses propres conditions, très rentables.