C'était un homme qui avait vécu deux vies. Dans la première, il avait été un fou, un garçon aveugle et confiant qui avait tout perdu parce qu'il n'avait pas su voir les serpents dans son propre jardin. Il ne commettrait pas cette erreur une seconde fois. L'espoir était un luxe. La confiance, un passif. La seule chose qui comptait, c'était la vérité, froide, dure et souvent brutale.
Il décida de briser la glace. Non par une douce chaleur taquine, mais par un coup de marteau.
Il la trouva dans le même cabinet où ils avaient partagé leur premier authentique moment de connexion intellectuelle. Elle était penchée sur ses schémas du moteur logique, ses cheveux d'argent une cascade de clair de lune sur les dessins sombres et complexes. Elle était si absorbée par la belle et complexe logique de sa création qu'elle ne l'entendit pas entrer.
Il resta là un long moment, son cœur un champ de bataille. Une part de lui, celle qui s'était réveillée sur la montagne, voulait simplement rester là à la regarder, savourer cette image de beauté intellectuelle et silencieuse. Mais l'autre part, le soldat froid, dur et impitoyable qui avait trop vu et trop perdu, savait que cette paix fragile était un mensonge tant que la question finale, terrible, n'avait pas été posée et qu'on n'y avait pas répondu.
« », dit-il, sa voix calme, mais avec un nouveau tranchant, très froid.
Elle leva les yeux, un petit sourire vrai, absolument dévastateur, sur les lèvres. C'était le premier vrai sourire qu'il lui voyait, une chose d'une beauté à couper le souffle, qui vous arrêtait le cœur. Et c'était un couteau dans ses tripes.
« », répondit-elle, le nom encore un son légèrement étranger, mais beau, sur sa langue. « Je faisais juste admirer votre travail. Le concept de boucle logique récursive… c'est… c'est comme de la poésie. »
Il ne lui rendit pas son sourire. Il alla au bureau et se tint devant elle, son expression un masque de granit froid, insondable. La chaleur de la pièce s'évapora instantanément, remplacée par un givre soudain et mordant.
Son propre sourire vacilla, un scintillement de confusion et une douleur naissante, appréhendée, dans ses yeux d'orage. « ? Qu'est-ce qu'il y a ? »
Il la regarda, cette femme qui était un paradoxe vivant, respirant, de glace et d'une nouvelle chaleur fragile. Il regarda la femme à ses côtés dans le combat, la femme qu'il avait sauvée, celle qui, contre toute logique et toute raison, avait commencé à ressembler à… une partenaire.
Et il posa la question.
« Étiez-vous une espionne pour les démons ? »
Les mots n'étaient pas un rugissement d'accusation. C'était une ligne calme, plate, absolument définitive tracée dans le sable. Pas de colère dans sa voix. Pas de jugement. Juste un besoin froid, silencieux et absolu de vérité.
Le monde fragile et beau qu'ils avaient commencé à construire dans cette pièce se brisa en un million de morceaux.
se figea. La faible chaleur naissante sur ses joues s'éteignit sur l'instant, son visage devenant un masque de marbre blanc pur. Ses yeux, qui avaient brillé d'une nouvelle lumière humaine, devinrent deux pierres froides, dures, impénétrables. La Reine des Glaces était revenue.
Elle soutint son regard sans ciller. Son esprit, un moteur logique sans faille, traitait la question, les implications, les issues possibles. Elle pouvait mentir. Elle pouvait nier. Elle pouvait tisser une belle histoire plausible qui préserverait cette paix fragile et nouvelle.
Mais elle s'était fait une promesse à elle-même, dans le silence solitaire empli de larmes après la mort de Pia. Plus de mensonges. Plus de jeux.
Elle fit un seul signe de tête, net, presque imperceptible.
« J'ai été », admit-elle, sa voix une vérité calme, simple et absolument terrible.
« Mais je ne le suis plus », ajouta-t-elle, les mots une supplique désespérée et parfaitement vaine.
L'expression de ne changea pas. Il était un chirurgien, disséquant méthodiquement et sans passion une tumeur cancéreuse. « Quel était votre ordre de mission ? » insista-t-il, sa voix toujours cette même ligne froide et plate.
Elle répondit avec la même honnêteté brutale, sans flancher. Elle n'offrit pas d'excuses. Elle ne parla pas de sa mère. Elle se contenta de livrer les faits froids, durs et accablants.
« J'étais leur informatrice », dit-elle, sa voix un monotone mort, sans émotion. « Je leur fournissais des renseignements sur les stratégies politiques de votre maison, ses vulnérabilités économiques et ses dispositions militaires. Et j'avais pour mission de… vous neutraliser. Et, si l'occasion se présentait, votre famille. »
Les mots furent une clé. Une clé qui déverrouilla une porte finale, sombre et horrifiantement familière, au fond du coin le plus profond et le plus oublié de la mémoire de .
La trahison n'était plus un soupçon. C'était un fait. Mais un fait qui était soudain, terriblement, intimement familier.
Un éclair de clarté blanche, agonisante.
Un souvenir, non de cette vie, mais de la précédente.
La dernière nuit sanglante. Les assassins dans les couloirs du domaine Ferrum. Les cris de sa famille. La sensation d'une lame froide et tranchante glissant entre ses côtes. Et la dernière chose qu'il vit avant que le monde ne s'éteigne… un visage. Un visage beau, bien-aimé, encadré de cheveux corbeau, ses yeux d'orage remplis non d'amour, mais d'une pitié froide, logique, absolument définitive.
C'était elle.
Ç'avait toujours été elle.
La femme qu'il avait aimée dans sa première vie, celle qui avait été sa joie solitaire et tranquille, avait été celle qui avait orchestré le meurtre de sa famille.
Et maintenant, cette femme, ce fantôme au visage différent et aux cheveux différents, celle qu'il venait de sauver, celle en qui il avait commencé, stupidement, impossiblement, à accorder à nouveau sa confiance… était le même serpent.
La trahison n'était pas seulement une trahison dans cette vie. Elle était absolue. Elle était éternelle. Elle s'étendait à travers le tissu même de la mort.
L'homme calme et contrôlé qu'était disparut. Et à sa place naquit un être de pure rage incandescente, absolument silencieuse.
La révélation ne fut pas une pensée ; ce fut un coup physique. Un poing conceptuel qui s'abattit au plus profond de l'être de , pulvérisant les murs soigneusement construits entre ses deux vies, ses deux âmes. Les souvenirs, qui n'avaient été qu'un écho fantomatique et fragmenté, s'abattirent sur lui en une seule vague déferlante, rugissante, d'une clarté agonisante.
Il vit tout. Il vit sa première vie, la vie d'un garçon faible, bon, parfaitement sot, qui avait aimé une femme d'une passion désespérée, tout absorbante. Il vit son sourire, il entendit son rire, il sentit le fantôme de son contact. Et puis, il vit le mensonge.
Il vit la manière subtile et habile dont elle l'avait isolé de sa famille. Il vit les « accidents malheureux » qui avaient frappé les plus fidèles serviteurs de son père. Il vit le chaos politique qu'elle avait si magistralement orchestré, le lent, patient et brillant vidage de sa maison de l'intérieur.
Il avait été un sot aveugle et heureux, une marionnette dans une pièce magnifique et terrible, et il n'avait même pas su qu'il était sur la scène.
Et puis, la dernière nuit sanglante. Il la vit avec une clarté nouvelle et horrifiée. Les assassins n'avaient pas été une surprise. Ils avaient été une invitation. Une invitation qu'elle avait envoyée. Il se souvint de la sensation de la lame froide et tranchante glissant entre ses côtes, une trahison si profonde qu'elle l'avait suivi au-delà de la mort. Et il se souvint de son visage, le visage qu'il avait aimé plus que la vie elle-même, le regardant mourir, ses yeux d'orage ne contenant pas de chagrin, mais la satisfaction froide, détachée, d'une tâche accomplie.
C'était elle.
Ç'avait toujours été elle.
La femme qu'il regardait maintenant, avec ses cheveux d'argent et sa nouvelle humanité fragile, était la même femme. La même âme. Le même serpent.
L'homme calme et contrôlé qu'était disparut. Le stratège froid et analytique, l'observateur sarcastique et détaché — tous furent consumés dans un enfer silencieux, blanc, d'une rage pure, absolue, multi-vies.
Il recula en titubant, sa main volant vers sa poitrine, l'endroit où le fantôme de cette première blessure mortelle lui faisait encore mal. Un son étranglé, animal, de pure agonie non diluée, lui fut arraché de la gorge.
Ses yeux, quand il la regarda à nouveau, n'étaient plus les yeux d'un homme. C'étaient les yeux d'un fantôme, un fantôme qui venait de se rappeler le nom de son propre meurtrier.
« Pia », s'étouffa-t-il, le nom n'étant pas une question, mais une accusation nouvelle, et plus terrible encore. La fille dont la mort avait été le catalyseur de la propre rébellion de . La fille dont le fantôme se dressait maintenant entre eux.
La parfaite composition glaciale de se brisa enfin, irrévocablement. Elle s'était préparée à sa colère. Elle s'était préparée à sa haine. Elle n'était pas préparée à cela. Elle ne savait rien de sa vie antérieure, de la trahison plus profonde, plus ancienne, qu'il voyait maintenant dans ses yeux. Elle ne vit que l'agonie brute, au plus profond de l'âme, sur son visage, une agonie si profonde qu'elle en devenait physique.
Une larme unique, parfaite, et absolument damnée, traça un chemin sur sa joue pâle.