Il dévoila la vérité terrifiante, brute, sans fard. Il parla du renseignement que son propre réseau, et celui de son nouvel allié, le royaume de Zakaria, avaient patiemment rassemblé. Il parla de l'alliance sacrilège, blasphématoire, forgée dans l'ombre entre le royaume altmiran, leur rival ancien et amer, et les entités démoniaques connues sous le nom de la Race Démon. Il révéla que les attaques récentes, horrifiantes, n'étaient pas les actes aléatoires de forces disparates et chaotiques, mais une campagne coordonnée à deux volets.
« La Rouge Peste à Oakhaven », déclara-t-il, sa voix aussi froide qu'une tombe en hiver, les mots tombant comme des pierres dans le hall silencieux, « était un test grandeur nature. Une arme biologique démoniaque, forgée dans l'abîme et déchaînée sur notre peuple par les sorciers de l'ennemi. La Disparition de Gazef fut un acte de terreur stratégique, une démonstration de pouvoir si absolue, si conceptuellement étrangère, qu'elle défie notre compréhension même de la magie. »
Il marqua une pause, son regard se durcissant. « Ne vous y trompez pas. Ce n'étaient pas des actes de terreur aléatoires. C'étaient les coups d'ouverture d'une campagne. Une campagne conçue pour faire une seule chose : nous briser. Anéantir notre moral, saigner nos ressources, et anéantir la maison Ferrum, le premier et le plus grand obstacle à leur conquête de ce royaume. »
Lord Kyle, le nouveau chef de la branche cadette principale, un homme dont la loyauté était aussi solide que les montagnes sur lesquelles sa forteresse était bâtie, écouta d'un air d'une résolution sombre, qui se durcissait. Les autres seigneurs, hommes d'un acier moindre, remuèrent mal à l'aise sur leurs chaises, le visage pâle. Le poids de l'apocalypse à venir, une guerre non pas contre de simples hommes mais contre des démons et un pouvoir capable de défaire la réalité, s'abattit sur eux, une chose écrasante, étouffante.
Roy laissa ses mots imprégner l'air, poison et catalyseur. « Ils nous croient faibles », continua-t-il, sa voix s'élevant, une lueur de l'ancien feu du guerrier s'allumant dans ses yeux. « Ils nous croient décadents, divisés. Ils nous ont frappés dans l'ombre, croyant que nous nous effondrerions face à une peur que nous ne pouvons comprendre. »
Il abattit son poing ganté sur la table, le son claquant comme un coup de tonnerre dans la salle tendue. « Ils se trompent. »
Il exposa alors sa stratégie initiale : une mobilisation totale de leurs forces militaires, un durcissement de toutes les frontières, et un passage à une économie de guerre totale. Il parla de légions et de logistique, de chaînes d'approvisionnement et de fortifications défensives. C'était le langage de la guerre conventionnelle, le seul langage que ces hommes comprenaient vraiment. C'était un exercice nécessaire, même s'il était en fin de compte vain. Ils se préparaient à une charge de cavalerie à l'ère d'armes invisibles, dévoratrices d'âmes.
Mais c'était un début. C'était un acte de défi. C'était une déclaration que la maison Ferrum n'irait pas tranquillement dans la nuit. Ils se battraient. Ils saigneraient. Et ils mourraient, si nécessaire, sur les remparts de leur royaume, face aux ténèbres qui venaient, l'acier dans leurs mains et un feu dans leur cœur. Le conseil de guerre avait commencé. Et le sort du nord, et peut-être du monde, se déciderait dans cette pièce.
La Grande Salle du domaine Ferrum, une salle qui avait vu des siècles d'histoire fière et inflexible, avait été transformée en un conseil de guerre sombre et tendu. La longue table en acajou poli, où des générations de seigneurs et de dames avaient échangé des aimabilités sur du vin épicé, était désormais un champ de bataille de cartes, de tableaux logistiques et de rapports de renseignement hâtivement griffonnés, terrifiants. L'air, qui aurait dû être empli du parfum chaud et résineux des bougies de cire d'abeille et du murmure des commérages de cour, était épais du goût lourd et métallique de la peur et d'une incertitude profonde, glaciale.
Les chefs des douze grandes branches de la maison Ferrum, les piliers du nord, avaient été convoqués avec une urgence qui parlait de malheur imminent. Ils siégeaient autour de la table, un rassemblement des hommes les plus puissants et indomptables du royaume, leurs visages marqués par une anxiété commune et sombre. Ils étaient guerriers, stratèges et politiques, des hommes qui avaient forgé leur pouvoir au fil d'une vie de ruse, de force et d'une croyance inébranlable dans la supériorité de leur lignée. Mais la nouvelle de Gazef, la ville qui avait simplement cessé d'exister, les avait ébranlés jusqu'au tréfonds de leur être. C'était une arme qui défiait leur compréhension de la guerre, un coup silencieux, terrifiant, sur un échiquier qu'ils ne savaient même pas qu'ils jouaient. Ils étaient des généraux à qui l'on venait de présenter une menace sans précédent, un fantôme qu'ils ne pouvaient pas combattre.
Chapitre : 1100
À la tête de la table, sur un trône sculpté dans le cœur d'un unique Ferbois millénaire, siégeait l'archiduc . Il était une montagne de fureur contenue et de résolution absolue. Le choc, la brève lueur de peur qu'il avait ressentie en recevant la nouvelle, avaient été impitoyablement réprimés, brûlés, reforgés en l'acier froid et dur d'un commandant à la veille d'une bataille pour la survie. Son visage était un masque de granit, ses yeux renfermaient la lumière plate, morte, d'un homme qui a regardé dans l'abîme et a accepté le terrible fardeau de son devoir de lui tenir tête.
Et à sa droite, debout, non assis, en la position de premier conseiller ducal et de héros fraîchement auréolé du duché, se tenait . Sa présence était une anomalie calme, dérangeante. C'était le plus jeune homme de la pièce de deux bonnes décennies, pourtant il rayonnait d'un calme, d'une immobilité dérangeante, plus profonds que l'assurance bruyante des seigneurs plus âgés. Il avait vu la ville vide de ses propres yeux, avait arpenté ses rues silencieuses et respiré son air mort. Et pourtant, il ne montrait aucune peur. Seule une concentration froide, analytique. C'était un spectacle terrifiant, et profondément rassurant.
Mais la présence la plus puissante dans la salle, celle qui attirait tous les regards et empoisonnait toutes les pensées, était une absence. Un vide unique, béant, profondément accusateur. L'une des douze grandes chaises, celle appartenant au chef de la branche Ashworth, était vide. Le vicomte , qui avait été convoqué avec la même urgence funeste, capable de faire basculer le royaume, que tous les autres, n'était pas venu. Son absence n'était pas un oubli. Ce n'était pas un retard logistique. Dans le monde rigide, lié par l'honneur, de leur maison, c'était un aveu silencieux, hurlant, de trahison. C'était un dernier acte de défi méprisant, un doigt d'honneur à la famille contre laquelle il complotait depuis toute une vie. La chaise vide était un fantôme au festin, un témoignage silencieux de la vipère qu'ils avaient abritée dans leur propre nid, et son vide était une accusation plus forte que n'importe quelle parole prononcée.
Roy laissa le silence écrasant s'étirer, permettant au poids de la chaise vide, à l'insolence pure et simple de celle-ci, de s'abattre sur chaque homme dans la pièce. Il laissa leur peur de l'ennemi inconnu se muer en une émotion plus familière, plus utile : une colère froide et dure contre l'ennemi intérieur.
Alors, il commença à parler, sa voix un grondement bas, dangereux, qui commandait une attention absolue, sans discussion.
« Mes Seigneurs », entama-t-il, son regard balayant les visages assemblés, chacun un miroir de résolution sombre. « Je ne perdrai pas votre temps en paroles creuses ni en faux espoirs. Notre maison, nos terres, notre mode de vie même, sommes en guerre. Ce n'est pas une guerre de frontières ni une misérable querelle pour des droits commerciaux. Nous faisons face à une menace existentielle, un ennemi dont le but avoué n'est pas la conquête, mais l'anéantissement total, absolu. »
Il dévoila la vérité terrifiante, brute, sans fard. Il parla du renseignement que son propre réseau, et celui du royaume méridional de Zakaria, avaient patiemment rassemblé. Il parla de l'alliance impie, blasphématoire, forgée dans l'ombre entre le royaume altmiran, leur rival ancien et amer, et les entités démoniaques connues sous le nom de la Race Démon. Il révéla que les attaques récentes, horrifiantes, n'étaient pas les actes aléatoires de forces disparates, chaotiques, mais une campagne coordonnée à deux volets.
« La Rouge Peste à Oakhaven », déclara-t-il, sa voix aussi froide qu'une tombe en hiver, les mots tombant comme des pierres dans le hall silencieux, « était un test grandeur nature. Une arme biologique démoniaque, forgée dans l'abîme et déchaînée sur notre peuple par les sorciers de l'ennemi. La Disparition de Gazef fut un acte de terreur stratégique, une démonstration de pouvoir si absolue, si conceptuellement étrangère, qu'elle défie notre compréhension même de la magie. »