Mais l'alternative était de mourir là, de geler sur les rochers noirs et glacés, ou d'être déchiquetée par les créatures que la nuit apporterait inévitablement.
D'un long soupir tremblant, son de fierté toute une vie qui se pliait enfin, à regret, elle fit son choix. « Très bien, » murmura-t-elle, le mot une chose fragile, brisée.
Avec précaution, avec douleur, elle se hissa sur son dos. Il était solide, chaud, un contraste vivant, brutal, avec la pierre froide et morte qui les entourait. Il ajusta sa prise, un bras solidement calé sous ses jambes, l'autre soutenant son dos, ses gestes assurés, stables. Et puis, avec un grognement d'effort qui disait sa propre exhaustion profonde, il se redressa.
Il la portait. La pensée était si absurde, si radicalement à l'opposé de toute l'histoire de leur relation, qu'elle en devenait presque comique.
Il se mit à marcher, ses pas lents, réguliers, délibérés, ménageant son énergie restante. Il avançait avec une résolution sans plainte, son corps un bouclier vivant pour le sien.
Rosa, de son côté, était piégée dans un état d'intimité profonde, désorientante. Elle était plaquée contre lui, ses bras faiblement noués autour de son cou, sa joue appuyée contre le tissu rêche, usé par le voyage, de sa tunique. Elle pouvait sentir le battement régulier, rythmé, de son cœur, la chaleur de son corps, l'odeur subtile, masculine, de cuir, de sueur et d'une senteur propre, indéfinissable, qui était uniquement, inexplicablement, la sienne.
C'était la plus grande proximité qu'elle ait jamais eue avec lui. C'était la plus grande proximité qu'elle ait jamais eue avec un homme. Et c'était, à sa manière, plus terrifiant que l'Ours Monolithe.
Elle était une reine qui venait d'être forcée d'abdiquer, une guerrière qu'on avait contrainte à déposer l'épée. Elle était vulnérable. Elle était dépendante. Et elle était dans les bras du seul homme au monde qui représentait la menace la plus grande, la plus imprévisible, la plus dangereuse pour la forteresse froide, ordonnée, parfaitement contrôlée de son âme. Le voyage pour trouver un abri avait commencé, mais pour Rosa, un autre voyage, bien plus périlleux, venait à peine de démarrer.
Lloyd進む le crépuscule qui s'épaississait avec la détermination sombre, pesante, d'un animal de bât surchargé. Chaque pas témoignait de sa volonté propre, têtue, inflexible. Son corps était une symphonie hurlante de douleur et d'épuisement. Ses réserves de Vide étaient un désert stérile. Le poids supplémentaire de Rosa sur son dos était un fardeau brutal, agonisant. Mais il ne s'arrêta pas. Il ne pouvait pas s'arrêter. S'arrêter, c'était mourir.
Il longea la base d'une paroi verticale, les yeux scruteant le moindre signe de répit, la moindre corniche ou anfractuosité qui pourrait leur servir de sanctuaire pour la nuit. La température chutait rapidement, le vent mordant une agression physique, implacable. Rosa, malgré sa propre nature glaciale, avait commencé à frissonner, le choc et la perte de sang la rendant dangereusement sensible au froid.
Il la sentait, poids fragile et tremblant contre son dos. Il sentait les souffles doux, presque imperceptibles, de son souffle contre sa nuque. Il sentait la façon dont ses doigts, d'abord maintenus dans une position raide, formelle, s'étaient maintenant inconsciemment crispés sur sa tunique, petit acte désespéré d'une femme s'accrochant à sa seule source de chaleur et de stabilité.
L'intimité de tout cela était une distraction étrange, déstabilisante, et pas entièrement déplaisante, loin de sa propre misère physique. Il avait passé des années dans une guerre froide, silencieuse, avec cette femme. Il l'avait vue comme une pièce politique, un obstacle, une belle statue gelée. Il n'avait jamais, en tout ce temps, songé à elle comme une personne. Comme une femme qui pouvait avoir froid, qui pouvait avoir peur, qui pouvait souffrir. La simple réalité physique de sa présence, de sa vulnérabilité, était un nouveau point de données, profondément désorientant.
Après ce qui parut une éternité, il la vit. Une fissure sombre, étroite, dans la paroi, partiellement masquée par un bouquet d'arbustes morts, squelettiques. Ce n'était pas grand-chose, une grotte peu profonde, balayée par le vent, pas plus grande qu'une petite pièce, mais c'était un abri. C'était un sanctuaire.
Avec ses dernières forces, il traversa les arbustes et pénétra dans l'obscurité relative de la cavité. Un dernier Pas du Vide, épuisant, dépense désespérée des ultimes reliquats de son pouvoir, lui permit de l'emporter à l'intérieur, contournant l'entrée traître, inégale.
Il la posa doucement, soigneusement, le dos contre la pierre lisse et froide de la paroi. Puis il s'effondra à ses côtés, son corps cédant enfin, complètement, à l'épuisement écrasant, ancré dans les os. Longtemps, ils restèrent là dans le noir, deux bêtes blessées qui avaient enfin trouvé un repaire, leurs souffles rauques, haletants, seul bruit au monde.
Lloyd fut le premier à bouger. Le soldat, le pragmatique, la part de lui qui ne voulait pas, ne pouvait pas se reposer, prit les commandes. Il se redressa, ses muscles hurlant de protestation. Il farfouilla dans son sac et en tira un briquet, de l'acier et un petit amorce résineux. De doigts engourdis, maladroits, il parvint à faire jaillir une étincelle et à donner vie à une petite flamme pathétique, mais porteuse de vie.
Il nourrit la petite flamme de mousse sèche et de brindilles qu'il avait ramassées plus tôt, et bientôt un petit feu joyeux crépitait au centre de leur petite grotte, repoussant l'obscurité oppressante et le froid mordant.
La lueur du feu projetait des ombres dansantes, vacillantes, sur les parois, et sur le visage pâle, beau, de Rosa. Ses yeux étaient clos, son expression un masque d'épuisement douloureux. Les frissons s'étaient légèrement calmés, mais sa peau restait d'un blanc saisissant, malsain.
Il ressortit son matériel médical, une petite collection pathétique de linges, une gourde, et la poche de cuir aux herbes. Le médecin, le soignant, reprenait le relais. Il s'agenouilla devant elle, le regard clinique, professionnel.
« Tu souffres atrocement, » constata-t-il, sa voix un rauque graveleux bas. Ce n'était pas une question ; c'était un fait. Un fait qu'il avait saisi non pas par ses pouvoirs, mais par les tremblements faiblissimes, presque imperceptibles, de ses muscles, les signes subtils, douloureux, que ses sens de soldat entraîné avaient captés. « Le retour de mes… instincts… confirme des lésions tissulaires significatives. Pourtant ton visage est un masque. »
Ses yeux s'entrouvrirent, bassins sombres, profonds, d'ombre dans la lueur du feu. Elle le fixa au-delà de lui, le regard rivé sur les flammes dansantes, comme si elle y voyait un fantôme. « J'ai sacrifié ces choses depuis longtemps, » chuchota-t-elle, sa voix un éclat fragile, cassant, de glace. « L'émotion est un handicap. Je n'en ai plus à accorder. »
L'aveu, si brut, si absolu, si profondément, tragiquement triste, flotta dans l'air entre eux. C'était la philosophie d'une survivante, le credo d'une soldate qui était en guerre depuis très, très longtemps. Et lui, plus que quiconque au monde, la comprenait.
Il ne dit rien. Il se contenta d'un lent, solennel hochement de tête, d'entente.
Il prit son couteau aiguisé, propre, et d'un trait unique, précis, fendit le cuir ruiné, gorgé de sang, de sa protection de jambe, exposant la blessure bandée à la hâte en dessous. Il devrait la nettoyer à nouveau, y appliquer un cataplasme frais pour combattre l'infection qui tentait déjà de s'installer.
« Cela requerra une application directe du cataplasme, » dit-il, sa voix unie, professionnelle.
Il attrapa les herbes, puis marqua une pause, sa main en suspens au-dessus de la peau nue, pâle, de sa cuisse. Il s'attendait à ce qu'elle tressaille, qu'elle recule devant son contact. C'était la réaction logique, prévisible. C'était un homme. C'était une femme. Ils étaient étrangers, liés par un contrat politique froid. C'était une brèche de la ligne finale, la plus sacrée, de leur armistice.
Mais elle demeura parfaitement, anormalement immobile. Son corps était une statue de contrôle rigide, douloureux. Son immobilité était une réponse en soi. C'était une reddition silencieuse du contrôle, une admission calme, désespérée, que sa fierté, sa forteresse, avaient enfin, complètement, cédé. Et c'était, à sa manière, la chose la plus chocante, la plus vulnérable, la plus profondément humaine qu'il ait jamais vue d'elle.
Avec la précision d'un chirurgien, ses doigts, qui quelques heures plus tôt avaient tué un dieu, se mirent à nettoyer la blessure. Ils étaient surprenants, presque impossiblement, doux. Il appliqua ensuite les feuilles écrasées et un baume apaisant, le mélange frais et calmant contre sa peau fiévreuse. Pour la première fois, elle ressentit de sa part une sensation qui n'était pas un défi, pas une manœuvre politique, pas une arme. C'était un soin simple, concentré, profondément doux.
Il travailla dans un silence concentré, méthodique, ses gestes sûrs, efficaces, tandis qu'il enveloppait la blessure dans un nouveau bandage serré, propre. La douleur physique était encore un feu rugissant, tout dévorant, dans sa jambe. Mais pour la première fois depuis qu'ils avaient mis le pied sur cette montagne maudite, Rosa Siddik ne se sentit pas entièrement seule dans les flammes. Elle ferma les yeux, et pour la première fois depuis très, très longtemps, elle se permit de simplement… être.