« C'est une tragédie », commença Lloyd, sa voix un murmure bas et sombre. Il fixait par la fenêtre sale la ruelle baignée de lune, son expression un masque parfait de sombre contemplation.
Sumaiya interrompit son travail, relevant les yeux vers lui. « Quoi donc, Zayn ? »
« Les rumeurs », dit-il sans se retourner. « Celles dont vous avez parlé. Je les ai entendues à nouveau aujourd'hui, de la bouche d'un marchand qui livrait du linge dans la ville haute. Une histoire si triste qu'elle glace l'âme. » Il laissa la phrase en suspens, un hameçon soigneusement appâté.
Ses épaules s'affaissèrent légèrement. Elle savait exactement de quoi il parlait. « Le fils de lord Qadir », dit-elle, sa voix douce d'une peine qui était visiblement sincère. « Tariq. Un garçon doux, à en croire tout le monde. Plein de vie et de rires. Ou du moins, il l'était. »
« On dit que les médecins royaux ont abandonné », continua Lloyd, se tournant lentement de la fenêtre pour la faire face. Il avait empli ses yeux d'une empathie profonde, presque accablante, le regard d'un guérisseur qui ressent la douleur de toutes les souffrances du monde. « On dit que les alchimistes ont épuisé leur art. Ils attendent simplement la fin. Une grande maison, avec tout le pouvoir et toute la richesse du royaume à sa disposition, et ils sont aussi impuissants que le plus pauvre tisserand du Coil. C'est une ironie cruelle, n'est-ce pas ? »
« C'est une injustice monstrueuse », répondit-elle, sa voix teintée de cette colère familière et brûlante. « Avoir tout et ne pouvoir rien faire. Je ne peux pas imaginer leur douleur. »
« Si », dit Lloyd doucement, et le mensonge était si profond, si chargé de la vérité de ses deux vies de pertes, qu'il sonnait plus vrai que n'importe quel fait qu'il avait jamais énoncé. « Être guérisseur et entendre parler d'un tel cas... c'est un tourment d'un genre particulier. C'est un échec de notre art. Cela ronge l'esprit. »
Il s'approcha de sa petite étagère de textes médicaux et en retira un volume épais, relié de cuir — l'un des atlas anatomiques avancés que sa mère lui avait donnés. Il l'ouvrit sur son bureau, les pages remplies de diagrammes complexes, magnifiquement rendus, du système nerveux humain.
« Les symptômes que le marchand a décrits », murmura-t-il, traçant du doigt un réseau délicat de nerfs, « une paralysie rampante, un dépérissement lent des muscles, une fièvre qui ne cède pas... la médecine conventionnelle y voit des maux distincts. Les médecins tentent de faire baisser la fièvre. Les alchimistes tentent de renforcer les muscles. Ils soignent les feuilles de l'arbre, mais ils ne voient pas la pourriture à la racine. »
Sumaiya vint se tenir à ses côtés, sa curiosité piquée par sa concentration intense, presque académique. Elle baissa les yeux sur les diagrammes complexes, le fronçant les sourcils. « Et quelle est la racine, à votre avis ? »
C'était le moment critique. La plantation de la graine.
« C'est une théorie », dit-il, sa voix tombant en un murmure conspirateur, comme s'il partageait un secret dangereux, hérétique. « Peu orthodoxe. Le genre d'idée qui me ferait jeter hors de la Guilde des Guérisseurs pour blasphème. » Il leva les yeux vers elle, ses yeux brûlant d'un feu passionné, intellectuel. « Et si ce n'était pas une maladie du corps ? Et si le corps n'était que le champ de bataille ? Les symptômes — la fièvre, le dépérissement — ne sont que la fumée. Le vrai feu est une maladie de l'esprit. Pas une malédiction, pas un démon, comme le diraient les prêtres. Mais une... une disharmonie. Un nœud dans l'énergie même qui nous donne la vie. »
Il tissait une fiction belle, convaincante, une fusion parfaite des croyances spirituelles de ce monde et de sa propre compréhension scientifique avancée. Il décrivait un trouble neurologique auto-immun dans le langage d'un mystique.
« Notre Noyau Spirituel », continua-t-il, tapotant un diagramme du torse humain, « est le cœur de notre vitalité. Si quelque chose l'amenait à... défaillir, à attaquer les propres systèmes du corps au lieu de les protéger, les résultats seraient catastrophiques. Le corps commencerait à se consumer lui-même. Les médecins, observant les symptômes physiques, seraient totalement aveugles à la vraie cause. Ils tentent de reconstruire une forteresse pendant qu'un saboteur est encore à l'intérieur, démolissant les pierres au fur et à mesure qu'on les pose. »
Sumaiya le fixa, ses yeux sombres grands ouverts d'une compréhension naissante, électrisante. Sa théorie était radicale, elle était folle, et elle avait aussi un sens terrifiant. C'était la première explication qui semblait correspondre à la nature étrange, inexorable, du déclin du garçon.
« Un esprit qui s'attaque à lui-même », chuchota-t-elle, le concept à la fois horrifiant et brillant. « Une telle chose est-elle seulement possible ? »
« Tout est possible », répondit-il. « Il nous manque simplement la vision pour le voir. » Il referma le livre avec un doux claquement final. « Mais tout cela n'est que spéculation oisive. Une théorie d'un humble médecin dans une clinique des bas-fonds. Qui écouterait ? Ne serait-ce que suggérer une telle chose à un homme comme lord Qadir serait une insulte. Il me ferait fouetter pour mon arrogance. »
Il se détourna, un masque de frustration intellectuelle profonde sur le visage. Il avait posé le problème. Il avait proposé une solution révolutionnaire, unique. Et il avait établi la barrière sociale infranchissable qui se dressait entre cette solution et l'enfant mourant.
Il avait planté la graine. Maintenant, il n'avait plus qu'à attendre et voir si la femme compatissante, déterminée et incroyablement bien connectée à ses côtés serait celle qui l'arroserait.
Lloyd laissa le silence s'étirer, une lourde couverture contemplative s'abattant sur la petite clinique. Il avait présenté à Sumaiya une idée révolutionnaire, un concept si loin des limites de la guérison conventionnelle dans ce monde qu'il frôlait l'ésotérisme. Il l'observa du coin de l'œil, voyant le regard intense, focalisé, sur son visage. Son esprit, qu'il savait vif et analytique, luttait avec les implications de sa théorie. Elle ne se contentait pas d'accepter ses paroles ; elle les disséquait, en testait la logique, cherchait les failles.
« Si votre théorie est correcte », dit-elle enfin, sa voix un bas bourdonnement réfléchi, « si l'esprit même du garçon est la source de sa maladie... comment pourrait-on le soigner ? On ne peut pas couper l'âme d'un homme au scalpel. »
« On ne peut pas », acquiesça-t-il, se tournant pleinement vers elle. Il adopta le ton d'un érudit passionné, d'un homme si consumé par un puzzle intellectuel qu'il en avait oublié sa condition humble. « Une approche conventionnelle est inutile. On ne combat pas le feu par le feu. Il faut employer l'eau. On ne soignerait pas le corps du tout. On soignerait l'esprit. Il faudrait... l'apaiser. Le recalibrer. Défaire doucement le nœud dans l'énergie, non le trancher. »
Il se mit à arpenter la petite pièce, ses mouvements emplis d'une énergie créatrice, agitée. Il ne se contentait plus de planter une graine ; il la cultivait, lui montrait la fleur belle et impossible qu'elle pouvait devenir.
« Imaginez », dit-il, les yeux perdus au loin, comme s'il voyait quelque chose que lui seul percevait. « Non avec des potions puissantes, violentes, qui choquent le système. Mais avec quelque chose de bien plus subtil. La résonance harmonique. Certains cristaux, frappés, produisent un son qui peut apaiser un esprit troublé. Certaines herbes, brûlées, libèrent un encens qui peut calmer un cœur enragé. Et s'il existait un équivalent alchimique ? Un traitement qui n'attaque pas la maladie, mais persuade l'esprit de se guérir lui-même ? »
Il débitait des absurdités pures et glorieuses, tissant une tapisserie de concepts au son mystique qui n'avaient de base dans aucune réalité, ni la sienne ni la sienne. Mais il les délivrait avec une conviction si profonde, si inébranlable, que cela sonnait comme une révélation.
« Cela exigerait un niveau de précision diagnostique qui est... inouï », continua-t-il, secouant la tête comme devant sa propre audace. « Il faudrait percevoir l'esprit directement, voir la disharmonie, identifier la fréquence précise du déséquilibre. Et puis créer une contre-fréquence, un remède spécifique, sur mesure, pour une âme unique. Ce n'est pas de la médecine comme nous la connaissons. C'est... plus proche de l'art d'un maître musicien accordant un instrument d'une complexité impossible, d'une valeur inestimable. »
Il cessa enfin de marcher et la regarda, son expression un mélange parfait d'excitation intellectuelle et de frustration profonde, tragique. « Mais, comme je l'ai dit, c'est un rêve. Une fantaisie. Les divagations d'un fou dans une clinique de bas-fonds. Le grand lord Qadir écoutera ses médecins royaux, avec leurs textes anciens et leurs élixirs chers et inutiles. Il ne risquera jamais la vie de son fils sur la théorie radicale, non prouvée, d'un inconnu comme moi. »
Il poussa un long soupir théâtral et regagna son bureau, s'affalant sur sa chaise comme si le poids de ses propres idées brillantes et inutiles était trop lourd à porter. « Nous pouvons sauver les pauvres âmes du Coil, Sumaiya. Nous pouvons raccommoder leurs os brisés et calmer leurs fièvres. Mais les cages dorées des grandes maisons... leurs portes sont fermées aux hommes comme moi. Le garçon mourra. Et tout le savoir du monde ne peut le sauver. »