Le reste du troupeau, toutefois, possédait une résilience instinctuelle terrifiante. Leur fureur primale était une force capable, un instant crucial, de l'emporter même sur l'instinct de conservation. Ils virèrent brutalement, leurs corps massifs dérapant et s'entrechoquant tandis qu'ils se scindaient en deux groupes distincts, s'écoulant de part et d'autre du mur de feu comme un fleuve de rage bifurqué contournant une île volcanique. Ils arrivaient toujours.
Mais leur charge n'était plus une vague unique et unifiée. Leur formation était brisée. Leurs meneurs étaient morts. Et ils couraient droit dans la seconde phase, plus insidieuse, de son piège.
Fée Croc bougea. Elle n'était pas seulement rapide ; elle était un concept de vitesse donné forme. Un scintillement de lumière, un être qui semblait exister en une douzaine d'endroits à la fois. Elle dansa sur la lisière des deux groupes éclatés, un fantôme argenté et bleu impossible à cibler, impossible à prévoir.
Elle effleura l'air du bout des doigts, et depuis eux, des arcs de foudre azur pleuvirent. Ce n'étaient pas des éclairs puissants, tueurs. C'étaient des frappes contrôlées, tactiques, visant non les sangliers, mais la terre sèche et herbeuse sur leur passage. De vastes zones circulaires de la savane crépitèrent et sautèrent, le sol même crépitant désormais d'une énergie visible, dangereuse. Elle tissait une toile de pure électricité, un champ de mines de douleur.
Les sangliers, l'esprit encore verrouillé sur leur cible, foncèrent tête baissée dans ces zones électrifiées. Au moment où leurs sabots touchèrent le sol chargé, ils furent frappés d'un choc paralysant massif, un courant à haute tension. Ils beuglèrent de douleur et de confusion, leurs puissants muscles des pattes se tétanisant, leurs charges tonitruantes s'effondrant en trébuchements spasmodiques et incontrôlés. L'un s'écrasa lourdement sur un autre, les envoyant tous deux rouler en un tas de membres emmêlés et de cris furieux, impuissants.
La charge imparable avait été entièrement, complètement déconstruite. Ce n'était plus qu'une ruée chaotique, désorganisée, d'animaux aveuglés, brûlés, furieusement confus.
C'était la zone de mise à mort parfaite. Une arène de sa fabrication. Et maintenant, le chef d'orchestre de cette symphonie de destruction était prêt à faire son entrée.
Alors que le troupeau de sangliers était réduit en un chaos de douleur et de confusion, Lloyd entra dans la mêlée. Il avançait avec une économie de mouvement glaciale, chacun de ses pas une progression calculée. Ce n'était pas la danse tape-à-l'œil d'un duelliste de tournoi ; c'était la méthodologie brutale, pragmatique, d'un soldat nettoyant une brèche. Le champ de bataille était prêt. Les cibles étaient affaiblies. L'heure du nettoyage avait sonné.
Il tira son épée d'entraînement simple, sans ornement. Au moment où elle quitta son fourreau, sa lame sembla boire la lumière solaire crue, se transformant d'acier banal en une chose d'une puissance sombre, menaçante, tandis que son pouvoir Sang d'Acier de rang B y affluait. Il ne gâcha pas son énergie sur les grappes principales de sangliers encore aux prises avec Iffrit. Il était une créature d'efficacité. Il cibla les isolés, les bêtes que les pièges électriques de Fée Croc avaient estropiées ou que le chaos avait désorientées.
Sa première cible fut une laie massive, ses pattes tressaillant tandis qu'elle tentait de récupérer d'un puissant choc électrique. Elle sentit son approche, ses petits yeux rouges pivotant pour le fixer d'un regard de haine pure, sans mélange. Elle se remit sur ses pieds, secouant sa tête massive, et baissa ses défenses pour une charge maladroite, déséquilibrée.
Lloyd ne la rencontra pas de front. Ce aurait été gâcher de l'énergie et risquer une blessure. Il était un escrimeur, pas un bagarreur. Il glissa sur le côté par un simple, élégant pas de côté, un mouvement si fluide qu'il paraissait presque nonchalant. L'béhémoth d'une demi-tonne tonna à côté de lui, son élan l'emportant vers l'avant par pure inertie. Au passage, son épée fouetta. La lame durcie, se déplaçant à une vitesse qui n'était qu'un flou pour l'œil nu, ne visait pas le corps, mais les tendons épais et puissants de la patte arrière du sanglier.
La charge puissante de la créature s'effondra en une chute désastreuse, trébuchante. Elle heurta le sol avec un craquement sinistre et une force qui envoya un tremblement dans la terre, sa patte désormais un appendice inutile, pendant. Avant qu'elle ne puisse seulement commencer à intégrer sa nouvelle réalité, avant qu'elle ne puisse même commencer à lutter pour se relever, Lloyd était sur elle. Son épée s'abattit en un unique arc impitoyable, anatomiquement parfait, sectionnant la moelle épinière à la base de son crâne cuirassé. La bête convulsit une fois, un dernier spasme futile de son cœur puissant, puis gît immobile.
Il se dirigeait déjà vers sa prochaine cible avant que la poussière ne se soit posée autour de la première.
La Broussaille Sauvage était devenue un triptyque de violence élémentaire, une symphonie de destruction en trois mouvements.
Au centre se tenait Iffrit, l'enclume. Il était un dieu de feu et de force brute, ayant traversé son propre enfer totalement indemne. Il fit face au groupe principal de sangliers de front, son zanbatō ceint de flammes une force de la nature écrasante, fendeuse. Son combat était celui d'une puissance accablante, ses coups brisant l'armure osseuse naturelle des sangliers et fracassant leurs corps massifs avec une aisance dédaigneuse.
Sur les flancs se trouvait Fée Croc, la perturbatrice. Elle était un spectre de foudre et de tempête, chacune de ses attaques un calcul précis conçu pour créer un chaos maximal pour une dépense d'énergie minimale. Un sanglier se tournait pour charger Iffrit, et une Flèche de Foudre parfaitement visée frappait son articulation du genou, faisant fléchir sa patte. Un autre tentait de contourner la mêlée, et une zone de sol devant lui éclatait en un champ électrique paralysant. Elle était la maîtresse de l'affaiblissement, la contrôleuse de champ de bataille qui assurait qu'aucun ennemi ne pourrait jamais porter toute sa puissance concentrée sur une seule cible.
Et tissant entre ces deux forces divines se trouvait Lloyd, le maître assassin. Il était l'expert de l'exploitation. Au moment où l'un de ses esprits créait une ouverture — un trébuchement, un instant de confusion, un léger déséquilibre — il était là pour en tirer parti avec une finalité létale. Il se mouvait avec une grâce prédatrice mortelle, son épée de Sang d'Acier un outil de déconstruction chirurgicale. Aucun mouvement gaspillé, aucune fioriture superflue. Chaque frappe était un coup mortel, porté sur un point faible anatomique ciblé avec précision. Une estocade rapide, ascendante, au cœur par la chair plus tendre, non protégée, derrière une patte antérieure. Une entaille profonde, horizontale, à la gorge, exposée une fraction de seconde dans un moment de rage aveugle.
C'était un moteur de mort parfait, en trois parties. Et les Sangliers Sauvages, pour toute leur puissance magnifique et leur fureur primale, n'étaient simplement que le carburant à haut octane qu'il consommait.
Un par un, les bêtes massives tombèrent. Le troupeau initial de douze fut réduit à cinq, puis trois, puis un.
Le dernier debout était un spécimen magnifique, terrifiant, sa peau une carte routière de cicatrices anciennes, sa défense restante unique ébréchée, brisée par une vie de combats brutaux. Il se tenait haletant au centre du carnage, entouré des corps immobiles, fumants, de ses congénères. Il était blessé, son flanc gauche une ruine noircie, crépitante, des flammes d'Iffrit, mais son esprit guerrier n'était pas encore éteint. Il lança un dernier rugissement rauque, défiant, et chargea. Il ignora le démon de feu et le spectre de tempête. Son œil unique restant, un charbon ardent de pure haine, était fixé sur Lloyd, l'intelligence centrale, calme, qu'il avait correctement, et fatalement, identifiée comme le véritable cœur de la menace.
Lloyd ne recula pas. Il n'esquiva pas. Il fit face à la charge finale.
Il tint sa position, son épée prête. Juste au moment où la bête n'était plus qu'à un souffle, sa défense restante prête à l'éventrer, il s'abaissa. Non à genoux, mais en une accroupie basse, enroulée, son corps s'enfonçant sous l'arc de la défense mortelle.
Le sanglier tonna au-dessus de lui, une montagne d'inertie imparable.
Au passage, Lloyd enfonça son épée vers le haut de toute sa force concentrée. La lame, renforcée par sa volonté pleine, entière, trouva la chair plus tendre, non protégée, du ventre de la bête. Elle s'enfonça jusqu'à la garde avec un bruit humide, déchirant.
La propre fureur de l'élan du sanglier devint son bourreau. Il s'emporta encore dix mètres vers l'avant, sa propre charge ne servant qu'à achever l'empalement fatal, éviscérant. Il s'effondra en un tas, son dernier rugissement défiant se changeant en un râle humide, gargouillant.
La Broussaille Sauvage retomba dans le silence. La première chasse était terminée. La prime avait été réclamée. Lloyd se tenait seul au milieu de la dévastation, la poitrine haletante, son corps douloureux de l'effort inhabituel, mais son esprit s'envolant. C'était un défi à la hauteur de son pouvoir. C'était une chasse digne d'un roi.
Un silence profond et lourd descendit sur la savane, contraste saisissant avec le chaos tonitruant des instants précédents. Les seuls bruits étaient le sifflement bas, plaintif, du vent chaud balayant les hautes herbes sèches, et le crépitement lointain, s'estompant, des dernières braises du mur de feu d'Iffrit. Le sol était une charogne, un tableau sinistre d'une bataille qui avait été aussi brève qu'absolue. Les douze formes colossales des Sangliers Sauvages gisaient éparpillées sur la terre craquelée, leur puissance immense, primale, enfin tue, leurs corps commençant déjà à cuire sous l'éblouissement implacable du soleil de l'après-midi.