Lloyd, dans sa forme fusionnée, forgée par la tempête, était un tourbillon de mouvement et d'énergie. Il était un paradoxe vivant, une créature de clair de lune et de foudre, maniant une lame de feu démoniaque, lacérée d'ombre. Sa vitesse était surnaturelle, ses attaques une salve constante et imprévisible qui forçait son père à adopter une posture purement défensive, réactive. Il était un ouragan, battant contre les rivages d'un continent inébranlable.
Mais le continent ne cédait pas.
L'archiduc Roy Ferrum était une forteresse de maîtrise calme, contrôlée, au cœur de la tempête que son fils avait déchaînée. Ses chaînes sombres, impénétrables, flottaient autour de lui, un bouclier vivant, semi-conscient, expression parfaite et absolue de sa volonté. Il ne gaspillait pas une once d'énergie. Chacun de ses blocs, chacune de ses parades était un chef-d'œuvre d'efficacité, une vie d'expérience polie en un art défensif sans faille. Il faisait face à la puissance chaotique, explosive de Lloyd non pas avec une force égale, mais avec une structure supérieure, inébranlable.
Lloyd savait qu'il perdait. Pas en termes de technique, pas en termes de puissance, mais en termes d'endurance simple, brutale. La forme fusionnée était un gouffre colossal pour son noyau unifié. Il sentait ses réserves, qui avaient paru si vastes quelques instants plus tôt, se vider maintenant en un réservoir qui diminuait rapidement. Il était un brasier furieux, brûlant chaud, brillant et vite. Mais son père était une étoile, un corps céleste d'une énergie immense, quasi infinie, consumée par un feu lent, constant, et apparemment éternel. Dans une guerre d'usure, le brasier mourrait toujours le premier.
Il devait en finir. Un dernier pari, tout ou rien. Il devait tout risquer sur une unique attaque, décisive et écrasante. Un coup qui briserait la défense parfaite de son père, ou le briserait lui-même dans le processus.
Il se désengagea, un flou d'éclair et d'ombre, bondissant en arrière jusqu'au bord opposé du cercle d'entraînement ruiné, mettant de la distance entre eux. Il avait besoin d'un instant. Un instant pour rassembler sa volonté, pour concentrer sa puissance, pour forger son arme finale, désespérée.
Roy ne le poursuivit pas. Il se contenta de rester là, sa défense de chaînes se raidissant légèrement, ses yeux sombres observateurs, curieux. Il vit le changement dans la posture de son fils, l'accumulation d'une énergie nouvelle, encore plus puissante. Il savait que le pari final arrivait. Et il attendit, un maître prêt à recevoir le défi ultime de son élève le plus prometteur, et le plus terrifiant.
Lloyd ancra ses pieds, la pierre fissurée gémissant sous ses bottes. Il tenait son épée d'entraînement, la lame encore ceinte de ces étranges flammes noir-rouge laides, levée vers le haut. Il inspira profondément, un souffle tremblant, l'air qu'il aspirait semblant crépiter d'une puissance nouvelle, brute.
Il s'apprêtait à faire quelque chose de fou. De téméraire. Quelque chose qui allait à l'encontre de chaque instinct tactique du major-général. Il s'apprêtait à combiner tous ses pouvoirs, toutes ses énergies disparates, conflictuelles, en une unique attaque chaotique et probablement suicidairement instable.
Il plongea au plus profond de son noyau. Il tira sur l'énergie froide, tranchante et précise de son Sang d'Acier de rang B. Il tira sur le feu brut, chaotique et destructeur de l'écho d'Iffrit. Et il tira sur la puissance pure, brillante et indomptée de la tempête, l'essence même de son état fusionné avec Fée Croc.
Acier. Feu. Foudre. Trois forces fondamentales, et profondément, infiniment incompatibles. Et il allait essayer de les forger en une seule arme cohésive.
L'air autour de lui se mit à hurler.
Son épée, la simple lame d'acier d'entraînement, commença à se transformer. Sa propre puissance de Sang d'Acier y afflua, la renforçant, la durcissant, sa surface prenant un lustre sombre, presque noir.
Puis vint le feu. Les flammes noir-rouge, démoniaques, qui gainaient la lame rugirent, s'intensifiant, grandissant, n'étant plus une simple couronne, mais un enfer chaotique, déchaîné, qui semblait consumer l'acier même de l'épée.
Et enfin, la foudre. De brillants filaments d'azur, d'énergie purement élémentaire, jaillirent de son corps, de la cape de tempête qui l'entourait, et commencèrent à serpenter le long de son bras, le long de la garde de l'épée, et dans les flammes noir-rouge rugissantes.
Les deux énergies ne fusionnèrent pas. Elles se battirent. La foudre grésilla et cracha en rencontrant le feu démoniaque, les deux forces guerroyant pour la dominance, créant un tourbillon violent, instable, de chaos élémentaire pur autour de la lame. L'épée elle-même se mit à vibrer, à bourdonner d'un cri aigu, agonisant, le métal même protestant contre les énergies impossibles, guerroyantes, qu'on lui imposait.
Le propre corps de Lloyd était un champ de bataille. Il serra les dents, ses muscles se bloquant, ses yeux dorés flamboyant d'un mélange d'agonie et de concentration absolue, inébranlable. Il sentait les énergies chaotiques, conflictuelles, menacer de déchirer l'épée, et son propre bras. Il tenait dans sa main une apocalypse miniature, fabriquée par l'homme. Et c'était beau. C'était terrifiant. Et c'était la chose la plus puissante qu'il ait jamais créée.
Il avait forgé une arme à partir du chaos. Une lame d'acier, de feu d'ombre et de tempête. Une Lame Chimère.
Il regarda à travers le terrain d'entraînement ruiné vers son père, qui l'observait, son expression n'étant plus calme, plus évaluative, mais marquée par une alarme sincère, saisissante, profonde. Roy pouvait sentir la puissance, le potentiel purement, instable, et totalement, totalement destructeur de l'arme que son fils venait de forger. Ce n'était pas un outil de duel. C'était une arme d'anéantissement. Une arme qui, si elle était déchaînée, ne pourrait pas juste le vaincre, mais potentiellement l'effacer, lui et une bonne partie du domaine environnant, de l'existence.
Pour la première fois de tout le duel, l'archiduc Roy Ferrum ressentit une lueur de peur véritable, indéniable. Son fils n'était pas juste un prodige. C'était un fou. Un fou beau, brillant, et totalement, terrifiantement dangereux.
La Lame Chimère n'était pas juste une arme ; c'était une violation hurlante, chaotique, des lois de la nature. Les flammes noir-rouge de l'écho démoniaque d'Iffrit guerroyaient violemment contre la foudre d'azur pure de la tempête de Fée Croc, les deux énergies se battant pour la dominance le long de l'acier sombre, sur-durci de la lame. L'air autour se déformait, grésillait, la trame même de la réalité semblant gémir sous la tension de contenir tant de puissance brute, conflictuelle, en un unique vaisseau instable. Le bras de Lloyd tremblait de l'effort monumental de volonté requis simplement pour empêcher l'arme de détoner dans sa main. Il sentait la puissance, une bête sauvage, indomptée, menacer de se libérer, de le consumer, de tout consumer.
C'était son pari final. Son coup du tout pour le tout. Il avait forgé une apocalypse. Maintenant, il n'avait plus qu'à la viser.
Il leva la lame hurlante, vibrante, sa lumière chaotique, multicolore, peignant son visage forgé par la tempête en motifs changeants, démoniaques. Il regarda son père, l'homme qui était une montagne de puissance calme, contrôlée. Et avec un dernier rugissement désespéré, triomphant, qui était une fusion de sa propre voix, du hurlement d'un loup, et du grondement lointain du tonnerre, il fonça.
Ce n'était pas une attaque gracieuse. Ce fut une charge maladroite, titubante, et totalement, comprehensivement désespérée, tout son être focalisé sur un unique objectif simple : amener son arme impossible, briseuse de mondes, au contact de la défense parfaite, incassable de son père.
L'archiduc Roy Ferrum regarda l'apocalypse approcher, son visage un masque de concentration grim, absolue. Il vit les énergies instables, guerroyantes de la lame. Il sentit l'immense puissance chaotique qui en émanait. Et il sut, avec la certitude froide, dure d'un stratège maître, qu'il ne pouvait pas bloquer cela. Sa défense de chaînes, aussi puissante fût-elle, était une chose d'ordre, de structure. Faire face à ce… à ce maëlstrom de chaos élémentaire pur… avec un mur solide reviendrait à essayer d'attraper un éclair dans un filet d'acier. L'explosion qui en résulterait serait catastrophique.
Il devait faire autre chose. Il devait faire face au chaos non pas avec l'ordre, mais avec une application de contrôle supérieure, plus raffinée, infiniment plus rusée. Il devait déjouer la tempête par la pensée.
Alors que la lame chaotique de Lloyd hurlait dans l'air, à quelques pouces à peine de sa défense de chaînes, Roy ne renforça pas son bouclier. Il ne recula pas. Il fit quelque chose de totalement inattendu. Quelque chose de brillant. Quelque chose qui témoignait d'une vie de maîtrise absolue, incontestée.
Il ouvrit sa défense.
Pendant une fraction de seconde, le mur solide, impénétrable de chaînes d'acier sombre qui le protégeait se… dissout, s'écartant comme un rideau, le laissant apparemment ouvert, vulnérable, exposé à la force dévastatrice totale de l'attaque de son fils.
Les yeux de Lloyd s'élargirent dans un triomphe surpris. Une ouverture ! Il l'avait fait ! Il avait forcé une erreur ! Il poussa le dernier de sa volonté, de son énergie, dans l'attaque, propulsant la Lame Chimère hurlante en avant, dans la brèche, visant le cœur de son père.
Et il vola droit dans la toile de l'araignée.
L'instant où sa lame traversa l'ouverture dans le mur de chaînes, le monde explosa en un flou d'acier sombre, silencieux, et d'une vitesse impossible. Roy n'avait pas dissous sa défense ; il l'avait remodelée. Les chaînes massives, épaisses, qui formaient le mur s'étaient disloquées, se transformant en un instant en mille serpents d'acier plus petits, plus rapides, et infiniment plus polyvalents.