Le rêve, qui n'avait été jadis qu'un tableau lointain et inquiétant, s'était mué en champ de bataille. Un champ de bataille pour lui. Et il s'y trouvait absolument, totalement, sans défense, pris entre deux forces anciennes, puissantes et totalement incompréhensibles.
La tension devint insupportable. Le cri muet de l'homme cramoisi, le poids glacial du chagrin bleu — tout atteignit un paroxysme, un unique point de rupture silencieux. Et le rêve, toute la réalité fragile, belle et terrifiante du vide, se brisa.
Avec un souffle qui fut un bruit brut, déchirant, le son d'un homme arraché au monde des vivants, les yeux de Lloyd s'ouvrirent brutalement.
Il fixait un plafond. Un plafond familier, mais étrangement lointain, de bois sombre poli, dont les motifs connus lui semblaient étranges, étrangers. Son corps était une symphonie de douleur. Non point l'agonie aiguë d'une blessure fraîche, mais une douleur sourde, résonnante, qui emplissait tout son être, la sensation que chaque muscle avait été tendu jusqu'à son point de rupture absolu, que chaque terminaison nerveuse avait été mise à feu puis éteinte, lentement, minutieusement. Il se sentait… vidé. Creusé. Un vaisseau qu'une tempête aurait rempli avant de s'en aller, ne laissant derrière elle que le souvenir du tonnerre.
Il inspira, l'air dans ses poumons lui parut frais, pur, réel. L'odeur n'était pas l'ozone et le métal fondu de son étude ruinée. C'était… de la lavande. Et le parfum faint, presque imperceptible, de son propre savon au romarin. La chambre de sa mère ? Non, ce n'était pas ça. C'était…
Son esprit, engourdi et embrumé par un inconscience profonde et réparatrice, commença lentement, laborieusement, à traiter son environnement. La sensation des draps sur sa peau — non la toile rêche d'un lit de malade, mais la soie d'une finesse impossible, fraîche, de la plus haute qualité. Le poids de la couverture sur lui — un confort épais, doux, garni de duvet. Le soulèvement doux, presque imperceptible, du matelas sous lui.
Il tourna la tête, le mouvement lent, raide, les muscles de sa cou protestent par une douleur sourde. Et son monde, déjà brisé et reconstruit une douzaine de fois ces dernières semaines, se brisa à nouveau, cette fois en millions de minuscules morceaux silencieux et absolument, totalement, terrifiants.
Il n'était pas sur le sol de son étude. Il n'était pas sur le canapé bosselé, juge et partie.
Il était dans son propre lit. Le lit monumental à baldaquin qui, jusqu'à cet instant précis, lui avait été entièrement, incontestablement, interdit. Et il n'était pas seul.
La prise de conscience fut un choc d'adrénaline glacée, plus net et plus efficace que n'importe quels sels de réanimation. Elle trancha dans la brume persistante de son inconscience, dans la douleur sourde et résonnante de ses os, et ramena le monde dans une netteté soudaine, crue, terrifiantes.
Il était dans le lit. *Leur* lit. L'immense étendue de draps de soie et d'oreillers en duvet d'oie qui, pour la totalité de son second mariage, avait été le territoire exclusif, indiscuté, de la Reine des Glaces elle-même. Il avait passé plus de temps à contempler ses montants en acajou sculpté depuis le rivage lointain et solitaire du canapé qu'il n'en avait jamais passé à contempler son propre avenir. C'était le symbole de leur arrangement froid, distant, un témoignage muet et puissant du gouffre qui les séparait. Et il s'y trouvait.
Il demeura parfaitement immobile, son cœur, qui battait d'un rythme lent, induit par la récupération, se mit soudain à cogner contre ses côtes comme un oiseau piégé. Il n'osa pas bouger. Il n'osa pas respirer. Ses sens, déjà exacerbés par son lien avec la Fée Croc, passèrent en surrégime, scrutant l'environnement immédiat à la recherche de menaces.
Et la menace principale gisait à moins de deux pieds de lui.
Elle lui tournait le dos. Une ligne fine, élégante, sous les draps de soie. Ses cheveux noirs de corbeau, dénoués et glorieux, étaient un fleuve de soie de minuit étalé sur les oreillers d'une blancheur immaculée. Il distinguait la courbe légère, gracieuse, de son épaule, le soulèvement serein, régulier, de sa respiration. Elle dormait. Un sommeil profond, paisible, et absolument, terrifiantement, proche.
L'esprit de Lloyd, qui avait affronté des assassins avec froideur et calculé calmement la destruction de ses ennemis, bascula dans un état de panique pure, non altérée. Comment ? Pourquoi ? Que diable faisait-il ici, au nom de tous les dieux et de tous les démons ? Son dernier souvenir était sa propre puissance qui éclatait, le feu et la guerre de glace pour son âme, un vortex d'agonie et de ténèbres grandissantes dans son étude à la manufacture. Avait-on déplacé ? Par qui ? Par sa mère ? Par Ken ? C'était la seule explication logique. Il avait dû être inconscient, fiévreux, et eux, dans leur sagesse ou leur pitié, l'avaient placé ici, dans le seul lit disponible de ses quartiers désignés.
Mais la logique fit peu pour calmer les cloches d'alarme frénétiques qui hurlaient dans sa tête. C'était une violation du traité. Le franchissement d'une frontière sacrée, non dite. Il se trouvait derrière les lignes ennemies, au cœur même du territoire gelé de la Reine des Glaces. Et il n'avait aucune idée des règles d'engagement dans ce nouveau théâtre d'opérations, terrifiant d'intimité.
Il essaya, lentement, prudemment, de s'extraire. Il bougea avec une discrétion qui aurait fait honneur à Ken Park, soulevant son bras des draps avec la lenteur agonisante, la précision d'un homme qui désamorce une bombe. La soie bruissa, le son un rugissement assourdissant dans la pièce silencieuse. Il se figea, le regard rivé sur la forme immobile, endormie, à ses côtés. Elle ne broncha pas. Sa respiration resta profonde, régulière.
Il relâcha une respiration qu'il n'avait pas réalisé retenir. Bon. Première étape accomplie. Maintenant, le repli tactique du reste de son corps. Il commença à glisser ses jambes vers le bord du lit, ses mouvements si lents, si mesurés, qu'il avançait praticamente à vitesse glaciaire. Il imagina les gros titres : « L'héritier Ferrum, pourfendeur de gobelins et créateur de savon révolutionnaire, vaincu par un ressort de matelas grinçant ». Une fin tragique, même si légèrement comique.
Il était à mi-chemin, ses pieds effleurant tout juste le bois frais et rassurant du plancher, quand une impulsion nouvelle, totalement inattendue, et profondément, profondément irrationnelle, le saisit. Ce fut une pensée si étrangère au stratège froid et pragmatique, si en décalage avec son détachement émotionnel si soigneusement cultivé, qu'elle ressembla à une invasion étrangère dans sa propre tête.
Il la regarda. La ligne élégante de son épaule, la courbe douce, vulnérable, de son cou où ses cheveux noirs s'écartaient. Elle avait l'air… en paix. Pas la statue froide et analytique du monde éveillé, mais une jeune femme, perdue dans son sommeil. Pour un instant fugace, insensé, le gouffre entre eux sembla se rétrécir. Elle n'était pas la Princesse de Glace. Elle n'était pas sa partenaire politique. Elle était juste… Rosa. Sa femme. La jeune fille qui partageait son nom, sa maison, sa vie. La jeune fille dont les chagrins secrets, silencieux, il ne faisait que commencer à deviner.
Et il sentit une envie. Une envie simple, humaine, ensevelie sous des couches de chagrin, de cynisme, de trois vies de pertes et de guerres. Une envie de connecter. D'offrir un simple geste muet de… quelque chose. De réconfort ? D'excuses ? De reconnaissance ? Il ne savait pas. Il savait seulement qu'il voulait, avec une intensité subite, douloureuse, tendre la main. Poser délicatement, prudemment, sa main sur son épaule. Un simple contact.
C'était une idée monumentale, catastrophique, stupidement idiote. Le souvenir de son rejet glacial dans le couloir, la piqûre de son furieux « Ne me touche pas ! », était encore frais. Le risque qu'elle se réveille, qu'elle libère cette terrifiante Pression Spirituelle, était immense. Le Major Général qui dormait en lui lui hurlait d'avorter, de battre en retraite, de s'en tenir aux paramètres de la mission : retrait tactique silencieux.
Mais l'autre part de lui, celle qui dormait depuis si longtemps, celle qui se souvenait du réconfort simple, profond, d'un contact partagé, d'un moment de connexion tranquille… cette part était la plus forte.
Lentement, son cœur battant un rythme assourdissant, traître, contre ses côtes, il commença à tendre le bras. Sa main, pale et tremblant légèrement dans la douce lumière du matin, se déplaça dans l'air, franchissant la frontière invisible, sacrée, qui séparait leurs deux mondes. Les centimètres semblaient des kilomètres. Le bout de ses doigts, picotant d'un mélange de terreur et d'une étrange anticipation espoir, allait juste entrer en contact avec la soie chaude, vivante, de sa chemise de nuit, avec la réalité fragile, humaine, de son épaule…
Et puis, ses yeux s'entrouvrirent.
Ses yeux d'obsidienne, plus voilés, plus protégés par une composition glacée, étaient troubles de la vulnérabilité douce, non focalisée, du sommeil. Ils clignèrent une fois, deux fois, s'ajustant à la lumière, à la vision inattendue de son mari, le visage à quelques pouces du sien, la main tendue, figée dans un geste d'intimité impossible, terrifiante.
Le temps parut s'étirer, se déformer, les tenir tous deux dans un unique moment silencieux et absolument, totalement, agonisant d'animation suspendue. Il était pris. Absolument, totalement, humiliantement, pris. Sa main flottait, témoignage de sa propre folie, de son impulsivité, de ce moment de faiblesse qui allait probablement être mis à mort par une interprétation fatale.
Il vit la somnolence dans ses yeux disparaître, remplacée en un instant par une conscience naissante, aiguë, et absolument, totalement, paniquée. Il vit le raidissement subtil, instinctif, de ses muscles, la concentration de sa puissance, la préparation silencieuse, terrifiante, pour une frappe défensive, et probablement fort destructrice.