Il n'y eut pas de fracas éclatant et déchirant. Il n'y eut qu'un unique BOUM sec, violent, qui sonna comme un coup de canon, et la porte tout entière, avec une partie significative de son encadrement de pierre, se désintégra simplement, soufflée vers l'intérieur en un nuage de poussière et d'éclats par la force cinétique pure, écrasante, du coup. Ce fut une entrée brutale, chirurgicale, d'une efficacité terrifiante.
Ils firent irruption dans la pièce ensemble, Roy et Ken, deux prédateurs au sommet se mouvant comme un seul homme, leurs sens agressés par une scène de chaos total, absolu.
La pièce était un champ de ruines. Un champ de bataille. L'air était une soupe chaotique, presque irrespirable, d'énergies et d'odeurs contradictoires. L'odeur nette, propre, d'ozone provenant d'une foudre brute, indomptée, se battait contre l'âcre parfum de métal surchauffé, fondu. La morsure froide, stérile, du zéro absolu luttait contre la chaleur fumée, persistante, d'une douzaine de petits feux éteints. Et, sous tout cela, l'odeur familière, presque moqueuse, de romarin et d'amande, la signature de l'entreprise même qui, semblait-il, venait d'essayer de tuer son propre créateur.
Le bureau lui-même était une ruine. Le lourd bureau de chêne avait disparu, remplacé par un tas de poussière grise fine. Le râtelier d'armes était une masse tordue, fondue, de laiton d'acier. Les étagères étaient brisées, d'anciens livres et de précieux rouleaux jonchaient le sol, certains fumants, d'autres enfermés dans une délicate, belle, et totalement contre-nature, dentelle de givre. Les murs de pierre étaient entaillés, sillonnés de profondes rainures noires, comme s'ils avaient été griffés par une bête métallique géante. L'air même semblait encore vibrer, frémir des répliques de la libération d'énergie catastrophique.
Et au centre de tout cela, dans un petit espace clair, à l'œil du cyclone, gisait Lloyd.
Il était inconscient, étendu sur le sol comme une marionnette jetée, ses membres à des angles contre nature. Son visage était pâle comme la mort, ses cheveux noirs plaqués sur son front par une sueur qui semblait s'être figée en un fin givre cristallin. Sa tunique était en lambeaux, sa peau visible en dessous, couverte d'un étrange motif terrifiant de marques de brûlures rouges, furieuses, et de brûlures de givre délicates, en dentelle, témoignage des forces élémentaires en guerre qui avaient fait rage dans son corps. Un mince filet de sang, noir et lent, suintait du coin de sa bouche.
Mais ce fut l'énergie qui lui collait encore à la peau qui figea les deux hommes puissants. Son corps crépitait encore faiblement, de minuscules arcs de foudre azur, pas plus gros qu'une étincelle, dansant de manière erratique sur sa peau, signe que son lien avec son esprit était encore une tempête déchaînée, incontrôlée. Il était un paratonnerre vivant, un vaisseau au bord d'être consumé par le pouvoir même qu'il était censé commander.
« Par les ancêtres… » souffla Roy, les mots un chuchotement brut, étouffé, d'une horreur paternelle pure. Il fit un pas en avant, la main tendue, mais Ken l'arrêta, d'une unique main ferme sur son bras.
« Prudence, Votre Grâce, » la voix de Ken était un grognement bas, urgent. « L'énergie est encore instable. Le toucher maintenant pourrait être… fatal. »
Ce fut dans cet instant d'horreur paralysante, d'impuissance, que la troisième figure arriva.
Milody Austin Ferrum balaya le bureau ruiné, une silhouette aux cheveux d'argent, sa grâce sereine habituelle remplacée par une terreur maternelle féroce, presque animale. Ses yeux, l'un d'un bleu normal, intelligent, l'autre un anneau noir d'abîme flamboyant, saisirent la scène en un instant. Elle vit son mari, son serviteur, figés dans le choc. Elle vit la dévastation. Et elle vit son fils, son enfant, gisant brisé et inconscient sur le sol, une bougie vacillante au cœur d'un ouragan magique.
Elle n'hésita pas. Elle ne s'arrêta pas pour analyser. Elle agissait.
« Reculez ! » commanda-t-elle, sa voix résonnant d'une autorité qui fit obéir instinctivement les deux hommes puissants, l'Archiduc et son garde du corps Transcendant. Elle passa devant eux, sa robe de soie tourbillonnant autour d'elle, totalement indifférente à l'énergie crépitante, instable.
Elle s'agenouilla près de Lloyd, son visage un masque de concentration pâle, féroce. Elle pouvait le sentir, le chaos qui faisait rage en lui. La Puissance de l'Acier Ferrum, fougueuse, agressive, incontrôlée, frappant à l'aveugle. Le froid, l'insidieuse glace des Austin, un pouvoir qu'elle savait ne pas être le sien mais qui lui avait été imprimé, tentant de le geler de l'intérieur. Et la foudre brute, indomptée, de son esprit Transcendant, une tempête sans maître, menaçant de déchirer son Noyau Spirituel. Et, tissé à travers tout cela, une énergie nouvelle, étrange, totalement étrangère — l'énergie de la mise à jour du Système elle-même, une force qui n'était pas de ce monde, réécrivant son être même à un niveau fondamental, métaphysique.
« Fous, » chuchota-t-elle, sa voix un mélange d'amour, de peur, de la résolution absolue, inébranlable, d'une mère. « Vous ne voyez que la tempête. Vous ne voyez pas la cause. »
Elle posa ses mains sur la poitrine de son fils. Pas avec la douce lueur curative d'une mage de vie ordinaire. Mais avec l'autorité froide, absolue, d'une maîtresse de sa propre lignée, unique et d'une puissance terrifiante. Son propre Œil à Anneau Noir flamba d'une lumière nouvelle, intense.
Elle n'essayait pas de le soigner. Elle n'essayait pas de combattre la tempête. Elle essayait quelque chose de bien plus difficile, bien plus dangereux. Elle essayait de la contenir. D'imposer l'ordre au chaos. De sceller les puissances en guerre en lui avant qu'elles ne le consument totalement.
Elle concentra sa volonté, son être entier, versant le pouvoir ancien, contrôlant, de sa lignée Austin en lui. Elle posa un sceau, non sur ses sens, non sur sa force, mais sur le flux même de l'énergie chaotique, tentant de bâtir une digue contre la crue.
La pièce tomba dans le silence, le seul son la respiration rauque, superficielle, du garçon inconscient sur le sol, et le bourdonnement bas, intense, d'une mère menant une guerre désespérée, silencieuse, et profondément, intimement, personnelle pour la vie, et l'âme même, de son prince déchu. La bataille pour l'avenir de Lloyd Ferrum n'était plus la sienne à mener. Elle était désormais entre les mains de la femme qui lui avait donné la moitié même du pouvoir qui menaçait de le détruire.
La conscience était un rivage lointain, et Lloyd Ferrum dérivait sur un vaste océan turbulent, totalement silencieux, de non-être. Le monde, s'il pouvait être appelé monde, était une nébuleuse chaotique, tourbillonnante, d'un bleu profond, meurtri, et d'un cramoisi furieux, presque agressif. Les deux couleurs ne se mélangeaient pas ; elles se battaient, s'entrechoquaient, se tordaient l'une autour de l'autre dans un ballet cosmique silencieux de conflit et de désespoir. Il était un point de conscience désincarné, une unique pensée solitaire flottant dans ce vide magnifique, terrifiant, un espace qui lui semblait à la fois intimement familier et profondément, terrifiantement, étranger.
Ce rêve… il le reconnaissait. C'était la même vision abstraite, dérangeante, qui hantait les bords de son sommeil depuis son retour sur Riverio, un cauchemar récurrent qui le laissait avec un sentiment persistant de malaise qu'il ne parvenait pas à chasser. Mais cette fois, c'était différent. Plus net. Plus… urgent.
Au cœur de la brume cramoisie tourbillonnante, la silhouette commença à se condenser. Ce ne fut pas une formation progressive, mais une affirmation soudaine, tranchante, de présence, comme si une déchirure avait été arrachée dans la toile du rêve. La silhouette cramoisie d'un homme, plus grand qu'aucun homme n'a droit de l'être, sa forme sans traits, sculptée dans une rage pure, silencieuse, incandescente. Il se tenait de l'autre côté du vide, un phare d'émotion brute, indomptée, et profondément, intensément, familière.
Dans les rêves précédents, la figure était distante, ses gestes vagues, ses tentatives de communication un torrent de parasites sans signification. Mais maintenant… maintenant, elle était plus proche. Les détails, bien qu'encore absus, semblaient plus définis. La colère qui émanait d'elle n'était plus un bourdonnement diffus, de fond ; c'était une vague d'énergie concentrée, désespérée, presque douloureuse, dirigée uniquement vers lui.
L'homme cramoisi leva sa main sans traits, et cette fois, le geste n'était pas celui d'un ordre vague ou d'une invocation frustrée. C'était une supplication. Un cri silencieux, désespéré, à l'aide. Le cramoisi de sa forme semblait pulser, s'intensifier sous la force pure, écrasante, de sa prière muette. Il essayait de l'atteindre, de combler l'abîme tourbillonnant, silencieux, qui les séparait.
Le propre point de conscience de Lloyd ressentit une montée d'une émotion étrange, inexplicable — une empathie puissante, presque écrasante, pour ce fantôme cramoisi, silencieux, enragé. Il ne savait pas qui il était, ce qu'il représentait. Mais il ressentait sa douleur. Il ressentait son urgence. Il ressentait son appel silencieux, désespéré.
Il essaya de bouger vers lui, de répondre à l'appel. Il concentra sa volonté, sa conscience désincarnée, essayant de pousser à travers les courants turbulents de la mer du rêve. Mais quelque chose le retenait. Une force froide, lourde, et tout aussi puissante. Le bleu profond, meurtri, du vide semblait se coaguler autour de lui, une présence visqueuse, épaisse, d'une tristesse profonde, le tirant en arrière, l'ancrant dans une mer de désespoir glacé, silencieux.
Les deux forces, le rouge furieux et le bleu triste, se battaient pour lui, un tirage de corde cosmique, silencieux, avec son âme pour enjeu. La forme de l'homme cramoisi vacilla, son cri silencieux de frustration s'intensifiant. La brume bleue tourbillonna, s'épaissit, sa tristesse froide, lourde, un poids tangible, écrasant.