[Welcome to Rite of Ruin, Vassal of the Demons!]
« La violence.
— C'est la forme la plus pure d'expression de soi. »
Les mots sont intrinsèquement peu fiables.
« Tout langage n'est qu'une tentative inadéquate de transmettre la nature ineffable de l'émotion. »
Aucun mot ne saurait véritablement encapsuler l'amour, la haine, la tristesse, le chagrin, l'espoir ou le désespoir.
« Ils ne font que... tenter. »
Cependant...
« La violence n'est pas infaillible, mais elle écarte l'intermédiaire du cortex préfrontal. »
Ce n'était pas une mesure parfaite du ressenti, mais les actes commis au nom de la violence en disaient bien plus que la simple revendication de colère.
Quoique... il y avait un défaut : la violence avait bien des mobiles différents.
Peut-on devenir violent par jalousie, cupidité ou vanité. Peut-on le devenir par excès d'amour — pour protéger quelque chose, ou pour ne jamais oser le lâcher.
Clear Grave baissa les yeux.
« Vraiment, de si primaires émotions mènent à de terribles complications. »
Heureusement, Clear se situait au-dessus de ce niveau de violence.
Sa violence différait de celle de ceux qui frappent sans le vouloir ou sont incapables de se contrôler.
Sa violence était mesurée. Exécutée avec calcul et préméditation.
Ce n'était pas qu'il souhaitât faire du mal à autrui, ni même qu'il les détestât ; c'était qu'il avait appris, au fil des ans, que chaque facette de la méritocratie commençait et finissait par la violence.
Peu importe à quel point on était ingénieux, intelligent ou vif d'esprit, la violence pure et dure l'emportait sur tout.
Car au cœur de la violence réside la volonté de s'élever, quoi qu'il en coûte.
L'homme à ses pieds cracha une gerbe de sang qui macula son visage et ses oreilles pointues de cramoisi.
« Tu vois, avant que vous ne fassiez un truc pareil, il faut te demander... Suis-je capable ? Suis-je capable de le regarder dans les yeux tandis que je lui enfonce une dague dans le cœur ? »
Clear se redressa, posa le pied sur le cou de l'homme et appuya légèrement sur sa trachée.
« Suis-je capable de griffer de mes ongles si je perds mon arme ? »
Clear accentua la pression.
« Suis-je capable de mordre si je perds mes mains ? »
Puis, il piétina.
« Suis-je capable... de devenir mon propre cauchemar ? »
[Vous avez tué un Démon, Stev Manifold]
[Bonus de kill unique !]
[+34 XP]
Des feuilles violettes luminescentes tombèrent des arbres sombres, recouvrant son cadavre.
[Vous avez atteint le niveau 4 !]
[Vous avez été sélectionné comme prochain Champion des Démons !]
[Vous êtes devenu le Cinquième Champion de la Sixième Race, les Démons]
Clear claqua de la langue.
Il n'avait pas exactement été satisfait de servir de « Vassal » au Champion Démoniaque, mais il n'avait pas non plus prévu d'usurper le trône de cette manière.
Toutefois, le Premier Champion n'était pas à la hauteur de ses standards. Il était bien trop lâche et hésitant.
Confier son avenir dans ce nouveau monde à un tel homme était absolument impensable.
Alors, il régla le problème de la meilleure façon qu'il connaissait : le meurtre.
En ce nouveau monde, il n'y avait ni loi, ni société, ni code de compassion ou de morale...
En tant que premiers de leur espèce, ce seraient eux qui dicteraient ces choses.
Ce n'était pas que Clear eût quelque fétichisme sadique pour le meurtre ; c'était simplement le moyen le plus sûr de s'assurer qu'un problème ne referait pas surface.
Donc...
Il assassina le Premier Champion des Démons.
Par la suite, un nouveau Champion fut désigné.
Naturellement, le Champion suivant conclut qu'il serait le prochain sur la liste.
Clear les laissa faire. Il leur donna leur chance par simple curiosité.
Il fit semblant de dormir, puis contre-attaqua après qu'ils eurent agi comme prévu — les assassinant avec une impitoyable cruauté.
Il n'exclut aucun moyen dans le combat s'il s'agissait de l'emporter dans ce un-contre-trois. Ce manque de retenue surmonta le désavantage numérique.
Et, au final, il était devenu le Champion de rien.
Il n'avait aucun sujet sous ses ordres. Et n'en aurait pas pendant le mois suivant.
« Comment de tels invalides ont-ils pu être enrôlés dans une race connue sous le nom de "Démons" ? »
Clear ne put conclure qu'ils n'avaient été invoqués pour aucune autre raison que de servir de test pour lui.
[Welcome to Rite of Ruin, First Champion of the Harpies!]
S'adapter à sa nouvelle situation avait été difficile pour Fae Thorne et les autres harpies, pour le moins...
Se réveiller dans un colisée et apprendre qu'elle devait accomplir un « tutoriel » tout en servant de cheffe à la « Huitième Race, les Harpies » était une chose.
« Mais devoir s'habituer à des ailes aux membres antérieurs par-dessus le marché ?! »
« Ô malheur à moi ! »
Ce fut vraiment un voyage mouvementé.
Pourtant, l'avantage du vol en valait définitivement la peine, surtout vu l'endroit où elle et ses quatre compagnons avaient été invoqués : au pied d'une montagne gigantesque et pittoresque, près du bassin de réception d'une magnifique cascade.
Le seul problème était la créature panthérine connue sous le nom de « Maraudeur » qui rodent dans la forêt dense.
Fae faillit y passer dès le premier jour après être tombée dans une embuscade !
Heureusement, elle et ses camarades parvinrent à le repousser, et l'un des quatre autres avait pris [Soin], ce qui leur permit de la soigner sur-le-champ !
[Welcome to Rite of Ruin, First Champion of the Salamanders!]
« Putain de salamandre... »
Scarlett Azimov avait été réincarnée dans un autre monde en « PUTAIN DE SALAMANDRE ?!?!!? »
Au moins était-elle globalement inchangée, hormis une queue, la couleur de sa peau, de ses cheveux, et des taches colorées apparues sur son corps. Mais...
« Je pouvais pas avoir au moins une queue mignonne ?! Pas ce moignon ! C'est moche à en crever ! »
Scarlett piétina de rage sur les gobelins du tutoriel.
« Putain, merde ! »
« Si on me transmigre dans un jeu pour en faire une non-humaine, au moins que ce soit une race sexy ! »
En outre...
« Et pourquoi pas un otome game ?! »
« Pourquoi pas me faire la princesse méchante qui est genre... ultra belle, mais que tout le monde déteste sans raison, puis le troisième prince tombe amoureux de moi... et ce duc qu'il hait tombe aussi amoureux de moi et ils se battent pour mon affection ! »
« Ou alors fais-moi la servante d'un comte haut placé qu'on pressionne pour qu'il se marie et qui finit par se tourner vers moi, qu'il aime secrètement pour de vrai mais qui a peur de la barrière des classes ! »
« Ça me irait très bien. »
C'était vraiment trop demander ?!
L'instant où Scarlett acheva le tutoriel, elle regarda autour d'elle, le monde couvert de cendres et les divers cristaux jaillissant du sol.
« Et c'est quoi ce décor pourri ?! »
Où étaient les châteaux ?! Les beaux princes ?
Sans perdre de temps, elle se mit à donner des coups de pied dans les cendres à ses pieds, à peine consciente du brasier gigantesque à côté d'elle : le Totem de la Quinzième Race, les Salamandres.
Puis, une autre Salamandre termina le tutoriel et apparut à côté d'elle.
Crachant par terre, Scarlett dévisagea la fille, qui affichait un air innocent.
« T'es même pas un beau gosse ! Donne-moi au moins un beau gosse ! »
« Qu'est-ce que tu regardes ?! »
Puis, trois autres apparurent.
Toutes des femmes.
Elle ne le savait pas encore, mais sa race était modelée sur une variante klepton d'Ambystoma.