Il la fixa avec une telle intensité — sans cligner des yeux une seule fois — que ses paupières immobiles parurent tranchantes, presque terrifiantes.
Seoryeong saisit instinctivement le bâton à sa taille. Il était évident qu'il la prenait pour quelqu'un d'autre.
« Monsieur, arrêtez-vous là. N'approchez pas. »
« ... »
L'homme continua de scruter son visage par fragments. Des cheveux aux yeux, des yeux au nez, du nez aux lèvres, le long de la mâchoire et du cou.
Il ne laissait rien échapper — s'attardant obsédément sur chaque détail avant de faire redescendre son regard. Une désespérance incompréhensible brûlait dans ses yeux.
Vingt-cinq, vingt-huit ans peut-être ? Il semblait de son âge, mais sa respiration à peine perceptible — ce calme inquiétant — le distinguait.
Et chaque fois que ses doigts effleuraient le pendentif en croix à son cou, l'aura pieuse qui l'entourait s'épaississait. Une présence totalement absente chez les coéquipiers avec qui elle avait roulé dans la boue.
Pourtant, le voilà, faisant cela dans les toilettes des femmes. Qu'il soit corrompu, déchu, ou simple escroc déguisé, elle ne pouvait baisser sa garde. Sa voix se fit rigide alors qu'elle le prévenait à nouveau.
« Il y a un événement du Ministère du Commerce et de l'Industrie en ce moment. Vous causez du désordre. Sortez tranquillement — et lavez-vous les mains dans les toilettes hommes. »
Même face à une injonction si polie, il ne broncha pas. Au contraire, une lueur traversa l'obscurité de ses yeux.
L'homme ignora son avertissement et fit un pas de plus. En rejetant ses cheveux pas si courts, il dégagea son front plein — un visage, surprenamment beau.
« Dites « Iiii — » pour moi. »
Il écarta les lèvres et prononça « Iiii — » à haute voix, exhibant des dents blanches, parfaitement alignées.
Elles étaient si impeccables qu'elles en semblaient innaturelles. Et pourtant, ni en or, ni artificielles... Quelque chose clochait, tout simplement.
« Je veux juste compter vos dents. »
Seoryeong comprit que les mots ne serviraient à rien. Elle n'eut d'autre choix que de dégainer son bâton de sa ceinture.
Tandis qu'il continuait de réduire la distance, elle planta l'extrémité du bâton en plein dans sa poitrine. Son regard terne parut amusé.
« Ça ne vous plaît pas ? Alors, comment vous appelez-vous ? »
Son coréen sonnait superficiellement fluide, mais le ton familier était maladroit, contre nature. Avec ses cheveux en bataille et son élocution négligée, il avait l'air d'un ouvrage inachevé.
« Vous avez vécu en Corée tout ce temps ? Vous ne parlez pas russe ? »
Alors, depuis la cabine derrière elle, une voix s'éleva — « On dirait qu'ils utilisent tous les mêmes lignes de drague... » — suivie d'un rire. Des vêtements froissèrent tandis que la femme à l'intérieur finissait par se rhabiller — bas remontés, tissu qui glisse.
Les yeux longs et bridés de l'homme se déplacèrent lentement pour jeter un coup d'œil derrière lui. Un bref instant, son regard s'aiguisa — mais quand il se tourna vers Seoryeong, il baissa les paupières comme si de rien n'était.
Ses longs cils projetèrent des ombres rêveuses. La dissonance inquiétante de son expression fit froncer les sourcils à Seoryeong.
« Si vous ne partez pas maintenant, je n'aurai d'autre choix que de vous traîner dehors moi-même. »
« Moi ? Vous traîner ? »
Il l'examina désormais de la tête aux pieds — épaules, bras, taille, jambes — comme pour la mesurer.
« Vous êtes si forte que ça ? »
À peine eut-il fini de parler que le prêtre s'accroupit. Sans prévenir, il glissa la main sous sa jambe de pantalon.
L'instant où sa chaleur étrangère serra son tibia, Seoryeong n'hésita pas — elle lui lança un coup de pied dans l'épaule.
L'homme trébucha, prêt à s'écrouler sur les fesses — puis, avec grâce, retrouva son centre et la regarda vers le haut.
« Ah — »
Un soupir sec, coupé, lui échappa. Son visage se tendit tandis qu'il fixait intensément sa propre main.
Ce type est vraiment un pervers ? Seoryeong n'eut d'autre choix — elle pressa son oreillette.
« Supérieur, ici Section 2-B. Il y a un pervers dans les toilettes femmes qui refuse de sortir. »
— Quoi ?
« Il ne montre aucun signe de vouloir partir de lui-même. Je peux l'évacuer ? »
— ...
« Il est habillé en prêtre, ceci dit. »
Elle tapota la radio redevenue silencieuse deux ou trois fois avant de poursuivre.
« Il n'y a pas de règle qui interdit de mettre la main sur le clergé, non ? »
— ... Techniquement, non.
Même avec la réponse peu motivée de son supérieur, Seoryeong resserra sa prise sur le bâton.
« Alors je le neutralise et je rapporte après. »
À cet instant, l'homme — visage désormais impassible — tendit à nouveau la main vers elle. Sans retenir ses coups, Seoryeong frappa violemment sa main. Elle enchaîna avec un coup de pied dans la poitrine, cherchant à le faire basculer —
Mais, stupéfiant, il bondit, tordit son bras et la plaqua contre le mur. Dans le même mouvement, il empoigna une poignée de ses cheveux et tira. Des mèches s'arrachèrent avec un bruit de papier déchiré. Tout se joua en un clin d'œil.
« Ugh... ! »
Elle serra les dents contre la douleur brûlante du cuir chevelu. Mais avant qu'elle ne puisse réagir, l'homme recula soudain. Tenant les cheveux arrachés dans son poing, il leva les deux mains en signe de reddition. Son attitude était celle de quelqu'un qui n'a plus rien à faire ici.
« Qu'est-ce que vous croyez faire ? »
Seoryeong porta la main à son ceinturon, le débouclant fermement tout en exigeant une réponse.
« Je vous l'ai dit — dites « Iiii — ». »
« .... »
« Iiii. »
L'homme rit, tripotant et relâchant son pendentif en croix. L'une de ses canines, pointue, scintilla au milieu de la rangée régulière.
Mais contrairement à un sourire qui aurait pu apporter de la chaleur, le rictus de ce prêtre était... glacial.
« Jetez ça. »
Seoryeong désigna la mèche de cheveux dans sa main, dégoûtée. Elle frappa son poignet du bâton — pour le voir soudain combler la distance et se pencher vers elle, abolissant tout l'espace qu'elle avait créé.
Sa langue rouge traîna sur sa joue dans un long léchage humide.
« — ! »
Seoryeong le frappa immédiatement à la gorge et au ventre, mais plus elle le cognait, plus son visage s'empourprait. Une étrange brillance scintillante s'alluma dans ses yeux autrefois caves.
« Я люблю трахаться с такой женщиной, как ты. »
« ... ! »
J'aime baiser les femmes comme toi.
Son russe soudain /N_o_v_e_l_i_g_h_t/ la fit fronciller.
On l'avait forcée à apprendre la langue au lycée — son entraîneur lui avait dit que seuls les meilleurs seraient sélectionnés pour un entraînement spécial à Moscou. Tandis que ses camarades peinaient, Seoryeong avait vite maîtrisé l'alphabet cyrillique et la lecture.
L'homme continuait de la dévisager — ses cheveux noirs, ses yeux acérés, et surtout le bas de ses jambes sous le pantalon.
Finalement, il se détourna.
Les toilettes retombèrent dans le silence.
« ... Haah. Putain, mais quoi... »
Elle ne savait s'il fallait le poursuivre ou le laisser partir. Juste à ce moment, la femme de la cabine sortit.
« Il y a un événement caritatif pour les organisations de secours dans l'autre aile, pas seulement le protocole d'accord. C'est pour ça qu'il y a tant de clergy. »
En se recoiffant devant le miroir, la femme ajouta distraitement :
« Pareil que ce type vient de l'Église orthodoxe russe. Inutile de s'attirer des ennuis pour l'avoir touché. C'est juste un mec qui a glandé avec moi et a décidé de baiser. À part le fétiche bizarre, il n'était pas si étrange que ça. »
Certes, il avait commis un acte obscène dans un lieu public, mais cela ne constituait pas une menace majeure pour la sécurité. Pourtant, quelque chose clochait en elle.
Seoryeong alla au lavabo et s'éclaboussa le visage.
Ce n'était pas seulement la saleté ou le dégoût — quelque chose de plus profond. Sa poitrine était agitée, et son visage... elle n'arrivait pas à l'oublier.
« Pendant tout ce temps, il n'a jamais lâché mon tibia. Ni léché, ni mordu — il ne faisait qu'appuyer sur l'os. Dites-moi que ce n'est pas bizarre ? »
La femme dans le miroir avait les cheveux noirs et les yeux noirs. Debout côte à côte, Seoryeong ne put s'empêcher de remarquer — ces grands yeux ressemblaient étrangement aux siens.
***
« Père, pardonne à ce pécheur... J'envoie sa vie sans valeur vers Toi par la douleur. Accueille son désespoir et sa peur... Qu'il connaisse la bonté que Tu œuvres à travers moi... »
Le jeune homme en soutane marmonna doucement, serrant les mains ridées d'un vieillard. Sa poigne était si ferme que la main de l'homme avait viré au pourpre, privée de sang.
L'homme au lit, drogué au zolpidem, était déjà inconscient. Le prêtre essuya une larme sèche du bout du doigt.
Puis il ouvra le crucifix pendu à son cou comme un stylo — révélant une aiguille à injection acérée.
« Père... aujourd'hui, j'ai vu une autre femme qui ressemblait à Sonya... »
Il enfonça l'aiguille de chlorure de potassium dans le cou de l'homme et continua de murmurer.
« Mon Pair qui a disparu... Ce Pair, Père... »
Alors que la seringue se vidait, les yeux de l'homme s'ouvrirent brutalement. Il laissa échapper un son étranglé, étouffé. Le jeune prêtre plongea son regard dans ces yeux terrifiés, poursuivant d'une voix douce et lamentable.
« Elle a disparu sans laisser de trace. M'a laissé tout seul. Partie sans le moindre indice... Elle était tout pour moi. Je n'avais que Sonya... »
Il serra la seringue plus fort. Les veines gonflèrent le long de son poignet. Le souffle de l'homme, déjà vacillant, ralentit encore — ses pupilles se figèrent.
Pourtant, la prière du prêtre ne s'arrêta pas.
« Putain de merde, Père. Je la retrouverai, pourtant. »
Des larmes montèrent à ses yeux. Il réassembla le crucifix, puis l'embrassa longuement, fortement.
« Je déchirerai le monde entier s'il le faut — mais je la retrouverai. »
Réfléchis dans la vitre de l'hôtel, illuminée par la ville nocturne, gisaient les corps de plusieurs agents de sécurité morts.
Le prêtre se tenait immobile, l'œuvre accomplie. Il ferma les yeux, songeant à la mèche de cheveux qu'il avait arrachée des heures plus tôt.
S'il te plaît... cette fois-ci...
Ce fut une nuit imprégnée de péché.