Alors que le couple de cultivateurs de l'épée pénétrait dans la ville, une autre voiture arriva à l'extérieur. Le cocher était un homme d'âge mûr robuste, mais d'après son aura, il ne semblait pas être un cultivateur de l'épée.
Hors de la ville, l'homme ralentit la voiture.
Il se tourna vers l'intérieur et dit doucement : « Mère, nous sommes arrivés. »
Dans la voiture, une vieille femme aux cheveux d'argent était allongée. Devant elle se trouvait un brasero, et en face, une petite fille au visage délicat tenait une petite baguette verte, remuant sans cesse le charbon dans le brasero.
Dehors, le vent et la neige faisaient rage, mais à l'intérieur de la voiture, il faisait aussi doux qu'au printemps.
Entendant la voix dehors, la vieille femme entrouvrit lentement ses yeux troubles, ouvrit la bouche et laissa échapper un faible « hum. »
L'homme entendit le son et hocha la tête, un peu rassuré, mais ne put s'empêcher de se plaindre en même temps : « Mère, il fait si froid aujourd'hui. Je vous avais dit de ne pas sortir. Après toutes ces années, même si vous vous revoyez, quelle différence cela fait-il ? Vous n'êtes plus jeune. »
« Tais-toi ! »
L'esprit de la vieille femme était déjà faible, mais à ces mots, elle trouva on ne sait quelle force pour gronder son fils à l'extérieur de la voiture.
« Tousse, tousse, tousse... »
Mais à peine les mots sortis, son esprit sembla se vider encore plus vite, et elle se mit immédiatement à tousser, ses quintes de toux sonnant frêles.
La petite fille vit cela et se leva vivement, vint auprès de la vieille femme, lui massa docilement le dos, puis se tourna vers l'homme dehors, fronçant les sourcils : « Père, tu ne peux pas juste ne pas mettre grand-mère en colère ? »
L'homme qui conduisait la voiture resta un moment sans voix. Au bout d'un long moment, il soupira doucement : « Mère, c'est la faute de ce fils. Ne te fâche pas. Si tu veux le voir, alors vois-le. Si tu peux le voir, au moins tu auras exaucé ton vœu. »
La vieille femme ignora l'homme et tendit au contraire son bras flétri, tapota la tête de la petite fille et força un sourire plutôt laid : « Qing'er, ressorte le dessin pour le regarder encore. »
La jeune fille appelée Qing'er acquiesça et sortit docilement un rouleau de peinture d'une boîte en bois devant la vieille femme. Elle se redressa prudemment et le déroula, révélant le portrait à l'intérieur.
La peinture montrait un immortel de l'épée en robe verte, tenant une épée d'une main, ses traits beaux et d'un réalisme saisissant.
En voyant le portrait, la vieille femme sembla avoir avalé un ginseng d'un âge suffisant, rappelant soudain son dernier souffle et sa vitalité résiduelle.
La vieille femme tendit la main et effleura doucement le visage de la personne sur le dessin, les larmes ruisselant sur son visage.
« Luting, pourrons-nous nous revoir ? »
Il s'avéra que la personne sur le portrait était l'Immortel de l'épée Luting d'autrefois.
Mais bien que ce ne fût qu'un dessin, la personne n'était probablement plus jeune.
L'Immortel de l'épée Luting maintenant ne différait probablement pas d'elle, tous deux aux cheveux blancs comme neige.
L'homme dehors écouta l'agitation dans la voiture et soupira profondément, mais ne dit rien. Il savait ce que pensait sa mère, mais il voulait vraiment lui dire que ce qui s'était passé jadis appartenait au passé. Que la personne qu'elle voulait voir n'était plus l'Immortel de l'épée Luting de ces années-là, mais seulement le souvenir de lui.
Et ce souvenir, gardé dans le cœur, valait mieux être laissé intact ; se rencontrer maintenant pourrait signifier que même ce fragment du passé serait perdu.
Les belles choses sont mieux gardées dans le cœur, n'est-ce pas ?
L'homme ne pouvait pas totalement comprendre.
……
……
Alors que la voiture pénétrait dans la petite ville, il semblait que personne d'autre ne viendrait ce soir-là.
Mais juste au moment où cette pensée s'installait, un jeune homme s'avança sans hâte vers la ville. Il n'y entra pas directement, s'arrêta plutôt devant un petit étal de restauration nocturne à l'entrée de la ville et s'assit, disant tranquillement : « Patron, un bol de wontons. »
L'étal n'était pas grand, juste deux ou trois tables, mais au lieu d'en choisir une vide, le jeune homme choisit délibérément de s'asseoir à une table déjà occupée.
Après avoir commandé, il leva enfin les yeux vers la personne en face. Un vieillard aux cheveux d'argent et au visage ridé, qui peinait actuellement avec un bol de wontons noyés dans l'huile de piment. Le jeune homme regarda le visage du vieillard devenir complètement rouge à cause de la chaleur, tout en refusant obstinément de toucher au thé gratuit posé sur la table.
Trouvant la scène plutôt amusante, le jeune homme ricana et dit : « Vieux monsieur, à votre âge, pourquoi vous compliquer la vie ? Si vous ne supportez pas le piment, buvez un peu d'eau. Et si c'est encore trop, commandez juste un autre bol sans piment. »
Le vieillard leva les yeux, essuya la sueur sur son front, jeta un coup d'œil au jeune homme et répondit gaiement : « Si un homme ne se met pas au défi, quel est l'intérêt de vivre ? »
Le jeune homme dit : « Il n'y a rien de mal avec un bol de wontons, mais être obstiné sur d'autres choses pourrait ne pas être si bon. »
Le vieillard posa ses baguettes et sourit, plissant les yeux : « Oh ? Et quelles autres choses pourraient-ce être ? »
Le jeune homme dit avec irritation : « C'est simple. Vous êtes si vieux, et vous sortez encore pour un repas de nuit par un temps pareil, n'en faites-vous pas trop ? N'avez-vous pas peur de mourir ici ? »
Le vieillard renifla. « Vous les jeunes êtes si frêles que vous pensez que tout le monde est aussi faible que vous ? Les constitutions diffèrent. Bien que ce vieux soit vieux, je peux encore garder mes pieds au sec ! »
Le jeune homme fronça les sourcils. Entendant cela, il perdit complètement l'appétit. Il se leva soudain avec un grincement de chaise et aboya : « Quoi, vieux, tu veux comparer ? On voit qui pisse le plus loin ? »
« Quel gamin mal élevé. Ce vieux n'a pas peur, mais as-tu pensé à ceci : si tu gagnes, il n'y a pas d'honneur à battre ce vieux. Mais si tu perds contre moi, tu feras vraiment une belle figure. »
Les yeux du vieillard se plissèrent légèrement, comme s'il y avait quelque émotion plus profonde derrière son regard.
Le jeune homme resta figé un moment, puis se rassit, encore un peu mal à l'aise. « Vieux senior, vos paroles valent quelques taels d'argent. »
Le vieillard sourit mais ne dit rien.
Après cela, le misérable petit bol de wontons fut apporté. Le jeune homme ne se plaignit pas, en prit un avec ses baguettes et en croqua une bouchée, pour sentir sa bouche se remplir d'une odeur de viande avariée. Dégoûté, il le recracha par terre. Avant qu'il ne puisse parler, le vieillard lui poussa le pot de piment avec un sourire moqueur. « Jeune homme, qu'est-ce que tu croyais que ce vieux mangeait tout ce piment pour ? »
Le piment n'était pas une chose populaire dans les Grands Liang, peu de gens dans ses provinces l'aimaient. Mais quant à pourquoi les gens avaient commencé à en manger au départ, il n'y avait que deux raisons : masquer la puanteur, rehausser la saveur, et chasser le froid.
Le jeune homme maintint le pot de piment et secoua la tête. « La viande est mauvaise, alors ne la mange pas. Pourquoi te compliquer la vie encore ? »
Le vieillard sourit gaiement. « Mais j'ai déjà payé les wontons. N'est-ce pas un gaspillage de ne pas les manger ? »
Le jeune homme garda le silence un moment. Il avait voulu dire que cela ne valait pas grand-chose de toute façon. Mais alors il réalisa que s'il disait cela, le vieux bonhomme lui ferait sûrement la leçon sur le fait de ne pas connaître l'économie.
Alors, le jeune homme décida de ne pas parler.
Il fixa le pot de piment devant lui, perdu dans ses pensées.
Un air de satisfaction apparut dans les yeux du vieillard alors qu'il souriait et disait : « Tu as cultivé jusqu'à ce point. Tu devrais chérir ce qui doit être chéri. Ne fais pas des choses que tu ne peux pas assumer, ne devrais-tu pas au moins en peser les conséquences toi-même ? »
Le jeune homme ne dit rien.
Le vieillard continua : « En parlant d'obstination, ce vieux a été obstiné toute sa vie. Soixante ans — tant de choses que j'aurais pu faire, et pourtant je n'ai fait que rivaliser avec cet homme. Maintenant que je vais mourir, en repensant à ces soixante ans, tout ce que je ressens, c'est du regret. »
Le jeune homme regarda le vieillard devant lui et confirma enfin son identité — l'Immortel de l'épée Luting, jadis célèbre dans le monde entier.
Quant au jeune homme lui-même, sa réputation n'était pas petite non plus. Il était le propriétaire de l'Épée Centenaire, le premier jeune immortel de l'épée parmi la génération actuelle des cultivateurs de l'épée de la Secte de l'Épée, Yu Xiyi.
Bien que tous deux appartinssent à la Secte de l'Épée, après tant d'années, Yu Xiyi n'avait jamais rencontré l'Immortel de l'épée Luting, et l'Immortel de l'épée Luting n'avait jamais rencontré Yu Xiyi.
Le premier n'aimait pas rencontrer les gens, tandis que le second, pendant ces soixante ans, n'avait rien fait d'autre que la culture solitaire de l'épée et des défis en duel au Maître de la Secte de l'Épée.
Ainsi, les deux ne s'étaient jamais croisés.
Cependant, le vieillard avait entendu parler des faits de Yu Xiyi, il savait que ce jeune homme avait autrefois tracé un cercle pour s'y enfermer comme dans une prison, et en était finalement sorti.
Cela seul suffisait à montrer que Yu Xiyi n'était pas un cultivateur de l'épée ordinaire.