C'était une ville située près de la côte est de la Féerie-Bretagne, qui avait autrefois sombré en ruine avant d'être concédée en fief à la Chevalier Fée Tristan.
Grâce à cela, elle avait retrouvé sa vitalité et était renaissante.
Cependant, pour les humains et les fées de la Féerie-Bretagne, cet endroit était connu comme une forteresse de démons et une ville de terreur, car sa notoriété était seconde seulement à Camelot — ou peut-être même pire.
C'était parce que la seigneure de cette ville était une tueuse d'humeur changeante, une individu trempé de sang qui avait tué plus de quatre cent mille fées sur une période de cent ans.
Elle était la fille de la Reine Morgan, l'un des êtres les plus terrifiants de la Féerie-Bretagne.
Elle était la seule mage en dehors de la Reine Morgan.
Elle était un démon capable de décapiter une personne d'un simple coup de corde de harpe.
À l'extérieur, elle ressemblait à une belle princesse, mais à l'intérieur, c'était un vampire méchant.
Elle était Tristan, l'une des trois Chevaliers Fées, aux côtés de Lancelot et Gawain.
Aujourd'hui, comme toujours, ce Chevalier Fée tomba soudainement de très mauvaise humeur.
Un son de harpe magnifiquement saisissant résonna à travers New Darlington.
Il provenait d'un théâtre ressemblant à un colisée romain antique, de forme circulaire, entouré de gradins, pas immense mais pas petit non plus.
Il était facile d'imaginer l'endroit rempli à ras bord, bondé de gens hurlant assez fort pour percer le ciel et faire vibrer l'air.
Autrefois, ce théâtre avait effectivement été animé, car le nombre de fées le visitant chaque jour était pratiquement incalculable.
Presque chaque jour, un massacre sanglant y était mis en scène, et ceux qu'on jetait dans le théâtre circulaire au centre étaient généralement des humains capturés à l'extérieur.
Certains étaient des rebelles qui s'opposaient à la Reine, d'autres des esclaves envoyés ici, et parfois même des fées d'autres villes, lassées ou ennuyées, envoyaient leurs serviteurs humains dans cet endroit pour les faire participer au théâtre.
Et ce que ces gens devaient faire, c'était jouer une représentation.
Simplement dit, c'était un combat à mort.
Celui qui gagnait survivait.
Celui qui perdait mourait sur place.
Les meurtres continuaient sans fin, et les combats se poursuivaient jusqu'à ce qu'il ne reste qu'un seul survivant.
Ce n'est qu'alors que ce dernier se voyait accorder la liberté.
Cependant, personne n'avait jamais vu ce champion final sortir vivant du théâtre, car après avoir gagné, on l'emmenait — et il disparaissait sans laisser de trace, comme s'il s'était évaporé du monde.
Incroyablement terrifiant.
Tel était le Théâtre National du Massacre de New Darlington — un lieu qui inspirait la peur à d'innombrables personnes et comblait tout autant de joie sauvage.
Bien sûr, ceux qui ressentaient cette extase étaient principalement des fées.
Pour beaucoup de fées, regarder des humains se faire massacrer, les regarder s'entretuer — c'était comme un spectacle digne d'être apprécié, l'une des plus belles formes de divertissement.
Cependant, au moment où ce son de harpe magnifique retentit, les fées qui s'étaient présentées au théâtre aujourd'hui étaient destinées à voir leurs acclamations se transformer en cris.
Car aujourd'hui, et seulement aujourd'hui, c'étaient elles qui étaient chassées.
La tête d'une fée fut soudainement tranchée par une attaque surprise — elle s'envola haut dans les airs, tandis que le corps, giclant du sang chaud, s'effondra lentement et teignit les gradins de rouge.
Juste après, les beaux accords d'une harpe pincée retentirent sans cesse.
*Pchit !* *Pchit !* *Pchit !* *Pchit !*
Chaque fois que les beaux accords de la harpe résonnaient, une tête de fée après l'autre était coupée et lancée vers le ciel.
Inutile de dire que c'était définitivement l'œuvre de la harpe.
Alors que la fée tenant la harpe continuait de la jouer, sa belle mélodie se transformait en attaques invisibles. Comme des fils de piano invisibles tranchant l'air, chaque coupure séparait net la tête d'une fée, la tuant sur le coup.
Au milieu de ce massacre totalement déraisonnable, les fées venues assister à une représentation de massacre d'humains devinrent soudainement celles qu'on massacrait.
Certaines hurlaient et fuyaient leurs sièges, d'autres paniquées de terreur couraient sans but.
En un instant, tout le Théâtre National du Massacre se transforma en un enfer — un abattoir chaotique et incontrôlable.
« P-Pourquoi nous faites-vous ça ?! »
« Nous étions juste là pour regarder des humains s'entretuer ! »
Malheureusement, la fuite frénétique et les cris hystériques des fées ne servirent qu'à irriter la fée qui était soudainement apparue dans les gradins et avait commencé à les massacrer avec sa harpe.
Tristan, vêtue d'une robe de princesse rouge vif, tenait la harpe contre elle et cria avec un visage plein d'agacement :
« Arrêtez de courir comme des idiotes. Restez là et tenez-vous tranquilles. Vous n'êtes qu'un tas de déchets jetables qui mourront de toute façon quand vous ne pourrez plus payer la taxe d'existence, alors pourquoi ne pas me laisser m'amuser un peu ? »
Disant cela avec indifférence, Tristan traversa lentement les gradins du théâtre, ses pas ressemblant à ceux d'un mannequin sur un podium en talons hauts.
En avançant, elle pincait sa harpe, transformant sa musique en lames aiguisées, changeant les cordes en fils mortels blancs qui tranchaient l'air et abattaient une fée en fuite après l'autre.
« Franchement, c'est nul — vraiment nul. »
« Vous, les fées pourries, vous êtes déjà agaçantes rien qu'en existant, et maintenant vous ne servez même pas à évacuer un peu de colère ? Quels déchets inutiles. »
« Si Maman n'avait pas encore besoin de votre énergie magique, j'espérerais honnêtement que toutes les fées de ce pays crèvent déjà. »
« Il y a encore des humains de toute façon — plein de jouets pour s'amuser, donc que vous existiez ou non n'a même pas d'importance, non ? »
« Argh, crevez déjà ! Dépêchez-vous de crever ! Arrêtez d'être un spectacle pour les yeux ! Vous toutes, crevez donc ! »
Tristan continuait de débiter des absurdités comme une gamine riche gâtée qui se plaindrait de la dureté de la vie. Son ton ne portait pas vraiment d'intention meurtrière, mais plutôt comme si elle marmonnait pour elle-même distraitement.
Plus important encore, l'expression sur son visage n'était pas effrayante du tout — en fait, elle était même un peu mignonne.
Cependant, quand une fille mignonne comme elle débitait tranquillement ce genre de phrases tout en tranchant des têtes sans arrêt dans un lieu public, transformant un théâtre autrefois en liesse en une mer de sang, la scène était plus terrifiante que n'importe quel film d'horreur.
Ainsi, le massacre dura une heure entière.
Une heure plus tard, il ne restait plus une seule âme en vie dans le théâtre — seulement des flaques de sang et des cadavres épars entouraient la fille, créant une scène tout droit sortie de l'enfer.
Si avait été là, il se serait peut-être rappelé le massacre que Shalltear avait perpétré dans la forêt du nord d'E-Rantel. C'était juste que, tandis que Shalltear avait l'air satisfaite après avoir profité de son bain de sang, Tristan avait toujours l'air furieuse.
« Pas possible... J'suis sûre qu'y avait plein d'autres fées ici y a à peine une minute... »
« Vous dites pas qu'elles se cachent ? Hé ! Sortez ! »
Tristan aboya ses exigences sans laonce de raison, mais celui qui répondit fut un homme traversant tranquillement la mer de cadavres et de sang, son expression inchangée, même en train de sourire.
« Tout le monde a déjà fui de peur, Lady Spinel. »
C'était nul autre que Beryl Gut.
« Quoi ?! » se plaignit Tristan, frustrée. « J'ai pas encore assez évacué ma colère, Red Beryl. Y en a pas qui trainent encore ? »
« Même s'il y en a, ils seraient probablement pas suffisants pour toi toute seule, milady. » Beryl haussa les épaules, impuissant. « En plus, après le bordel que t'as fait, je doute que qui que ce soit remette les pieds dans ce théâtre. Quel gâchis, c'était l'une des rares formes de divertissement qui restaient en Féerie-Bretagne, et maintenant c'est fini. »
« T'as pas à t'en faire. » Tristan ricana. « Plus y a de carnage et de n'importe quoi ici, plus ces fées s'excitent. Crois-moi, y en a sûrement qui reviendront. »
« Vraiment ? Les fées sont vraiment si intéressantes ? Ahahaha — ! » Beryl éclata soudain de rire. « Bon, bon, elles sont quand même vachement différentes des humains, qui paniquent dès que leur vie est en danger. »
« Vaut mieux pas trop les surestimer. » Tristan souffle. « Elles sont juste bêtes et n'apprennent rien. Regarder les autres tuer ou le faire elles-mêmes les rend toutes gaga et excitées, mais dès qu'elles sont celles qui vont se faire tuer, elles pètent un câble — exactement comme celles qui étaient là tout à l'heure. »
« Ah, c'est comme ça... c'est plus drôle du coup... » Le sourire de Beryl tomba, il baissa un peu la tête et laissa le reflet sur ses lunettes cacher ses yeux. « Même si les méchants sont impardonnables, ils devraient au moins savoir qu'ils font le mal. S'ils sont totalement inconscients en causant du tort, alors ce ne sont que des nuisibles sans valeur. »
« Quoi ? » Tristan fronça les sourcils, encore plus agacée. « Dis pas des trucs bizarres que personne comprend pas comme ça. Ça me fait passer pour une idiote, Red Beryl. »
« T'en es une quand même, non ? » rétorqua Beryl en pensée, mais garda un air jovial. « Bref, t'as assez évacué, pas vrai, milady ? T'es vraiment si furax juste parce que Sa Majesté la Reine va se marier ? »
En entendant cela, Tristan serra les lèvres.
En effet, c'était exactement pour ça qu'elle était de si mauvaise humeur, sinon elle n'aurait pas bondi dans les gradins pour massacrer les fées en liesse, s'énervant de leurs rires et applaudissements.
Le mariage de sa mère suffisait à faire dérailler complètement ce Chevalier Fée.
Cependant, Beryl ne comprenait pas tout à fait.
« C'est juste un mariage, non ? » dit Beryl sur un ton désinvolte. « Ça devrait pas être un gros truc pour les fées, si ? »
Autant qu'il savait, bien que le Royaume des Fées ait des couples mariés, leurs relations étaient bien plus fragiles comparées à celles des humains.
C'était parce que les fées n'avaient pas d'enfants — ou plus précisément, n'en avaient pas besoin.
Contrairement aux humains, qui devaient transmettre leur lignée, les fées étaient des êtres dont les origines remontaient à la nature elle-même, donc leur façon de donner la vie à la génération suivante ne reposait pas uniquement sur l'enfantement car il y avait d'autres méthodes.
Par exemple, les six A-Rei originaux, aussi connus comme les six fées du commencement, qui étaient remontés à la surface depuis la Mer Intérieure de la Planète, pouvaient naturellement créer des descendants et des membres de leur race rien qu'en existant, ce qui était à l'origine des six grands clans fées de la Féerie-Bretagne.
En plus de cela, quand les fées de la Féerie-Bretagne mouraient, elles retournaient à la terre, et après un certain temps, une nouvelle fée identique à la morte apparaissait sur cette terre avec la même apparence, les mêmes pouvoirs et la même force vitale — comme si elles s'étaient réincarnées.
En d'autres termes, le nombre de fées en Féerie-Bretagne ne changeait pas vraiment.
À moins qu'il n'arrive quelque chose d'inhabituel qui empêche la génération suivante de naître, la population reviendrait toujours à son état d'origine, peu importe combien en mouraient.
Pour cette raison, le concept d'avoir des enfants n'existait pas parmi les fées, ce qui, à son tour, rendait l'adoption plus courante.
En conséquence, sans le besoin d'enfantement, leurs mariages n'étaient pas exactement stables. Au lieu de former une vraie famille, c'était plus comme construire une alliance superficielle d'intérêt mutuel. Certaines fées se mariaient même juste pour le fun, la curiosité, ou juste pour voir à quoi ça ressemblait.
Dans ce genre de contexte, le mariage en Féerie-Bretagne n'était pas seulement non protégé par la loi, mais pouvait à peine être considéré comme une coutume sociale. Certaines fées tordues avaient même l'habitude de chasser leurs propres partenaires.
Simplement dit, le mariage en Féerie-Bretagne n'était pas seulement sans signification — il pouvait aussi être dangereux.
Sachant tout cela, Beryl pensait que le fait que Morgan veuille épouser le sauveur, celui qui était prophétisé pour renverser son règne, pourrait n'être qu'une forme d'amusement tordue.
Qui sait, peut-être que l'époux qui épouserait la sorcière ne survivrait même pas à leur nuit de noces.
Morgan était, après tout, une femme dont le nom était sali par le scandale dans les légendes de son monde d'origine, souvent traitée de pute par beaucoup.
Ce ne serait pas plus approprié que les choses se passent comme ça ?
Beryl le croyait, mais —
« ...Tu n'as aucune idée de ce que Maman a fait. » Tristan serra les dents de colère.
« Quoi ? » Beryl leva un sourcil.
« Personne d'autre que moi ne le sait — pendant ces 2 000 ans en tant que reine, Maman a aspiré à quelqu'un. » continua Tristan sur un ton extrêmement irrité et mécontent.
« Aspirer ? » répondit Beryl, choqué et incrédule. « Pas possible... Aspirer à quelqu'un pendant 2 000 ans ? Tu parles de la Reine Morgan ? »
« Dur à croire, hein ? Mais c'est la vérité ! » dit Tristan, clairement agacée. « Je sais pas qui est cette personne, mais Maman a passé la moitié de son règne à développer deux types de magecraft rien que pour lui. »
« Même moi j'avais pas le droit de les utiliser — le nouveau "Jardin" et le "Pieu". »
« Au début, je croyais que le Jardin et le Pieu étaient des magecrafts spéciaux de haut niveau que seule Maman pouvait utiliser, comme la Tour, mais plus tard, elle m'a dit qu'ils étaient en fait comme le Miroir — quelque chose qu'elle aurait pu me transmettre. »
« Elle a juste pas pu le faire, parce que ces deux-là ne marchaient que pour ce type-là — c'étaient des magecrafts faits uniquement pour lui ! »
En parlant, Tristan lança rageusement son bras en avant et utilisa ses ongles acérés pour trancher le cadavre d'une fée proche, le déchirant en morceaux.
« J'ai compris alors — le cœur de Maman a toujours appartenu à quelqu'un. Si elle devait se marier, ce ne pourrait être qu'avec ce gars, donc y a aucune chance qu'elle soit comme les autres fées, à épouser n'importe qui. »
En entendant tout ça, Beryl baissa le regard.
« Hmm... c'est... vraiment surprenant... »
Il marmonna d'abord pour lui-même, puis parla à nouveau.
« Donc, tu dis que le soi-disant Enfant de la Prophétie des rumeurs est en fait celui que Sa Majesté la Reine attendait depuis tout ce temps ? »
Cependant, l'Enfant de la Prophétie n'était arrivé en Bretagne que seize ans plus tôt, non ?
Comment Morgan aurait-elle pu aspirer à cet homme pendant 2 000 ans ?
Il se passait définitivement quelque chose qu'il ne savait pas.
Les pensées de Beryl se mirent à tourner à toute vitesse, mais avant qu'il ne puisse comprendre quoi que ce soit, Tristan parla à nouveau.
« Je m'en fiche de cet Enfant de la Prophétie ou quoi que ce soit ! »
Tristan hurla, son joli visage se tordant un peu.
« Je m'en fiche de qui Maman veut épouser, tant que cette personne ne lui prend pas ne serait-ce qu'un bout de l'amour qu'elle a pour moi ! »
« Je laisserai personne être plus important pour elle que moi ! »
« Maman peut aimer autant de gens qu'elle veut, mais celle qu'elle aime le plus doit être moi ! »
« Sinon, je... »
Elle s'arrêta et ne finit pas la phrase.
Ses yeux brillaient d'émotion, et quoi qu'elle pensait faisait virer ses yeux au rouge.
Voyant cela, les yeux de Beryl s'élargirent.
« Whoa, whoa, whoa, Lady Spinel, vous pensez pas tuer le futur mari de Sa Majesté, si ? » Beryl lui lança un regard inquiet. « Enfin, j'trouve encore un peu dur à croire que la Reine Morgan s'intéresserait autant à un homme, mais si ce que tu dis est vrai, alors lui faire du mal — même si c'est toi — serait sûrement puni, non ? »
Beryl savait que Morgan gâtait beaucoup Tristan.
Même si Morgan ne le montrait pas extérieurement, la façon dont elle cédait à Tristan était assez évidente.
Si le mari de Morgan n'était apparu que pour une raison sans importance, alors Morgan se serait probablement pas souciée que Tristan l'élimine, et ne l'aurait certainement pas blâmée.
Cependant, si l'homme que Morgan avait choisi cette fois était vraiment celui qu'elle avait attendu et désiré pendant les 2 000 dernières années, comme le prétendait Tristan, alors peu importe à quel point Morgan chérissait sa fille adoptive, elle ne pardonnerait pas à Tristan si elle osait lui mettre la main dessus.
Même ainsi, Tristan ne semblait pas s'en rendre compte — ou peut-être l'ignorait-elle délibérément.
« S'il est celui que Maman a choisi, alors au minimum, j'ai le droit de l'inspecter d'abord, non ? » Tristan prit une grande respiration et afficha un sourire envoûtant. « S'il meurt facilement, Maman pourrait penser qu'elle s'est trompée de gars. »
En entendant ça, Beryl avait vraiment envie de rétorquer : « Même Lancelot et Gawain n'ont pas pu s'en occuper. Qu'est-ce qui te fait croire que tu peux ? »
Mais au final, Beryl ne le dit pas, parce que dire ça aurait voulu dire planter un couteau droit dans le point le plus sensible de Tristan.
Beryl baissa la tête, cachant ses yeux derrière ses lunettes.
« De toute façon, moi aussi j'veux voir à quoi ressemble ce soi-disant Enfant de la Prophétie, alors je ferais bien d'aller jeter un œil et de voir d'où il sort. »