C'était une ville située près de la côte est de la Féerie-Bretagne qui avait jadis sombré dans la ruine jusqu'à ce qu'elle soit accordée en fief à la Chevalière Fée Tristan.
Grâce à cela, elle retrouva sa vitalité et renaquit.
Cependant, pour les humains comme pour les fées de la Féerie-Bretagne, cet endroit était connu comme une forteresse de démons et une cité de terreur, car sa notoriété n'était dépassée que par Camelot — ou peut-être même pire.
C'était parce que la seigneure de cette ville était une tueuse lunatique, une individu trempé dans le sang qui avait tué plus de quatre cent mille fées sur une période de cent ans.
Elle était la fille de la reine Morgan, l'un des êtres les plus terrifiants de la Féerie-Bretagne.
Elle était la seule mage hors de la reine Morgan.
Elle était un démon capable de décapiter quelqu'un d'un simple claquement de corde de harpe.
À l'extérieur, elle ressemblait à une belle princesse, mais à l'intérieur, c'était une vampire perverse.
C'était Tristan, l'une des trois Chevaliers Fées, aux côtés de Lancelot et Gawain.
Aujourd'hui, comme toujours, cette Chevalière Fée sombra soudain dans une humeur exécrable.
Un son de harpe magnifiquement saisissant résonna à travers tout New Darlington.
Il provenait d'un théâtre qui ressemblait à un colisée romain antique, circulaire, entouré de gradins, pas immense mais pas petit non plus.
Il était facile d'imaginer l'endroit rempli à ras bord, bondé de gens acclamant assez fort pour percer le ciel et faire vibrer l'air.
Autrefois, ce théâtre avait en effet été animé, car le nombre de fées le visitant chaque jour était pratiquement incalculable.
Presque chaque jour, un massacre sanglant y était mis en scène, et ceux qu'on jetait dans le théâtre circulaire au centre étaient généralement des humains capturés à l'extérieur.
Certains étaient des rebelles opposés à la Reine, d'autres des esclaves envoyés là, et parfois même des fées d'autres villes, lassées ou ennuyées, envoyaient leurs serviteurs humains y participer.
Et ce que ces gens devaient faire, c'était jouer une pièce.
Pour faire simple, c'était un combat à mort.
Le vainqueur survivrait.
Le perdant mourrait sur place.
Les tueries continuaient sans fin, et les combats se poursuivaient jusqu'à ce qu'il ne reste plus qu'une seule personne.
Seulement alors ce dernier survivant se voyait accorder la liberté.
Cependant, personne n'avait jamais vu ce champion final quitter le théâtre vivant, car après avoir gagné, on l'emmenait — et il disparaissait sans laisser de trace, comme s'il s'était évaporé du monde.
Incroyablement terrifiant.
Tel était le Théâtre National du Massacre de New Darlington — un lieu qui frappait de peur d'innombrables gens et en remplissait tout autant d'une joie sauvage.
Bien sûr, ceux qui ressentaient une extase étaient majoritairement des fées.
Pour beaucoup de fées, regarder des humains se faire massacrer, les regarder s'entretuer — c'était comme un spectacle dont on profite, l'une des meilleures formes de divertissement.
Cependant, au moment où ce beau son de harpe retentit, les fées venues au théâtre aujourd'hui étaient destinées à voir leurs acclamations se transformer en cris.
Car aujourd'hui, et seulement aujourd'hui, elles étaient celles qu'on chassait.
La tête d'une fée fut soudain tranchée par une attaque surprise — elle s'envola haut dans les airs, tandis que le corps, giclant de sang chaud, s'effondra lentement et teignit les gradins de rouge.
Juste après, les beaux accords d'une harpe grattée résonnèrent continuellement.
*Pschiit !* *Pschiit !* *Pschiit !* *Pschiit !*
À chaque fois que les beaux accords de la harpe retentissaient, une tête de fée après l'autre était coupée et projetée vers le ciel.
Inutile de dire que c'était définitivement l'œuvre de la harpe.
Tandis que la fée tenant la harpe continuait de jouer, sa mélodie magnifique se transformait en attaques invisibles. Comme des fils de piano invisibles tranchant l'air, chaque coup séparait net une tête de fée, la tuant sur le coup.
Au milieu de ce massacre totalement déraisonnable, les fées venues assister à une représentation de massacre d'humains devinrent soudain celles qu'on massacrait.
Certaines hurlèrent et fuirent leurs sièges, d'autres paniquées couraient sans but dans tous les sens.
En un instant, tout le Théâtre National du Massacre fut changé en enfer — un abattoir chaotique hors de contrôle.
« Pourquoi faites-vous ça à nous ?! »
« On était juste là pour regarder des humains s'entretuer ! »
Malheureusement, la fuite frénétique et les cris hystériques des fées ne firent qu'irriter la fée qui était soudain apparue dans les gradins et avait commencé à les massacrer avec sa harpe.
Tristan, vêtue d'une robe de princesse rouge vif, tenait la harpe contre elle et cria, le visage plein d'agacement.
« Arrêtez de courir comme des idiotes. Restez là et tenez-vous tranquilles. Vous n'êtes qu'un tas de déchets jetables qui mourront de toute façon dès que vous ne pourrez plus payer la taxe d'existence, alors pourquoi ne pas me laisser m'amuser un peu ? »
Disant cela avec indifférence, Tristan marcha lentement à travers les gradins du théâtre, ses pas ressemblant à ceux d'un mannequin sur un podium en talons hauts.
En avançant, elle grattait sa harpe, transformant sa musique en lames acérées, changeant les cordes en fils mortels blancs qui tranchaient l'air et abattaient une fée en fuite après l'autre.
« Sérieusement, c'est nul — vraiment nul. »
« Vous, les fées pourries, vous êtes déjà chiantes rien qu'en existant, et maintenant vous ne servez même pas à évacuer un peu de colère ? Quels déchets inutiles. »
« Si Maman n'avait pas encore besoin de votre énergie magique, j'espérerais sincèrement que toutes les fées de ce pays crèvent déjà. »
« Il y a encore des humains de toute façon — plein de jouets à disposition, donc que vous existiez ou non, ça n'a même pas d'importance, non ? »
« Aaah, crevez déjà ! Dépêchez-vous de crever ! Arrêtez d'être un spectacle affreux ! Vous toutes, crevez donc ! »
Tristan continuait de débiter des insanités comme une gamine gâtée se plaignant de la dureté de la vie. Son ton ne portait pas vraiment d'intention meurtrière, mais plutôt comme si elle marmonnait distraitement pour elle-même.
Plus important encore, cette expression sur son visage n'était pas effrayante du tout — en fait, elle était plutôt mignonne.
Cependant, quand une fille mignonne comme elle balance tranquillement ce genre de répliques tout en tranchant des têtes sans arrêt dans un lieu public, transformant un théâtre autrefois en liesse en mer de sang, la scène est plus terrifiante que n'importe quel film d'horreur.
Tout comme ça, le massacre dura une heure entière.
Une heure plus tard, il ne restait pas une seule âme en vie dans le théâtre — seulement des flaques de sang et des cadavres épars entouraient la fille, créant une scène tout droit sortie de l'enfer.
Si avait été là, il aurait peut-être rappelé le massacre qu'avait perpétré Shalltear dans la forêt septentrionale d'E-Rantel. C'était juste que, tandis que Shalltear avait eu l'air satisfaite après avoir profité de son bain de sang, Tristan avait toujours l'air furieuse.
« Pas possible... Je jure qu'il y avait encore un paquet de fées ici il y a une minute... »
« Dis pas qu'elles se cachent ? Hé ! Sortez ! »
Tristan aboya ses exigences sans l'once d'un raisonnement, mais celui qui répondit fut un homme traversant tranquillement la mer de cadavres et de sang, son expression inchangée, même en souriant.
« Tout le monde a déjà fui de peur, Lady Spinel. »
C'était nul autre que Beryl Gut.
« Quoi ?! » se plaignit Tristan, frustrée. « J'ai pas encore assez évacué ma colère, Red Beryl. Il en reste pas, des rezagées ? »
« Même s'il y en a, elles suffiront probablement pas pour vous toute seule, milady. » Beryl haussa les épaules, impuissant. « En plus, après le bordel que vous venez de faire, je doute que qui que ce soit remette les pieds dans ce théâtre. Quel gâchis, c'était l'une des rares formes de divertissement qu'il restait en Féerie-Bretagne, et maintenant c'est fini. »
« T'as pas à t'en faire pour ça. » Tristan ricana. « Plus il y a de bain de sang et de n'importe quoi ici, plus ces fées s'excitent. Crois-moi, y'en aura sûrement d'autres qui reviendront. »
« Vraiment ? Les fées sont si intéressantes que ça ? Ahahaha — ! » Beryl éclata soudain de rire. « Eh bien, elles sont vachement différentes des humains, qui paniquent dès que leur vie est en danger. »
« Vaut mieux pas trop bien penser d'elles. » Tristan souffla. « Elles sont juste bêtes et n'apprennent rien. Regarder les autres tuer ou tuer elles-mêmes les rend toutes excitées et ravies, mais dès qu'elles sont celles qui vont se faire tuer, elles flipent — comme celles qui étaient là tout à l'heure. »
« Ah, c'est donc ça... c'est plus marrant du coup... » Beryl laissa tomber son sourire, baissa un peu la tête et laissa le reflet sur ses lunettes cacher ses yeux. « Même si les méchants sont impardonnables, ils devraient au moins savoir qu'ils font le mal. S'ils sont totalement inconscients en faisant du mal, ce ne sont que des parasites sans valeur. »
« Quoi ? » Tristan fronça les sourcils, encore plus agacée. « Dis pas des trucs bizarres que personne comprend comme ça. Ça me fait passer pour une idiote, Red Beryl. »
« T'en es une, non ? » répliqua Beryl intérieurement, mais garda un air joyeux. « De toute façon, vous avez assez évacué, non, milady ? Vous êtes vraiment si en colère juste parce que Sa Majesté la Reine va se marier ? »
En entendant ça, Tristan serra les lèvres.
En effet, c'était exactement pour ça qu'elle était dans un tel état, sinon elle n'aurait pas bondi dans les gradins pour massacrer les fées en liesse, s'énervant de leurs rires et applaudissements.
Sa mère qui se mariait suffisait à faire dérailler complètement cette Chevalière Fée.
Cependant, Beryl ne pigait pas tout à fait.
« C'est juste un mariage, non ? » dit Beryl sur un ton insouciant. « Devrait pas être un gros truc pour les fées, si ? »
Autant qu'il sache, si le Royaume des Fées avait des couples mariés, leurs relations étaient bien plus fragiles que celles des humains.
C'était parce que les fées n'avaient pas d'enfants — ou plus exactement, n'en avaient pas besoin.
Contrairement aux humains, qui devaient transmettre leur lignée, les fées étaient des êtres dont les origines remontaient à la nature elle-même, donc leur façon de donner vie à la génération suivante ne reposait pas uniquement sur l'enfantement car il y avait d'autres méthodes.
Par exemple, les six A-Rei originaux, aussi appelés les six fées du début, qui étaient remontés à la surface depuis la Mer Intérieure de la Planète, pouvaient naturellement créer une descendance et des membres de leur race rien qu'en existant, ce qui donna naissance aux six grands clans féeriques de la Féerie-Bretagne.
En plus de ça, quand les fées de la Féerie-Bretagne mouraient, elles retournaient à la terre, et après un certain temps, une nouvelle fée identique à la morte apparaissait sur cette terre avec le même visage, les mêmes pouvoirs et la même force vitale — comme si elle s'était réincarnée.
En d'autres termes, le nombre de fées en Féerie-Bretagne ne changeait pas vraiment.
À moins qu'il n'arrive quelque chose d'inhabituel empêchant la génération suivante de naître, la population revenait toujours à son état d'origine, peu importe combien mouraient.
Pour cette raison, le concept d'avoir des enfants n'existait pas chez les fées, ce qui, en retour, rendait l'adoption plus courante.
Résultat, sans le besoin d'enfantement, leurs mariages n'étaient pas exactement stables. Au lieu de former une vraie famille, c'était plus comme bâtir une alliance superficielle d'intérêt mutuel. Certaines fées se mariaient juste pour le fun, la curiosité, ou juste pour voir à quoi ça ressemblait.
Dans ce genre de contexte, le mariage en Féerie-Bretagne n'était pas juste non protégé par la loi, mais à peine considéré comme une coutume sociale. Certaines fées tordues avaient même l'habitude de chasser leur propre partenaire.
Pour faire simple, le mariage en Féerie-Bretagne n'était pas juste sans sens — il pouvait aussi être dangereux.
Sachant tout ça, Beryl pensait que Morgan voulant épouser le sauveur, celui qui était prophétisé pour renverser son règne, pouvait simplement être une forme tordue d'amusement.
Qui sait, peut-être que l'époux qui épouserait la sorcière ne survivrait même pas à leur nuit de noces.
Morgan était, après tout, une femme dont le nom était sali par le scandale dans les légendes de son monde d'origine, souvent traitée de pute par beaucoup.
Ce ne serait pas plus approprié que les choses finissent comme ça ?
Beryl le croyait, mais —
« ...Tu n'as aucune idée de ce que Maman a fait. » Tristan serra les dents de colère.
« Quoi ? » Beryl leva un sourcil.
« Personne d'autre que moi ne le sait — pendant ces deux mille ans en tant que reine, Maman a désiré quelqu'un. » continua Tristan sur un ton extrêmement irrité et mécontent.
« Désirer ? » répondit Beryl, choqué et incrédule. « No way... Désirer quelqu'un pendant deux mille ans ? Tu parles de la reine Morgan ? »
« Difficile à croire, hein ? Mais c'est la vérité ! » dit Tristan, visiblement agacée. « Je sais pas qui c'est, mais Maman a passé la moitié de son règne à développer deux types de magecraft juste pour lui. »
« Même moi j'avais pas le droit de les utiliser — le nouveau "Jardin" et le "Pieu". »
« Au début, je croyais que le Jardin et le Pieu étaient des magecrafts spéciaux de haut niveau que seule Maman pouvait utiliser, comme la Tour, mais plus tard, elle m'a dit qu'ils étaient en fait comme le Miroir — quelque chose qu'elle aurait pu me transmettre. »
« Elle a juste pas pu, parce que ces deux-là ne marchaient que pour ce mec — c'étaient des magecraft faits uniquement pour lui ! »
En parlant, Tristan balança furieusement le bras et utilisa ses ongles acérés pour taillader le cadavre d'une fée proche, le déchiquetant.
« J'ai compris alors — le cœur de Maman a toujours appartenu à quelqu'un. Si elle devait se marier, ce ne serait qu'avec ce mec, donc y'a pas moyen qu'elle soit comme les autres fées, à épouser n'importe qui. »
En entendant tout ça, Beryl baissa le regard.
« Hmm... c'est... vraiment surprenant... »
Il marmonna d'abord pour lui-même, puis parla à nouveau.
« Donc, tu dis que le soi-disant Enfant de la Prophétie des rumeurs est en fait celui que Sa Majesté la Reine attend depuis tout ce temps ? »
Cependant, l'Enfant de la Prophétie n'était arrivé en Bretagne que seize ans plus tôt, non ?
Comment Morgan avait-elle pu désirer cet homme pendant deux mille ans ?
Il se passait définitivement quelque chose qu'il ne savait pas.
Les pensées de Beryl se mirent à tourner à toute vitesse, mais avant qu'il ne puisse comprendre quoi que ce soit, Tristan parla à nouveau.
« Je m'en fiche de cet Enfant de la Prophétie ou quoi que ce soit ! »
Tristan hurla, son joli visage se tordant un peu.
« Je m'en fiche de qui Maman veut épouser, tant que cette personne ne lui vole pas son amour pour moi ! »
« Je laisserai personne être plus important pour elle que moi ! »
« Maman peut aimer autant de gens qu'elle veut, mais celle qu'elle aime le plus, ça doit être moi ! »
« Sinon, je... »
Elle s'arrêta et ne finit pas la phrase.
Ses yeux brillaient d'émotion, et quoi qu'elle pensât, ses yeux devinrent rouges.
Voyant ça, les yeux de Beryl s'élargirent.
« Whoa, whoa, whoa, Lady Spinel, vous pensez pas à tuer le futur mari de Sa Majesté, si ? » Beryl lui lança un regard inquiet. « Je veux dire, j'ai encore du mal à croire que la reine Morgan s'intéresserait autant à un homme, mais si ce que vous dites est vrai, alors lui faire du mal — même si c'est vous — serait sûrement puni, non ? »
Beryl savait que Morgan gâtait beaucoup Tristan.
Même si Morgan ne le montrait pas extérieurement, la façon dont elle gâtait Tristan était assez évidente.
Si le mari de Morgan n'était apparu que pour une raison sans importance, alors Morgan se foutrait probablement que Tristan le tue, et ne la blâmerait certainement pas.
Cependant, si l'homme que Morgan choisissait cette fois était vraiment celui qu'elle avait attendu et désiré pendant les deux mille dernières années, comme le prétendait Tristan, alors peu importe à quel point Morgan chérissait sa fille adoptive, elle ne pardonnerait pas à Tristan si elle osait lui toucher un cheveu.
Même ainsi, Tristan ne semblait pas le réaliser — ou peut-être l'ignorait-elle exprès.
« S'il est celui que Maman a choisi, alors au minimum, j'ai le droit de l'inspecter d'abord, non ? » Tristan prit une grande respiration et afficha un sourire ensorcelant. « S'il meurt facilement, Maman pourrait penser qu'elle a choisi le mauvais mec. »
En entendant ça, Beryl avait vraiment envie de rétorquer : « Même Lancelot et Gawain n'ont pas pu s'en occuper. Qu'est-ce qui te fait croire que tu peux ? »
Mais au final, Beryl ne le dit pas, parce que dire ça aurait signifié planter un couteau droit dans le point le plus sensible de Tristan.
Beryl baissa la tête, cachant ses yeux derrière ses lunettes.
« De toute façon, moi aussi je veux voir à quoi ressemble ce soi-disant Enfant de la Prophétie, alors je ferais aussi bien d'y aller voir et de découvrir d'où il sort. »