Ouais, juste un autre chapitre de lore. J'avais l'habitude d'écrire des milliers et des milliers de mots par jour, tous les jours, mais l'an dernier je me suis forcé à commencer à prendre des pauses, juste les week-ends en fait, juste pour me détendre autrement, et aujourd'hui est l'un de ces jours, mais même ainsi, parfois j'ai juste envie d'écrire un petit quelque chose. Je ne sais pas quand la suite démarrera parce que je travaille actuellement sur une série animée de « Our Wandering Time » et qu'il y a beaucoup à faire. Le thème est fini au moins, ainsi que la majeure partie du scénario. Bref, en attendant, je me suis dit que je vais juste vous lâcher un petit bout de lore sur les personnages, remontant bien, bien loin.
Oh, et sur une note liée, j'ai une question pour vous après ce chapitre, j'apprécierais une réponse en commentaires si ça ne vous dérange pas. :)
« Je t'avais dit que c'était une mauvaise idée. Mais nooooon. Qu'est-ce que tu as répondu ? » dit Sire Makoran d'Alfan d'une voix épaisse de sarcasme, ses mains tressaillirent d'une envie d'agir alors même que le reste de son corps était figé par son incertitude sur l'action qu'il aurait dû mener. Sa langue, elle, fonctionnait, et il s'en servit pour exprimer son mécontentement, et pour imiter la voix de sa Dame, passant d'une basse profonde à un ton aigu et féminin : « Oh chéri, c'est juste un jour et demi de cheval d'ici à la capitale. Je ne suis pas prévue pour des semaines, en plus, les meilleurs prêtres et sages-femmes sont tous là-bas. Qu'est-ce qui pourrait bien arriver ? »
Au fond du chariot, le visage de Dame Diera d'Alfan était rouge de confusion. « Bon, bon, tu as eu raison pour une fois dans ta putain de vie ! Maintenant ferme ta grande gueule et aide-moi ! »
« Avec plaisir, ma femme. » L'armure de Sire Makoran tintinnabula alors qu'il mettait la main sur son épée, « Mais l'un des dangers contre lesquels je t'avais mise en garde, c'était les récentes histoires de nécromanciens sans licence, et nous allons justement recevoir la visite de l'un d'eux... une visite qui, » il jeta un œil à la roue du chariot qui s'était brisée en tombant dans le trou caché de la piste de terre, « je ne pense pas être une coïncidence. Je t'avais dit qu'on aurait dû amener une escorte. »
« Personne n'a le droit d'amener des guerriers à Arenka... » répondit Diera d'une voix rude et douce. Il manquait une part de son feu d'avant, et ses yeux vigilants scrutaient les arbres à la recherche des choses non-vivantes, et de leur maître, qu'elle savait devoir être plus proche qu'elle ne l'aurait voulu.
« C'est justement une bonne raison de le faire. » Makoran répliqua et serra les dents. Les signes distants de ceux qui se cachaient cédaient la place à l'aura familière de malveillance et d'hostilité. Aussi expérimenté fût-il, il connaissait fort bien le danger que représentaient les morts-vivants, même la loi de la Mère Noire avertissait ses enfants contre l'usage illégal de telles créatures. Et maintenant, il y en avait de bien trop près, menés par un esprit bien trop malveillant pour qu'on puisse lui faire confiance.
Il se posta devant le chariot brisé, derrière lui il entendit sa femme se précipiter pour saisir son arc et un carquois de flèches. L'une était encochée et prête avant son troisième pas, et il l'entendit lancer son sort de feu sur la pointe de la flèche. En travail ou pas, si ses bras étaient libres, elle pouvait se battre, et elle le ferait. Les muscles de Makoran gonflèrent sous son armure tandis que ses compétences martiales s'activaient pour renforcer sa force et sa vitesse, et quand il eut fini, il lança à la force qui se tenait dans les bois : « Voisin, c'est déjà une journée de merde pour moi. Ma femme est en travail, elle m'en veut, et elle m'emmerde royalement, et si tu empires ma journée, je jure par la Mère Noire que tu vivras juste assez longtemps pour regretter de m'avoir causé des ennuis ! »
Le bruissement qui s'éleva vint d'un large front, ses yeux scrutaient le son, ses oreilles sensibles captaient chaque mouvement. « Cinquante, peut-être cent. Même si chaque flèche tue, tout ce qu'ils ont à faire c'est nous submerger... Si elle en descend vingt, et moi trente, selon les morts-vivants, peut-être qu'on n'en aura même pas autant, et même si c'est le cas, ça ne suffira peut-être pas. La quantité a un pouvoir que la qualité ne peut imiter. » Il inspira profondément par le nez...
Et le gémissement des morts-vivants, plus long et plus aigu que le hurlement d'un loup, et pourtant plus rude que des rochers dans une avalanche, déchira l'air. Du coin de l'œil, il distingua la silhouette lointaine de la grande cité, et il maudit sa chance en voyant quels morts-vivants émergeaient. « Putain de loups-garous... putain de vie. Déesse mère, si tu as déjà eu pitié de tes fidèles irrevérencieux, alors je t'en prie, montre-la maintenant... laisse mon fils te rejoindre en vieillard bien après ma mort, pas maintenant à l'heure de sa naissance. » Sa prière traversa son esprit en un instant si infime qu'une feuille agitée n'eut même pas le temps d'être arrachée de sa branche avant que l'instant ne soit passé et que la première flèche ne soit décochée par-dessus son épaule.
Makoran ne pouvait quitter sa place devant sa femme sans risquer de l'exposer, mais cela importait peu. Les loups-garous morts-vivants étaient ravis de combler l'écart.
Au-dessus, le tonnerre roula tandis que des nuages commençaient à couvrir le ciel, cachant le monde au soleil et le soleil au monde. Le grondement grossit assez pour que Makoran n'entende plus son propre cri de guerre alors que son épée fauchait l'air et tranchait la tête pourrie d'un cadavre velu tout aussi pourri. Le monstre s'effondra en poussière, et l'horreur du seigneur redoubla lorsqu'il réalisa à quel point le corps devait être ancien, et ce que cela impliquait sur la puissance du nécromancien pour avoir relevé et contrôlé non pas seulement lui, mais les dizaines qui fonçaient sur lui.
« Non ! Pas aujourd'hui ! Pas aujourd'hui ! » Sa Deira ragea comme une banshee tandis que ses flèches volaient de sa main à l'arc et de l'arc à sa cible, transformant les morts-vivants en pleinement morts dans des éclats de flamme. Malgré le courage de sa femme guerrière, Makoran pouvait entendre dans sa voix la terrifiante certitude de l'inévitable. D'autres créatures émergeaient des bois, chaque muscle magiquement renforcé de son corps hurlait d'aller plus vite, de frapper plus fort, mais chaque coup le laissait découvert de l'autre côté. Son poing d'acier broya des os, son épée trancha des membres sans nerfs, mais la férocité de son cri de guerre ne pouvait pas terrifier les morts-vivants comme elle le faisait pour ceux, vivants, qui avaient eu le malheur de le nommer ennemi pour la dernière minute de leur vie.
Le ciel s'assombrit.
« Déesse ! » cria-t-il en mordant une griffe qui tentait de s'accrocher à sa bouche comme s'il était un poisson. Il sentit ses blessures, et sentit la pluie qui commençait à tomber à verse,
« Au nom de la maternité, sauve-nous qui avons voyagé pour t'honorer ! Et si ce n'est nous, alors sauve celui que je porte ! » Deira pria et pria tandis que ses flèches volaient de son carquois et que les douleurs de son travail continuaient. Le feu illumina les ténèbres qui s'épaississaient, et ainsi vit-elle l'amas de cadavres gisant autour de son mari tandis qu'il était submergé...
Et elle vit ce que son mari ne vit pas, ne pouvait pas voir.
Les yeux vigilants de Deira aperçurent l'ombre. Une femme, son visage ceint d'un voile d'ombre, une lame longue, courbe et dentelée dans une main noire. Avant qu'elle ne puisse appeler la femme à fuir ou à aider, la silhouette avait disparu.
Deira Alfan ne saisit que des instants fugaces. Le couteau levé dans la main. Le couteau enfoncé dans un crâne de loup-garou. La main vide ouverte, puis un loup-garou projeté cul par-dessus tête comme saisi par une force de berserker, le corps écrasé contre de grands arbres anciens, s'effondrant au sol puis se réduisant en poussière. L'éclair zébra le monde couvert de pluie, et la silhouette tailla sa route à travers les loups-garous anciens avec une précision silencieuse, en tuant vingt avant que les autres ne sachent qu'ils étaient en danger.
Elle se mouvait comme la lune sur l'eau, fluide et non moins intouchable, la tentative de la submerger prit fin dès qu'elle avait commencé, et de pures yeux blancs brillaient. « Possédée. Elle est possédée par la déesse... » Deira reconnut le regard. Elle l'avait vu représenté maintes fois dans l'art, ceux qui se trouvaient pris dans le flux du monde, pour qui il n'y avait pas de pensée, seulement un instinct qui coulait plus vite que le temps. On disait que ceux qui avaient atteint la grande maîtrise de leur art choisi livraient leur corps aux dieux dans l'exécution de leur œuvre. Cela faisait des maîtres de la cérémonie du thé des œuvres d'art vivantes, des danseurs de la poésie vivante, des chanteurs des porte-parole de la divinité, des écrivains des créateurs de mondes, et des guerriers des avatars de pouvoir... quand c'était atteint.
Jamais auparavant, cependant, elle ne l'avait vu en personne. La femme vêtue d'ombre se déplaçait comme si son combat n'était qu'une simple danse dans un salon de bal, et qu'elle avait cent partenaires qu'elle ne pouvait toucher aucun. Makoran, de son côté, sentit la pression baisser, son épée fut libérée alors que le nombre de ceux qui pouvaient s'accrocher à lui diminuait, et il put reprendre le combat...
Pour ne voir que le miracle de ses propres yeux. Le sang des morts décrivit un arc dans le ciel avec la force de chaque coup de couteau et retomba en une pluie noire en cascade pour rejoindre l'eau qui les lavait tous.
Et puis... il n'y eut plus de hurlements. Il n'y eut plus que le tonnerre et la pluie.
« Êtes-vous blessée ? » demanda la femme aux yeux blancs, et Deira dut cligner des paupières tandis que la voix de la femme la ramenait à la réalité. Ce qu'elle avait pris pour de simples volutes et ombres, comme si la femme était vêtue de tentacules de ténèbres elles-mêmes, n'était en fait que des vêtements de voyage en cuir noir et une cape noire assortie. Le genre de choses que la plupart des voyageurs portent quand ils ne peuvent pas souvent laver leurs vêtements.
« N-Non. Pas sérieusement. » dit Makoran, son corps tremblait instable et il enfonça la pointe de sa lame dans le sol pour l'aider à se redresser. « Vous nous avez sauvé le cul, mais... le nécromancien, nous devrions- » Il s'arrêta quand la femme leva une main.
« Il n'est pas là. Ce n'étaient que des raideurs des siens. Son repaire est probablement à des heures d'ici. Ceux-ci étaient censés juste vous traîner jusqu'à lui, pas vous tuer. » répondit la femme et repoussa la capuche de sa cape, révélant ses longues oreilles elfiques.
Deira coupa court à tout autre discours par un gémissement de douleur.
« Oh, merde... le bébé ! » hurla Makoran et lâcha prise sur son épée.
« Tu as oublié ! » hurla Deira sur lui et serra son ventre de ses deux mains.
« J'étais distrait ! » hurla-t-il, mais avant qu'il ne puisse la rejoindre sur le chariot, l'inconnue saisit son épaule d'une main plus forte que n'importe quelle poigne de chevalier qu'il ait jamais sentie.
« Je suis une prêtresse, je peux aider. Et si vous voulez, puisque vous n'êtes pas près de la ville et que vous voulez probablement rentrer, je ferai la bénédiction aussi. » proposa l'inconnue.
« Tu peux être le nécromancien lui-même si tu sors ce bébé de moi ! » cria Deira alors que les douleurs devenaient toujours plus intenses. Et Makoran, désespéré d'avoir « quelque chose » à faire pour aider, érigea un abri au-dessus du duo pour tenir la pluie à distance pendant qu'il attendait à travers une bataille qu'aucun homme n'avait jamais eu à livrer auparavant.
La prêtresse ne fit que rire, révélant une lueur dans des yeux bleu vif qui même parmi les elfes auraient été frappants, et s'attela silencieusement à la tâche jusqu'à ce qu'une heure plus tard, un vagissement frêle commence à rivaliser avec le tonnerre au-dessus d'eux.
La prêtresse tenait le petit garçon qui gigotait dans ses mains tandis que Deira haletait d'épuisement. La nouvelle mère regarda le blanc remplacer le bleu vibrant dans les yeux de l'inconnue. « Tu es béni, enfant. Baptisé par la tempête et le sang de non-vie des temps anciens. Comme celle de la terreur du passé d'avant le passé s'est battue pour sauver son fils, ainsi as-tu été protégé dans le présent. Je te nomme "Hero" car c'est ce que tu seras, et tu seras un exemple pour inspirer des générations bien au-delà de ta portée, jusqu'à ce que Ragnarok appelle des champions et que le dernier jour soit derrière les dieux eux-mêmes. » Et la prêtresse traça le bout de son doigt sur la poitrine du garçon dans la forme de la lame gainée à son côté, puis le tendit à sa mère.
« Je... je vous remercie, prêtresse. » dit Deira entre deux grandes inspirations en portant son fils à son sein pour le nourrir.
« Nous sommes en votre dette, et même si nous ne pourrons jamais la payer, nous passerons nos vies à essayer. » jura Makoran tandis que ses yeux étaient tiraillés entre le désir de continuer à observer l'inconnue et de se tourner vers son nouveau-né.
« N'y pensez pas. » dit la prêtresse et sauta du chariot, ses cheveux blonds dansant derrière elle, quand elle atterrit avec un éclaboussement dans la flaque, elle dit : « Faites demi-tour, rentrez chez vous, et apprenez au jeune Hero tout ce qu'il aura besoin de savoir en tant qu'homme, alors nous considérerons votre dette payée. »
« Hero... c'est un... drôle de nom. Il a une signification ? » demanda Deira, et la prêtresse rit de la question avant de secouer la tête et de répondre...
« Pas ici, pas encore. Mais avant son dernier jour, elle en aura une. Maintenant partez, » dit la prêtresse en pointant vers le ciel, « la pluie va revenir bientôt, mais si vous partez maintenant, vous serez juste devant elle. »
« Mais- la roue du chariot- » commença Makoran, mais la prêtressa passa sous le chariot en bois, le dégagea d'un coup, et désigna la roue qu'il était convaincu d'être abîmée quelques minutes plus tôt.
« Elle a l'air en bon état. Et votre cheval est indemne. Bonne chance à vous. » remarqua la prêtresse, et ce fut un congé, un congé que nul des deux ne se sentit capable de désobéir.
Elle resta sur place et regarda le petit seigneur faire pivoter le chariot et commencer à presser son cheval de les ramener chez eux. Au fond du chariot, Deira se tourna par-dessus son épaule vers son mari et dit : « Nous aurions dû lui offrir une récompense au moins. »
« Appelle-la, offre-lui-en une maintenant. » répondit Makoran sans hésiter.
Deira porta ses yeux vers la route où la prêtresse se tenait un instant plus tôt... mais la prêtresse avait disparu comme si elle n'avait jamais été. Le sol qu'elle pouvait voir ne portait même pas l'empreinte de ses pas, et seule la mémoire prouvait qu'elle avait jamais existé.
La Mère Noire secoua la tête en regagnant son royaume, les cheveux blonds devinrent noirs, et sa cape et ses vêtements revinrent aux ombres qui composaient son corps, et seuls de purs yeux blancs brisaient les ténèbres de son royaume, les siens, et ceux de son bien-aimé compagnon. « Comment cela s'est-il passé ? » demanda-t-il.
« Plutôt bien. S'il tient de ses parents, il sera fort, têtu, irrevérencieux, loyal, mettra ses amis dans le pétrin et les en sortira, et deviendra l'homme qui pourra vaincre l'empereur démon quand le moment viendra. Le premier héros légendaire. Pas le dernier, mais le premier, et c'est exactement ce dont nous avons besoin. » répondit-elle à son compagnon, et il inclina la tête vers elle.
« Penses-tu qu'ils comprendront tout ? » demanda-t-il, mais elle le nia sur-le-champ.
« Non, ce ne sont pas les humains les plus sensés, mais même s'ils le font, ça n'a pas d'importance, ils joueront bien leur rôle. Et ses compagnons ? » demanda-t-elle.
« Bien plus facile, et ils sont maintenant prêts. Hero et sa compagnie seront la matière de la légende, et quelle légende ce sera. Digne du vieux monde, j'imagine. » répondit-il avec un air jovial, et la Mère Noire rit longuement et bas.
« Nous verrons. » promit-elle, et puis elle laissa son esprit vagabonder sur les moyens de le « tester » au fil de sa croissance, pour s'assurer que son compagnon avait raison.
Q. Si je produisais des figurines imprimées en 3D de divers personnages, seriez-vous susceptible d'en commander une si le prix était raisonnable (bas double chiffre) ?
Je planifie juste pour l'avenir, et j'apprécierais votre avis. :)