Adam se remua sur son lit, l'expression crispée. Les draps bruissaient sous lui, et ses couvertures s'enroulaient entre ses bras. Un froid effleura sa peau alors qu'un gémissement s'échappait de sa gorge.
Les gémissements ne firent que s'approfondir au fil des secondes, la lumière de la lune filtrant par l'entrebâillement des rideaux.
Son cœur battait si fort qu'il résonnait à travers le lit, sa peau claire empourprée d'un rouge profond.
Le lit était mouillé sous lui, trempé par les rivières de sueur s'écoulant de lui. L'oreiller sous sa tête était devenu détrempé, ses cheveux mouillés.
« Non. »
Les poings d'Adam s'étaient serrés si fort que ses phalanges craquèrent, et ses jambes ne bougeaient que par la force croissante des mouvements de son torse.
« Non ! »
Soudain, ses yeux s'écarquillèrent, sa respiration et son cœur bloqués dans sa gorge, forçant son souffle brutal vers le bas. Son torse nu se redressa d'un coup, et avec lui la sensation de métal froid pressé fermement dans sa paume.
Sa vision s'était brouillée, virant au rouge, la silhouette remuante d'une forme sombre dressée, donnant l'impression qu'elle se tenait au pied de son lit. Le claquement sec d'une sûreté d'arme se déverrouillant résonna dans la pièce, et le doigt d'Adam fut à deux doigts d'appuyer sur la gâchette.
Brusquement, la silhouette se dissipa, et ses yeux s'élargirent progressivement, réalisant qu'il n'y avait personne.
Adam chercha son souffle, ses épaules se soulevant rapidement, sa poitrine s'affaissant désespérément, ses poumons aspirant l'air pour apaiser la détresse de son cœur qui s'emballait.
Il avait levé l'arme d'une main, et failli tirer précisément là où aurait dû se trouver la tête de la personne. Dans sa prise, elle tremblotait légèrement avec le tremblement de sa main, et s'abaissa graduellement avec ce même tremblement.
Ses mains reposaient sur ses cuisses où s'était posé son regard.
L'or de ses yeux s'attarda brièvement sur ses mains ouvertes, tremblantes, le pistolet toujours en main. Il ne portait que son pantalon bleu foncé de tout à l'heure.
« Encore... »
Ses dents se serrèrent fort, et il se hissa hors du lit à la force des bras.
Dans son état tremblant, ses lèvres pincées à peine piquées par sa barbe naissante, il renversa le flacon de cachets ouvert sur sa table de chevet.
C'étaient des somnifères des plus puissants.
Le corps d'Adam se laissa tomber dans le fauteuil roulant au bord de son lit, et sans régler l'accoudoir latéral, resté fermé après avoir été ouvert pour qu'il puisse s'y glisser aisément, il posa l'arme sur le lit, et ses bras actionnèrent les roues.
Le fauteuil roulant roula faiblement sur le parquet, et il se porta immédiatement devant une haute structure métallique. Il y avait des barres de dip à sa partie inférieure centrale, où il pouvait atteindre facilement. Ses bras se levèrent, saisissant la poignée en mousse, et lui, sa respiration se calmant progressivement, les agrippa fermement, se hissant.
Adam ne resta pas en position pour faire des dips.
L'une de ses mains atteignit les poignées dédiées aux tractions, et il tortura son corps pour calmer son esprit.
Tractions après tractions s'extirpèrent de lui en grognements. Il ne compta jamais combien il en fit, continuant et continuant, jusqu'à ce que ses muscles se tendent et qu'il peine à poursuivre.
Même dans cette lutte, la sueur ruisselant et s'accumulant au sol en dessous, il continua. Sa vision flamboya de l'étincelle de coups de feu et d'éclaboussures de sang.
Des voix hurlaient dans sa tête, râpant ses oreilles, son rythme cardiaque qui n'avait que faiblement calmé remontant en flèche.
Son torse remarquablement défini tirait ses jambes inertes, et il grognait à chaque répétition.
Puis, la vision de zombies envahit son esprit avec leurs gémissements, et le massacre qu'il en avait fait.
Et par la suite, la vue d'un sourire radieux, blotti sur un lit aux draps blancs, dans cette pièce aseptisée nettoya sa vision.
Puis tout le sang la souilla, coulant le long des murs, noyant sa silhouette et ses cris.
Combien de temps s'était écoulé depuis qu'Adam s'était réveillé, il ne le savait pas ; cependant, il fut forcé de s'arrêter quand un choc secoua le sol de son immeuble, depuis le même étage que le sien.
Cela l'avait sorti de sa torpeur si brutalement que tout l'engagement qu'il avait mis dans des tractions bien au-delà de ce que ses limites auraient dû permettre se brisa, et il tomba.
Adam s'écrasa au sol, pourtant, il se souciait peu de l'impact. Il avait relevé la tête vivement, les sourcils profondément froncés, sa respiration irrégulière.
« Cela ressemblait à quelque chose venant des Jameson... » Ses bras, même brûlants de la douleur des tractions innombrables, le tirèrent pour se relever. Ses jambes paralysées raclèrent le sol tandis qu'il se hissait de nouveau sur son fauteuil roulant. « Mais je les ai tués et j'ai nettoyé l'étage. Quelqu'un s'est frayé un chemin jusqu'ici ? »
Avec cette pensée, son cerveau s'emballa, mais il ne s'y engagea pas pleinement. Et son esprit travaillant, il envisagea une autre possibilité : « Ou sont-ils montés ici par les échelles de secours ? »
Au même moment où il y pensait, le tumulte continuait depuis l'appartement des Jameson. Le son de la voix de la personne, bien que clairement masculine, ce qu'il disait était trop étouffé pour qu'il puisse l'entendre car l'appartement des Jameson était plus loin dans le couloir.
« Ils pourraient être éveillés ! »
Cette pensée poussa Adam en avant. Il propulsa son fauteuil vers son placard où il arracha une chemise, l'enfilant rapidement. Il se moquait bien de la sueur sur lui à l'instant.
Puis il redescendit dans sa pièce, et il prit le pistolet sur le lit et les clés sur la table de chevet. À ce dernier geste, pendant quelques instants, il marqua une pause en regardant les somnifères.
« Je ne peux pas me permettre de dormir aussi profondément à nouveau. »
Adam se tourna sans prendre son ordonnance, et se dirigea vers sa porte de chambre fermée. La clé se leva, et il la déverrouilla, s'éloignant un peu du salon.
En roulant hors de la pièce, tournant dans le couloir menant au salon, il se trouva face à un fusil à pompe appuyé sur ce qui aurait dû être un trépied.
Des ficelles étaient connectées à sa gâchette, courant le long du salon jusqu'aux charnières de la porte d'entrée. Il avait été réglé à hauteur de tête, et n'avait pas encore été déclenché, donc il avança dans le couloir avec un degré de confort légèrement supérieur, bien que son urgence restât la même.