« ... Je n'allais rien dire, je ne le ferais pas — »
« Peu importe que tu aies voulu le dire ou non. » dit Dion, se forçant à retrouver un peu de lucidité. « Tu sais maintenant. Alors toi et Julian, vous venez avec moi, et ce qui s'est passé ici, c'est ce que tu me donnes en échange. » Sa mâchoire tressaillit légèrement, et il soupira intérieurement.
« Ton sang quand j'en ai besoin. Tout cet arrangement... c'est tout ce que tu as à faire : »
Florence était appuyée contre le mur, la chemise lui tombant aux cuisses. Elle la serra contre elle, son visage se crispant de frustration alors qu'elle ressentait encore la sensation de sa morsure.
Une partie d'elle était frustrée par son comportement si soudain. Mais... elle comprenait.
C'était clairement quelque chose qu'il avait essayé de ne pas lui faire subir, après tout.
« ... D'accord, » dit-elle. « Merci, je peux le faire. »
Florence se mit alors à s'habiller.
Dion lui laissa le temps de manger la nourriture qu'il lui avait laissée, et maintenant, du moins, c'était bien plus important.
Bien que, pendant un certain temps peut-être, il sentit la coupure saignante qu'il s'était infligée sur la langue.
« Au moins, je sens ma régénération revenir, et elle m'a aidé à récupérer. » Songea-t-il, cherchant à voir le bon côté des choses et une forme de consolation.
Mais même ainsi, au fond de lui, il ressentait que, quel que soit son avis sur ce qu'il avait fait... avoir bu son sang le laissait pleinement satisfait.
Finalement, la porte se referma derrière elle avec un clic. Dion resta là quelques secondes, le goût de son sang encore chaud dans la gorge, puis son souffle le quitta et il s'affala sur la chaise près du bureau.
La pluie battait la vitre. La chaleur du repas circulait encore en lui, s'estompant lentement de ses doigts, de ses côtes et de cet endroit derrière ses yeux où sa vision s'était aiguisée bien au-delà de tout ce qui est humain. Il s'essuya la bouche du revers de la main. Une trace de sang y restait, légère. Il la frotta sur son pantalon.
Il regarda le bureau. Les enfoncements que ses doigts avaient laissés sur le bord étaient assez profonds pour que le bois se soit éclaté, et la surface était fissurée là où sa poigne avait vrillé le grain. Il avait fait ça sans s'en rendre compte.
'Qu'est-ce qui ne va pas chez moi.'
L'odeur d'Anastasia n'avait jamais fait cet effet. Elle restait tapie au fond de sa gorge quand elle était proche, et il avait appris à la laisser là. Celle de Florence avait empli la pièce, lui avait pris la vue et les mains, et l'avait transformé en cette chose qui l'avait plaquée au mur par le cou. Il ne savait pas si c'était spécifiquement son sang ou son propre état qui avait frappé si fort, et il n'y avait personne à qui demander, aucune réponse qui viendrait ce soir.
'J'ai failli ne pas m'arrêter...' Songea-t-il dans ce silence.
Un moment plus tard, Dion se retrouva dans un corridor sombre. Il l'emprunta vers le son de la voix de Paris et les trouva deux portes plus loin. Paris était assis contre le mur, jambes tendues, Julian à côté de lui avec l'ours sur les genoux, et Florence se tenait près de la fenêtre, bras croisés, les cheveux rejetés sur une épaule. Ils couvraient le côté gauche de son cou, et les yeux de Dion s'y portèrent une fois avant de se détourner.
Elle le regarda quand il entra. Son expression était neutre, et tout ce qui était sur son visage quand elle avait quitté sa chambre avait disparu ou était enfoui.
« On part, » dit Dion. « Préparez vos affaires. »
Paris se releva. Son regard alla de Dion à Florence et retour, et il alla chercher le sac contre le mur du fond sans rien demander.
« La pharmacie d'abord ? » dit Florence.
« La pharmacie d'abord. Ensuite on se sépare des autres. »
Elle hocha la tête, sa main alla brièvement vers les cheveux sur son épaule, puis elle s'agenouilla près de Julian.
Julien leva les yeux vers Dion depuis le sol, l'ours contre sa poitrine, les yeux grands et clairs, et il n'avait pas l'air effrayé.
Il tendit la main.
Dion la regarda un instant. Puis il la prit et hissa le garçon sur ses pieds.
Des pas montèrent l'escalier pendant que Paris vérifiait son sac. Plus légers que ceux d'Anton, plus légers que ceux de Basil. Madeline apparut dans l'embrasure, mains jointes devant elle, un petit sac plastique pressé contre son ventre.
Elle regarda Dion, puis ses yeux descendirent au sol.
« ... J'ai entendu que vous partiez, » dit-elle.
« C'est le cas. »
Elle resta là, puis elle entra dans la pièce et lui tendit le sac. Quelque chose était enveloppé dedans, petit et anguleux.
« ... Ce n'est pas grand-chose. Des biscuits de tout à l'heure, et une boîte que j'avais mise de côté. Pour la route. »
Dion regarda le sac, puis elle.
« Garde-le, Madeline. Vous avez soixante personnes en bas. »
« ... S'il te plaît. Je veux que tu le prennes. »
« Garde-le. » Il le dit assez doucement pour qu'elle relève la tête. Une brève lueur rouge pulsa de sa main, et quand elle s'évanouit, il tenait plusieurs sachets scellés de nourriture séchée et une bouteille d'eau qui n'étaient pas là avant.
Les lèvres de Madeline s'entrouvrirent, et elle fixa ce qu'il tenait.
« Prends ces choses à la place, » dit-il. « Elles tiendront plus longtemps que des biscuits. »
Elle regarda la nourriture, puis lui, ses yeux brillaient et sa bouche bougeait autour de quelque chose qu'elle n'arrivait pas à dire. Elle les prit à deux mains et les serra contre sa poitrine.
« ... Merci, » parvint-elle à dire.
« Merci, » dit Dion. « Pour la façon dont tu m'as traité depuis mon arrivée. Tu n'avais pas à être aussi gentille, et je l'ai remarqué. »
Le visage de Madeline se plissa un instant, puis elle se recomposa et hocha la tête une fois sans parler, et elle se retourna et repartit par la porte et descendit l'escalier, la nourriture serrée fort.
La pluie n'avait pas cessé.
Dion se tenait près de la fenêtre et regardait la rue en bas pendant que Paris finissait son sac et que Florence mettait les chaussures de Julian et les lacetait en silence. L'immeuble vibrait au son de soixante personnes se préparant à partir quelque part, pas en bas et voix et bruits de choses rassemblées et reposées et rassemblées encore.
Anton apparut dans l'embrasure.
« On est prêts en bas, » dit-il. « Jusqu'à la pharmacie, et ensuite on se sépare. » Il fit une pause. « Yara reste avec notre groupe. Elle surveillera Marcus. »
Dion hocha la tête. Marcus avait perdu le bras sous le coude à cause du chat, et il ne marcherait pas jusqu'à Novamed dans cet état. Quelqu'un devait être avec lui.
« Vos gens ? » dit Anton.
« Prêts. »
Anton regarda la pluie contre la vitre, sa mâchoire bougea, puis il redescendit l'escalier.
Dion regarda Paris, Florence avec la main de Julian dans la sienne et l'ours sous son bras.
« Restez près de moi, » dit-il. « Vous trois. »
Il passa la porte et descendit l'escalier vers le son de soixante personnes qui attendaient de marcher sous la pluie.
L'escalier descendit au-delà du rez-de-chaussée et continua d'aller plus bas.
La pluie qui avait imbibé chaque couloir au-dessus s'amincit derrière eux jusqu'à ce que le seul son restant soit leurs pas sur le béton. Puis l'odeur lui parvint. Huile de moteur et poussière, et en dessous, la pourriture.
Dion leva la main sans se retourner et les pas derrière lui s'arrêtèrent.
« Il y a des zombies ici en bas, » dit-il, voix basse.
Anton descendit à côté de lui. La lumière de son téléphone traça une ligne étroite le long des dernières marches et du bord de l'encadrement de porte, mais le niveau de parking au-delà était trop large pour que le faisceau l'atteigne.
« Combien tu en vois ? »
« Huit ou neuf éparpillés sur le niveau. »
« On les nettoie avant de chercher quoi que ce soit d'autre, » dit Anton. Il jeta un coup d'œil au fusil de Basil. « Pas de tir ici en bas. »
Dion passa la porte.
Le niveau de parking s'ouvrait en rangées de véhicules sous un plafond assez bas pour qu'il en sente la pression. Ses yeux repérèrent les formes entre les voitures avant son second pas. Trois près du mur du fond, traînant le long d'une fourgonnette. Deux près de la rampe menant au niveau de la rue, la lumière grise d'en haut attrapant la ruine mouillée de leurs visages. Les autres étaient plus loin, gémissant.
Les autres passèrent derrière lui. Irvin longea le mur à droite, machette levée. Basil guida Florence et Julian, main sur l'épaule du garçon, et Florence plaqua Julian contre sa hanche.
Dion obliqua à gauche, vers le groupe le plus proche.
Le premier zombie était entre deux voitures, mains à plat contre un panneau de portière, appuyant et appuyant comme s'il avait essayé de l'ouvrir depuis la nuit où tout a basculé.
Dion leva la main, et la brume rouge suinta de sa paume, se condensa, durcit, et l'os gris pâle de l'Épée longue en os de gnoll prit forme dans sa prise. Le cuir lui mordit les doigts immédiatement, les rainures des griffes entaillant la chair de sa paume, et il frappa avant que la chose n'ait fini de se retourner.