Aidez-moi, aidez-moi, aidez-moi —.
Je m'appelle . Trente-quatre ans. Nous sommes dans les toilettes, cabinet fermé. Et là, tout de suite, je suis dans une situation critique. Vraiment critique.
Je suis programmeur. Un de ces fameux soldats de l'informatique. Ce métier n'a rien d'une partie de plaisir.
Dès que vous devenez à peu près compétent, on vous met sur plusieurs projets à la fois et vous passez vos journées à courir après les livraisons. Jamais on ne vous établit un planning avec de la marge (enfin, on s'arrange pour qu'il en ait l'air), et vous enchaînez sans fin heures supplémentaires et nuits blanches, la tête dans le travail. C'est ce genre de secteur.
Aujourd'hui encore, je me débats avec un projet qui part en fumée. Et le téléphone sonne sur mon bureau.
« , je suis au bout. Laissez-moi démissionner. »
Régler son départ par un simple coup de téléphone, on peut trouver le procédé douteux. Mais des types comme lui, il y en a plus qu'on ne croit. Sauf que là, ça tombe très mal. Le projet que je porte doit être livré demain. Et mon interlocuteur est le programmeur principal. Sans lui, il n'y a plus aucune chance de tenir l'échéance de demain.
Il n'existe aucune solution valable. Il faut d'abord que je me calme. Je titube jusqu'au cabinet des toilettes et je pousse un grand soupir.
'Mais pourquoi est-ce que ça finit toujours comme ça ? Qu'est-ce que je vais faire ? Ah, j'aimerais me reposer. Ça remonte à quand, la dernière fois que je me suis vraiment reposé ? Et la dernière fois que je suis rentré à l'heure ? Je veux me reposer, je veux juste me reposer. Je veux sortir avec une fille. On ne disait pas que l'informatique, ça plaisait aux femmes ? Il n'y en a pas une qui s'approche. Et celles de la boîte ont toutes des yeux de mortes-vivantes. Mais c'est quoi, ce métier ? Non, sérieusement, que quelqu'un m'aide, aidez-moi, aidez-moi —.'
Lentement, ma conscience s'éloigne.