Le son des clochettes de kagura résonna à nouveau, paisiblement, dans l'enceinte du sanctuaire.
La flamme du brasero vacilla légèrement, et le vent, comme pour y répondre, caressa doucement le sommet de l'estrade.
La danse sacrée commença.
Les deux jeunes filles avancèrent d'un pas, en silence, comme pour accorder leur souffle.
Leurs tenues de miko, blanche et écarlate, ondulèrent, traçant des courbes fantomatiques dans la lueur des lanternes.
Ce fut Nagisa qui bougea la première.
Elle éleva haut ses clochettes de kagura, en fit résonner le son, et exécuta la danse avec une minutie recueillie.
Ses gestes, empreints d'une pudeur élégante, portaient une quiétude qui apaisait les cœurs.
Puis Fuuka déploya son éventail.
Une paire d'éventails, dont la face portait un motif de brume de cerisiers pâles, reflétait doucement la lumière à chacun de ses mouvements.
Sa gestuelle, en contraste avec celle de Nagisa, était souple, fluide.
À chaque volte de sa main, l'éventail fendait l'air nocturne, dessinant avec grâce la trajectoire de la danse.
Elles tourbillonnèrent l'une vers l'autre, puis se retrouvèrent dos à dos.
Quand Nagisa secouait ses clochettes, Fuuka ouvrait son éventail.
Le tintement purifiait, le flux de l'éventail bénissait : leur respiration était si parfaitement accordée qu'on le devinait ainsi.
Au cœur de cet enchaînement, Fuuka leva soudain le visage.
Éclairée par la lumière des lanternes, son expression, ne fut-ce qu'un instant, s'éclaira d'un sourire radieux.
Hart, qui la regardait, esquissa à peine un sourire aux lèvres.
« Enfin... tu as souri. »
Sa voix était basse, mais c'était bien, de la part de cette figure de frère aîné, un soulagement sincère.
Peu à peu, la danse entra dans sa phase finale.
L'éventail de Fuuka s'ouvrit plus largement encore, et une puissance magique, pareille à des pétales de cerisiers, dansa dans les airs.
En écho, les clochettes de Nagisa retentirent avec une force redoublée.
Les deux jeunes filles s'approchèrent lentement, se placèrent côte à côte, se superposant presque.
Et elles posèrent le dernier pas, baissant la tête.
—— Fin de la danse sacrée.
Mais là, Fuuka se redressa tranquillement et fit un pas de plus vers l'avant.
Ses mains ne tenaient plus l'éventail.
À la place brillait, d'un rose cerisier pâle, la lame maudite Shirayuki.
Baignée par la clarté du brasero, la lame blanche fendait l'air immobile.
Chacun dans l'assistance retint son souffle, les yeux rivés sur sa silhouette.
Fuuka adopta lentement une garde.
Ses prunelles, droites, scrutaient le ciel nocturne.
« Pour que ce pays puisse à nouveau avancer. »
Une voix qui ne s'adressait à personne, pourtant telle une prière certaine.
Et Shirayuki fut brandie.
Un bruit net, déchirant le vent, résonna dans la nuit.
Une aura fantastique, comme une brume de cerisiers, se dispersa faiblement de la lame.
L'éventail — non, Shirayuki — acheva son mouvement et regagna paisiblement son fourreau.
Au moment où elle y rentra sans un bruit, le vent balaya à nouveau l'enceinte.
Et des applaudissements discrets se mirent à naître — un, puis un autre.
Ce n'était plus de la perplexité.
C'était le son du respect et de la gratitude.
Fuuka les reçut de tout son être, et simplement, baissa la tête en silence.
***
L'écho des applaudissements s'effaça doucement dans le ciel nocturne.
La danse était terminée.
Les gens, sans concertation, commencèrent à redescendre lentement l'allée du sanctuaire Tenrei.
D'ordinaire, ce lieu saint — ce sanctuaire niché à mi-flanc de la montagne sacrée — est interdit d'accès ; seul le dernier jour du festival de la danse sacrée il s'ouvre au peuple.
C'est pourquoi cette venue nocturne était si spéciale.
Le cœur empli d'une émotion recueillie et de respect, chacun regagna son chemin, peu loquace.
Nous attendions l'arrivée de Fuuka dans les coulisses, derrière le sanctuaire.
Bientôt, elle apparut, ayant ôté sa tenue blanche, un haori jeté sur l'épaule, un masque de renard tenu d'une main.
Son visage semblait un peu gêné, mais rafraîchi.
Quand nous accourûmes, elle s'arrêta un pas, et ses lèvres s'entrouvrirent en un petit sourire.
« Merci pour ton travail, Fuuka. »
Dis-je, et Shion, les yeux humides, se tourna droit vers elle.
« C'était... vraiment magnifique. La danse, la déclaration, tout... j'ai été ému. »
Les mots de Shion allaient droit au but.
« Merci. — Mais dis donc, les pommes d'amour ? »
Pour toute réponse, Fuuka lâcha une réplique décalée, et pourtant si parfaitement elle.
Shion resta coi.
Nous éclations tous de rire.
« T'as pas changé, toi. »
C'était Hart qui l'avait dit.
Sa voix ne contenait pas d'exaspération, mais un mélange d'apaisement et de tendresse.
« Je t'ai vu en manger depuis l'estrade. C'est pas juste que toi tu manges avant tout le monde. »
Fuuka le reprit, les joues gonflées.
« J'en ai acheté une pour Fuuka-san aussi, bien sûr. »
En disant cela, Luna lui tendit une pomme d'amour.
« Merci. »
Fuuka la reçut, les yeux brillants.
Je pensai à nouveau.
Vraiment, elle n'avait pas changé.
Mais, assurément — quelque chose avait été récompensé.
Le vent nocturne caressa doucement nos dos tandis que nous descendions les marches de pierre.
Le long de l'allée où s'alignaient les lanternes, l'agitation d'une nuit d'été revenait.
Fuuka, qui léchait sa troisième pomme d'amour, s'arrêta net.
« ... Comme je pensais, le vent d'été, c'est bon. »
Son profil, levant le visage vers le ciel nocturne, semblait apaisé.
« Tu aimes l'été ? »
Demandai-je sans y penser, et Fuuka fit mine de réfléchir un instant, avant de répondre, lasse :
« ... Boh, normal. »
Je haussai les épaules en souriant, et elle inspira doucement, puis murmura :
« Mais... peut-être que j'ai... fini par l'aimer à nouveau. »
Sur ces mots, elle se tourna vers l'avant.
Et s'en alla, lentement, vers le bout de l'allée illuminée.
Je ne sus pas ce que ce « à nouveau » voulait dire, mais simplement, le fait qu'elle sourit maintenant me fit plaisir.
Dans la nuit silencieuse, sans même le chant des cigales, seul le vent passa, flottant.