LA Source Primordiale s'étendait dans toutes les directions comme une mer d'obsidienne sans fin, noire, immobile et lourde, sans rivage ni horizon ni ciel au-dessus, si ce n'est davantage de ténèbres. Sa surface ne bougeait pas à moins que quelque chose ne la mue, et rien ne la muait excepté la silhouette dressée au-dessus de l'eau, un titan si vaste que ses épaules se perdaient dans le noir et que ses pieds reposaient sur la mer sans s'y enfoncer.
C'était Vakochev, et bien en contrebas de lui, debout sur l'eau noire qui les portait, se tenaient deux silhouettes minuscules qui n'atteignaient guère sa cheville.
L'un était Anaximander, mince et cheveux sombres, les pupilles transformées en deux petites singularités d'obsidienne et ne possédant aucune autorité propre. L'autre était LA CRÉATURE, plate et sans hâte et silencieuse comme toujours, debout à côté de son ami, les mains le long du corps. Tous deux levaient les yeux au-delà de Vakochev vers la chose qui pendait dans le noir devant lui.
C'était une montagne, et elle n'était pas vraiment là. C'était une illusion que Vakochev avait fait jaillir de la Source Primordiale, pâle et grise et énorme, son sommet perdu quelque part bien au-dessus même de sa tête et ses racines s'enfonçant à travers la mer d'obsidienne dans une profondeur sans fond. De fines lignes en partaient dans toutes les directions, des milliers de milliers, se ramifiant et se ramifiant encore dans le noir jusqu'à ce qu'il y en ait plus que quiconque n'aurait pu compter, et à leurs extrémités pendaient de petites formes pâles qui auraient pu être des régions d'existence. C'était LA Montagne au Centre de Tout !
...
« Regardez-la de près », dit Vakochev, et sa voix traversa la mer d'obsidienne en ondes lentes et profondes que les deux petites silhouettes ressentirent dans leur poitrine.
« Toute forme de vie qui apprend l'existence de cette montagne la considère comme un lieu. Ce n'est pas un lieu. C'est la colonne vertébrale de l'existence, la seule chose qui maintient chaque région et chaque Dimension et chaque lieu dans leur juste relation les uns aux autres. »
Il leva une main immense vers l'illusion, et les fines lignes courant depuis la montagne s'éclaircirent une à une.
Puis sa main bougea, et une vaste étendue de l'illusion s'illumina d'or, de vastes régions de l'emprise de la montagne resplendissant d'un coup.
« Depuis très longtemps », dit-il, « mes Balances de l'Existence couvraient tout cela. Elles pesaient ce qui passait le long de ces routes, et ce qui traversait ces régions, et elles maintenaient tout en équilibre. Ma Narration n'a jamais été forte, parce qu'elle ne disait jamais qu'il fallait peser équitablement, mais elle s'était répandue sur bien trop d'existence pendant bien trop longtemps, et une Narration faible étalée si large devient quelque chose contre quoi nul ne peut tenir. Elle m'a rendu d'une puissance insondable, plus puissant que je n'ai jamais voulu l'être. »
L'or traversant l'illusion commença à se briser par endroits, s'affaiblissant et se fissurant et sombrant dans l'obscurité région après région.
« Cela a suscité la colère de nombreux Héritages », dit Vakochev, plus bas maintenant. « Un par un, puis ensemble, ils se sont dressés contre moi dans différents coins de l'existence, démantelant mes Balances et mon existence partout où ils pouvaient l'atteindre, parce qu'aucun d'eux ne voulait être pesé. Et derrière eux tous, se mouvant dans le noir où je ne pouvais jamais bien les voir, étaient mes véritables ennemis, dont les noms figurent maintenant sur la bannière de LA Narration des Rois comme s'ils y avaient toujours appartenu. »
...
Anaximander écouta tout cela la tête penchée, ses pupilles d'obsidienne suivant les zones sombres qui s'étendaient à travers l'illusion, et LA CRÉATURE l'écoutait à ses côtés sans bouger le moins du monde. Quand Vakochev se tut enfin, Anaximander hocha lentement la tête, ayant suivi chaque mot et trouvé le tout fort raisonnable. « D'accord », dit-il. « Mais je ne comprends pas ce que j'ai à voir avec tout ça ? Je suis... une simple forme de vie, un érudit qui n'est en rien impliqué dans tout cela. Je pense à un type ridicule qui pourrait l'être, mais il faudrait que je vérifie avec lui d'abord... »
Vakochev tourna sa grande tête pour le regarder de haut. « L'Immensité de ma Narration, et tout ce que j'ai fait jadis, est ensevelie à présent », dit-il. « D'autres ont posé leurs propres Narrations par-dessus la mienne, l'une après l'autre, jusqu'à ce que la mienne soit cachée sous toutes les autres, LA Longue Nuit, LA Narration des Rois, et bien d'autres dont tu ne connaîtrais pas les noms. J'ai repris des morceaux de ce que j'étais, lentement, mais mes ennemis ont fait pire que m'ensevelir, car ils ont fait croire à l'existence elle-même que je suis quelque chose de nuisible pour elle. »
La mer d'obsidienne s'agita autour de ses pieds, et l'illusion de la montagne vacilla. « Maintenant, simplement vivre, respirer, bouger, ou agir du tout me coûte un effort que tu ne peux imaginer, parce que l'existence elle-même repousse tout ce que je fais », continua-t-il.
« J'ai essayé d'y remédier, et ceux qui sont véritablement accordés à l'existence peuvent m'aider plus que quiconque. C'est pour cela que je t'ai amené... parce que toi, Anaximander, tu n'es pas une forme de vie. »
BOUM !
Le mot frappa la mer d'obsidienne, et des vagues en roulèrent à travers la Source Primordiale aussi loin que l'obscurité allait. Anaximander cligna des yeux, puis cligna encore, et pencha la tête encore davantage, car personne ne lui avait jamais rien dit de tel auparavant.
Au-dessus de lui, la forme titanesque de Vakochev pivota entièrement pour lui faire face, et toute la Source Primordiale bouillonna et bourdonna autour d'eux, sa surface noire se soulevant en petits points tremblants.
« Tu as le ressenti de l'existence », dit Vakochev. « Non pas une partie de l'existence, mais l'existence elle-même, petite et mineure et faible, pourtant l'existence tout de même. Tu es un morceau d'existence qui a décidé, à un moment donné, d'être conscient de lui-même et de prendre une forme, et c'est pourquoi elle se plie pour être d'accord avec toi quand tu parles. Tu n'es nulle créature, tu es autre chose, et si tu viens vraiment à savoir ce que tu es, un grand nombre de portes s'ouvriront pour toi. »
Il baissa la voix, et la mer se calma un peu. « C'est ce que j'ai vu en toi, et c'est pour cela que je t'ai amené ici. Que j'aie raison ou tort, nous le saurons, mais seulement si tu es d'accord. Veux-tu voir ? »
...
Anaximander se tourna et regarda LA CRÉATURE avec une incrédulité ouverte, parce qu'il s'était toujours considéré comme un érudit, et rien de plus. LA CRÉATURE lui rendit son regard en silence pendant un long moment, avec la même expression plate et patiente qu'elle affichait toujours, puis elle hocha la tête une fois.
Anaximander fronça profondément les sourcils et fixa l'eau noire sous ses pieds, réfléchissant lentement et sous tous les angles, pendant que la Source Primordiale l'attendait autour de lui. Puis il releva la tête, regarda le titan qui dominait au-dessus de lui, et hocha la tête.
Vakochev leva ses deux mains, et l'infinie Source Primordiale s'éleva avec elles. La mer d'obsidienne se souleva en grandes vagues de chaque côté, vague après vague grimpant dans le noir jusqu'à ce qu'elles dépassent Vakochev lui-même, noires et scintillantes et pleines d'une lumière profonde et ancienne qui dormait sous la surface depuis avant qu'aucun d'eux ne soit né.
Ils étaient trois vieux... et ils étaient aussi jeunes.
Un instant les vagues restèrent là, entourant les trois d'un anneau de ténèbres montantes, puis elles se tournèrent toutes à la fois vers la petite silhouette brune dressée aux pieds du titan.
Elles s'abattirent sur Anaximander et se déversèrent en lui. La Source Primordiale inonda son corps et son existence par sa peau et ses yeux, bien plus qu'aucune forme de vie unique n'aurait dû pouvoir en contenir, et ses pupilles d'obsidienne flamboyèrent de lumière tandis qu'elle le remplissait. Il ne cria pas, et il ne tomba pas, et LA CRÉATURE resta à ses côtés à travers tout cela sans reculer, l'eau noire déferlant autour de lui de tous côtés.
La voix de Vakochev roula sur la mer montante, grandiose et vaste et ébranlant le noir lui-même.
« Une étincelle », dit-il. « Une étincelle est tout dont l'un de nous a jamais besoin. Persévère à travers toute adversité, et persévère à travers tout doute, et persévère à travers tout ce que tu ne sais pas. Persévère. »
BOUM !