À des milliers de gigaparsecs de là, en lisière de la bataille, une silhouette se déplaçait dans la forêt.
Il était difficile de la voir. Elle était à peine là. Une forme d'obsidienne et d'or, moitié faite des mêmes arbres à l'écorce sombre et des rivières chantantes parmi lesquelles elle marchait. Quand la forêt se balançait, elle se balançait. Quand les rivières de lumière couraient vite, elle courait avec elles. Quand le vent que personne ne pouvait sentir remuait les feuilles d'or, elle bougeait aussi.
Un morceau de . Le reste était encore sur une terrasse cramoisie dans l'existence de Ruination, et dans une petite ville enneigée d'une Dimension oubliée, et étalé finement sur cent mille Failles épanouies. Ce morceau avait simplement poussé hors de la forêt à laquelle il avait donné, et maintenant il marchait.
Et observait.
Devant lui, la bataille emplissait les ténèbres.
Il pouvait la sentir tirer sur tout.
La moitié de l'existence environnante penchait vers le Cauchemar.
L'autre moitié penchait vers la Légion.
Vers les neuf lotus et la femme au halo. Une traction vive, chaude, vers le haut, cinquante-cinq mille Immensités rassemblées en un point et brûlant si fort que l'existence elle-même se courbait vers elles pour regarder.
Et entre ces deux tractions, sa forêt s'étirait, gémissante, chaque racine tendue.
Cela seul aurait dû être suffisamment terrifiant. Deux forces assez grandes pour faire basculer une région d'existence.
Mais ce qui l'illumina vraiment était autre chose.
Le Cauchemar n'était toujours pas sérieux.
Il le voyait clairement. Des dizaines de milliers d'Immensités, toute leur force tressée en une seule Narration, une formation aussi vieille que les Héritages, un Commandant Unfathomable à sa tête, lançant tout ce qu'ils avaient contre lui.
Et le Silence de Toute Mort Qui a Failli Arriver était... en train de jouer.
Putain, il jouait !
Il se battait d'une façon qui vous hérissait la peau.
Il tenait, au lieu de frapper.
Son verre gris roulait en avant à travers les ténèbres en longues vagues lentes, et partout où il touchait le bord de la lumière de la Légion, la lumière s'arrêtait. Complètement. Une lance de feu céruléen longue comme une Dimension se figeait en plein vol, en plein coup, et à l'intérieur, faiblement, un instant apparaissait. La propre quasi-mort de la lance. L'instant où elle avait failli s'éteindre, il y a longtemps, dans quelque combat oublié. Et elle était tenue là. Pour toujours. Une lance de lumière figée avec sa propre quasi-fin piégée à l'intérieur comme une mouche dans l'ambre.
Puis le verre atteignit les pétales externes du lotus le plus proche.
Les Nouvellement Élevés qui s'y tenaient restèrent silencieux. Crier prend une respiration, et le Souffle Retenue prit la respiration en premier. Ils s'arrêtèrent simplement. Un par un, rang après rang.
Leurs propres quasi-morts, arrachées d'eux et épinglées devant leurs visages.
Et tenues.
Les pétales sur lesquels ils se tenaient commencèrent à se cristalliser. Du verre gris rampait sur le lotus depuis son bord extérieur vers l'intérieur, cramoisi aux lisières, et à mesure qu'il s'étendait, des yeux s'ouvraient en lui. Des yeux cramoisi-obsidienne, petits d'abord, puis plus grands, s'ouvrant par clignements dans le pétale figé, se tournant pour regarder vers l'intérieur, au cœur où les Anciens se tenaient les mains jointes.
regarda un lotus commencer à virer au gris depuis l'extérieur vers l'intérieur.
Et la chose qui faisait cela ne lui accordait que la moitié de son attention !
Puis la Légion répondit.
HOUUM !
Ione Kalliste leva ses deux mains.
Les neuf lotus s'élevèrent avec elle. Tous à la fois, pétales se soulevant, cœurs flamboyant. Le lotus figé frémit tandis que ses Anciens déversaient tout ce qu'ils avaient vers l'extérieur contre le verre rampant. Et des neuf, l'Immensité rugit vers l'intérieur, anneau par anneau, des Nouvellement Élevés aux Établis aux Anciens au cœur, et des neuf cœurs, vers l'extérieur, en neuf rivières aveuglantes de feu bleu, droit vers la femme au halo.
Sa Narration répondit.
LA Floraison Qui Répond Au Fléau !
Plus le fléau est grand, plus la floraison est grande.
Et c'était un fléau très grand.
Elle grandit !
Sa présence, plutôt que son corps. Elle gonfla hors d'elle en une vaste couronne bleue, pétale après pétale de lumière céruléenne se déployant de son dos, de ses épaules, du halo au-dessus de sa tête, jusqu'à ce qu'elle flotte dans les ténèbres au centre d'un lotus à elle plus grand que les neuf autres réunis.
Ses neuf lames quittèrent leur cercle et volèrent, chacune s'étirant en chemin, devenant une rivière d'étoiles filantes, neuf grands flux de lumière blanc-bleu s'abattant de nulle part sur le verre qui avançait.
Là où ils frappaient, le verre se brisait.
Les instants figés se libéraient. La lance de feu céruléen piégée jaillit et acheva son coup. Les Nouvellement Élevés sur les pétales externes haletèrent, bougèrent, vécurent, leurs quasi-morts se craquelant devant leurs visages comme de la vieille glace. Les petits yeux cramoisis dans les pétales se fermèrent et s'éteignirent.
Et la floraison continua de fleurir.
Pendant un long moment, à travers des milliers de gigaparsecs, les ténèbres furent un champ de fleurs bleues luttant contre une mer gelée.
regarda, sa silhouette à moitié perdue parmi les arbres qui se balançaient.
Beau !
Terrible, aussi.
Et pourtant, au plus profond de tout cela, la pulsation avançait, lente et régulière, les portant tous les deux.
Il leva la main.
Le morceau de lui qui marchait dans la forêt baissa les yeux vers sa propre paume, obsidienne et or, moitié faite d'écorce et de lumière.
Il pouvait sentir la puissance circuler à travers.
Plus que la sienne. Ses Rêves et Cauchemars, oui, son Shinjitsu, huit pour cent et encore comme du verre. Mais aussi la forêt. Le sol. Les rivières. Chaque arbre auquel il avait donné, redonnant.
Chaque Faille qu'il avait soignée, chantante.
Il était connecté à tout cela.
Connecté, plutôt que régnant ou possédant. Une partie de l'immensité, bougeant avec elle. C'était très différent de sa nature de conquête et de féauté et de tyrannie !
Ses avancées récentes lui avaient rendu une chose très claire.
Depuis le plus longtemps, il avait voulu le pouvoir.
Tout. Autant qu'il pouvait en prendre.
Il s'en était dit la raison, maintes fois, généralement après que quelque chose l'eût failli tuer. Parce qu'un jour, quelque chose de trop puissant apparaîtrait. Quelque chose qui baisserait les yeux sur lui et sa mère et son fils et sa fille et tous ceux qu'il aimait, et déciderait qu'ils devaient mourir. Et il serait impuissant, sans rien pour l'arrêter. Il serait une fourmi sous une botte qui tombe, regardant la semelle descendre.
Alors il avait fait tout ce qu'il pouvait pour que ce jour n'arrive jamais.
Grimpé. Dévoré. Combattu. Remplacé. Pris. Grandi plus vite que rien ne devrait grandir, encore et encore, jusqu'à ce que les Rois connaissent son nom et que les Unfathomables ne cessent de le rater.
Et à travers tout cela, il s'était dit une autre chose.
Qu'un jour, quand ce serait fini, il se reposerait.
Il trouverait quelque coin tranquille de l'existence. Un petit lopin. Une maison. Et il cultiverait. Fait pousser des choses. S'assoirait sur un porche quelque part le soir avec sa famille et regarderait le soleil se coucher sur un champ qu'il aurait planté lui-même. C'était le rêve final. C'était pour cela que tout cela servait.
Quand tout serait fini et réglé.
Mais.
Il regarda la bataille. Un Cauchemar plus vieux que la plupart des Héritages, jouant avec une armée. Une Légion de Roi qui avait marché pour la première fois depuis des Âges à cause d'un monstre qu'il avait laissé sortir. Des forêts dans les Failles qui n'étaient rien il y a une semaine. Un ciel plein de portes de fer fermées sur un creux où un Héritage avait été.
Il avait appris beaucoup sur l'existence en très peu de temps.
Elle était vieille. Inimaginablement vieille. Plus vieille qu'il ne pouvait en tenir dans son esprit. Elle tournait depuis des Âges et des Cycles avant sa naissance, et elle continuerait de tourner bien après. Et en tout ce temps, elle était restée inachevée.
Il y avait Ceux Qui Restent, et Ceux Qui Surmontent. Il y avait des Cauchemars et des Rêveurs et des Gu et des Rois et des choses qui dormaient dans la Friche et des choses encore au-delà de son imagination. Chacun d'eux tirant sur tous les autres. Chaque conflit donnant naissance au suivant. Chaque tissage d'existence emmêlé dans d'innombrables autres.
Cela durerait pour toujours.
Le jour où tout serait fait resterait à jamais hors de portée.
S'il continuait d'attendre ce jour pour vivre son rêve...
Il attendrait pour toujours.
resta parfaitement immobile dans la forêt qui se balançait.
HOUUM !
Alors c'était ça !
Attendre était inutile.
Il pouvait vivre son rêve maintenant. Cet instant même. Maintenant, plutôt qu'un jour.
C'était le flux. C'était le courant.
C'était LE Courant Sans Effort.
Cesser de pousser le rêve devant soi. Le laisser là où il était déjà. Aller avec.
Il était parfaitement sain d'esprit ! Il ne devenait pas fou !
Et ce n'était pas non plus une crise existentielle, au milieu d'une guerre entre l'armée d'un Roi et un monstre de la Friche. Il savait exactement où il était.
Il voulait simplement vivre véritablement son rêve.
Alors.
Qu'est-ce que cela voulait dire, être un fermier ?
Il y réfléchit sérieusement.
Un fermier avait besoin de terre. C'était la première chose. Un lopin de terrain à soigner. Du sol à qui donner, pour qu'il puisse rendre.
Et il avait depuis longtemps dépassé la petitesse.
Il brûlait de quintessence. De tyrannie. Il était entré dans des Cauchemars et en était ressorti, avait déchiré des portes dans la Friche, déplacé un Héritage entier dans une autre existence. Quelle que soit la terre qu'il cultivait, elle devait être exceptionnelle. Un petit champ éclaterait autour de lui. Une Dimension serait à l'étroit.
Même L'INFINIVERS, sa propre existence, serait insuffisant. Même les Rivages Voilés Primordiaux ne conviendraient pas tout à fait.
Mais il pouvait le sentir, à travers sa main levée. La connexion. L'interconnexion de tout, du plus petit brin d'herbe noire dans sa forêt au bord le plus lointain des ténèbres. Tout cela, une seule grande chose tissée.
Tout cela, potentiellement, du sol.
LA Chrysalide, avec ses mers dorées.
LA Carcosa Infinie, avec son infini sans bornes.
LES TERRES DE LA SOURCE.
LA Friche de l'Existence, pleine de toutes les routes que personne n'avait jamais marchées.
Pourquoi choisir un lopin ?
Pourquoi ne pas utiliser l'existence elle-même comme terre de culture ?
... !
HOUUM !
La forêt autour de lui se balança.
Obsidienne et or, des années-lumière de haut, chaque feuille se tournant vers lui à la fois. Les rivières de lumière se courbant autour de ses pieds. L'herbe noire s'inclinant. Le sol sous lui se réchauffa, comme si quelque chose de très vaste venait d'apprendre qu'on allait le planter. Une végétation stellaire monta et descendit autour de lui en longues vagues lentes, se balançant avec un vent que personne ne pouvait sentir, et loin derrière tout cela, un Cauchemar et une Légion se déchiraient dans un champ de verre gris et de fleurs bleues.
se tenait au centre, à moitié fait de sa propre forêt, un œil d'or et un d'obsidienne.
Et il sourit.
C'était un sourire de grande tyrannie !
C'était le sourire d'un fermier regardant le plus vaste champ que quiconque ait jamais vu, et décidant, très calmement, que tout cela allait être à lui !