les observa tous les deux, et quelque chose dans cette scène lui parut étrange.
Il avait arraché ce rêve de la trame de l'existence de ses propres mains. Il avait remonté les Cycles pour l'atteindre, tendu toute son existence pour le saisir, et lui avait donné forme à partir de ses propres mers bleu-or. Selon toute règle qu'il connaissait, il aurait dû lui appartenir.
Poona était à lui. Il la sentait encore, loin dans une autre région de LA Chrysalide, un fil chaud qui courait droit jusqu'à son centre. Les Rêves Ressuscités avaient été à lui, tous, liés à sa volonté dès qu'il avait prononcé le mot. Aurvald s'était agenouillé dans le Cœur en ruine parce que le lien entre eux était plus profond que n'importe quel ordre. Tout ce qui émergeait de son Rêve portait ce lien. Il avait simplement toujours été là.
Il le chercha maintenant.
Et ne trouva rien.
Là où un fil aurait dû courir entre lui et la Demi-naine, il n'y avait que du vide. La traction, la réponse, ce sentiment tranquille d'une chose qui lui appartenait : tout était absent. Elle se tenait là dans la neige comme si elle y avait toujours été, sa propre existence, entière et séparée, aussi détachée de lui que Lygara elle-même.
Un rêve qu'il avait conjuré, et qu'il ne pouvait pas contrôler ?
Les yeux de se rétrécirent d'intérêt.
Devant lui, l'immense Première Gu du Destin s'était abaissée. Son grand corps d'insecte se lovait serré dans la mer d'étoiles, ses ailes repliées, et la belle femme à son avant s'était penchée, et encore penchée, jusqu'à ce que son visage pendît juste au-dessus de la petite tête de la Demi-naine. Une lumière dorée continuait de couler de ses yeux à facettes.
Et Lifthrasir leva la main et lui tapota la tête.
Doucement. Deux fois. Comme une grande sœur tapote la plus jeune qui s'est écorché le genou.
C'était la chose la plus étrange que avait vue depuis longtemps. Une Première Gu qui existait depuis avant la Rupture, qui pouvait écraser Moriarty et le Penseur sans forcer, baissant la tête comme un enfant. Et une petite silhouette pieds nus en chemise grise, lui tapotant la tête, souriante avec douceur.
« Tu as eu la vie dure », dit Lifthrasir. « Vivre tous ces éons, et tous ces Cycles. »
Lygara émit un petit son.
« J'aurais presque voulu que tu sois comme moi », continua Lifthrasir, « et que tu souhaites vieillir après avoir vu assez de l'existence. Au lieu de tous ces cycles sans fin. »
Sa main reposait sur les fils dorés des cheveux de Lygara.
« Hélas. Chaque trame a son propre flux. Dans l'existence, nul être n'est pareil à un autre. »
Alors elle laissa tomber sa main, et se tourna.
Ses grands yeux sombres trouvèrent à travers la neige. Elle le regarda longuement, calme et tranquille, et lui fit un signe de tête, une seule fois, comme un égal en salue un autre.
« Je dois te remercier », dit Lifthrasir.
Ses yeux semblaient regarder une multitude de choses à la fois. Lui. Au-delà de lui. À travers lui, dans des lieux hors de sa vue.
« Tu as donné une étincelle à mes trames d'existence. En renaissant par tes rêves, je me suis souvenue de ce que mon existence avait rêvé de tout son cœur. »
Elle sourit.
« Et cette fois, je veux l'accomplir. »
Alors qu'elle parlait, son existence commença à pulser.
Des rayons de lumière s'infiltrèrent hors de son petit corps. Ils étaient d'obsidienne, noirs et luisants et inquiétants, et partout où ils touchaient, les alentours scintillaient. La neige scintillait, et les fils ondoyants au-dessus, et la mer d'étoiles, comme si l'existence elle-même était une bougie et qu'on avait soufflé trop près de sa flamme.
Les yeux de brillèrent.
« Mes trames m'ont dit que j'avais ramené le rêve de la fille de LA Première Gu du Fléau », dit-il. « Une enfant du désastre. »
Il inclina la tête.
« Qui... était ton autre parent ? »
Lifthrasir sourit à la question.
À côté d'elle, Lygara devint parfaitement immobile. Ses yeux à facettes se tournèrent vers la petite silhouette, et ses tentacules cessèrent de dériver dans la neige. Elle écoutait aussi.
Lifthrasir leva une paume.
Quelque chose en sortit.
Des vrilles d'obsidienne. Épaisses et lourdes et luisantes, s'enroulant hors du centre de sa petite main et grimpant dans les airs, puis jaillissant vers l'extérieur, en haut et tout autour, s'enroulant à travers la neige qui tombait comme les racines d'un arbre énorme qui pousserait à l'envers.
Elles étaient lourdes !
sentit leur poids presser contre son existence, et il était ancien. Une Immensité si vieille et si étrange que rien dans toute sa lecture de l'existence ne l'avait préparé à la reconnaître.
Mais il pouvait la rêver.
Son Rêve s'étendit et toucha les vrilles, et les lut, lentement, ligne par ligne.
[Immensité lue : Pralaya.]
[LE Souffle Qui Démantèle.]
[Pralaya est un fléau qui vient à la fin de chaque Cycle, quand l'existence expire et que tout en elle se dissout à nouveau dans l'immobilité.]
[C'est aussi le souffle qui suit : l'inspiration à partir de laquelle l'existence se refait à partir de la cendre.]
[La moitié de cette Immensité est ruine. L'autre moitié est l'existence qui revient.]
[Aucune des deux moitiés ne peut être tenue à part de l'autre.]
[Son âge : ?????]
[Sa lignée : Fléau, et ?????]
...!
L'existence de pulsa !
Une Immensité qui terminait l'existence et la recommençait dans le même souffle. Ruine et renouveau, tressés si serré qu'ils n'étaient qu'une chose.
Et elle la tenait dans le creux de sa main.
« Ma mère était une femme cruelle », dit Lifthrasir calmement.
Les vrilles s'enroulaient lentement dans l'air au-dessus d'elle.
« Elle voulait m'anéantir avant que je ne vive. J'étais un fléau pour elle aussi, je pense. Quelque chose qu'elle avait fait et qu'elle ne voulait pas. »
Ses yeux s'adoucirent.
« Mais mon père était un homme bon. Sa façon de vivre était grandiose. Son récit était plus grandiose encore. Et à la fin, il prit la vie de son propre récit, de sa propre main. »
Elle resta silencieuse un instant.
« Mais ce sont eux. Et je suis moi. »
Les vrilles d'obsidienne s'épaissirent.
« Mon propre Récit a cultivé en silence pendant des Âges. J'ai été achevée avant de pouvoir l'accomplir, et mon existence a été préservée bien plus longtemps qu'elle n'aurait jamais dû l'être. Tout ce que je voulais, c'était cent ans de vie. Cent ans pleins. Épanouis. Jamais prolongés. »
Son sourire devint mince, un peu triste.
« Mais les récits des autres ne me permettraient même pas cela. »
Elle leva le visage vers la neige qui tombait.
« Alors. À chaque action, une réaction égale et opposée. »
Les vrilles tremblèrent.
« Que tous les récits deviennent troubles. »
HOUUM !
De son petit corps, les vrilles d'obsidienne devinrent un désastre !
Elles éclatèrent vers le haut et vers l'extérieur, enflant à mesure qu'elles allaient, épaisses comme des rivières, puis épaisses comme des chaînes de montagnes, noires et luisantes et s'enroulant comme d'immenses serpents secouant leur sommeil. Elles s'étirèrent à travers l'Ossuaire, au-delà de la citadelle, au-delà de la mer d'étoiles, à travers la Chrysalide, encore et encore pour des années-lumière, et partout où elles passaient, la soie qui tombait dans l'air se recroquevillait loin d'elles comme de la fumée devant un feu.
Et le sentit.
Un Récit. Un grand. Qui se tissait là devant lui, fil par fil d'obsidienne, si vaste et si dense qu'il faisait paraître ses deux pages scellées un peu timides.
Il regardait avec des yeux brillants de fascination !
À côté de la Demi-naine, l'immense corps entier de Lygara s'était raidit.
« Lif », dit-elle, et ses douze voix étaient minces. « Qu'est-ce que tu fais exactement ? Tu viens juste de revenir... »
Lifthrasir leva la main et lui tapota encore la tête.
« Petite Lygara », dit-elle doucement. « Tu aurais dû apprendre beaucoup maintenant. Tu devrais savoir que le passé et le présent peuvent se produire en même temps. »
Sa main s'attarda sur les fils dorés.
« Mon passé m'a été volé. Et couplé à mon présent... trop de Cycles ont passé. »
Alors elle lâcha prise, et s'assit.
Là, dans la neige, elle croisa les jambes sous elle et s'installa en position méditative, le dos droit, les petites mains posées sur ses genoux. Elle ferma les yeux. Et elle agita les mains, une fois, lentement, dans l'air devant elle.
Les vrilles d'obsidienne répondirent.
Elles se recourbèrent vers le haut, toutes en même temps, s'élevant hors de l'Ossuaire et se rassemblant dans l'obscurité au-dessus, se courbant et se joignant et se tissant ensemble en un vaste cercle. Son bord brillait d'obsidienne. À l'intérieur, des marques commencèrent à se former. Des lettres anciennes, dans une langue étrange même pour . Des runes qui s'enroulaient et changeaient et se verrouillaient en place. Des lignes d'un script si vieux qu'elles semblaient s'enfoncer dans l'existence elle-même au fur et à mesure qu'elles s'écrivaient, fusionnant avec l'obscurité, en devenant partie intégrante.
Autour d'eux, la neige s'arrêta.
Elle cessa simplement de tomber. Chaque flocon dans l'Ossuaire resta figé dans l'air, et puis, lentement, dériva vers les bords, comme si la neige elle-même avait été priée de quitter cet endroit et avait obéi.
L'expression de changea.
L'émerveillement quitta son visage, et quelque chose d'absolument sérieux prit sa place.
Parce que l'aura qui émanait de cette petite silhouette méditative avait grandi. Elle avait grandi pour égaler LA Première Gu du Destin. Et elle continuait de grandir, grimpant toujours plus haut, au-delà de tout ce qu'il avait jamais ressenti d'un seul être depuis qu'il était descendu dans le froid.
Ce n'était plus son Rêve.
Il le comprit maintenant, complètement. Il n'avait fait que trouver une étincelle qui attendait dans le noir depuis d'innombrables Cycles, et souffler dessus. Et maintenant c'était un feu, et il brûlait de lui-même, avec sa propre volonté, sa pleine autonomie, et il n'avait aucun mot à dire sur l'endroit où il se propagerait.
Il venait juste d'aider à faire naître quelque chose de terrifiant dans l'existence.
Et pourtant...
[Votre Récit a permis à quelque chose d'inimaginable d'émerger.]
[CELUI Vers Qui Les Fils Se Courbent a tiré un fil qui avait attendu très longtemps pour être tiré.]
[Il a été tiré.]
[Ce qui émerge maintenant se nourrira des changements que votre Récit a mis en mouvement.]
[Et votre Récit se nourrira des changements qu'il apporte.]
[Les résultats : inconnus.]
...!