Le futur soi demeurait absolument grandiose et magistral. Comme si l'existence tout entière tremblant autour de lui n'était rien.
« Nous nous sommes faits un guide des rêves des Humains. Nous tirons notre force de ces rêves. »
« Et vous découvrirez, de plus en plus, combien les rêves et les vies de ceux que vous dirigez importent peu à quiconque d'autre. »
À l'intérieur de la bulle, la lumière brûlait, stable.
« Pour soutenir ton rêve, et empêcher ceux que tu diriges d'être dispersés en cendres, tu dois te tenir sans pareil. Ne fais confiance à aucun récit d'autrui. Construis le tien. Et qu'il englobe tout. »
La figure releva la tête, et sa voix s'éleva pour la première fois, roulant hors de la bulle et à travers le Cœur gelé comme une marée dans un port vide.
« L'existence respire, et les époques passent. Elles laissent derrière elles des Civilisations qui deviennent des monuments, qui s'effondrent en souvenirs, qui sont depuis longtemps oubliées lorsque ce souffle revient. »
« Et à travers toutes ces époques, l'Infini règne en maître. »
Waa !
« Nous régnons en maître. »
« Nos rêves règnent en maître. »
« Notre humanité... »
La figure flamboyante sourit.
« ...règne en maître. »
Boum !
L'existence commença à se fissurer !
De longues fractures s'élancèrent depuis la bulle à travers l'air gelé, à travers la neige qui tombait, à travers les ténèbres elles-mêmes, s'effilochant aux bords comme un vieux tissu trop tendu. sentit le fil à travers le temps se tendre, s'étirer, près de sa fin.
Et le futur soi lâcha prise.
Sa main flamboyante se retira de l'intérieur de la bulle. Et il fit un pas en arrière, une seule foulée, dans sa propre lumière.
Les yeux d'or de flamboyèrent !
Des faisceaux de lumière jaillirent de ses prunelles, or et bleu, sans pupilles et brillants, et toute son existence vibra si fort que le trône blanc bourdonna sous lui.
Son futur soi ne lui avait laissé aucune technique, aucun trésor, aucun secret de ce qui venait, aucun nom, aucun avertissement sur un seul ennemi, rien qu'il puisse tenir dans sa main, écrire ou utiliser demain.
Et pourtant, il lui avait donné quelque chose de plus grand que tout cela.
Ses yeux brillaient de plus en plus fort.
Crac !
La bulle se fendit en son centre.
Une longue fissure lumineuse la traversa de haut en bas, et la figure flamboyante à l'intérieur commença à s'estomper, sa lumière pâlissant, ses contours se fondant dans la lueur alentour.
leva les yeux.
Et pendant un instant, alors que la lumière autour d'elle diminuait juste assez, il put voir ses yeux.
Or, comme les siens. Sans pupilles, comme les siens. Et ils le regardaient droit dans les yeux.
Leurs regards se croisèrent.
Houum !
Dans ces yeux, il vit quelque chose.
Il cligna des yeux.
Et au moment où ses yeux se rouvrirent...
Boum !
Tout s'était dissipé.
La bulle avait disparu. Toutes les bulles avaient disparu. Le fil à travers le temps s'était rompu net, et l'obscurité de la Descente n'était plus que de l'obscurité, et la neige tombait en flocons lents et doux, et les chaînes mortes pendaient, silencieuses dans le noir.
Mais l'existence tremblait encore.
Elle tressaillait autour du trône en longues vagues lentes. Les mers peu profondes frémissaient. Les murs fissurés du Cœur gémissaient.
Sur ses genoux, Émotive remua.
Elle releva la tête de sa poitrine, ses cheveux se répandant sur sa peau, ses yeux encore lourds. Elle regarda autour de la Descente tremblante, les mers frémissantes et les ténèbres qui frissonnaient.
Émotive comprit aussitôt ce que c'était. Le tremblement venait de lui. Tout. Son propre Rêve, tremblant.
« Qu'est-ce qui... s'est passé ? » demanda-t-elle doucement.
cligna des yeux.
Ses yeux d'or brillaient plus fort à chaque clignement, de plus en plus grands, jusqu'à ce que leur lumière illumine tout le fond de la Descente et son visage relevé en bleu et or.
« Je suis... » dit-il lentement, « en train de faire une épiphanie. »
...
Une épiphanie !
C'était bien ça, ce qu'il ressentait. Toute son existence se mettait à tourner comme un grand moteur qui démarre pour la première fois, chaque partie de lui grinçant, accrochant et tournant plus vite, et à travers tout ça, sa main continuait de bouger lentement dans les cheveux d'Émotive pendant qu'il pensait.
Narratif !
Chacun avait son propre Narratif.
Ceux qui avaient vécu le plus longtemps l'avaient bâti large. Les Immensités s'étendaient à travers l'existence, et autour de chacune, une histoire. Des histoires sur ÇA ; sur le chemin au-dessus, et comment il s'était brisé ; sur Lucy, et ce qu'elle avait fait, et pourquoi ; sur la première forme de vie à avoir jamais touché ÇA, qui s'était tenue au bord de l'auteur absolu et s'était alors arraché sa propre véracité et s'était donné la mort.
Des Narratifs. Des Légendes. Répétés à travers d'innombrables existences, entendus par d'innombrables oreilles, crus par d'innombrables esprits, jusqu'à ce qu'ils s'installent dans l'existence comme des pierres dans un lit de rivière.
Et ces légendes détenaient du pouvoir !
Il pouvait le sentir maintenant, plus clairement que jamais. Chaque histoire qu'on lui avait racontée avait un poids. Elle pesait sur la forme des choses. Elle décidait, silencieusement, les limites du possible, simplement en étant crue assez longtemps.
Et son propre futur soi venait de lui dire de ne faire confiance à aucune d'elles.
Houum !
Son existence vibra plus fort.
Sur sa poitrine, Émotive releva la tête et le regarda, ses cheveux tombant sur sa peau, ses yeux encore doux de sommeil.
« Tu sais, » dit , « les tissages d'un vrai Protagoniste sont clairs. »
Sa voix était calme et réfléchie, comme s'il l'élaborait à voix haute.
« J'en ai fait l'une de mes Lettres. PROTAGONISTE. Un Protagoniste est entouré d'un narratif et d'une légende uniques. Il traverse les cycles, à travers tout le narratif de son existence. Et chaque Protagoniste a un voyage de héros. »
Il leva sa main libre, paume vers le haut.
« Cela commence par un appel à l'aventure. Quelque chose qui les arrache à leur existence ordinaire, vers quelque chose de plus grand. »
Autour d'eux, les nuages dorés de son Rêve se mirent à bouger.
Ils s'élevèrent au-dessus des mers peu profondes et se rassemblèrent dans l'air devant le trône, bleus et or et doucement lumineux, et prirent lentement forme. Un petit village, fait de nuages. De petites maisons avec de la fumée s'enroulant depuis leurs cheminées. Un puits. Une route s'enfonçant dans des collines sombres. Et au milieu du village, une femme.
Elle n'avait pas de visage. Elle n'était qu'une forme de douce lumière bleu-or, une silhouette humanoïde puisant de l'eau au puits, ordinaire et silencieuse.
« Un problème survient, » dit . « Quelque chose qui les force à changer ce qu'ils ont fait toute leur vie. »
Les nuages au bord du village s'assombrirent et se tordirent en monstres. De longues choses griffues d'ombre onirique, dévalant des collines vers les petites maisons. Le village brûlait dans un feu doré silencieux.
« Pour moi, ce fut une apocalypse. Mon foyer alla à la ruine, et je dus changer pour survivre. »
La femme sans visage laissa tomber son seau. Elle se tenait dans la rue en flammes tandis que les monstres venaient pour elle, et quelque chose en elle se réveilla, un point lumineux flamboyant dans sa poitrine. Elle leva les mains, et la lumière en jaillit, et elle se battit.
« Certains hésitent, » continua . « Certains doutent, avant de répondre à l'appel. Mais à la fin, ils y vont. »
La femme sans visage se tenait au bord de son village en flammes, regardant la route vers les collines sombres. Un instant, elle resta. Puis elle se tourna, et marcha.
« Ils peuvent rencontrer un mentor, quelqu'un pour les aider sur la route. »
Sur la route de nuages, une vieille figure de lumière douce apparut, courbée et patiente, et marcha à ses côtés un moment, lui montrant comment tenir la lumière dans ses mains.
« Ils s'enfoncent dans un nouveau royaume fantastique qu'ils ne savaient pas exister, et laissent l'ordinaire derrière eux. Ils se font des alliés en chemin. Et ils se font assurément un grand nombre d'ennemis. »
La route de nuages s'ouvrit sur des terres étranges. Des tours qui flottaient. Des mers de lumière colorée. Des figures se rassemblèrent autour de la femme sans visage, trois, puis cinq, puis une douzaine, et d'autres se rassemblèrent contre elle dans l'obscurité, bien plus nombreuses, aux mains griffues et aux yeux brûlants.
« Et ils traversent de terribles épreuves. Des épreuves qui faillent les briser. »
La femme sans visage tomba. Une grande forme d'ombre se dressa au-dessus d'elle, et sa lumière vacilla, et elle gisait immobile dans le noir.
« Ils frôlent la mort. »
Sa voix restait calme.
« Puis tout s'inverse. Ils surmontent la vie et la mort. Ils remportent leur première grande récompense. »
La femme sans visage se releva, flamboyante. Elle frappa l'ombre, et de sa ruine elle souleva quelque chose de lumineux, un éclat de lumière bleu-or, et le tint haut.
« Et ils entament le voyage du retour, transformés. Élevés au-dessus de ce qu'ils étaient. »
Elle remonta le long de la route de nuages, plus grande maintenant, plus lumineuse, vers le petit village, qui s'était rebâti en son absence.
« Jusqu'à ce qu'un autre problème survienne. Une autre adversité, menaçant de tout briser à nouveau. »
Au bord des collines, les nuages s'assombrirent une fois de plus.
« C'est un narratif, » dit doucement. « Un voyage. Et il est toujours plein d'adversité. Certains narratifs sont particulièrement sombres. Le Protagoniste est poussé à travers cycle après cycle de torture, de perte, et de chagrin. »
Dans les nuages, la femme sans visage tomba encore, et se releva encore, et tomba encore. Autour d'elle, ses alliés s'effaçaient un à un dans la brume.
« Toute cette douleur les rend plus forts. C'est vrai. »
Sa main fit une pause sur les cheveux d'Émotive.
« Mais c'est une partie du Protagoniste que je veux rejeter. L'immense torture. La douleur. La perte. »
Les nuages de la femme sans visage scintillèrent.
« C'est difficile à rejeter. L'existence a toujours de l'adversité. Sans elle, l'existence serait autre chose. Et pourtant, en ce moment même, j'ai commencé à remplacer l'existence par mes rêves. »
Ses yeux d'or se plissèrent pensivement.
« Est-ce que cela veut dire que je pourrai effacer l'adversité ? Ou seulement l'adoucir ? Il y a beaucoup d'inconnues. »
Il souffla, et son souffle retomba en neige.
« Mais il y a une chose que je peux toujours faire. Je peux contrôler mon propre narratif. »
Il regarda Émotive.
« D'autres ont bâti leurs narratifs à travers l'existence pendant des Âges. Ils ont raconté leurs histoires, et l'existence en est venue à les croire. Alors à cet instant... pourquoi ne pourrais-je pas simplement commencer à rêver mon propre narratif, et laisser l'existence l'accepter progressivement comme s'il était vrai ? »
Houum !