La Roue morte tournait encore au-dessus d'eux, entière et bourdonnante, quand la voix de Poona parvint dans l'esprit de .
Elle arriva, vive et rapide, le long du fil qui la liait à son Arbre, et elle était très excitée.
Moriarty l'avait contactée, lui dit-elle.
Le Conseil des Immense de L'Héritage DE L'Acharya de l'Immensité avait atteint une conclusion concernant sa distinction de Fils de L'Héritage. Ils voulaient qu'elle l'amène à la Salle de Cours de Lucy. Maintenant, si possible. De préférence plus tôt.
ouvrit les yeux !
Bob le regardait depuis son nuage doré, les yeux de singularité plissés.
« Devoir ? » demanda Bob.
« Quelque chose comme ça. »
« Vas-y, alors. » Bob lui fit signe d'un tentacule.
« Je serai là... »
se leva, secoua son nuage, et quitta le rêve.
—
Poona l'attendait au bord de son Domaine, rebondissant si fort que son corps doré ne cessait de quitter l'herbe.
« Accroche-toi à moi, Maître », dit-elle. « La Salle de Cours ne peut être atteinte par n'importe qui. Seule une Immensité reconnue de l'Héritage peut trouver le chemin. Même des Descendants qui vivent sur les montagnes depuis des Âges ne l'ont jamais vue. »
posa une main sur son petit dos rond.
Elle les y emmena !
C'était très différent de traverser un rêve. L'Immensité de Rêve de Poona s'ouvrit, chaude et sentant faiblement le miel, et les tira sur le côté hors du Domaine et dans les tissages de l'existence elle-même.
les sentit passer entre des fils qui lui étaient cachés jusqu'alors, des brins de l'ancien travail de Lucy parcourant l'Héritage comme des couloirs secrets derrière les murs d'une grande maison. Certains de ces fils étaient plus vieux que tout ce qu'il avait jamais touché. Certains bourdonnaient quand Poona passait, et la laissaient traverser, comme une porte reconnaît sa propre clé.
Quoi que Lucy ait bâti, cela reconnaissait encore les siens.
Puis les fils s'ouvrirent, et ils sortirent dans la lumière !
Ils se tenaient au centre d'un anneau !
C'était de l'obsidienne, veinée d'or brillant, posé à plat sous leurs pieds comme le plancher d'une scène. Autour courait un autre anneau, plus large, et autour de celui-ci un autre, et un autre, chacun s'élevant un peu plus haut que le précédent, anneau après anneau après anneau d'obsidienne et d'or s'étirant au loin et vers le haut jusqu'à ce que leur fin dépasse sa vue. Ils continuaient simplement, grimpant dans une distance sans plafond.
Un amphithéâtre. Le plus grand qu'il ait jamais vu, ou verrait probablement jamais.
Et sur chaque anneau, il y avait des trônes !
Certains étaient taillés dans la pierre et d'autres poussés à partir de bois vivant. Certains étaient faits de lumière, ou d'eau, ou d'os, ou de choses pour lesquelles il n'avait pas de nom. Ils se tenaient sur les gradins dans une grande courbe, et sur eux, ou debout à côté, ou flottant au-dessus, étaient les Immense de L'Héritage DE L'Acharya de l'Immensité.
Plus d'une centaine d'entre eux !
Les yeux d'or de parcoururent leur rang.
La plupart étaient Établis, leur Profondeur profonde mais lisible, leur fond entrevu bien au-dessous. Certains siégeaient en Anciens, si profonds que son regard glissait sur eux. Une poignée, nouvellement élevés ces derniers Âges, brûlaient encore vif et fort.
Il en reconnut quelques-uns de la guerre sur la montagne du Penseur : LE Chantre Cendré avec ses cendres, LE Gardien du Vœu Inviolé avec sa chaîne de serments, LA Lanterne du Dernier Rivage avec sa lampe. Les autres étaient des inconnus.
Une femme faite d'eau grise immobile, son trône un lac dressé sur sa fin. Une grande chose de plumes rouille-rouge, chaque plume une langue de flamme silencieuse. Un vieil homme dont la barbe était une cascade de minuscules lettres écrites, défilant lentement jusqu'au sol. Un couple de jumeaux joints à l'épaule, l'un riant, l'autre pleurant, partageant un unique trône gravé d'un seul mot.
Chacun d'entre eux le regardait !
La pression était énorme. Plus d'une centaine d'Immense, tous tournés vers un seul homme debout au fond de leur cuvette. la laissa peser, et resta droit sous elle.
Puis il regarda le centre.
Les gradins les plus intérieurs tenaient les trônes les plus anciens, simples et près du sol, et l'un d'eux était occupé par Sir Moriarty, ses lunettes réparées, son long manteau enfin propre de vert, ses tentacules posés sur les accoudoirs de son siège.
À côté de lui, sur un trône de pierre sombre qui semblait faire partie d'une montagne, était agenouillé LE Penseur au Bout de l'Existence, ses perles cliquetant lentement entre ses grands doigts.
Et à côté du Penseur, perchée sur l'accoudoir de son trône avec ses jambes balançantes, était assise Ling.
Elle croisa le regard de et sourit !
Au tout devant de l'amphithéâtre, face à tout cela, se tenait un pupitre. Simple, usé, taillé dans du bois pâle noirci par les manipulations. Derrière pendait un large panneau noir d'obsidienne, et sur ce panneau, en or fané, couraient des lignes d'écriture trop vieilles pour que les lise. Une leçon, laissée à moitié écrite. La dernière ligne s'arrêtait au milieu d'un mot !
Le pupitre était vide.
Devant lui, un peu à l'écart de tous les autres sur l'anneau le plus intime, siégeait une unique chaise vide.
regarda cette chaise un long moment.
Puis Moriarty se leva !
Il resta près de son propre trône, loin du pupitre, un vieux poulpe en long manteau, et regarda de ses yeux cramoisis, et tout l'amphithéâtre se tut.
« Sais-tu comment nous sommes appelés ? » demanda Moriarty.
Sa voix était douce. Elle portait jusqu'à chaque anneau sans effort.
« Ceux Qui Restent. Beaucoup d'entre nous n'aiment pas ce nom. Beaucoup préféreraient ne pas y penser. Mais c'est la vérité, et nous sommes des savants ici, alors nous commencerons par la vérité. »
Il leva les yeux vers les anneaux au-dessus de lui, vers les cent trônes.
« L'existence est très vieille, Osmont. Plus vieille que tous les nôtres. Elle s'est retournée plus de fois que nul d'entre nous ne peut compter. Cycles sur cycles. Âges sur âges. Et à chacun de ces retournements, d'innombrables êtres se sont élevés, ont tendu, et ont essayé de franchir les portes qui les auraient portés plus loin. »
Ses tentacules bougèrent sur les accoudoirs de son trône. « La plupart ont échoué à y parvenir. Ils ont continué, ou ils ont fini, ou ils sont devenus quelque chose que nous ne pouvions plus voir. Mais nous n'avons pas continué. Nous n'avons pas fini. Nous sommes restés. »
Il tourna ses yeux cramoisis vers .
« Nous sommes restés. C'est ce que le nom veut dire. Nous sommes ceux qui ont été laissés derrière. »
Quelque part haut dans les anneaux, la jumelle qui pleurait fit un petit son.
« Considérez comme c'est étrange », continua Moriarty, et maintenant il y avait quelque chose comme de l'émerveillement dans sa voix.
« Chaque particule en nous... en toi, chaque fil de ton existence, a été faite à partir de quelque chose qui vint avant. Vieux tissages, décomposés et rebâtis. Tu es la cendre d'autorités et de Dimensionnalités plus anciennes. Nous le sommes tous. Et nous qui restons avons regardé cela arriver. Nous avons regardé des cycles entiers d'existence monter et tomber et remonter encore. Nous avons tenu sur le rivage et regardé tout ce que nous connaissions s'en aller et revenir changé. »
Il se tut un moment.
« Nous avons vécu très longtemps. Et nous savons, mieux que quiconque, ceux qui ne sont pas restés. Nous nous souvenons de leurs noms. Certains étaient nos maîtres. Certains étaient nos amis. »
Ses yeux allèrent, très brièvement, vers la chaise vide devant le pupitre. « Certains avaient simplement une qualité que le reste d'entre nous n'avait pas. Quelque chose en eux que les portes reconnaissaient, et que nous n'avons jamais compris. »
Il écarta ses tentacules.
« Chacun de nous ici se bat encore. Chaque être dans cette salle tend encore. Étudie encore. Essaie encore. Mais nous savons, aussi, que les portes sont presque impossibles pour nous. Nous avons essayé. Âges sur âges, nous avons essayé, et nous voilà assis. »
Il laissa échapper une lente expiration.
« Lucy le savait. Avant de partir, elle nous a laissé des instructions. Et elle nous a laissé plus que des instructions. Elle nous a laissé de l'espoir. » Sa voix s'adoucit.
« Ses mots étaient simples. Parfois, l'existence n'a besoin que de la bonne clé, pour ouvrir une certaine porte. »
L'amphithéâtre était totalement silencieux.
« Tu peux être cette clé », dit Moriarty. « Tu peux ne pas l'être. Aucun de nous ne peut le dire. Pas même lui. »
Il hocha la tête vers le Penseur, qui gardait les yeux sur ses perles. « Mais nous connaissons notre propre Héritage. Nous savons ce que Lucy a bâti, et ce qu'elle nous a demandé. Et donc nous jouons le coup, que ce soit juste ou faux. »
Il se redressa.
« LE Conseil des Immense de L'Héritage DE L'Acharya de l'Immensité a décidé. Nous t'instituons, , comme Fils de L'Héritage. »
Un murmure parcourut les anneaux, bas et lourd !
« Nous ne te demandons rien », dit Moriarty. « Rien que ceci. Garde l'espoir vivant à travers cet hiver. L'espoir qu'un jour, nous serons plus que Ceux Qui Restent. »
Il leva les yeux, vers les anneaux sans fin, vers chaque trône, vers chaque Immense assis dessus. « Dans toutes nos existences, nous ne voulons pas seulement rester. »
... !
Le panneau derrière le pupitre commença à briller !
Son écriture fanée s'éclaircit, ligne par ligne, et du centre de la leçon à moitié écrite, quelque chose éclôt.
Un orbe !
Il gonfla hors du panneau d'obsidienne comme une goutte d'encre se rassemblant au bout d'une plume, lentement, l'écriture dorée se décollant du panneau et se rétractant vers l'intérieur en se formant. Il devint rond et sombre et parfaitement lisse, une obsidienne assez claire pour qu'on puisse y voir à l'intérieur, et dedans, l'écriture dorée continuait de bouger.
Des lignes de l'écriture de Lucy tournaient dans l'orbe en anneaux lents, anneau dans anneau, chaque mot luisant à son passage, tournant et tournant comme les gradins du propre amphithéâtre qui l'avait vu naître. De fines veines d'or parcouraient sa surface et pulsaient, comme si quelque chose en dessous respirait.
En son centre même, blotti par tous ces anneaux tournants, pendait une minuscule porte. Pas plus grande qu'un ongle. Tournant lentement sur place.
L'orbe se détacha du panneau et flotta vers le bas à travers l'air de l'amphithéâtre, passé les anneaux, passé les trônes, vers le centre de la cuvette, vers .
Il s'arrêta devant lui, à la hauteur de son cœur, bourdonnant.
« Lucy a laissé ceci derrière elle », dit Moriarty doucement, « pour celui qui hériterait de la distinction de Fils de L'Héritage. Aucun de nous ne l'a jamais tenu. Aucun de nous n'était censé le faire. »
Ses yeux cramoisis rencontrèrent ceux de . « Vas-tu le prendre ? »
regarda l'orbe.
Il regarda au-delà, vers la chaise vide. Vers la leçon à moitié écrite. Vers une centaine d'Immense qui avaient siégé dans cette cuvette plus longtemps que toute son espèce n'avait existé, attendant quelqu'un qu'ils n'avaient pas encore nommé.
Puis il tendit la main, et le prit !
L'orbe se logea dans sa paume comme s'il y avait toujours été ! Ses veines d'or flamboyèrent, et les anneaux de l'écriture de Lucy à l'intérieur tournèrent plus vite, puis s'immobilisèrent tous d'un coup. Et la minuscule porte en son centre cessa de tourner, et fit face à lui.
[Relique saisie : L'Orbe d'Immensité.]
[Laissé par Lucy, L'Acharya de l'Immensité, pour le Fils de L'Héritage.]
[L'Immensité tissée de L'Héritage reconnaît son porteur comme le sien.]
[Là où le porteur marche dans L'Héritage DE L'Acharya de l'Immensité, L'Héritage répondra.]
[L'écriture dans l'orbe est les derniers tissages de Lucy.]
[La porte en son cœur a attendu.]
... !
La minuscule porte au cœur de l'orbe s'ouvrit en grand !
De la lumière en jaillit, obsidienne et or, et se répandit sur le sol de l'amphithéâtre devant , et grandit. Elle s'éleva hors de la lumière en un seul mouvement fluide, plus haute qu'un homme, plus haute qu'un trône, une grande porte d'obsidienne veine d'or, se tenant seule au centre de la cuvette avec rien derrière elle que plus d'amphithéâtre.
À travers, ne voyait qu'une douceur, une clarté sans fin.
[Une porte s'est formée.]
[Au-delà se trouve le Domaine que Lucy a laissé derrière elle pour le Fils de L'Héritage.]
[Aucun Immense de cet Héritage n'y est entré.]
... !
Chaque trône de l'amphithéâtre tressaillit !
se tenait devant la porte d'obsidienne avec l'orbe de Lucy dans sa main, et se tourna, et leva les yeux vers eux tous. Vers Moriarty, ses tentacules très immobiles. Vers le Penseur, dont les perles s'étaient arrêtées. Vers Ling, qui avait cessé de balancer ses jambes. Vers une centaine d'Immense, tous penchés en avant sur leurs trônes.
« L'existence est vaste », dit .
« Rien en elle ne peut être promis. Ni par moi. Ni par aucun de vous. J'en ai assez vu maintenant pour le savoir. » Il regarda la chaise vide devant le pupitre. « Mais je... ne compte pas rester. »
Les mots montèrent à travers les anneaux comme une pierre jetée dans une mare immobile.
« Et l'existence est cause et effet », dit . « Tout ce qui m'arrive arrive à cause de ce qui vint avant. Ceux qui m'aident... seront aidés en retour. Cause... et effet. Si je ne reste plus, alors vous non plus. »
Il se tourna à nouveau vers la porte.
« Alors je ne resterai pas. »
... !
Il fit un pas vers la porte d'obsidienne avec l'orbe de Lucy dans sa main.
Et sur chaque trône de la Salle de Cours de Lucy, une centaine d'Immense retinrent leur souffle, et regardèrent, et attendirent.
Qu'est-ce que Lucy avait laissé derrière elle ?!