« Voilà la voie propre, dit . La voie du philosophe. Elle te plairait. Elle est presque sans effusion de sang. »
« Et la seconde ? »
Les yeux infiniment bleus de se refroidirent.
« La seconde n'est pas sans effusion de sang, elle. »
« Une Forme de Vie de Provenance est vraie. C'est ce qu'elle est, jusqu'au fond, une vérité qui s'engendre elle-même et ne doit rien à personne. Mais une vérité n'est une vérité qu'aussi longtemps qu'elle est entière. La seconde voie ne consiste donc pas à discuter avec la vérité. Elle consiste à la diviser. On ne cherche pas à surpasser en puissance une existence souveraine, et on ne cherche pas à la tromper pour l'amener au doute. On entre à l'intérieur de la chose indivisible qu'elle est, on la fend en deux choses qui sont chacune presque elle, puis on rend ces deux moitiés vraies l'une contre l'autre. »
Sa voix demeura égale.
« Car une Forme de Vie de Provenance ne peut pas recevoir d'ordre du dehors, mais elle ne peut pas davantage survivre au fait d'être deux souverains dans une même peau. Dresse la moitié de sa propre vérité contre l'autre moitié. Fais que sa génération combatte sa génération. Elle versera la totalité de sa source infinie dans une guerre contre elle-même, et elle la gagnera, et en la gagnant elle aura dépensé tout ce qu'elle était à détruire la moitié de ce qu'elle était, et ce qui restera sera un souverain qui a déjà tué la chose dont il avait le plus besoin pour rester entier. On en fait le meurtrier et le meurtri d'un même coup, et il suffit d'attendre que le survivant s'aperçoive qu'il ne peut pas vivre en demi-vérité. »
L'obscurité se tut.
« L'une des voies corrompt la source jusqu'à ce qu'elle s'empoisonne elle-même, acheva . L'autre divise la vérité jusqu'à ce qu'elle s'entre-déchire. Les deux fonctionnent de la même manière par en dessous, pour qui veut bien regarder. On ne peut pas tuer une chose qui ne répond à rien. Alors on en fait la seule autorité à laquelle elle obéira jamais. On change le souverain en son propre bourreau, et l'on s'écarte du chemin. »
Descartes hocha la tête.
« Oui, dit simplement le vieil homme. Ce sont là... des théories et des possibilités, mais ce sont des possibilités. Garde-les en mémoire, Cadet. Garde-les tout près, pour ce qui vient. »
Il détourna le visage, vers rien, vers l'immense architecture grinçante du Train qui s'étendait au-delà.
« Toi et moi n'aurions jamais dû nous rencontrer, dit Descartes. Dans toute l'immensité de l'existence, les chances que deux êtres tels que nous occupent la même petite Dimension à la même petite heure sont si minces qu'elles en sont risibles. Nous sommes des fourmis. Des fourmis rares. Le genre de fourmi qui pourrait un jour lever les yeux vers la botte et décider de mordre. Et l'existence est très vaste, et elle disperse ses fourmis rares très loin les unes des autres, précisément pour qu'elles ne se rencontrent jamais, ne se parlent jamais, ne s'additionnent jamais en quelque chose que la botte devrait réellement craindre. »
Il désigna d'une main lente les frontières scellées de la Dimension lancée à toute allure.
« Et pourtant nous voici. Parce que LES Immenses ont le don de défaire leurs propres précautions. Ils ne peuvent pas s'en empêcher. Ils nous ont rassemblés. Ce Train qu'ils ont bâti, ce grand cortège mouvant de Dimensions enchaînées, ils l'appellent une Narration, et les jeunes qui sont à son bord croient qu'on leur a offert une scène où gagner la gloire. Il n'en est rien. C'est une prison. Toi et moi avons été balayés dans une prison. »
La voix de Descartes s'alourdissait à chaque mot !
« Et ce n'est même pas une prison, à y regarder franchement. Une prison garde les choses en vie. Ceci n'est pas bâti pour garder. C'est un lieu d'exécution, et nous sommes les condamnés à qui l'on n'a pas encore signifié la sentence, menés ensemble dans un couloir qui ne va que dans un sens. »
écoutait sans un mot, et son esprit courait déjà devant la bouche du vieil homme !
« Cet arbre », dit Descartes.
Le regard de s'y était déjà porté.
« Certains le prendront pour un prix. L'existence a dit à tout le monde qu'il était un prix, un Fruit de Sang Pur, une échelle vers une plus grande Dimensionnalité, un trésor pour lequel il vaut la peine de franchir des portes et de tuer. Et il est bien tout cela. Mais ce n'est pas pour cette raison qu'il se trouve ici. » Les yeux du philosophe étincelèrent.
« C'est un leurre et un filet à la fois. Le Sang Pur est le sang des architectes. Il appelle ce qui lui ressemble. Approche-toi de cet arbre, tends la main vers lui, consomme-le, et la chose s'éveille et elle sait. Elle sait que quelque chose de sang Immense, ou quelque chose qui a l'audace de tendre la main vers du sang Immense, se tient dans cette Cabine. Ce n'est pas un fruit. C'est un nez. Les architectes ont planté un nez dans ta Dimension pour flairer si quoi que ce soit méritant l'exécution avait échoué à l'arrière de leur Train. »
« Du moins, c'est ainsi que cela aurait dû fonctionner, murmura Descartes. Un nez tranquille, flairant une chose à la fois. Sauf que. »
Il faillit sourire.
« Sauf que je suis ici. Debout à ton côté. Nous sommes deux, dans un même petit espace clos, tous deux exactement ce que cet arbre a été posté pour flairer. Et un nez conçu pour saisir une seule odeur, à qui l'on en donne deux à la fois, dans la même pièce, ne se contente pas de les saisir. Il devient soupçonneux. Il commence à se demander s'il n'est pas mis à l'épreuve, ou berné, ou attiré. Et quand bien même son soupçon serait entièrement faux, quand bien même il déciderait qu'il n'y a rien ici du tout... »
Le calme du vieux philosophe ne vacilla pas, mais quelque chose s'y glaça tout à fait.
« J'ai constaté, au fil d'un très grand nombre d'Âges, que Ceux Qui Restent sont minutieux. Ils n'enquêtent pas sur un soupçon. Ils le résolvent. »
HOUUM !
Les mots s'achevèrent, et l'obscurité les relâcha dans le monde, et le regard de était déjà fixé sur l'arbre lointain.
Il le vit changer, et il changeait depuis le début, puisqu'il était censé produire un fruit !
Ce ne fut d'abord que la lumière. Le lent battement d'extase qui roulait hors de la frondaison cramoisie hoqueta, faiblit, puis s'éteignit tout à fait, comme si une main s'était refermée sur le cœur de l'arbre. Le cramoisi d'obsidienne du tronc s'assombrit par-delà le cramoisi, par-delà le noir, jusqu'à une couleur qui n'avait aucun nom honnête, et la frondaison commença à se replier vers l'intérieur.
Puis l'arbre vrombit.
BOUM !
Le tronc se fendit, non pas brisé mais déplié, et le sang qui était à l'intérieur se dressa.
Un sang cramoisi d'obsidienne s'éleva hors de l'arbre et tint sa propre forme dans l'air, s'épaississant, durcissant, se rassemblant en un corps qui n'avait jamais été destiné à marcher.
Il grimpa sur des membres qui se formaient à mesure qu'ils grimpaient. Quatre membres, vastes et articulés de travers, chacun s'achevant en une unique griffe effilée, longue comme une lance, quatre griffes-lances se dépliant d'un torse d'un cramoisi sombre et humide qui buvait la lumière et ne rendait rien.
Il se dressa au-dessus des cours, et il continua de se dresser, jusqu'à dominer les montagnes, chose cramoisie et démoniaque au lustre d'obsidienne, d'une terrible immobilité froide, et le long de la crête de sa tête sans traits, neuf yeux s'ouvrirent.
Neuf yeux d'or plats, régulièrement espacés, ne contenant ni rage, ni faim, ni aucune pensée qu'un être vivant aurait pu reconnaître, rien qu'une attention froide et totale. Ils s'ouvrirent l'un après l'autre sur toute la longueur de cette tête effroyable, et quand le dernier s'ouvrit, les neuf se tournèrent, lentement, et regardèrent tout ce que contenait la Dimension d'un seul coup.
Le froid qui en émanait était un jugement !
Tous les Descendants Voilés des cours se raidirent, et cette fois la Marque Sanguine de ne parvint pas à les affermir tout à fait, car la chose qui les toisait ne demandait pas de révérence. Elle prenait une mesure, et se sentir mesuré par elle, c'était se sentir lu en vue d'une sentence.
tint sa position et leva les yeux vers elle, et il tourna tout le poids DU Regard Omniscient DU Protagoniste sur la chose, exigeant de savoir ce qui venait de se dérouler hors de l'appât d'un Immense.
Et les Annales ne lui répondirent presque rien.
[?????]
[VERITAS : ?????]
[PROVENANCE : ?????]
[POTENTIA : ?????]
[PONDUS : ?????]
Des points d'interrogation. Un mur de points d'interrogation, comme il y en avait eu pour Rosalia. Mais sous ces attributs vides, là où un nom aurait dû se trouver, les Annales lui donnèrent une chose, et une seule, au bout d'un instant !
[LE Rejeton Déchiré du Souverain et de l'Immense.]
Les yeux de restèrent parfaitement immobiles.
Un Rejeton. Un enfant !
Ni une Forme de Vie de Provenance ni un Immense, mais une chose née là où les deux avaient été forcés ensemble, le souverain et l'architecte accouplés en un seul corps et un seul sang, et quelque chose, dans la fabrication, avait mal tourné, était ressorti déchiré, était ressorti sous la forme de cette froide abomination à neuf yeux que les architectes faisaient pousser sur un arbre et employaient comme un nez.
Ils n'avaient pas planté un fruit dans sa Dimension.
Ils y avaient planté leur propre enfant brisé, et lui avaient ordonné de flairer la pièce, et voilà qu'il avait flairé deux fois exactement ce qu'il avait été fait pour trouver, et neuf yeux d'or abaissaient sur une compagnie de condamnés la patience froide et totale d'une chose créée pour cela et pour rien d'autre.
Descartes, debout au côté de , expira doucement, et ce fut presque avec lassitude.
Comme si ce vieil homme... était véritablement fatigué.
« Ah, dit le vieux philosophe. Nous y voilà. Je t'avais bien dit qu'ils étaient minutieux. »