Neuf clones se rapprochèrent autour du Descendant ouvert, couronnes de sang tournant lentement, et Noah étudia la ligne écrite traversant Jarl Skallagrim avec l'intérêt d'un homme qui vient de se voir remettre une langue plus ancienne que tous les cadres qu'il a jamais brisés !
Le plan s'assembla tandis qu'il regardait.
Il ne pouvait pas lire l'écriture de Ceux Qui Restent. Tant pis !
Il n'avait pas besoin de la lire. Il devait la REMPLACER ! Là où la contre-écriture de la malédiction se tressait à travers la ligne de lignée, où le Métier d'Argent s'enroulait en blanc à travers le noir, il poserait ses Marques de Sang comme ancrages, et ensuite, clause par clause soigneuse, il remplacerait les longueurs liées d'une phrase ancienne par sa propre matière. Avec son Mana Sanguin Infini. Avec sa propre Langue Osmontienne.
Avec ses mots !
Mais quels mots ? LA BOBINE MORTELLE était un Mot de fins et de mortalité, et il avait sa place ici, mais il ne suffisait pas seul. C'était une affaire de lignée. D'héritage. D'une ligne de descendance qui avait été écrite pour ses porteurs au lieu de l'être par eux, et contre cela, il lui fallait quelque chose de neuf.
Alors, les mains stables dans l'existence ouverte d'un Descendant Maudit, Noah commença à concevoir le second Mot de sa Langue.
« Lignée... et humanité. »
Il le construisit à partir de ce qu'il savait être vrai. Les humains héritent. Sang, visages, tempéraments, dettes.
Nul humain ne choisit la lignée dans laquelle il naît, et en cela, humains et Descendants sont parents. Mais là s'arrête la parenté !
Parce que l'héritage d'un humain est un commencement, pas un verdict. Un humain prend le sang transmis et écrit son propre destin avec, et ses enfants écriront le leur, et la main d'aucun ancêtre, si vieille soit-elle, ne s'étend vers l'avant pour finir la phrase de qui que ce soit à sa place !
Une lignée est censée être un cadeau transmis vers l'avant, pas une laisse tenue vers l'arrière !
Les Lettres de sa Langue tournèrent autour de la pensée. HUMAIN. JE SUIS. Et entre elles, le sens se condense en son, et le son en un Mot, et Noah le prononça silencieusement dans ses propres profondeurs et sentit toute sa Langue l'accepter !
HUUM !
|LA Langue Osmontienne s'est étendue.|
|Un second Mot a été conçu : LA LIGNÉE DÉLIÉE.|
|Son sens : une ligne de descendance appartient à ceux qui la vivent. Chaque clause d'une lignée est écrite par son propre porteur, et aucune main derrière ne peut finir la phrase de celui qui respire. Là où ce Mot s'installe, l'héritage devient un cadeau, et cesse d'être un verdict.|
|LA BOBINE MORTELLE et LA LIGNÉE DÉLIÉE peuvent être exprimées ensemble.|
... !
Les yeux de Noah brillèrent dans le noir, et il se mit au travail !
Ses lames de sang s'affinèrent davantage, devenant des instruments plus fins que n'importe quel tranchant, et à travers elles, il commença l'infusion. LA BOBINE MORTELLE afflua la première, posant la grammaire honnête de la mortalité contre une malédiction qui en avait fait un châtiment.
Puis LA LIGNÉE DÉLIÉE afflua derrière, enveloppant les clauses liées, et derrière les deux vinrent ses Marques de Sang, posées une à une le long de la ligne écrite comme points d'ancrage, et là où l'écriture de malédiction et le fil du Métier s'enroulaient ensemble... il commença, lentement, à les remplacer.
Et ce fut comme déplacer des montagnes du bout des doigts !
La première clause lui résista avec une lourdeur qui n'avait rien à voir avec la masse ! Il ne soulevait pas une chose, il contredisait une PHRASE, délogeait à la force des mots prononcés par l'une des plus vieilles mains de l'existence, et sa structure à travers neuf clones se tendit comme si chaque syllabe pesait une Dimension !
Son Essence de Provenance monta en flèche tandis qu'il commandait les trois singularités dans l'œuvre, un bleu stellaire dévalant le long de ses instruments, et tout autour d'eux, l'existence elle-même commença à vibrer et trembler, l'obscurité moussue frémissant en ondes lentes qui se propageaient depuis la chirurgie pour des années-lumière dans toutes les directions !
« Pendant que nous y sommes. » La voix de Noah resta égale à travers la tension. « Dis-moi ce que sont Ceux Qui Restent. »
« ... Maintenant ? » Les yeux DU Descendant Maudit étaient sombres alors qu'il devait demander !
« Surtout maintenant. LE Fléau Insomniaque. Tous. Si je gagne leur animosité en faisant ceci, je devrais au moins comprendre qui ils sont. »
Skallagrim resta un moment silencieux, ouvert au noir, observant un étranger forcer la plus vieille chose de son sang.
« Par où commencerais-je même, » murmura-t-il. « Ils sont soi-disant l'idée des commencements »
« Ils étaient anciens quand la vie elle-même était jeune. C'est la première chose qu'on enseigne à chaque Progéniture, et c'est la seule chose sur laquelle nous sommes tous d'accord. » Sa voix retrouva la cadence de quelque chose de récité sur toute une vie.
« Avant les bizarreries comme Vakochev et leurs Échelles. Avant les cadres. Quand l'existence était jeune et mince, ils étaient déjà vieux en elle. Et en cet âge précoce... Ceux Qui Restent étaient connus pour se réunir avec LES Premières Formes de Vie. »
Les mains de Noah ne firent pas pause, mais son attention s'aiguisa en un point tandis qu'il demandait...
« Se réunir ? »
« Rejoindre. Se rencontrer. Travailler. Faire la guerre. Le mot change selon la Progéniture qui raconte l'histoire. »
Un sourire faible et de travers naquit de lui.
« Et de leur réunion... nous sommes nés. Les Descendants. Et les Formes de Vie Primordiales aussi. Bien qu'aucun vivant ne s'accorde sur la façon. »
Le souffle du Jarl traînait alors qu'une autre clause se délogeait en lui.
« Certains disent que c'était de l'expérimentation. Que Ceux Qui Restent ont pris l'existence elle-même et ses formes de vie naissantes et les ont altérées, génération après génération, et ce qui en sortit devint les Primordiaux. Certains disent que Ceux Qui Restent ont copulé avec LES Premières Formes de Vie, et que les Descendants sont ce qui en vint, des lignées portant une goutte de chacun. Et d'autres... »
Il rit, bas et rauque. « D'autres disent que nous ne sommes tous que des accidents. Des résidus de leurs tissages. Des écoulements qui ont appris à marcher et se sont donné des titres. »
« ... »
Noah réfléchit un instant alors qu'il continuait à démêler la Lignée de cet être avec précision avant de demander.
« Lequel croyez-vous ? »
« Je crois que je suis en train de mourir, Donneur-de-Rémission, » Ses yeux brillants s'assombrirent légèrement.
« Mais si je devais continuer à en parler... les mots eux-mêmes vous disent quelque chose, non ? Progénitures. Descendants. Nous sommes appelés ce que nous sommes appelés parce que nous VENONS d'eux, peu importe comment. Et même parmi nous... il y a ceux d'une pureté et d'une proximité extrêmes. »
« Frères dont le sang court si près des Pères et des Mères que leur parler, c'est comme se tenir dans un encadrement de porte avec quelque chose d'énorme de l'autre côté. Et il y a ceux nés ternes, et loin, et minces. » Le sourire de travers revint.
« Je peux être considéré... un enfant du milieu, si vous vous demandez. »
Noah retint chaque mot, les questions se multipliant plus vite que l'œuvre sous ses mains !
« Et les Primordiaux. Qu'ils sont pour vous, alors ? Des cousins ? »
« Éloignés. Ils ne servent pas, et on ne leur parle pas, et les messages de Ceux Qui Restent ne les ont jamais mentionnés une seule fois dans toute l'histoire de la lignée. Quoi qu'il se soit passé entre Ceux Qui Restent et les Primordiaux... cela s'est terminé bien avant que je ne sois écrit. »