Jusqu'où devait-il s'inquiéter de Ceux Qui Restent ?
Noah tourna la question une fois dans son esprit. Avoir peur était humain.
Il avait réappris cette leçon ! La peur était une carte qu'il lui suffisait de naviguer car de l'autre côté de la peur... se trouvait une gloire sans limites !
Il avait peur, à juste titre. Et il avancerait quand même ! C'avait toujours été l'immensité d'être humain, ressentir tout, et avancer malgré tout !
Et sous la peur, quelque chose de plus chaud et de plus avide, car un Descendant de Ceux Qui Restent se tenait à distance de parole, offrant un accès ouvert à sa propre existence, et Noah était si, si curieux de ce qu'un tel être recelait !
L'obscurité mousseuse était devenue très silencieuse. Neuf clones flottaient en un large anneau autour de la selle-trône, et la dernière Monture tremblait sous son Jarl, la tête baissée, et le silence s'étira jusqu'à avoir un poids propre.
Alors Noah parla.
« Je peux te guérir. »
Les yeux du Jarl pulsèrent audiblement dans le noir car c'était... tout ce qu'il voulait ! Il voulait être guéri ! Il voulait vivre... peu importe le prix.
« Mais j'aurai besoin d'accéder à ton existence », continua Noah. « À toute. Ouverte à moi, sans résistance. Rien entre mon travail... et ce que tu es. »
Skallagrim le fixa à travers le noir pendant un long moment.
« Sais-tu ce que c'est », dit-il doucement, « que de passer mille ans à planifier la possibilité d'une unique guérison ? »
« .... » Noah le regarda sans un mot.
« J'ai bâti ce plan comme d'autres bâtissent des empires. J'ai observé Hvitrmarr. Je l'ai attendue. J'ai mené à la mort huit de mes propres montures en traversant le noir sur sa trace. » Ses mains s'ouvrirent lentement sur les chaînes.
« Et maintenant je suis au bout de tout, au bout de ma vie, à attendre cette guérison. Je ne peux pas vraiment dire non, n'est-ce pas ? Mais je peux observer et surveiller comme s'il y avait quelque tricherie... Je n'aurai aucun scrupule à nous emmener tous les deux au fond. Tu ne le sais peut-être pas, mais je... suis immense. »
HUUM !
« Fais ce qui doit être fait. » Skallagrim se renversa sur sa selle-trône et écarta grand les bras, la poitrine offerte au noir, dans le plus vieux geste qui soit.
Ce geste disait... viens !
La lourdeur de cet instant s'abattit sur le noir mousseux ! Un Descendant Maudit, terreur du Krazhor-Nul, un être portant un VERITAS de dix-neuf, assis les mains ouvertes et sans défense face à ce qu'il avait jadis chassé, et l'anneau de clones se resserra autour de lui, lent et large, couronnes de sang tournoyant !
Sous le trône, la dernière Monture bougea, et sa petite voix monta à travers les chaînes.
« J-Jarl... est-ce qu'on fait vraiment ça... ? Le Grand Père a demandé des informations. On ne peut pas aller contre... ! »
« Tais-toi, petite monture. » Il y avait une sorte de douceur. « On a déjà tout fait le reste car ça... sera un salut que je saisis moi-même. Le Père nous a regardés mourir pendant des Éons. Parfois, il faut avancer soi-même. »
Noah leva une main, et son sang répondit.
Des gouttes s'élevèrent autour des clones par dizaines, puis elles changèrent ! Chaque goutte s'allongea et s'affina, de l'or cramoisi s'écoulant en lames, du bleu stellaire coulant le long de chaque colonne, et là où pendait autrefois une pluie de détonations au-dessus d'une Culture du Malheur, pendait à présent une panoplie de chirurgien faite de fines lames cramoisies !
« Ne bouge pas », dit Noah. « Quelle que soit la profondeur où j'irai. Un tremblement au mauvais endroit devient une tombe.... »
Le Jarl ferma les yeux et ne dit rien tandis que Noah ressentait la grande aura d'immensité d'être si près d'un Descendant Maudit !
S'il ne brûlait pas d'Essence de Provenance... il aurait pu sentir l'étouffement de la royauté et de la majesté !
Mais tel qu'il était maintenant... il ne ressentait qu'une... sorte de régalité inférieure car sa propre régalité dépassait de loin celle d'un Descendant.
Les lames descendirent, et commencèrent à ouvrir un Descendant Maudit.
Elles travaillèrent en silence, écartant la peau pourrie et le squelette fissuré en lignes exactes, ouvrant la poitrine du Jarl au noir comme Noah l'avait fait autrefois pour la sienne, et Skallagrim l'endura éveillé et sans broncher, une haleine pourrie sifflant entre ses dents, et le noir se pressa autour de l'œuvre, et la Monture en bas n'osa pas respirer !
Et tandis que les sens de Noah affluaient dans l'existence ouverte, le Jarl parla, surprenant, car les hommes mourants au bord du salut ne peuvent pas rester assis dans un si long silence.
« Pendant que tu travailles... laisse un homme qui meurt poser une question. »
« Demande quoi ? »
« Qui... es-tu ? Vraiment. » Sa voix sortit basse et laborieuse. « Je te retourne dans mon esprit depuis le Krazhor-Nul. Je t'ai retourné plus fort encore après que tu aies failli disparaître de tous mes sens, et même ici, je te percevais à peine... »
« Est-ce que ça a de l'importance, qui je suis ? »
« Ça en a. » Les yeux brillants s'entrouvrirent. « Regarde où sont tes mains, Donneur-de-Guérison. Tu es à l'intérieur d'un Descendant de LA BÊTE INSOMNIE, tu défaites un ouvrage de Ceux Qui Restent, pendant que leur attention se rassemble sur ton nom. Rien de faible ne ferait ça. Rien sans histoire derrière ne songerait même à le faire. Alors qu'es-tu ? Un Descendant d'une autre lignée, élevé à l'état sauvage où personne ne pourrait te coller ? Quelque chose de plus ancien ? »
Une pause, et plus bas : « Qu'est-ce qui se tient derrière toi... pour que tes mains ne tremblent pas pendant que tu profanes la sentence de l'un de Ceux Qui Restent ? »
Noah ne leva pas les yeux de son travail. « Rien ne se tient derrière moi. »
« Je suis humain, et je me tiens derrière tout ce qui est mien. » Ses lames tournèrent, et coupèrent plus profond !
« ... »
Le Jarl resta silencieux un long moment après cela, ouvert au noir, saignant dans le noir.
« Un humain », répéta-t-il enfin, doucement, et il n'y avait aucune moquerie dedans. « L'existence a un sens de l'humour vil. »
WAA !
Et ce que Noah trouva à l'intérieur de Jarl Skallagrim ne ressemblait à rien de ce qu'il avait jamais ouvert !
Il n'y avait... pas de Causes. Il s'y était à moitié attendu, l'architecture des Montures, des organes assis sur des soleils anciens, et il n'y en avait aucune ! Là où la structure d'Hvitrmarr avait été de l'anatomie, l'existence intérieure d'un Descendant était de l'ÉCRITURE !
À travers tout le Jarl, à travers squelette, tissages et profondeurs, courait une unique ligne de script ininterrompue, dense, noire et terriblement vieille, écrite dans une autorité que Noah ne savait pas lire, et qui ne commençait pas à la naissance de Skallagrim !
Elle remontait en arrière hors de lui, hors de son existence entièrement, filant vers des distances que les sens de Noah ne pouvaient pas suivre, à travers père et père et père, une unique chose écrite continue s'étendant tout le chemin jusqu'à la main qui avait conçu la lignée et les avait mélangées à beaucoup d'autres choses !
Une phrase avec une lignée. Ulf avait mentionné quelque chose d'approchant !
Et la voilà, littérale, une lignée qui était une longue phrase unique écrite à travers les générations, et Jarl Skallagrim n'en était simplement que la clause actuelle !
« Donc c'est ça, un Descendant... »
Et enroulée à travers cette clause, noire et rongeante, se trouvait la malédiction.
Elle ne siégeait nulle part. Elle n'avait pas de siège où s'asseoir ! Elle était ÉCRITE DANS la ligne elle-même, une contre-écriture tressée à travers le script de lignée sur toute sa longueur visible, annotation sur annotation de fin, et Noah traça l'étendue non écrite restante de la clause de Skallagrim et sentit son expression durcir, car l'étendue était courte. Des mois. Cet être n'avait plus que quelques mois à vivre !
Des mois, sur une existence aussi terrifiantement puissante, un VERITAS de dix-neuf avec sa conclusion déjà rédigée !
Et puis Noah vit la troisième chose, et ses yeux se rétrécirent dans le noir.
S'enroulant AVEC la malédiction, tressée à travers la contre-écriture noire sur toute sa longueur, coulaient des rivières de blanc.
LE MÉTIER D'ARGENT !
De fins fils de cette autorité blanche stellaire, les mêmes rivières qui traversaient son Royaume et sa Dimension et tout le tissage supérieur de la nature, s'enroulaient intimement à travers la malédiction d'un Descendant, blanc à travers noir à travers la ligne écrite, et question après question s'empilait derrière les yeux de Noah !
Pourquoi le Métier était-il tressé dans une malédiction de Ceux Qui Restent ? Les orateurs travaillaient-ils la lumière du métier quand ils écrivaient leurs sentences ? La malédiction avait-elle capturé les rivières, ou les rivières avaient-elles été l'encre depuis le début ?
La Culture du Malheur utilisait le Métier d'Argent. Et maintenant il s'enroulait à l'intérieur de la plus vieille malédiction qu'il ait jamais ouverte.
Hvitrmarr portait sa malédiction dans ses Causes, et ses Causes dans ses organes, et il l'avait guérie en remplaçant l'anatomie. Mais Skallagrim n'avait pas de Causes. Il n'y avait pas de siège à vider, pas d'organe à faire repousser, pas d'ancre à affamer ! La malédiction était appliquée directement à ce qu'il était. À la ligne écrite. À sa lignée !
Alors pour que Noah le guérisse... il devrait atteindre la phrase de LA BÊTE INSOMNIE elle-même, y toucher, et l'altérer, la lignée d'un Descendant, entièrement !