Le domaine le plus profond de Ghor-Vazhal n'avait plus de sol.
Les lacs de sang avaient été projetés hors de leurs lits. Les artères-tours gisaient rompues et se vidaient sur des kilomètres de chair brassée et de pierre brisée, et la voûte obscure au-dessus avait été déchirée en longues bandes par lesquelles les veines de la structure plus profonde pendaient libres et suintantes, et à travers tout cela dérivait les débris d'une bataille entre deux choses qui ne savaient pas comment s'arrêter !
D'un côté de la ruine, LA CRÉATURE respirait lourdement.
Il portait des blessures d'une lourdeur insondable. Son ossature d'obsidienne avait été ouverte de l'épaule à la hanche, son corps presque fendu en deux le long d'une diagonale de ruine, maintenu uni par des tissages blanc-or et noir qui se recousaient avec une lenteur terrible, et un bras pendait de travers, et son souffle venait en longs tirages traînants, chacun un paiement qu'il dénombrait et effectuait !
Et à l'autre bout de la ruine gisait le Primordial.
Le colosse était mis en pièces. Des colonies entières de Formes de vie Gu avaient été arrachées de sa chair titanesque et gisaient éparpillées et mortes en amas autour de lui, et son vaste estomac avait été ouvert sur le noir, son contenu se déversant dans une lente marée, et de cette marée, les vestiges de ses tissages d'existence restants s'élevaient constamment dans les airs, fil après filament scintillant, la substance d'une vie antique s'écoulant sans nulle part où être retenue.
Il mourait. Il savait qu'il mourait. Et ainsi, à la manière des vieilles choses, il parla !
« Pourquoi. » La voix sortit du titan ruiné, humide et lourde. « De toute la vilenie dans l'existence... pourquoi es-tu venu ici, pour me tuer ? Il y a des choses qui défont des Dimensions entières pour le goût de le faire. Il y a des choses qui portent des corps comme tu portes des blessures. Il y a des phrases qui se promènent avec des lignées, petit porteur, et des faims plus vieilles que moi. Tant de mal. Tant de vil. Et tu as passé ton temps... sur moi. »
LA CRÉATURE le regarda à travers la ruine, et ne bougea pas encore !
« Tu n'étais simplement que le poids devant moi », dit-il.
Le Primordial rit humide à cela, et davantage de ses tissages se détachèrent avec le rire.
« Sais-tu seulement ce que j'ai bâti ici ? Les Fermes nourrissaient des choses que tu n'as jamais été assez près pour sentir. J'ai cultivé des récoltes de formes de vie à travers des Âges entiers, je les ai maintenues grasses, je les ai maintenues prolifiques, et la récolte n'a jamais été même mi... » Il s'arrêta, lent et délibéré, et ses yeux d'obsidienne trouble brillèrent. « Ah, ça n'a même pas d'importance. Mais j'ai bâti l'immensité ! »
La voix de LA CRÉATURE resta plate. « Je sais ce que tu as bâti. J'ai marché là-dedans pendant une heure. Des tunnels-veines pleins de vilenie. »
« J'ai bâti ce dont j'avais besoin pour VIVRE ! » La masse ruinée du titan souleva. « Tu ne sais pas ce qu'on m'a fait ! Ce que j'étais avant, ce qui m'a été pris, d'où j'ai rampé ! Quand tout est pris à une chose, la chose prend ! C'est la plus vieille loi qui soit ! »
Et ici, LA CRÉATURE se redressa légèrement sur son ossature ruinée, et sa voix descendit avec un poids tyrannique qui fit frémir dans l'air les fils suintants du Primordial mourant !
« Peu importe ce qui t'est arrivé... tu n'avais pas à recourir au drainage des vies d'innombrables autres. L'existence est vaste. Elle est si vaste, et elle est remplie de tant de moyens, tant de routes, tant de façons pour une chose lésée de s'élever. Et parmi toutes, cela ne veut dire qu'une chose que tu aies choisi celle-ci. Tu as pris la route facile. » Son souffle tira, et il continua à travers.
« Ton genre d'existence, ceux qui ne cherchent jamais que les issues faciles... vous n'arrivez nulle part. Vous restez assis dans vos fermes et vos temples et vos trésors, gras et antiques et NULLE PART. Faites ce qui est plus dur ! Pourchassez l'adversité. Portez ce que les autres posent. Et peut-être... peut-être parviendrez-vous juste à vous tenir au sommet de l'existence, en Grand Dirigeant. »
Un instant, la ruine fut silencieuse.
Et puis le Primordial rit !
Ce fut un vrai rire, roulant et humide et ravi, sang et tissages se déversant ensemble tandis que son existence continuait de s'effacer, et il rit jusqu'à ce que le rire déchire quelque chose de plus en lui, et il continua de rire quand même !
« Haha ! C'EST ÇA que tu poursuis ? Un Grand Dirigeant ? BAHAHA ! Espèce d'imbécile de fils de pute ! » Ses yeux troubles se fixèrent sur lui, brillants d'une joie mourante.
« Tu n'iras jamais nulle part à moins de téter aux pieds de Ceux Qui Restent, ou d'autres comme eux ! Il n'y a pas de sommet, il n'y a qu'une table plus longue, et chaque siège s'achète ! Tu ne seras jamais un dirigeant... autant que tu seras un esclave. Dans l'existence... nous sommes tous des esclaves... »
LA CRÉATURE se leva.
Son corps presque fendu se dressa hors de la ruine, blessures toujours ouvertes, un bras toujours de travers, et il ne répondit pas à la chose mourante par des mots !
Le Panthéon de Toute Existence se déploya !
Il n'avait pas de forme, et n'en avait pas besoin, car il devint simplement les alentours ! Le domaine déchiré, les artères rompues, les amas de Gu morts, la voûte brisée obscure, tout cela se tourna en un seul souffle en LUI, et les yeux mourants du Primordial s'élargirent alors qu'il comprenait, bien trop tard, qu'il ne gisait plus sur un champ de bataille.
Il gisait à l'intérieur de son porteur.
Et les alentours se contractèrent.
Le domaine entier se retira vers l'intérieur en un seul mouvement lent et total, l'existence se refermant autour du colosse déchiré depuis toutes les directions à la fois, et LA CRÉATURE dévora complètement le Primordial, chair et Gu et marée d'estomac et chaque dernier fil suintant de ses tissages antiques, attirant tout cela dans les profondeurs de ce qu'il était jusqu'à ce que le rire s'amincisse, et s'amincisse, et disparût, et que rien du fermier de Ghor-Vazhal ne subsistât plus nulle part dans l'existence !
Le silence retomba sur un domaine qui, une fois de plus, n'était qu'un domaine.
Et en son centre se tenait LA CRÉATURE.
Il se tenait grandement au milieu de la ruine qu'il avait faite et survécu, corps fendu et non courbé, ossature d'obsidienne filée de blanc-or à recousage lent, sa présence emplissant la voûte obscure de mur en mur brisé, et il la laissa emplir, sans hâte, le décompte de mille achevé derrière lui et le poids d'un Primordial s'installant dans ses profondeurs !
Puis il tourna légèrement la tête, vers l'endroit où il portait ce qu'il portait.
« Donne-moi mes putains de récompenses. »
... !
Et la statue sourit brutalement.
Il le sentit avant de le voir, la large satisfaction lente s'étendant sur un visage de pierre blanc, et puis, pour la première fois de tout le temps qu'il l'avait portée, la statue BOUGEA pour lui !
Le colosse assis leva ses mains grises usées, et les posa sur sa propre poitrine.
Et d'invisibles fleuves d'autorité blanche commencèrent à couler !
Ils descendaient de nulle part qu'aucun sens ne puisse nommer, silencieux et vastes, se déversant dans la figure de pierre depuis toutes les directions à la fois, se rassemblant dans sa poitrine sous ses mains superposées, puis ils tournèrent, et commencèrent à affluer avec immensité dans le corps de LA CRÉATURE, blanc au-delà du blanc, vieux au-delà du vieux, inondant son ossature fendue et son bras ruiné et les profondeurs où un Primordial était encore en train de s'installer... !
Les fleuves blancs coulèrent glorieusement.
Ils coulèrent à travers les mains de la statue et dans le corps fendu de LA CRÉATURE en volumes infinis et silencieux, une autorité qu'il n'avait même pas su exister avant cet instant, et elle refaisait les tissages de ce qu'il était ! Son ossature déchirée la but et se recousait à un rythme que ses propres tissages n'avaient jamais géré. Son Intention était fortifiée d'une manière insondable, sa revendication renforcée le long de chaque fil comme si chaque fil était retissé avec un second brin plus blanc en dessous !
Et son Panthéon, la totalité informe de lui qui devenait ses alentours, devint plus lourd et plus stable et PLUS, comme le sol devient plus quand le socle est versé dessous !
Quelle était cette autorité ? D'où avait-elle coulé, tout ce temps, pour que l'Existence elle-même ne l'ait jamais une seule fois sentie passer ?
Il ne demanda rien à voix haute. Il but, et endura, et compta.
Et la statue parla.
|Je savais que tu pouvais surmonter même cette adversité.|
Une pause, large et satisfaite.
|Veux-tu écouter une histoire, Ô Créature ?|
LA CRÉATURE resta silencieux.
Il connaissait cette chose maintenant. Elle n'avait pas posé de question. Elle avait annoncé une intention, poliment vêtue, et qu'il réponde ou non, la statue continuerait de parler. Cette chose aimait parler.
Il sentit la statue sourire diaboliquement sur son visage de pierre blanc, ses mains usées toujours superposées sur sa poitrine, toujours rassemblant les brillants fleuves blancs et les canalisant dans son corps, et elle commença à parler.
|Il y a un nombre inconnu d'Âges, il y avait une forme de vie.|
|Elle avait une origine unique, et rien ne lui fut donné, car elle s'éleva à la manière des choses les plus anciennes. Elle marchait parmi les jeunes espèces d'existence, et elle fit une chose étrange de son étendue sans fin. Elle porta pour elles.|
|Partout où elle marchait, elle reprenait ce qui écrasait les autres. Le chagrin des endeuillés. La ruine des brisés. L'adversité qui tombe sur les petits sans jamais demander leur avis. Elle reprenait ces choses sur elle, et les portait, et les terres autour de sa marche devinrent stables, et calmes, et bienveillantes, et des civilisations s'élevèrent dans l'ombre de son portage comme l'herbe s'élève dans l'ombre d'une montagne. Les jeunes espèces avaient mille noms pour elle, et chaque nom voulait dire la même chose. Celle qui se tenait entre.|
Les fleuves continuèrent de couler. LA CRÉATURE écouta.
|Maintenant. Durant cette même étendue d'Âges, il y eut aussi les parleurs.|
|Tu les connais. Ceux Qui Restent. Ils ne portaient pas, et ils ne marchaient pas. Ils parlaient, et leurs phrases se posaient sur l'existence comme la météo, arrangeant ce qui serait, liant ce qui servirait, et l'existence se courbait autour de leurs mots car c'était l'ordre des choses, et l'ordre tenait.|
|Et vint un jour où l'un des parleurs prépara une grande phrase. Ils avaient une fascination pour les Montures, tu vois. Durables. Élevées. Un jeune genre serait pris, et des Causes seraient assises dans leur vivant par les propres mains des parleurs, et ce genre porterait des fardeaux à travers l'existence pour toujours car il serait ainsi parlé.|
... !
Les yeux de LA CRÉATURE s'ouvrirent légèrement dans le blanc qui affluait.
Des Porteurs ? Des Causes ? Elle parlait des Destriers dans la Dimension de Krazhor-Nul ?
|Et la forme de vie qui portait, qui ne s'était jamais une seule fois en toute son étendue opposée à quoi que ce soit, marcha jusqu'au lieu de l'un de Ceux Qui Restent, et se tint entre, une dernière fois. Elle dit que les Montures devaient choisir leurs fardeaux, comme tous les porteurs doivent, ou le portage pourrirait en souffrance. Elle le dit simplement, et sans armées, croyant, à la manière des choses qui sont bonnes, qu'avoir raison suffirait.|
Qui... était la forme de vie ? Comment s'appelait-elle. Qu'est-il arrivé au lieu de parole ?
LA CRÉATURE sentit l'invitation pendre dans l'obscurité inondée de blanc de demander, et il la refusa comme il sentit le sourire du visage de pierre s'approfondir.
|Elle ne gagna pas.|
|Ceux Qui Restent ne bougent pas, Ô Créature. Tu le sais. Ils ne bougèrent pas alors non plus. Et cette forme de vie mourut tout de même, et la manière de sa mort ne fait pas partie de l'histoire de ce soir. La phrase fut prononcée. La Monture fut assise, et élevée, et chargée, et tu as rencontré ce qu'est devenue leur lignée. Et les terres qui s'étaient calmées dans l'ombre de la forme de vie retombèrent dans la météo des mots des parleurs, et les mille noms de la forme de vie furent oubliés par tous ceux qui les avaient criés. Et cette forme de vie qui avait tant aidé... fut oubliée par même ceux qu'elle avait aidés.|
|Je te dis ça parce que... Juste parce qu'on veut faire le bien ne veut pas dire qu'on gagnera. L'existence ne favorise pas le bien, et elle ne favorise pas le mal. L'existence favorise la stabilité. Ceux qui répandent la misère et la douleur et l'instabilité à travers elle peuvent trouver l'adversité s'empilant contre eux, plus haute et plus dure que contre d'autres, c'est vrai, et c'est pourquoi le fermier que tu viens de dévorer a passé son dernier Âge à mourir dans un trou. Mais celui qui se dresse contre l'ordre des choses, quelque bon que soit le dressage... crée aussi de l'instabilité. Et l'existence pesa celui qui se tenait entre, et les parleurs qui tenaient l'ordre, et elle choisit l'ordre. Elle peut choisir ainsi à nouveau.|
Les mains pressèrent plus profond dans la poitrine de pierre, et les fleuves blancs surgirent.
|Tu as gagné maintenant. Ton décompte est payé, et ta récompense coule, et un Primordial siège dans tes profondeurs. Mais... ton prochain poids ne sera pas une seule forme de vie Primordiale vile, à demi-morte dans une ferme de sa propre saleté. Ce sera un groupe entier d'elles. Bien vivantes et pas déjà en train de mourir. Grasses d'Âges et friandes de l'ordre exactement tel qu'il est.|
|Alors. Continueras-tu à essayer d'équilibrer la balance ?|
Les fleuves blancs montèrent à travers LA CRÉATURE alors que la question se posait, inondant sa poitrine recousue, montant à travers son Intention fortifiée, montant dans son crâne, et quand il leva son regard vers l'obscurité, ses yeux avaient commencé à se remplir de fleuves blancs tourbillonnants, l'autorité inconnue tournant lentement en eux en courants qui n'appartenaient à aucun cadre qu'on lui avait jamais offert !
Et sa réponse sortit froide.
« Qu'il y en ait un ou plusieurs n'a pas d'importance. Ce qui doit tomber devant moi... tombera devant moi. »
... !
Il était confiant.
L'existence... devait être confiante !