Gloire. Kleos.
Combien de gloire peut-on vraiment gagner au combat ?
Combien de Kleos... cette renommée ancienne et résonnante qui résonne au-delà de la cessation de la chair, peut-on moissonner de l'acte de défaire un autre ?
Pour certains, la réponse est infinie.
Pour eux, la bataille est le creuset de la définition. C'est le seul endroit où le soi est véritablement éprouvé, où les scories de l'existence mondaine sont brûlées pour révéler l'or de l'âme. Ils croient qu'abattre un titan, c'est voler une fraction de sa hauteur, se tenir plus haut sur la montagne des vaincus.
Pour ces êtres, la gloire est une ressource aussi tangible que le Mana... une monnaie qui achète l'immortalité dans l'esprit de ceux qui suivent.
Une cicatrice est une histoire. Un meurtre est un vers dans la grande ballade de leur existence.
Mais il existe une autre perspective. Plus tranquille, plus froide.
Pour ces observateurs, la bataille n'est que l'échec de la raison. C'est une transaction chaotique, salissante, où la valeur est perdue, non gagnée. Ils regardent le cadavre d'un titan et ne voient que la pourriture, pas le triomphe.
Ils soutiennent que le Kleos est un mensonge que les vivants racontent pour justifier le silence des morts.
Car quelle gloire la poussière connaît-elle ? Quelle renommée peut consoler le vide ?
Dans cette optique, la guerre n'est pas une échelle vers les cieux, mais une glissade vers l'entropie... une accélération de la fin inévitable où noms, actes et souvenirs sont tous dévorés par la même obscurité impartiale.
Dans les Premiers Plis, cette question n'était pas philosophique.
Elle était pratique.
Et la réponse... déterminerait le destin de l'Existence.
Dans les Premiers Plis.
Le domaine était une singularité de silence, une poche de réalité assise au bord même de l'informé.
Ici, les tissages de l'existence se recroquevillaient et mouraient, remplacés par le poids pur, écrasant, de la Présence.
LA CRÉATURE était assise sur un simple affleurement de pierre.
Il était vaste en densité conceptuelle. Le regarder, c'était regarder l'horizon... peu importe la distance parcourue, il semblait être là, englobant la vue.
Devant lui se tenait L'Émotive Vivante.
Elle était un kaléidoscope de sentiments donnés forme, une tempête changeante de couleurs... violets du désespoir, cramoisis de la rage, ors de l'euphorie... tourbillonnant autour d'une silhouette humanoïde qui paraissait trop vibrante pour être réelle.
L'atmosphère était tendue, lourde du parfum d'une trahison imminente, bien que la trahison ait déjà été tissée dans la trame de l'instant.
LE MÉTIER approchait de son achèvement. Le piège s'était refermé, la cage descendait, et la partie atteignait son crescendo terrifiant.
L'Émotive regarda LA CRÉATURE, sa forme vacillant d'une énergie jaune nerveuse, maniaque.
« Alors, » commença-t-elle, sa voix un chœur de mille murmures, « dans les guerres à venir... dans le grand remodelage de toutes choses... combien y aura-t-il de gloire ? Combien de Kleos nous attend, Ô Créature, quand la poussière retombera et que le nouvel ordre s'élèvera ? »
LA CRÉATURE leva la tête.
Ses yeux... des bassins d'existence absolue, primordiale, croisèrent les siens.
Il n'y avait ni colère ni peur.
Seule une profondeur profonde, sans fin.
« En toutes batailles, » dit LA CRÉATURE, sa voix le son d'une plaque tectonique se déplaçant au plus profond du sous-sol, « il n'y a pas de gloire. Il n'y a que la mort. »
L'affirmation était plate. Absolue.
Elle retirait le romantisme de la violence pour ne laisser que l'os froid et dur de la réalité.
L'Émotive le fixa longuement.
Puis, elle rit.
Ce son était déchiqueté, fracturé, comme du cristal se brisant dans le vide.
« Hahaha ! Tu es vraiment un rabat-joie, non ? » Elle flotta plus près, les couleurs de sa forme virant à un bleu sombre, tremblant. « Mais c'est pour ça que je t'ai toujours terrifiée. Tu le savais ? »
Elle désigna sa propre personne, la tempête tourbillonnante de son existence.
« La peur. La terreur. C'était l'émotion la plus délicieuse, la plus puissante que j'aie jamais trouvée. Et toi... tu en étais la source. J'ai utilisé cette terreur pour grimper, pour évoluer, pour atteindre cette hauteur. Et même maintenant... »
Elle se pencha, sa voix tombant en un chuchotement conspirateur qui vibrait d'une crainte authentique.
« Même maintenant, alors que le piège se referme, que le grand dessein DU PARADOXE VIVANT arrive à terme, et que nous sommes au bord de la victoire... je suis encore insondablement terrifiée par toi. »
LA CRÉATURE la regarda.
Il ne cligna pas des yeux.
Et puis, il bougea.
Il leva la main droite.
Ce fut un geste simple... un lever de bras lent, délibéré.
CLANK. CLANK. CLANK.
Le son de chaînes... lourdes, conceptuelles, forgées à partir de l'autorité cristallisée de multiples Civilisations, retentit à travers le vide.
La grande révélation était déchirante dans sa majesté.
LA CRÉATURE était enchaînée.
D'innombrables chaînes, chacune épaisse comme des Plis, enserraient ses membres, son torse, son cou même. Elles l'ancraient au néant, pesant sur son existence avec une force de suppression qui aurait dû le rendre totalement immobile.
Une force combinée de multiples Civilisations Primordiales.
Il n'aurait pas dû pouvoir lever le petit doigt. Il n'aurait pas dû pouvoir tressaillir un muscle. La puissance combinée des conspirateurs, tout le poids de la trahison, s'abattait sur lui avec une force incompréhensible.
Et pourtant.
Il leva la main.
Il la pointa vers L'Émotive Vivante.
WAA !
Il n'y eut aucune attaque. Aucune décharge d'énergie.
Juste le mouvement. Juste le fait qu'il le pouvait.
En un instant... moins d'une nanoseconde, L'Émotive Vivante disparut.
Elle ne se téléporta pas avec grâce. Elle s'enfuit. Elle s'élança du tissu de la réalité et se projeta en arrière, mettant d'innombrables Gigaparsecs entre elle et cette main levée en un unique battement de cœur désespéré !
Le vide où elle se tenait était vide, tourbillonnant des traînées résiduelles de sa panique.
LA CRÉATURE resta là, la main toujours levée, les chaînes tendues, gémissant sous la tension de son mouvement décontracté.
Il sourit.
Ce fut un petit sourire doux.
Il baissa la main, les chaînes cliquetant de retour en place, se lovant autour de lui comme de lourds serpents obéissants. Il se rassit, à l'aise dans ses entraves, comme s'il ne s'agissait que de vêtements amples.
« Tu sembles, » marmonna LA CRÉATURE vers l'espace vide, « être encore remplie de peur. »
Des minutes passèrent. Ou peut-être des secondes.
Le temps était subjectif face à une telle terreur.
Lentement, prudemment, une lueur de couleur réapparut au loin. L'Émotive Vivante revint, bien qu'elle maintînt une distance de sécurité respectueuse... une distance mesurée en années-lumière.
Elle le regarda, sa forme tremblante, les couleurs chaotiques et boueuses.
Puis, elle exhala un souffle dont elle n'avait pas besoin, et rit à nouveau.
Cette fois, le rire était tremblant, frisant l'hystérie.
« Merde, » chuchota-t-elle, sa voix portant à travers la distance via leur lien conceptuel. « Putain de type flippant. »
Elle secoua la tête, les couleurs de sa forme s'éclaircissant, virant à un mélange de stupeur et d'incrédulité.
« Tu me terrifies encore, d'accord ? Même après tout ça. Même enchaîné. Même trahi. »
Elle flotta là, observant les chaînes qui avaient échoué à l'arrêter.
« Je n'arrive toujours pas à croire que Paradoxe ait réussi, » admit-elle, sa voix emplie d'une véritable admiration. « Je m'attendais à moitié à ce que tu nous tues tous pour la trahison au moment où nous l'essaierions. Je l'ai fait quand même parce que, bon, pourquoi pas ? Le frisson valait le risque. Mais pour qu'on réussisse vraiment ? Pour que LE MÉTIER soit actualisé ? Pour que tu sois... contenu ? »
Ses yeux brillaient d'une lueur maniaque.
« Wow... les avenues des possibilités sont maintenant sans limites. »
Elle se redressa, retrouvant une part de contenance, bien qu'elle ne bougeât pas d'un pouce plus près.
« Je te laisse tranquille maintenant, Ô Glorieuse CRÉATURE, » dit-elle, esquissant une révérence moqueuse qui était en fait assez respectueuse. « Mais je reviendrai te tenir compagnie aussi longtemps que possible. Juste pour continuer à ressentir cette terreur. Cette émotion de peur. Parce qu'envers toi... je ressens aussi cette émotion d'amour sans bornes. C'est enivrant. C'est paradoxal... »
Elle frissonna, une vague de plaisir sombre parcourant sa forme.
« Je pense... dans toute l'existence observable, tu es le seul capable de me faire ressentir ça. Pas même Paradoxe ne pourrait me faire ressentir une telle peur. Un tel amour. Pas même la Fin qui approche. »
...!
LA CRÉATURE resta silencieuse.
Les chaînes fredonnaient une note basse, lugubre.
Il la regarda, cet enfant vibrant, terrifié, ambitieux de l'existence.
« En tout ce que tu fais maintenant, » dit LA CRÉATURE, sa voix douce, finale, lourde comme un Pli qui s'effondre, « tu ne trouveras pas de gloire. Tu ne trouveras pas de Kleos, peu importe jusqu'où tu iras. »
Ses yeux se fermèrent, les étoiles s'éteignant.
« Tu ne trouveras pas ce que tu cherches. »
...!
Les mots pendirent dans le vide, une prophétie qui ressemblait plus à une malédiction.
L'Émotive fit une pause. Les couleurs de sa forme s'immobilisèrent un instant.
Puis, elle haussa les épaules, un geste de dédain qui n'atteignait pas tout à fait ses yeux.
« Boh, » dit-elle, sa voix s'estompant tandis qu'elle commençait à se dissoudre dans le fond de l'existence. « La gloire est surfait de toute façon ! »
POP.
Elle avait disparu.
Et LA CRÉATURE resta seule dans le noir, enchaînée par des chaînes qui ne pouvaient pas vraiment la retenir, attendant la fin qui n'était qu'un commencement.
Dans ce silence, il murmura calmement.
« Anaximander,viens. »
...!
Un nom fut appelé tandis que les instants s'écoulaient.
On ne savait s'il y aurait jamais une réponse !