Les Créatures Primordiales Mortes sur les remparts émanaient des vagues de puissance stupéfiantes, leur Complexité et leur Pureté formant un cri silencieux et glacial d'au moins quelques milliers de Quadrillions !
Ce n'étaient pas Les Morts tels que d'autres les connaissaient. C'étaient Les Premiers Morts !
L'intérieur de la grande citadelle était une symphonie de mort ordonnée et silencieuse. D'immenses monolithes d'obsidienne blanche, chacun taillé dans un seul os d'une taille impossible, s'élevaient partout, leurs surfaces gravées des motifs géométriques complexes d'un Ordre mortel et oublié.
Des montagnes d'os blancs tourbillonnants, chacun un témoignage silencieux d'une vie éteinte, imprégnaient la ville et d'elles pulsait une quantité stupéfiante de complexité.
Vers le centre de cette ville impossible, une Créature Primordiale Morte s'avança, ses mouvements formant un ballet gracieux et silencieux.
Une lumière blanche immaculée d'Ordre imprégnait l'air autour d'elle, un contraste saisissant et magnifique avec le noir profond et sans étoiles de ses cheveux, qui brillaient de mille feux avec sa propre puissance terrible !
C'était une entité de 4 Quintillions en Complexité, une reine dans ce royaume des fins.
Elle acquiesça d'une lueur vive et intelligente dans les yeux vers les autres Créatures Primordiales Mortes qu'elle croisait, chacune un titan de puissance silencieuse et ordonnée !
Son chemin la mena vers une nouvelle section, encore plus terrifiante, de la ville, une zone remplie et entourée de... Armures Existentielles Mortes.
Mortes. Pas des Armures Existentielles Vivantes.
C'étaient des combinaisons d'une beauté impossible et terrible, leurs formes une fusion d'os d'obsidienne polis et de lumière blanc-or chatoyante.
Elles se tenaient en gardiennes silencieuses et éternelles devant une structure massive, monolithique, un énorme cube blanc qui s'élançait sur des milliers de miles dans le ciel sans étoiles.
La Créature Primordiale Morte, sans un mot, franchit ses grands portails blancs, sa forme une ombre silencieuse dans la lumière éclatante.
Elle traversa ses profondeurs labyrinthiques et complexes, sa route sûre et constante, jusqu'à atteindre le cœur même du monolithique.
Ici, davantage d'Armures Existentielles Mortes se tenaient, leurs mains agrippant d'immenses armes en forme de lances, leurs regards casqués et silencieux fixés sur un point unique au centre de la chambre.
Et là, elle trouva celui qu'elle était venue chercher.
Il se tenait devant une grande forge d'obsidienne, un être d'une puissance si sauvage et glorieuse que sa simple présence semblait courber la lumière même de la pièce.
Ses cheveux blancs dansaient follement autour de sa tête, une tempête d'énergie pure et indomptée, et sa puissance... sa puissance était un nombre si vaste qu'il était un nouveau langage, une nouvelle réalité.
Dix Quintillions !
HUUM
Quintillion. Quadrillion.
Dans les terribles mathématiques grandioses de l'existence, ce n'étaient pas que des chiffres ; c'étaient des distinctions. Avoir sa puissance mesurée en Quadrillions, même mille d'entre eux, c'était être un être d'une immense puissance, mais ultimement, compréhensible.
Cela signifiait que vous aviez gravi la montagne, mais que vous n'aviez pas encore vu le ciel. Cela signifiait que vous n'aviez pas encore trouvé votre Voie d'Existence.
Mais être un être dont la puissance se décrivait en Quintillions... c'était une tout autre chose. C'était une démarcation, un signe que l'être n'avait pas seulement accumulé de la puissance, mais avait trouvé sa Voie.
La Créature Primordiale Morte, la femme de 4 Quintillions, était venue en ce lieu pour rendre hommage à un autre qui avait trouvé la sienne.
Elle s'inclina, un geste de déférence profonde et absolue.
Le grand être à la forge ne se retourna pas. Il leva un marteau massif d'obsidienne blanche, sa tête ceinte des autorités de l'Autorité Existentielle Morte et d'un étrange, froid et absolu Ordre Mort, et l'abattit sur une nouvelle et glorieuse Armure Existentielle Morte qu'il forgeait.
Le son fut un glas silencieux et terrible qui résonna dans l'âme même de la Citadelle !
La femme attendit. Puis elle parla, sa voix une note douce et mélodieuse dans le silence profond.
« Maître Forgeron », commença-t-elle, son ton un équilibre parfait de respect et d'urgence. « Cette Tatiana insouciante a appris tardivement l'existence de Larmes du Voile à quelques Gigaparsecs d'ici. Et je me demandais si vous aviez des ordres. »
... !
Elle se demandait s'il avait des ordres.
Le Maître Forgeron continua son travail, les impacts rythmiques et silencieux de son marteau un battement de cœur terrible et constant.
Quand il parla enfin, sa voix n'était pas un son, mais une résonance, une vibration dans le tissu même de l'existence. C'était une voix qui avait été silencieuse pendant des éons, et maintenant, elle parlait avec le poids de tout ce qui s'était passé.
« Nous avons reçu nos ordres il y a des éons », gronda-t-il, le dos toujours tourné vers elle, « quand nous avons été changés et que cette bénédiction nous a été accordée. L'ordre était clair. Quand Le Voile commence à se déchirer, nous devons accorder le salut à tous Les Vivants et les transformer en Morts. Pour les sauver des Retombées. Ainsi, même quand les Retombées arriveront... ils ne mourront qu'une fois et reviendront, comme le reste d'entre nous. Même morts, ils continueront de vivre. »
WAA !
Ses mots étaient une révélation terrible et silencieuse, une philosophie de salut si profonde et si horrifiant qu'elle défiait tous les cadres moraux connus !
« Tels étaient les commandements et les ordres qui nous furent donnés il y a des éons », continua-t-il, son marteau s'abattant encore et encore, chaque coup un verdict final et absolu.
« Car nous suivons la volonté de L'ORDRE DES MORTS. Car nous suivons la volonté de LA CRÉATURE. Nous faisons partie... de leurs grandes Civilisations. Alors... rassemblez vos frères et sœurs, et partez avec les Légions initiales. Le reste de nous suivra bientôt. »
... !
Tatiana écouta, ses yeux cramoisis flamboyant d'un nouveau dessein terrible. Elle s'inclina à nouveau, un geste plus profond, plus profond cette fois.
« Oui, Maître Forgeron Vulcan. »
BOUM !
Maître Forgeron Vulcan. Une entité qui était bel et bien Vivante dans les Premiers Plis il y a des éons à Aethelgard ! Et pourtant maintenant...
Oh !
Qu'est-ce qui s'était donc passé ? !
—
Le silence à l'extérieur de l'Égide du Métier était une chose profonde, suffocante.
L'assaut autrefois furieux des Existences Vivantes avait faibli, leur volonté collective une chose stupéfaite, incrédule face aux étincelles bleues impossibles qui dérivent maintenant de la forteresse comme une douce tempête de neige azurée, et ce qu'elles représentaient.
La Créature Primordiale, Osmont !
N'était-ce pas le même être qui avait assisté au Concorde Kleos, une anomalie dont nul ne pouvait discerner les origines ?
Le même qui s'était tenu aux côtés de la Résurgence de L'ORDRE VIVANT ? Le même qui était apparu dans les ruines d'Aeternitas Concordia, maniant une puissance terrifiante et invisible pour aider à la défense ?
Une onde de choc et de compréhension naissante parcourut les forces assemblées.
Parmi les Origines Vivantes, le clone d'Origine Ama Gias fixa les Étincelles flottantes, et son visage, un masque de beauté sublime et ancienne, semblait comme si elle venait d'avaler un morceau de merde particulièrement gros, particulièrement infect.
Et c'était le genre de merde qui n'avait même pas une seule consistance, mais différents types vils dans une seule masse !