Le Voile... cette jonction séparant les vivants des morts, un concept aussi vieux que la conscience elle-même !
Une ligne tracée dans les sables de l'existence que différentes cultures interprétaient selon leur niveau de confort existentiel préféré.
Pour certains, ce n'était qu'une métaphore, une façon poétique de décrire la frontière entre le connu et l'inconnaissable. C'étaient ceux qui dormaient profondément la nuit, qui pensaient que la mort n'était qu'une transition de plus, qui utilisaient des expressions comme « parti » et « dans un meilleur endroit » sans que leur voix ne tremble.
Ils voyaient le Voile comme l'ordre naturel, pas plus menaçant que l'horizon... une ligne qui existait mais n'avait pas vraiment d'importance puisqu'on la franchirait quand on la franchirait.
Pour d'autres, c'était un point de connexion, un seuil sacré vers des royaumes mystiques.
Ils érigeaient des autels, laissaient des offrandes, parlaient à des ancêtres qu'ils juraient être « juste au-delà du Voile », écoutant et intervenant parfois.
Ces gens trouvaient du réconfort dans la proximité, dans l'idée que la mort n'était qu'un mur très mince entre voisins qui pouvaient encore s'entendre s'ils parlaient assez fort.
Et puis il y avait ceux qui le voyaient pour ce qu'il était vraiment : un rideau fragile, effiloché, entre leur réalité ordonnée et un noir absolu, affamé. Un tabou. Un danger !
C'étaient ceux qui comprenaient que certaines portes restaient fermées pour une raison, que certaines frontières existaient non pour être franchies mais pour maintenir séparées des choses qui ne devaient jamais, jamais se rencontrer.
Quant à savoir quel groupe avait raison ?
Il s'avère que les plus anxieux, ceux qui voyaient des monstres dans chaque ombre, étaient les plus dans le vrai.
Parce que le Voile n'était pas juste une frontière. C'était un système de confinement.
Réfléchissez : si la mort était naturelle et paisible, pourquoi tout ce qui vit dépensait-il tant d'énergie à l'éviter ? Si ce qui se trouvait au-delà du Voile était bienveillant, pourquoi ne le franchissait-on que dans un seul sens ? Si les morts reposaient vraiment en paix, pourquoi chaque forme de vie avait-elle des histoires sur ce qui arrivait quand ce n'était pas le cas ?
Les optimistes disaient que le Voile existait pour donner un sens à la vie par sa finitude. Les mystiques disaient qu'il séparait les étapes de l'évolution spirituelle. Mais les pessimistes... oh, les pessimistes avaient compris !
Le Voile était là parce que sans lui, les Morts dévoreraient les Vivants comme une marée dissout des châteaux de sable.
Pas par malice. Pas par méchanceté. Mais du simple fait que l'entropie a faim, et que l'ordre est délicieux.
Les Morts ne haïssaient les Vivants pas plus que l'hiver ne hait l'été.
Ils étaient simplement, et leur existence même était antithétique aux arrangements minutieux d'atomes et d'énergie que les Vivants appelaient « vie ».
Mettez-les dans le même espace sans séparation, et les Vivants cesseraient d'être tandis que les Morts continueraient, simplement un peu plus substantiels pour avoir absorbé ce qu'ils touchaient.
C'est pour cela que le Voile importait.
Pas comme métaphore, pas comme portail mystique, mais comme la tentative désespérée de l'Existence de empêcher son expérience de conscience d'être réabsorbée dans le noir affamé dont elle avait émergé !
Dans l'instant présent, alors que les déchirures se multipliaient à travers les Plis et que les Morts émergeaient avec des complexités qui se moquaient des échelles de pouvoir que les Vivants avaient si soigneusement construites, la vérité devint évidente.
Le Voile n'avait jamais été philosophie ni poésie.
Et maintenant, il s'amincissait. Pas qu'il cédât... ce serait trop simple. Il s'amincissait, comme un tissu usé par trop d'usage, trop de pression des deux côtés, trop de tentatives pour jeter un œil au travers ou percer de l'autre côté.
Les optimistes révisaient leurs positions, trouvant soudain du mérite aux barrières qu'ils avaient auparavant qualifiées de « constructions artificielles de la peur ».
Les mystiques découvraient que leurs ancêtres étaient moins « à les veiller » et plus « retenus par une infrastructure de plus en plus inadéquate ». Et les pessimistes ?
Les pessimistes étaient trop occupés à courir pour dire « je l'avais dit ! »
Parce qu'avoir raison sur l'horreur existentielle ne vous rend pas plus doué pour y faire face.
La personne paranoïaque qui identifie correctement le monstre dans le placard doit encore faire face au fait qu'il y a un monstre dans le placard.
Le Voile, il s'avérait, était exactement ce que les anxieux avaient toujours suspecté... la seule chose tenant entre l'existence et son propre défaire.
Et comme la plupart des dispositifs de sécurité, on ne l'apprécie vraiment que quand il cesse de fonctionner.
Les Morts émergèrent à travers les déchirures avec l'assurance décontractée de choses rentrant chez elles après un très long voyage !
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À cet instant même, à travers les vastes tissages interconnectés des Plis, le Voile se déchirait.
De multiples Déchirures d'Existence, blessures nécrotiques et déchiquetées dans la trame de la réalité, pleuraient leur contenu dans les royaumes des Vivants.
Mais au-delà de ces déchirures, au-delà du Voile lui-même, bien au cœur des terres des morts... les Plis des Morts... se trouvaient des merveilles et des complexités que les Vivants ne pouvaient même pas commencer à imaginer !
Ici, dans ce royaume des fins, on pouvait voyager d'innombrables gigaparsecs, au-delà d'une mer silencieuse et traînante de plus de six billions de Morts, faibles et puissants confondus.
Et plus loin encore, au-delà de la faim chaotique et aveugle des Morts communs, on tombait sur... les Cryptes.
Des terres remplies d'Existences Mortes d'une puissance terrifiante qui, contrairement aux hordes titubantes, possédaient un sens de... l'Ordre.
L'Ordre !
Au cœur des Cryptes, une grande citadelle flottait dans le vide silencieux, sans étoiles.
C'était une nécropole d'une beauté impossible et terrible, une cité de la mort qui pulsait d'une lumière blanche étonnante, brillante, d'Ordre.
C'était Nagash-Prax, la Citadelle des Morts Primordiaux.
Une vaste île circulaire forgée à partir des os fusionnés d'un milliard de créatures oubliées et des restes pétrifiés, desséchés, d'innombrables Rivages Endormis Desséchés.
Elle s'étendait sur des années-lumière de diamètre, un continent de mort dans un océan de néant. De cette île, d'immenses murs blanc-obsidienne d'os poli s'élevaient à une hauteur qui frôlait la voûte même du Pli.
Et sur ces murs, ils se tenaient.
Créatures Primordiales.
Mais ce n'étaient pas les êtres vibrants, titaniques, des Premiers Plis, dont la peau brillait de la splendeur de l'or ou de la verdoyante éclat de la vie.
C'étaient leurs échos morts, leurs reflets zombifiés. Leur peau, là où elle ne pourrissait pas pour révéler l'os d'obsidienne luisant en dessous, était d'un blanc pâle, presque translucide, pourtant elle brillait d'une lumière terrifiante, puissante !
Comme si leur décomposition ne les avait pas diminués, mais avait distillé leur essence même en une forme d'être plus puissante, plus absolue !