Qu'il s'agisse de quelque chose d'aussi simple que ce papillon ou d'aussi grandiose qu'un Habitant des Plis, une Existence Vivante ou une Créature Primordiale.
À cette pensée, Noah sourit.
L'instant d'après, son corps vibra d'autorité. Sa forme commença à changer, à scintiller, à se dissoudre et se reformer.
Et progressivement, il se transforma dans la même forme que le papillon bleu et neigeux.
RUIN/EDEN cligna des yeux, sa forme holographique clignotant une fraction de seconde. Elle regarda son Maître, la réplique parfaite et cristalline de l'Azurail Givré qu'il était devenu, et elle sourit.
Une expression authentique, presque affectueuse. Elle se tourna ensuite vers les flux de données complexes et tourbillonnants de son travail.
Noah, sous sa nouvelle forme délicate, vola vers l'autre papillon. Il se posa sur la même fleur glacée et commença à faire comme lui, à boire l'essence du froid, à expérimenter le monde non pas en Tyran, non pas en La Créature Primordiale, Osmont, mais comme une créature simple, belle et absolument focalisée sur le givre.
Le papillon original tourna ses yeux vibrants et multifacettes vers lui, et dans son regard se lisait un profond sentiment de perplexité, presque comique.
Un regard qui disait clairement... Frérot, t'es un être de Quadrillions de puissance. Qu'est-ce que tu fous là à jouer en ce moment même ?
... !
Sur le côté, Ozymandias respira l'environnement enneigé, dévorant tout ce qui s'approchait de lui.
Cette partie de lui fit un unique pas et disparut, parti expérimenter davantage... La Voie de la Faim.
Mais c'est de cette manière que Noah commença.
Il s'était transformé en une autre créature dans le but de comprendre et de vivre leur Voie d'Existence.
On peut appeler cela de l'imitation, puisqu'il ne devint pas complètement et véritablement un papillon, mais c'était un début.
C'était ainsi qu'il passait son temps dans les Premiers Plis, un moment de paix profonde et absolue pour lui.
Comment les autres se débrouillaient-ils exactement au fil des heures ?
—
Un nombre inconnu d'heures plus tard.
Aethelgard.
Dans l'après-coup, régnait un silence profond et terrifiant !
La guerre pour Aethelgard s'était terminée par la retraite silencieuse et digne d'une force qui avait mis à l'épreuve les murailles d'une forteresse et les avait trouvées... glorieuses !
Les dizaines de milliers de Justiciars, leurs armures blanches immaculées désormais marqués et brisées, s'étaient retirés, leur départ discipliné et silencieux formant un contraste saisissant et glaçant avec la vie chaotique et vibrante des Premiers Plis.
Ils laissaient derrière eux une scène de carnage épouvantable à couper le souffle.
Le Rempart d'Aethelgard, autrefois un bastion doré sans faille d'une beauté impossible, était maintenant une chose fracturée, brisée en une section !
Une section massive du mur avait été arrachée, une blessure béante large de plusieurs lieues dans les défenses de la cité.
C'est là qu'avait eu lieu le combat le plus acharné, un point focal où la puissance totale et accablante de la légion des Justiciars avait été portée à son paroxysme.
Et c'est là, flottant silencieusement devant les murailles brisées, qu'une nouvelle figure était apparue.
C'était un roi moulé à l'image d'innombrables Créatures Primordiales grandioses !
Gilgamesh, Le Premier Dirigeant !
Sa forme était un chef-d'œuvre parfait et terrifiant de merveille primordiale, ses cheveux dorés une cascade de lumière stellaire, ses yeux de la couleur d'un soleil mourant.
Il portait un chiton blanc simple et élégant, pourtant sa simple présence était une couronne, une déclaration de domination absolue et inébranlable !
Il contempla le champ de bataille, les corps épars et brisés de son propre peuple et de ses ennemis, et son expression était un masque de contemplation froide et illisible.
La terre verdoyante et brillante des Premiers Plis dans la région adjacente au Rempart était désormais un cimetière.
Les cadavres de Créatures Primordiales, leurs formes autrefois glorieuses désormais brisées et fracassées, gisaient épars parmi les carcasses métalliques tordues des Justiciars.
Des Habitants des Plis et des Existences Vivantes pris dans le feu croisé jonchaient le paysage comme des feuilles mortes, leurs fins minimes et insignifiantes une note de bas de page dans une guerre de titans.
Le Forgemaster Vulcan se tenait au milieu de la dévastation, sa forme massive de bronze un monument silencieux à la bataille qui venait de se dérouler.
Ses yeux constellés, qui avaient vu naître les Plis, contenaient désormais une profonde lassitude ancienne.
Il regarda autour de lui, son regard balayant le carnage, puis son expression se durcit. Il se tourna vers un jeune Créature Primordiale à proximité, un être de quelques centaines de Quadrillions dont le visage était un masque de soulagement épuisé.
« Où est l'Elderborn, Osmont ? » gronda Vulcan, sa voix le son d'une montagne exigeant une réponse.
Le jeune Créature Primordiale cligna des yeux, une lueur de confusion dans le regard. Il se gratta la nuque, un geste d'une incertitude profonde, presque comique.
« Il... j'ai l'air de l'avoir oublié au milieu de la guerre », bredouilla-t-il.
Les yeux de Vulcan s'embrasèrent d'une fureur soudaine et terrible.
Qu'est-ce qu'il voulait dire par il a oublié ?!
L'air autour de lui crépitait, le sol même tremblant sous le poids de sa rage.
« Tu ferais mieux d'espérer qu'il n'est pas l'une des victimes là-bas en bas », rugit-il, sa voix un coup de tonnerre qui ébranla les fondations mêmes du mur brisé à proximité.
« Vas-y ! Examine chacun d'entre eux ! »
Il regarda les lignes de cadavres devant lui.
Oh !
C'était la guerre !
Une affaire grande, terrible et, en fin de compte, très sale. Ce n'est pas le match d'échecs propre et élégant que les stratèges imaginent, mais une bagarre chaotique et sanglante où les plans les mieux ficelés sont souvent les premières victimes. L'après-coup est un paysage de choses brisées... corps brisés, murs brisés, certitudes brisées.
Mais dans cette brisure, dans le silence solennel de l'après-coup, une nouvelle forme de clarté peut être trouvée.
Car ce n'est que lorsque le bruit de la bataille s'est tu, que la poussière est retombée, que l'on peut vraiment voir le coût de la victoire, le prix de la survie.
C'est dans le silence du cimetière que les vraies et terribles leçons de la guerre sont apprises. Et c'est une leçon qui n'est pas écrite à l'encre, mais dans le sang.
—
En un lieu qui n'était pas un lieu, dans un atelier où les idées n'étaient pas seulement pensées, mais forgées à partir de la trame même de la réalité conceptuelle, LE Concept Vivant se tenait dans une contemplation silencieuse !
Devant lui, sur des écrans de lumière informationnelle pure, la récente bataille cataclysmique pour Aethelgard se déroulait en boucle analytique silencieuse.
Il observait la danse glorieuse et terrible des Principes, l'efficacité brutale des Justiciars, la tempête chaotique et belle des Arcanes Astraux, du Haki et des Glyphes qui clignotaient sans cesse.
C'est dans cet état d'immersion logique profonde qu'une nouvelle présence se fit connaître.
Une vague de mélancolie contemplative, teintée d'une lueur de quelque chose qui ressemblait presque à de l'amusement, déferla sur l'espace.
L'Émotif Vivant était arrivé.
À mi-chemin de la bataille, il s'était rendu au-dessus d'Aethelgard lui-même pour observer !
« Eh bien », sa voix était une mélodie de mille sentiments subtils différents chantant tous en une harmonie parfaite et terrible, « c'était un sacré spectacle, non ? Une exhibition belle, tragique et, en fin de compte, très bordélique de tous les nouveaux jouets avec lesquels nos petites existences ont joué. »
... !