L'expression de Vulcan devint grave, l'artisan jovial remplacé par le philosophe ancien et las.
Il acheva l'Arbitre sur lequel il travaillait et en entama un autre, ses mouvements désormais plus méthodiques, moins inspirés.
« L'abîme entre eux et nous n'est pas une distance à franchir », dit-il, sa voix un grondement bas et lourd qui semblait porter le poids de toutes les ascensions ratées de l'histoire.
« C'est une différence de nature. Imagine un poisson rouge, né dans un petit étang confortable. Il peut grandir, devenir le roi de cet étang. Il pourrait même, par quelque miracle de volonté et de puissance, apprendre à éclabousser un peu d'eau sur la rive. Mais peut-il, peu importe ses efforts, peu importe sa croissance, éclabousser d'eau le soleil ? Peut-il seulement comprendre véritablement ce qu'est le soleil ? »
… !
L'analogie s'abattit comme un poids écrasant, une magnifique et poétique dismissal de toute sa lutte !
Il secoua la tête, un geste d'une futilité profonde et absolue. « Non. Ce niveau est bien trop vaste. Mais... »
Une lumière nouvelle, différente, entra dans ses yeux, une lueur de quelque chose qui n'était pas seulement de la puissance, mais une foi profonde et durable.
« Ensemble, en tant que Civilisation, nous pouvons bâtir une tour. Une tour de savoir partagé, de but collectif. Une tour assez haute pour atteindre le soleil. Nous pourrions l'atteindre d'autant plus vite. S'il n'y avait pas de conflits, pas de guerres, pas de mesquines querelles pour le territoire et les ressources qui gaspillent des éons et dilapident le potentiel. Si chacun restait simplement dans son propre domaine, sa propre Civilisation... imagine à quelle vitesse nous pourrions tous progresser. Si nous nous concentrions juste sur... nos Voies d'Existence. Nos Civilisations. »
… !
Les mots étaient terriblement, magnifiquement lourds.
Un idéal d'Existence en paix, existence de quiétude, de croissance collective vers un but unique et unifié d'ascension. Un paradis !
Sa propre expression devint infiniment sérieuse tandis qu'il traitait cette vision grandiose, noble et, en fin de compte, impossible. Et pourtant...
Une voix froide, ancienne et profondément cynique résonna dans les chambres silencieuses de son esprit.
« Étranger, » les pensées de Khor étaient une lame de glace pure et glaciale, un murmure d'une vérité qu'il voyait déjà, « cela ne te semble-t-il pas un peu trop parfait pour... LE MÉTIER ? »
WAA !
Oui. Un domaine isolé des guerres et des conflits, juste pour que les entités se concentrent sur... leur Voie. Sur la Civilisation.
Le jardin. La clôture. Le jardinier.
Un paradis isolé. C'était la plus belle, la plus noble justification pour potentiellement le plus terrible, le plus cruel des bunkers qu'il ait pu imaginer s'il était mal utilisé !
Il regarda le magnifique et terrible Arbitre que Vulcan achevait maintenant, une arme de guerre forgée dans une ville qui prêchait un évangile de paix, et il eut le soupçon glacial et naissant que l'idéologie de Vulcan... pourrait bien être l'une des nombreuses raisons de LE MÉTIER !
Alors que Noah et le Maître Forgeron Vulcan forgeaient des Justiciars et des Arbitres en discutant côte à côte, la forge privée fut interrompue lorsqu'un mur s'ouvrit loin derrière eux.
La pierre noire absorbant les étoiles de la forge ne glissa pas et ne se rétracta pas ; elle se dissout en un nuage de poussière d'obsidienne scintillante avant de se reformer en une porte arquée parfaite.
Un puissant Créature Primordiale en franchit le seuil, son visage voilé d'une urgence calme qui alourdit l'air même de la forge.
C'était un être dont la peau avait la couleur d'un ciel d'orage, les cheveux une cascade d'argent qui semblait couler comme une rivière de lumière stellaire. Il se déplaçait avec une vitesse qui violait nonchalamment l'espace-temps, apparaissant devant Vulcan en un instant.
« Maître Forgeron, » dit-il, sa voix un grondement de tonnerre bas. « Les forces des Laboratoires Primordiaux ont été observées se déplaçant dans cette direction. Une force significative qui plus est. Leur intention... il semble qu'il s'agisse d'un assaut à grande échelle. »
… !
Le Maître Forgeron Vulcan, qui était en train de tisser un fil particulièrement complexe de métal tartarite, s'arrêta.
Il ne leva pas les yeux immédiatement. Il acheva la manœuvre délicate, ses mains massives bougeant avec une grâce qui contredisait profondément leur taille immense !
Ce n'est qu'alors qu'il se tourna, ses yeux constellés, qui renfermaient la chaleur d'un milliard de Roues mourantes, se fixant sur le nouveau venu. Il fronça les sourcils, un geste qui fit chuter la température de la forge de plusieurs millions de degrés.
Et puis il secoua la tête.
Le geste était lent, pondéré, le mouvement d'une montagne à qui l'on aurait annoncé un vent fort. Il commença à parler, sa voix un roc calme et inébranlable face à la marée de nouvelles urgentes.
« Le Premier Dirigeant a bâti Aethelgard pour durer », grondit-il, son ton non pas arrogant, mais simple fait immuable.
« Même nos forces seraient plus que suffisantes pour gérer tout ce que les Laboratoires Primordiaux pourraient nous jeter, et si Lord Gilgamesh s'en mêle lui-même... aucune Créature Primordiale ou Existence Vivante n'aurait ne serait-ce qu'une chance. »
Son regard était une chose de sagesse profonde et ancienne. Ce n'était pas la vantardise d'un roi ayant oublié le goût de la défaite, l'orgueil aveugle qui a renversé tant d'empires !
C'était la confiance absolue et silencieuse d'un être qui avait mesuré la force de sa propre civilisation et l'avait trouvée... suffisante.
C'était l'arrogance qui n'était pas seulement méritée, mais qui était, à sa manière, une loi fondamentale de ce lieu.
Le Maître Forgeron Vulcan sourit, une expression authentique, presque paternelle, qui était plus terrifiante que n'importe quelle rage.
Il se leva de son établi, sa forme colossale de bronze semblant remplir l'espace même de la forge. Il regarda vers Noah.
« Il semble que nous devions écourter notre forge pour l'instant », dit-il, une note de regret presque sincère dans sa voix. « Je cherchais la paix, et je parlais de paix avec toi... mais comme tu le vois, il y aura toujours d'autres qui chercheront à menacer la Voie d'Existence et la Civilisation de quelqu'un. »
À ces mots, Noah se leva de sa propre position assise. Ses yeux, qui étaient calmes et analytiques, brillèrent maintenant d'une éclat tyrannique.
Les plus de 15 Glyphes de l'Architecte Tricheur et 55 Glyphes de Récolte Perpétuelle qui ornaient sa forme pulsèrent d'une lumière verte et dorée, et sa voix, bien que basse, fut un grognement sourd et dangereux qui sembla faire brûler les flammes de la forge plus chaudement encore.
« La Civilisation... c'est aussi la guerre », déclara-t-il, son regard fixé non sur Vulcan, mais sur un horizon lointain et invisible. « Guerre contre l'Existence. Guerre contre ceux qui mettent ta propre civilisation en danger. Le Jardinier... devra parfois sortir et faire s'effondrer les innombrables nuisibles cherchant à nuire à son jardin. »
… !