LES Tisseurs continuèrent, leurs voix en unisson !
« Il ne portera point de couronne, pourtant il commandera aux empereurs.
Il ne sera ni roi ni mendiant.
Il rassemblera les enfants épars, perdus d'une existence mourante,
Et des fils effilochés de leur désespoir, tissera une seule bannière impossible.
Car seulement dans l'ascension désespérée, obstinée vers une aube qu'ils ne peuvent voir,
La nuit absolue qui vient pourra être endurée.
Et une nouvelle lumière brillera, non point d'un unique soleil souverain,
Mais des innombrables petits feux d'un peuple qui a choisi de se tenir ensemble face aux ténèbres finales.
La Lumière de la Civilisation. »
HUUM !
La Prophétie s'acheva, laissant dans son sillage un silence profond, résonnant. Schrodinger était choqué, hagard, son esprit vacillant sous le poids pur, écrasant des mots.
« Qu'est-ce que c'est ? » bredouilla-t-il. « Qu'est-ce que vous voulez dire ? Est-ce que... est-ce que vous me dites ça parce que je suis un tel être ? »
Il posa la question grandiose, désespérée, mais au moment où il le fit, les formes des TISSEURS se mirent à vaciller, leurs robes de bronze se dissolvant en motes de lumière aurorale.
Tous trois tapèrent à cet instant, leurs doigts touchant simultanément le front de Schrodinger tandis qu'une ligne blanche aveuglante éclata sur sa tête, ses yeux devenant hagards !
« Sois un Concept, sois un Esprit, sois Paradoxe... sois tout ce que tu souhaites. Sois un mendiant, un roi, ou le Héraut. Sois tout ce que tu souhaites. »
HUUM !
Leurs derniers mots d'unisson furent un écho cryptique, s'estompant.
« Nous sommes ici seulement pour informer. Nous ne pouvons qu'informer. »
Et puis... ils furent partis, laissant Schrodinger seul dans les prairies verdorées-dorées, sous un ciel de plis tourbillonnants, naissants, avec un but nouveau, terrible, et peut-être, glorieux.
—
Loin des Premiers Plis, dans le crépuscule calme, désolé de l'Ère actuelle, une conversation d'un tout autre genre avait lieu.
Sur un certain Rivage Desséché Endormi, deux silhouettes se tenaient, contemplant le continent impossible qu'ils avaient fait leur sanctuaire.
Schrodinger et Leonore Rureaux. Ils observaient les milliers d'Existences Vivantes puissantes et d'Habitants des Plis, une congrégation des perdus et des espoirux, tous rassemblés dans ce coin oublié de la réalité.
Aux nombreuses Roues jonchant les bordures du Rivage qui contenaient des sextillions d'êtres.
Leonore, sa forme encore frêle mais ses yeux cramoisis brûlant désormais d'une lumière froide, claire, brisa le silence.
Sa voix était une chose basse, mélodique, pourtant elle portait le tranchant net d'un rasoir.
« Tu les as vraiment rassemblés », dit-elle, son regard balayant un lointain Duc d'Origine qui tentait de faire naître une lueur de vie dans le sol mort.
« Existences Vivantes et Habitants des Plis, tous blottis ensemble sous ton aile. Crois-tu vraiment, cette histoire que les fantômes aux robes de bronze t'ont chuchotée ? Que tu es un Héraut, un élu censé sauver tout le monde ? Tes méthodes n'ont pas entièrement consisté à en sauver certains... »
La question n'était pas qu'une question ; c'était un défi, un test des fondations mêmes de ce pari grandiose, désespéré.
Schrodinger ne se tourna pas vers elle. Il garda son regard fixé sur l'horizon, sur le ciel gris, fatigué, qui ne promettait aucune aube.
« Un homme est ce qu'il fait, Leonore », répondit-il, sa voix un murmure philosophique calme. « Si je bâtis une maison, je suis un bâtisseur. Si j'écris une loi, je suis un législateur. Si je fais tout ce que le Héraut est censé faire... le titre a-t-il vraiment de l'importance ? Ou ce sont les actions qui définissent le rôle ? L'Existence, dans sa sagesse infinie, cruelle, se soucie souvent peu de comment nous nous nommons. C'est ce que nous faisons qui laisse une marque. »
... !
Les lèvres de Leonore se courbèrent en un sourire faible, presque amer. « Une philosophie commode. Mais tu oublies les mots de LA CRÉATURE. "L'Existence fera ce que l'Existence fait, mais à la fin... nous décidons de tout." Nous sommes libres de faire nos propres choix, Schrodinger. La Prophétie est une carte, pas une destination. Elle montre un chemin possible parmi beaucoup. Choisis-tu de l'emprunter parce que c'est ta volonté, ou parce que tu crois n'avoir pas d'autre choix ? »
Il se tourna enfin vers elle, et dans ses yeux anciens, las, elle vit une lueur de l'homme qu'il était, sous les nombreux masques qu'il portait.
Il hocha la tête.
« Et c'est ce que j'ai choisi », dit-il, sa voix ferme, inébranlable. « Tout comme j'ai choisi d'accélérer l'ouverture du Voile. »
Il vit la lueur de surprise dans ses yeux et continua. « Cela s'est produit à une échelle bien plus vaste que je ne l'anticipais. Une étape nécessaire, si brutale, pour éveiller l'existence qui dormait au bord d'une falaise. Mais cela a eu... des conséquences. J'ai reçu nouvelle de quelque chose de terrible qui s'est produit dans les Plis Élémentaires Transcendants. Regarde ceci. »
Schrodinger agita la main, et l'air devant eux scintilla, une fenêtre s'ouvrant sur un autre lieu, un autre temps.
Elle montrait le bûcher silencieux, brûlant d'Aeternitas Glacies. Elle montrait la réplique fantomatique du massacre terrible, efficace du Justiciar.
Leonore regarda la scène, et son souffle se bloqua dans sa gorge. Le comportement calme, calculateur qu'elle avait maintenu depuis sa libération se brisa, remplacé par une tempête de rage pure, non altérée.
« Ils... », murmura-t-elle, sa voix un sifflement bas, venimeux. « Ils m'ont presque tuée avec l'un de ces trucs, la dernière fois. Et avant cela, ils n'étaient présents que dans les Premiers Plis. Pour qu'ils fassent leur apparition maintenant... »
Son regard se braqua sur lui, ses yeux cramoisis flamboyant d'une urgence nouvelle, terrible. « Tout bouge vraiment si vite ? Vas-tu... ? »
Elle fit un pas de plus, sa forme frêle rayonnant désormais un pouvoir qui fit trembler l'air même.
« Vas-tu éveiller tes autres corps maintenant ? » demanda-t-elle, sa voix une exigence basse, dangereuse. « Tu me l'as dit. Tu m'as dit que quand les Justiciars et les Arbitres commenceraient à apparaître, tu te déchaînerais à nouveau. Paradoxe... a toujours été ta forme la plus faible. »
Les mots étaient une révélation terrifiante, un indice d'un pouvoir si vaste que sa forme actuelle, pliant la réalité, n'en était qu'une pâle ombre !
Schrodinger sourit, mais ce fut un sourire chargé du poids de milliards d'années et d'une douleur tout aussi vieille.
Il hocha la tête. « Oui », dit-il, sa voix une promesse calme, solennelle. « Il est temps. Temps de chasser les Justiciars. Temps d'attendre les Arbitres. D'où qu'ils viennent... c'est notre réponse. C'est notre solution. »
« Et hey, Paradoxe n'est pas ma forme la plus faible... après tout, j'essaie de nourrir LE Chaos Vivant avec ! »
WAA !
À ses mots, Leonore expira, une lente exhalation tremblante.
Son corps, autrefois si frêle, se mit à brûler d'une puissance qui atteignait maintenant aisément les centaines de quadrillions, ses robes cramoisies tourbillonnant autour d'elle comme une tempête de puissance ressuscitée.
Sa voix, plus un murmure, mais une note claire, résonnante qui semblait porter à travers tout le Rivage Desséché, retentit, comme si elle se souvenait de quelque chose de grandiose et de terrible.
« Car seulement dans l'ascension désespérée, obstinée vers une aube qu'ils ne peuvent voir,
La nuit absolue qui vient pourra être endurée.
Et une nouvelle lumière brillera, non point d'un unique soleil souverain,
Mais des innombrables petits feux d'un peuple qui a choisi de se tenir ensemble face aux ténèbres finales. »
Elle marqua une pause, la dernière ligne non écrite de la prophétie suspendue dans l'air entre eux.
« La Lumière de la Civilisation. »
Elle répéta les mots, sa voix désormais un vœu ferme, inébranlable. « La Lumière de la Civilisation. »
Elle se tourna vers lui, ses yeux brûlant d'un but nouveau, terrible. Elle s'inclina, un geste de respect profond, ancestral d'une puissance primordiale à une autre.
« D'accord », dit-elle. « Sauvez la Civilisation. Ô Héraut... comment cet Enfant Perdu peut-il aider ? »