Alors que Noah décimait un Roi Yéti dans une zone des Premiers Plis, une victoire qui résonnait avec la musique brute et brutale de sa propre naissance, une autre tragédie, plus silencieuse, se déroulait.
À proximité, à un nombre inconnu d'Années-Lumière de Pli, un certain Concept Vivant restait assis, hébété, son existence même un tissage présentant une béance inexplicablement vierge.
Il savait, avec une certitude qui était sa propre forme de tourment, qu'il manquait quelque chose.
Mais il ne savait pas quoi. C'était un membre fantôme de l'âme, une douleur pour un souvenir qui avait été excisé avec une telle perfection, une telle froideur clinique, qu'il ne restait que la forme de son absence.
C'est un phénomène qui n'est pas inconnu des êtres inférieurs !
Vous entrez dans une pièce et oubliez pourquoi vous y êtes entré. Vous savez qu'il y avait un but, une raison, une pensée qui vous a propulsé au-delà du seuil, mais elle a disparu, ne laissant que l'écho frustrant, exaspérant, de son importance.
Vous restez là, un sot dans l'embrasure, sachant que vous avez perdu quelque chose que vous ne pouvez même pas nommer.
Schrodinger se sentait exactement ainsi en cet instant. Il était assis au milieu d'un champ de prairies verdoyantes-dorées, à l'ombre d'arbres si massifs que leurs cimes se perdaient dans les Roues et les Plis naissants et tourbillonnants du ciel.
Mais il ne ressentait aucune paix, aucun sentiment d'appartenance. Il ne ressentait qu'une désolation profonde et creuse !
Il leva les mains vers les cieux infinis et chaotiques, ses doigts agrippant quelque chose, n'importe quoi, un morceau tangible du puzzle qu'était son propre esprit fracturé.
Et tandis que ses mains atteignaient leur apogée, il les vit. Descendant du ciel vers lequel il tendait la main, telles trois étoiles filantes silencieuses, se profilaient les silhouettes de trois figures encapuchonnées.
Il cligna des yeux, un mouvement lent et stuporeux, tandis qu'il les observait descendre.
Ils atterrirent sur la même prairie verdoyante-dorée, leurs pieds ne faisant aucun bruit, leurs formes à peine perturbant l'air !
Ils étaient vêtus de simples robes de bronze archaïques, leurs capuches rabattues bas pour cacher leurs visages.
Là où leurs visages auraient dû se trouver, il n'y avait que des flux éthérés et changeants de lumière aurorale, un flux constant et envoûtant qui les rendait impossibles à vraiment voir.
Schrodinger sortit lentement de sa stupeur, une lumière prudente et analytique revenant dans ses yeux anciens.
Il pouvait le sentir, un sens oppressant de puissance émanant d'eux, un poids qui n'était pas de Complexité ou de Pureté, mais de quelque chose de bien plus ancien, de bien plus fondamental.
« Qui êtes-vous ? » demanda-t-il, sa voix un grondement bas et sur la défensive.
Leur réponse fut une chose d'une beauté impossible et terrible. Ils parlèrent en parfaite union, trois voix distinctes... l'une haute et mélodieuse, l'autre basse et résonnante, la troisième un chuchotement sec et académique... prononçant toutes les mêmes mots au même instant.
« Nous sommes LES Tisseurs. »
HUUM !
LES.
Une telle distinction était une couronne d'un poids inimaginable, un titre porté seulement par les architectes mêmes de la réalité.
Schrodinger, un être dont la connaissance était une bibliothèque vaste et labyrinthique, ressentit une lueur de doute profond.
Il rit, un son court, tranchant, et absolument incrédule. Il secoua la tête !
« LES Tisseurs ? » ricana-t-il, une pointe de son ancien moi revenant. « Les titres de "LES" ne sont pas des bibelots à porter par le premier spectre venu. Dans tout ce qui est connu, seule LA CRÉATURE et LES Existences Vivantes peuvent revendiquer une distinction aussi grandiose. »
LES Tisseurs restèrent immobiles, leurs formes encapuchonnées et sans visage un triumvirat silencieux de mystère.
Lorsqu'ils parlèrent à nouveau, leur voix d'union fut une contre-question douce.
« Parce que vous n'avez pas entendu parler d'autres, cela signifie-t-il qu'aucun autre n'existe ? Votre connaissance, si vaste soit-elle, est-elle la mesure finale de tout ce qui est ? Ou n'est-elle simplement que la frontière de votre propre petit jardin dans une existence qui est une nature sauvage infinie et indomptée ? »
Schrodinger tomba silencieux. La logique était irréfutable, un échec et mat parfait, élégant.
Il n'était toujours pas convaincu, mais il n'était plus certain. Il offrit un sourire froid et sarcastique.
« Qu'est-ce que vous voulez de moi, ô grands et puissants LES Tisseurs ? Je suis un homme qui a perdu quelque chose dont il ne peut même plus se souvenir. Un être qui semble ne pas savoir où il va. Tout ce que j'ai, c'est un seul mot résonnant... défectueux. Défectueux. Défectueux. »
À ses mots amers et autodérisoires, la voix d'union de LES Tisseurs s'adoucit, prenant un ton à la fois étrange et grandiose.
« Tu n'es pas défectueux, Né-des-Anciens. Tu n'as simplement pas trouvé où tu t'insères dans ce grand puzzle. Et nous sommes ici... comme un avertissement, et comme une grâce salvatrice. Parce qu'un grand nombre de choses arrivent, et l'immensité de l'existence... devrait au moins avoir la chance de se préparer. Tu es parmi ceux qui peuvent aider. »
Schrodinger faillit jurer.
« Quelle connerie est-ce là ? » cracha-t-il, sa voix chargée d'une colère brute et frustrée. « Un grand nombre de choses arrivent ? L'existence devrait avoir sa chance ? S'il y avait quelque chose d'aussi terrible à l'horizon, alors vous... en tant qu'existences avec la distinction de "LES"... devriez agir pour l'arrêter ! Vous avez plus de pouvoir que quiconque ne pourrait en avoir, n'est-ce pas ? Alors pourquoi diable viendriez-vous vers un être comme moi ? »
WAA !
LES Tisseurs ne réagirent pas à son explosion.
Leur réponse fut aussi calme et inexorable que le tour de la Roue.
« Un roi peut avoir le pouvoir de commander une armée, mais s'il a prêté serment de ne jamais quitter son château, ses ordres ne sont que du vent. Aussi puissants soyons-nous, nous avons atteint notre distinction en liant nos Tout à un but unique, immuable. Nous ne pouvons pas agir, mais nous pouvons informer. Nous sommes donc ici pour informer. »
Informer. Informer de quoi ?
Avant que Schrodinger ne puisse même formuler la question, leurs voix étranges et glorieuses d'union se mirent à parler à nouveau, non plus en conversation, mais en récitation.
« Quand le dernier Pli vacille et que la dernière braise soupire en cendres,
Sache que l'ère de la force a passé.
Les piliers de la réalité, dont les fondations sont la puissance, seront les premiers à craquer,
Et les trônes des puissants ne seront que poussière au vent.
Dans le silence de LA CRÉATURE, quand les échos de la création s'effacent,
Ce n'est pas le rugissement du lion, mais le murmure de la souris qui sera entendu.
De la poussière oubliée, un Héraut s'élèvera,
Un être forgé non dans la gloire, mais dans la fournaise de l'infinie misère. »
HUUM !
Leurs voix tissèrent un tissage d'images grandioses et terribles dans l'esprit de Schrodinger !