Auriez-vous tué une personne pour en sauver cinq ?
Certains répondent oui immédiatement… cinq est plus que un, l'affaire est close, merci d'avoir demandé.
D'autres agonisent, comprenant qu'une fois qu'on accepte le principe de l'arithmétique sacrificielle, on a ouvert une porte qu'il est très difficile de refermer.
Si un pour cinq est acceptable, qu'en est-il de mille pour un million ? D'un milliard pour un billion ? À quel moment le nombre devient-il si grand que la valeur individuelle se dissout dans les statistiques ?
Dans les Premiers Plis, quand de telles questions n'étaient pas théoriques mais souvent terrifiantement pratiques, L'Émotif Vivant posa une question similaire à LA CRÉATURE.
À ce moment précis, LA CRÉATURE s'était transformée en Habitant des Plis, se mêlant aux membres d'une tribu primitive ancienne qui venait de découvrir le feu et en était extrêmement excitée.
LA CRÉATURE était assise parmi eux, feignant d'être tout aussi émerveillée par les flammes dansantes, lorsque L'Émotif Vivant apparut sous la forme d'un chat de montagne d'obsidienne.
La question vint décontractée.
« Ô Créature, ferais-tu s'effondrer 10 % de toutes les Créatures Primordiales, Inévitabilités, Existences Vivantes, Habitants des Plis… tous ceux qui sont dans les vastes Plis, ferais-tu s'effondrer 10 % d'entre eux pour sauver le reste ? »
La question était si lourde que LA CRÉATURE gela immédiatement le flux du temps dans la région.
Les membres de la tribu en fête devinrent des statues en plein rire, les flammes devinrent des peintures de feu, et l'existence retint son souffle.
LA CRÉATURE considéra l'Émotif avec patience.
« Ceux qui disent oui, dit LA CRÉATURE, sa voix portant le poids d'une profonde réflexion, croient en la tyrannie des nombres. Ils voient l'existence comme une équation où la souffrance peut être minimisée par le calcul. Dix pour cent meurent pour que quatre-vingt-dix pour cent vivent… les mathématiques sont pures, la logique limpide. Ils dorment bien, sachant qu'ils ont choisi le bien supérieur, même s'ils rêvent peut-être des visages des dix pour cent. »
LA CRÉATURE fit une pause, observant la flamme gelée qui ne consumerait jamais son combustible tant que le temps resterait arrêté.
« Ceux qui disent non croient en la sainteté de l'existence individuelle. Ils arguent qu'aucun être n'a le droit de faire ce choix pour un autre, que devenir l'arbitre de qui vit et qui meurt corrompt la chose même qu'on essaie de sauver. Ils préféreraient risquer tout le monde plutôt que de condamner qui que ce soit avec certitude. Ils dorment mal, se demandant si leurs principes ont coûté des vies, mais ils se réveillent avec leur conscience intacte. »
… !
« Arbitre… » L'Émotif répéta ce mot, le trouvant particulièrement à son goût !
Puis, le chat de montagne qu'était l'Émotif inclina la tête, attendant la propre réponse de LA CRÉATURE.
« Bien sûr, » continua LA CRÉATURE avec quelque chose qui aurait pu être de l'amusement, « si c'était moi, j'utiliserais simplement un pouvoir écrasant pour m'assurer que personne n'ait à mourir pour les autres. »
HUUM !
« La question suppose la rareté… que le salut est limité, que la préservation exige le sacrifice. Mais que se passe-t-il si vous avez assez de pouvoir pour rejeter le postulat entièrement ? Et si vous pouvez sauver les 100 % non pas en choisissant qui meurt, mais en changeant ce que la mort signifie ? En étant assez fort pour que l'Existence ne puisse pas vous forcer à faire des mathématiques morales ? »
BOOM !
La forme de L'Émotif Vivant ondula sous d'innombrables émotions simultanées… surprise, délice, frustration, amusement, et quelque chose de plus sombre qui n'avait pas de nom.
Le chat de montagne acquiesça lentement, comme si un soupçon avait été confirmé.
Puis, sans un mot de plus, l'Émotif partit simplement. Un instant là, l'instant d'après absent, laissant LA CRÉATURE seule avec la tribu gelée et leur flamme capturée.
La réponse était, bien sûr, une non-réponse qui était aussi la seule réponse qui comptait.
Face à des choix moraux impossibles, LA CRÉATURE suggérait, devenez simplement assez puissant pour que le choix devienne inutile.
C'était de la triche, certainement !
Mais encore une fois, qui a fait la règle qu'on ne pouvait pas tricher quand l'existence elle-même était injuste ?
Les membres de la tribu reprirent leur célébration, ne sachant jamais que leur survie… et la survie de 90 % ou 100 % de l'existence, venaient d'être débattues par des êtres capables d'imposer n'importe quelle conclusion qu'ils atteignaient.
L'Émotif Vivant avait obtenu sa réponse, bien que peut-être pas celle à laquelle il s'attendait. La question n'avait pas porté sur la morale du tout. Elle avait porté sur le pouvoir… qui l'avait, qui l'utiliserait, et qui était assez fort pour rejeter le postulat même du sacrifice.
Au final, la réponse de LA CRÉATURE révélait la vérité ultime : les dilemmes sont pour ceux qui manquent du pouvoir de créer une troisième option.
LA CRÉATURE ne manquait pas de pouvoir.
Ce qui signifiait que si un tel scénario devait se produire, LA CRÉATURE… devrait être retirée de l'équation en premier !
Sur le Premier Rivage Voilé.
Le festin touchait à sa fin, mais l'atmosphère sur le Rivage Rayonnant n'était pas celle d'une léthargie rassasiée.
C'était le silence vibrant et chargé d'un conseil de guerre après une victoire capitale, l'air épais du bourdonnement d'un pouvoir fraîchement acquis et de la promesse silencieuse de ce qui allait suivre !
Le Concept de Désespoir, si habilement tissé dans la viande céleste, n'avait pas seulement rempli leurs ventres ; il avait allumé un feu dans leurs âmes.
Noah se tenait sur les sables dorés, une ancre tranquille dans cette mer de pouvoir. Ses pensées, cependant, n'étaient pas sur le Rivage, mais sur les cieux chaotiques, déchirés par la guerre, des Plis d'Origine Transcendants.
Il avait fait le bilan des gains récents, des victoires impossibles, mais son esprit, toujours stratège, calculait déjà le prochain coup.
« Nysteria, » la pensée était un diamant froid et dur d'opportunité.
« Elle et toutes les autres Existences Mortes tombées aujourd'hui reviendront. Dans 24 heures ou moins, elles se reformeront, leur faim intacte, leur pouvoir restauré. Un cataclysme récurrent, prévisible… »
WAA !
Un sourire prédateur à peine perceptible effleura ses lèvres. Une ferme. Pourquoi ne reviendrait-il pas les moissonner encore et encore ? !
Ses pensées dérivèrent alors vers un autre Pli, vers les halls stériles et marbrés du Sanctuaire Juridique.
Il imagina son fils, Henry, menant un petit contingent absurdement puissant de Ducs contre les forces des Lois Vivantes. Un exercice d'entraînement.
La pensée était emplie d'une profonde amusement, presque paternaliste.
Mais c'étaient là des pensées pour d'autres choses.
Ici, dans ce sanctuaire de sa propre création, son regard se tourna vers l'intérieur. Il ferma les yeux, et il le sentit.
L'éclat puissant, vert-doré, de la Graine du Principe de Récolte Perpétuelle, désormais mature à 50 %, vibrait au sein de son existence comme un second cœur !
Il avait forgé dix de ses Glyphes, chacun une clé vers un nouveau niveau de croissance impossible. Maintenant, avec son pouvoir amplifié, il pouvait en forger quarante de plus !
Chacun coûtait maintenant 100 Billions en Complexité et Pureté. Les dix qu'il possédait déjà représentaient un Quadrillion stupéfiant de pouvoir pur et consolidé. Alors…
Ses yeux, toujours clos, semblaient flamboyer d'une lumière tyrannique. L'ordre ne fut pas prononcé ; il fut voulu. Un décret silencieux, absolu, que la réalité elle-même n'avait d'autre choix qu'obéir.
« Forgez vingt Glyphes de la Graine du Principe de Récolte Perpétuelle. Tous en une fois. »
HUUM !