L'héritage !
Ce mot portait un poids qui dépassait ses simples syllabes, englobant tout ce que les êtres espéraient laisser derrière eux lorsque l'existence finirait par les oublier dans ses calculs.
Certains héritages étaient grandioses… des monuments à l'accomplissement qui témoignaient longtemps après que leurs créateurs eurent été dissous en particules constitutives.
D'autres étaient modestes… une recette transmise, une histoire mémorisée, une bonté qui se répercutait à travers des générations qui n'en connaissaient jamais la source.
Prenez le père qui passa des décennies à accumuler des richesses, bâtissant un empire d'or et d'influence, pour ne léguer son héritage de plusieurs millions à un fils dont le talent principal était de transformer les actifs en regrets.
Le vieil homme tournait dans sa tombe… métaphoriquement, car les tombes n'étaient plus que suggestion plutôt qu'exigence à certains niveaux d'existence, observant l'œuvre de sa vie devenir le récit édifiant de quelqu'un d'autre sur l'importance d'enseigner des valeurs parallèlement aux combinaisons de coffres.
Ou le Saint Martial qui grava ses techniques dans la réalité elle-même, assurant que son style de combat survivrait à ses os.
Il choisit un grand jeune maître comme héritier, quelqu'un dont le talent semblait promettre que l'art atteindrait de nouveaux sommets.
À la place, ce jeune maître parvint à offenser un protagoniste errant dès son troisième jour d'héritage, et regarda tout… techniques, trésors, même la stèle commémorative, se faire absorber par quelqu'un dont la qualification principale était d'être au bon endroit au bon moment !
Le Saint Martial ne se contenta pas de tourner dans sa tombe ; il atteignit une vitesse de rotation qui aurait pu alimenter de petits Omnivers !
Il y avait des héritages d'art qui inspiraient les âges, des héritages de sagesse qui guidaient les égarés, des héritages de cruauté qui empoisonnaient les puits de possibilités pendant d'innombrables éons.
Chacun un pari sur l'avenir, un espoir que quelque chose du créateur persisterait au-delà de sa capacité à le protéger.
L'héritage des Habitants des Plis était unique parmi toutes ces variations d'immortalité-par-l'influence.
À travers une histoire qui précédait l'histoire, un Habitant des Plis particulier s'était élevé à des hauteurs qui forçaient même les Créatures Primordiales à prononcer son nom avec un respect prudent… quand elles osaient le prononcer du tout.
Le Premier Fermier.
La créature qui n'avait pas seulement cultivé le pouvoir mais avait cultivé les concepts mêmes sur lesquels le pouvoir était bâti.
Il planta des Principes comme d'autres plantent des graines, les soigna à travers des âges qui virent des Roues éclore et se faner, les récolta quand la réalité elle-même avait oublié qu'elles étaient des cultures plutôt que des constructions fondamentales.
Il était connu de certains… bien que cela restât non confirmé, chuchoté dans des espaces où les chuchotements eux-mêmes étaient théoriques, comme le Fermier de Tous !
Le titre était trop grand pour que la plupart l'acceptent, trop impossible pour que même l'impossibilité l'embrasse pleinement.
Les histoires ne s'accordaient pas sur s'il l'avait gagné ou s'il lui avait été imposé par ceux qui avaient besoin d'un nom pour quelque chose qui transcendait le nommage.
Son véritable héritage n'était pas seulement le pouvoir mais le sanctuaire.
Les Existences Vivantes véritablement puissantes connaissaient Le Premier Fermier et le refuge insondable qu'il avait taillé dans les Territoires Errants… un lieu où les Habitants des Plis pouvaient exister libres de la persécution des Créatures Primordiales et des Existences Vivantes, où être « simplement » soi-même suffisait, où le pouvoir était cultivé plutôt que volé.
Pourtant, simultanément, paradoxalement, d'innombrables Habitants des Plis dispersés à travers chaque Pli ne connaissaient rien de cet héritage !
Ils vivaient et mouraient en se croyant le bas de la hiérarchie de l'existence, ne sachant jamais que l'un des leurs avait once fait en sorte que les hiérarchies elles-mêmes repensent leur structure.
C'était unique par son absence, puissant par sa nature cachée, un héritage qui protégeait en n'étant pas connu.
À cet instant, alors que neuf silhouettes en vêtements de fermier se tenaient au-dessus d'un amphithéâtre rempli de l'élite autoproclamée de l'existence, cet héritage allait devenir significativement moins caché.
« Voilà qui ressemble à des Existences à moitié décentes... »
La voix de Khor résonna aux côtés de Noah et Sigrid, son ton portant la satisfaction de quelqu'un dont les standards venaient enfin d'être rencontrés, ne serait-ce que partiellement.
Elle regarda vers les Habitants des Plis avec un intérêt qui transcendait son observation habituellement dédaigneuse.
Tous les regards restaient fixés sur ces arrivées impossibles, le silence s'étirant jusqu'à menacer de craquer sous sa propre tension.
Puis, choquante, une voix jaillit parmi les Quantums Vivants, fendant le calme comme un éclair dans un ciel clair.
« Vieux Empereur Yuan... tu étais en vie ?! »
Le cri venait de l'un des Ducs des Quantums Vivants, sa forme tremblant littéralement de choc.
Il fixait l'une des Existences Vivantes se tenant aux côtés des Habitants des Plis… quelqu'un de leurs propres Plis qui avait disparu il y a des éons, présumé mort dans sa recherche du Métier.
Mais il était là ? Avec des Habitants des Plis de cet endroit ?
Le Vieux Empereur Yuan se contenta de regarder vers les Quantums Vivants et leur offrit un sourire chaleureux qui parvint de quelque manière à ne rien répondre tout en reconnaissant tout.
Puis, sans un mot d'explication, il tourna son attention vers les Habitants des Plis devant lui, son positionnement laissant clair que lui et les autres Existences Vivantes parmi eux suivaient, ne menaient pas.
L'attention de Noah se concentra sur les jumeaux qui semblaient être le nexus du pouvoir tremendous de ce groupe.
La femme fit un pas en avant, et quand elle parla, sa voix porta le genre d'autorité glaciale qui faisait paraître l'hiver chaud par comparaison.
« Je suis Elysia Main-Ferme des Champs Bleus », dit-elle, chaque mot précis comme une lame entre les côtes. « Nous, les Habitants des Plis des Territoires Errants, sommes arrivés ici parce que les actions des Existences Vivantes ont une fois de plus mis en danger tous les autres. »
Ses yeux, ce blanc-bleu impossible du ciel pré-aube, balayèrent l'amphithéâtre avec un jugement déjà rendu.
« Vous avez relâché le Voile entre les Vivants et les Morts bien plus tôt que prévu. La destruction et la perte de vie à venir seront tremendement plus élevées qu'elles n'auraient dû l'être. Encore… encore. »
HUUM !
Le dernier mot portait un poids suggérant que ce n'était pas la première fois, ne serait pas la dernière, était peut-être simplement la nature des choses quand le pouvoir oubliait la responsabilité !
Son regard devint encore plus froid, si une telle chose était possible, alors qu'elle continuait avec des mots qui tranchaient les prétentions comme une faux dans le blé.
« Dans l'existence, il y a toujours des fauteurs de troubles. La réalité est assez dure et injuste pour les faibles sans que vous l'empiriez par vos conflits, vos guerres pour des distinctions qui n'importent qu'à vous, votre besoin sans fin de prouver une supériorité qui n'existe pas. »
Elle fit une pause, laissant chaque accusation atterrir de tout son poids.
« Ne pouvez-vous pas être à la hauteur des statures grandioses de vos ancêtres ? Ne serait-ce qu'une fois ? Ne serait-ce qu'en cette matière où l'échec signifie la défaite d'innombrables innocents qui n'ont jamais demandé à être des dommages collatéraux dans vos jeux élaborés ? »
WAA !