Dans les Plis de l'Éveil des Tombeaux du Nullvein.
Là où se dressait autrefois une Prison Paradoxale, bouillonne désormais un champ de bataille !
L'antique structure s'est brisée comme du verre sous le poids de trop de vérités tordues en mensonges. Maintenant, les vestiges brisés de cette prison encadrent une guerre d'extrémités tandis que des Paradoxes Vivants s'affrontent à des Origines Vivantes.
Et les Paradoxes gagnaient, par le simple nombre — menés par Oryzarakh !
Des couches retentissantes de brillance tordue jaillissaient de plusieurs dizaines de Paradoxes, chacun lançant une Autorité immense — des tissages Paradoxaux Vivants formés de centaines de millions de Réseaux. Ces brins défaisaient tout sur leur passage. Ils repliaient l'existence à rebours sous la forme de la confusion et du doute.
Au milieu de cette pluie surréaliste, une lumière solitaire repoussait la marée. Vas. Glaciale. Immense.
Vorellion.
L'Ancienne Tortue Vivante de Douze Époques se raidit sur sa carapace à l'échelle de l'Omnivers tandis que neuf de ses têtes se retiraient vers le centre. Chacune des neuf portait ses propres halos rayonnants, chacun superposé de Dessein et d'Origine. Alors que les vagues mortelles de Paradoxe approchaient, les voix de Vorellion murmurèrent à l'unisson !
HUUM !
« Commencez Sans Dessein. »
Une vague pulsa vers l'extérieur.
De la convergence de ses neuf têtes, un paradoxe impossible fut dénoué par le refus de la prémisse.
Le concept même de l'attaque Paradoxale fut annulé, son dessein rendu rétroactivement nul !
L'Autorité s'effondra... et disparut, comme si elle n'avait jamais eu l'intention de nuire, comme si elle n'avait jamais été née.
Son origine... fut terminée !
La pression retomba. Les Origines Vivantes retrouvèrent un espace pour respirer.
Et le regard de Vorellion, ces neuf orbes profonds de sagesse ancienne, se posa sur la jeune Origine Vivante à leurs côtés. Jadis enfermée dans ce Plis maudit, elle tremblait désormais, rayonnante de force.
La pensée brûla à travers ses esprits.
Comment osent-ils ? Comment ces êtres cruels et vils osent-ils tenter d'enfermer quelque chose d'aussi neuf ?!
HUUM !
Pendant que Vorellion pensait ceci.
Une marée oppressante s'abattit sur le champ de bataille.
Une voix suivit — basse et bouillonnante.
« Je suis totalement enragé. Et depuis un éon, je n'ai pas été enragé. »
Vorellion se figea. Sa carapace pulsa. Chaque tête reconnut la pression. La pression d'un Paradoxe Vivant Honoré !
Le pouvoir de l'Ancienne Tortue frôlait le seuil de l'Honoré, mais n'y était pas encore.
Ils avaient demandé des renforts d'Origines Vivantes supplémentaires vers cette position. Quelques Origines Vivantes plus jeunes étaient déjà arrivées. Mais aucune assez forte.
Pas encore !
L'arrivée de l'Honoré Gold n'avait pas besoin de tambours.
Le Plis lui-même devint silencieux.
Il descendit comme une pensée trop lourde à porter, comme une lumière courbée autour de lui en guise d'excuses. Des ailes et des halos pulsaient autour de lui — innombrables, changeants, se contredisant. Ils étaient là et pas là, infinis en nombre, mais aucun ne restait visible plus d'une respiration.
Le Paradoxe Vivant Doré Honoré flotta vers l'avant. Calme. Froid.
Son regard balaya le champ de bataille. Et puis, se fixa.
« Depuis quand, » demanda-t-il, son ton teinté de condescendance, « les Origines Vivantes ont-elles poussé des couilles ? »
Il regarda faiblement, avec une véritable malice.
« Cherchez-vous d'autres massacres dans les Plis de la Ligne de Front ? »
Les Origines frémirent.
Altheon flamba ! Shaynara jaillit ! Mais aucune ne s'avança.
« Distractions, » continua Gold, claquant du poignet. « Vous n'êtes toutes que des distractions. »
Il inclina la tête.
« Et je déteste les distractions. »
Sa voix baissa.
« Paradoxe du Menteur. »
Le Plis trembla.
Le Paradoxe du Menteur !
C'était une blessure auto-référentielle dans la logique. Un exemple pour mieux le comprendre... serait l'énoncé — « Cette phrase est fausse. »
Cette phrase... est fausse.
Si vraie, alors elle est fausse. Si fausse, alors elle est vraie. Une boucle. Une contradiction. Un poison.
Gold façonna sa propre version d'une telle merveille !
« Les Origines Vivantes ne sont en vie que parce qu'elles sont déjà mortes. »
... !
HUUM !
Une déclaration terrifiante fut proférée.
Contredisant ! Incompréhensible !
Et derrière lui, une Tour d'Origine dorée scintilla — construite pour protéger et pour dénouer. Pour imposer la contradiction !
Les Origines Vivantes rugirent d'un sentiment de désespoir choqué.
Des tours blanches jaillirent derrière les Origines Vivantes en réponse !
Mais... un battement de cœur plus tard, elles commencèrent à s'effondrer.
Altheon regarda ses compagnons se défaire. Shaynara hurla en cherchant à s'accrocher !
Les visages de l'Origine se tournèrent vers la terreur et l'incrédulité alors que leur essence se fissurait de l'intérieur.
Une Origine après l'autre tomba, leur lumière éteinte par l'insupportable contradiction de leur propre existence.
De la seule déclaration emplie de la complexité de l'Honoré Gold !
Une Existence Vivante Honorée... était simplement aussi puissante.
Il n'en resta que trois.
Altheon. Shaynara. Vorellion.
Et un de plus.
Bob.
Le jeune n'était pas tombé dans tout cela, ce qui amène à se demander... comment ?
Vorellion chancela face au massacre. Ses têtes secouèrent. Chacune gouttant de chagrin !
Il vit les Origines périr alors qu'il voulait rugir, mais ne le fit pas !
Puis, avec une immobilité profonde, les neuf têtes se tournèrent vers le ciel.
« Pour mes proches. »
Il ne rugit pas.
Il se contenta... de donner.
Et il donna tout, de tout son cœur !
L'Origine fit irruption. Les échos de son dessein, la raison même de sa naissance, flamboyèrent une dernière fois. Et puis...
« Fin ! »
Une pulsation d'Origine éclata alors que Vorellion se démantelait lui-même — par devoir. En sacrifice.
Dans son dénouement, une flambée fut libérée.
Un Appel !
Une convocation pour une Origine Vivante Honorée.
Gold observa l'acte avec dégoût.
« Pathétique, » dit-il. Son ton dégoulinait de mépris. « Certaines choses sont faites pour finir. Il y a la paix dans cela. Une disparition nette. Mais vous vous accrochez. Vous vous débattez. »
Il leva une main.
« Laissez-moi nettoyer ça. »
Il tendit la main vers Altheon, qui se raidit !
Mais alors...
Gold marqua une pause.
Sa main se figea en plein air.
Ses yeux se rétrécirent.
Son Autorité recula tandis que son expression s'alourdissait !
« Formez la Tour Paradoxale Transcendante de l'Inévitabilité ! » hurla-t-il.
... !
Le Plis se fractura alors que ce qu'il percevait descendait, une terrifiante méditation d'Origine se manifestant !
Une lumière blanche descendit comme le tonnerre sur la soie. Une brillance inconfondable.
Une femme traversa la lumière.
Ses jambes émergèrent en premier, pâles et rayonnantes. Puis sa robe, un vêtement fluide d'un blanc étincelant, brodé de joyaux stellaires. Ses cheveux, longs et blancs, scintillaient comme les fils du destin.
Sa voix résonna, claire et amusée.
« Qu'est-ce qui a bien pu attirer un Paradoxe Vivant Honoré ici ? »
L'expression de Gold s'assombrit alors qu'il percevait...
La Royauté.
« Les Origines Vivantes ont-elles tant de forces maintenant qu'elles envoient une Origine Vivante Royale dans des Plis mineurs ? »
La femme sourit.
« Origine Royale Calypso, à votre service, » dit-elle doucement, faisant une révérence pas moins royale pour être inutile. « Et oui. Je suis venue parce que quelqu'un ici m'a donné de bonnes nouvelles sur une petite fille que je croyais morte. »
Son regard se posa sur Altheon.
« L'un de leurs corps, » dit-elle, sa voix douce comme la neige qui tombe, « ne peut pas périr. »
Et elle sourit.
Le Plis pulsa une fois de plus.
Et la guerre atteignit un précipice terrifiant !