L'atmosphère changea après les paroles terrifiantes de l'Origine Vivante.
Et Sigrid...
Elle se tourna, ses robes blanc-or chuchotant contre le sol, et le fixa avec des yeux qui ne portaient aucune chaleur.
« Si quoi que ce soit arrive à ce simple Habitant des Plis... » Sa voix était calme. Trop calme. « Je mettrai fin à mon propre commencement. »
BOOM !
Les mots restèrent suspendus dans l'air comme une lame au-dessus d'un cœur battant.
« Et tu seras responsable de l'effondrement du prix des Origines Vivantes. »
Altheon pâlit. Son éclat doré s'estompa. Les lignes acérées de fierté creusées sur son expression se fissurèrent.
« Je... » Sa mâchoire pulsait, ses ailes tremblaient. « Je m'excuse. »
Un silence s'ensuivit. Inconfortable et amer.
Sigrid leva une main unique. « Ne nous dérangez pas. »
Une lumière blanc-or jaillit de ses doigts, formant un dôme de splendeur sanctifiée qui les séparait du reste du domaine. La lumière s'atténua dès qu'elle les enserra, enveloppant le duo en quelque chose de plus silencieux que le silence.
Noah demeura immobile.
Il observa son regard se porter sur la rune au-dessus de sa tête. Elle l'examina avec une tristesse qu'il ne comprenait pas encore.
« Je t'ai... involontairement marquée », murmura-t-elle. « Pour cela... je m'excuse. »
Il secoua lentement la tête, le mouvement fluide, dénué de tout conflit.
« Sigrid », dit-il doucement, « vas-tu bien ? »
Ses yeux — autrefois si puissants, autrefois si voilés — vacillèrent.
Et puis, inattendue, elle sourit. Une courbe des lèvres qui portait plus de chagrin que de joie.
« Dis-moi quelque chose. » Sa voix était plus douce maintenant. « Es-tu une bonne... entité ? Une bonne personne ? »
Sa question vint sans artifice. Ce n'était pas un jugement. C'était un besoin. Un vœu.
Noah la fixa. L'immobilité de son âme ne se brisa pas.
« Non », répondit-il, sans ciller. « Je ne suis pas une bonne personne. »
Ses yeux s'assombrirent à une telle réponse.
Mais il n'avait pas fini !
« Je ne suis pas non plus une mauvaise personne », continua-t-il. « Je suis simplement moi-même. »
Il parla comme s'il énonçait la météo.
« Noah Osmont. Quintessentiel. »
Le regard de Sigrid le retint plusieurs secondes de plus. Comme si elle le fouillait pour y trouver quelque chose qu'elle ne pouvait nommer. Lorsqu'elle expira enfin, son souffle trembla.
« Je veux dire que je t'ai entraîné dans quelque chose d'incompréhensiblement chaotique... » dit-elle, la voix serrée, « mais ta présence, ton être, est tout aussi inhabituel. Pour que tu éveilles ce que j'ai brisé, ce que j'ai scellé... »
Elle baissa les yeux. Ses doigts se crispèrent tandis qu'elle secouait la tête.
« Pour te préparer à ce qui vient », chuchota-t-elle, « tu dois comprendre ce qui a précédé. »
... !
Sa main s'éleva. La lumière éclosa dans sa paume.
Un petit orbe de blancheur radieuse y flottait — vivant de tissages de pouvoir, chaque fil vibrant d'une sacrée réminiscence.
Une archive.
Une grande.
Noah tendit la main et la prit, la lumière glissant en lui comme l'eau rencontre la quiétude.
Et dans son esprit... une mer se déploya.
—
Blanc.
Infini.
Un océan d'Autorité d'Origine Vivante, pur et inébranlable.
Au sein de cette mer flottait une femme.
D'une beauté insondable.
Ses traits portaient la sérénité de l'aube. Ses robes blanches adhéraient comme des nuages autour de sa forme, ses cheveux comme un voile de sainteté descendant le long de son dos.
Autour d'elle, des arbres.
Massifs, d'un blanc sacré, s'étendant à travers la mer comme des veines et de la taille de douzaines de Roues.
Sur leurs branches reposaient des Roues Transcendantes de l'Existence, tournant lentement comme une horlogerie faite de butin lui-même.
Elle n'était pas seule dans cette mer blanche.
Des dizaines de milliers de silhouettes flottaient autour d'elle, chacune rayonnant d'un pouvoir immense.
Origines Vivantes.
Toutes la regardaient en silence.
Leurs yeux n'étaient pas cruels.
Mais ils étaient emplis de quelque chose de pire.
De but.
La femme se tourna, fronçant doucement les cils. Elle les connaissait tous. C'était sa famille. Sa lignée. Tous nés de l'Origine Vivante Blanche. Ses racines.
Mais quelque chose n'allait pas.
Leurs yeux ne la voyaient pas elle.
Ils voyaient ce qu'elle deviendrait.
Un homme dériva vers l'avant, sa forme régale, ses ailes de lumière pliées dans son dos.
« Fille », dit-il, l'amour et le chagrin en parts égales sur son visage. « Le catalyseur a été trouvé. Il est temps. »
Elle cligna des yeux, un frisson lui parcourant l'échine.
« Le catalyseur ? » Sa voix tenait de la prudence. « Les Origines Royales cherchent trop agressivement. Je ne fais pas confiance à leur jugement. »
Son père secoua la tête. « Elles, nous... faisons tout pour une raison. »
Elle plissa les yeux. « Une raison ? »
« Pour notre commencement. »
Il dériva plus près, posant une main sur son épaule.
« À travers toi... nous le récupérerons. Tu es la graine. À travers toi, l'Ordre sera éveillé à nouveau. »
Son cœur manqua un battement.
« L'Ordre ? »
Il acquiesça. « Les Origines Royales ont vu tous les dénouements. Il n'y a qu'un seul catalyseur qui éveille le Résidu d'Ordre endormi en toi. »
Elle recula. « Qu'est-ce que c'est ? »
Les yeux de son père brillèrent.
« Une fin de toute ta lignée... s'écoulant à travers ton commencement. »
Sa voix s'approfondit, comme s'il récitait un rite ancien.
« Tu dois hériter de nos commencements, Petit Fagot. Les commencements de toute notre Lignée. »
Un tremblement de terreur secoua ses membres.
« C'est... de la folie. Qui a proposé une telle solution ?! »
« L'Ordre », son père secoua la tête et murmura, « vient des fins. Du chaos. De la destruction, si elle est guidée et complète. Sa destruction il y a tant d'années par LE Paradoxe Vivant n'était qu'une question de nature, un prérequis avant qu'il ne soit à nouveau institué. L'Ordre était toujours destiné à revenir de cette destruction. »
HUUM !
Sa voix devint grave et révérencieuse.
« Et nous la guiderons. »
« Non... ! » chuchota-t-elle.
Elle se tourna. Ses pieds dérivèrent vers deux silhouettes au loin — sa mère et sa jumelle.
Sa sœur !
Sa mère sourit.
Chaleureuse.
Sachante.
« Mère... s'il te plaît », dit-elle. « Tu n'as pas à les écouter. Tu n'appartiens pas aux Origines Royales ! »
Sa mère avança et lui prit la joue.
« Personne ne nous contrôle. »
« Alors pourquoi ?! »
La voix de sa mère fléchit.
« Nous le faisons pour toi. Mon Fagot de But. »
Les mots déchirèrent quelque chose en elle.
Son père les rejoignit.
« Nous espérons que tu ne nous en voudras pas. Ni qui que ce soit d'autre. Nous te donnons tout. Notre tout. Notre but. »
... !
Il sourit doucement.
« Nous te donnons nos commencements. »
Et puis...
Il se tourna vers les autres et devint grave. Lourd. Lumineux !
« Donnez votre cœur. »
BOOM !
« Donnez votre but ! »
BOOM !
« Donnez... votre commencement, votre tout pour inaugurer la glorieuse ascension de l'Ordre ! »
BOOM !
L'espace céleste de la mer s'embrasa.
Des dizaines de milliers d'Origines Vivantes se consumèrent en flammes blanches. Leurs commencements arrachés de leurs poitrines comme des étoiles arrachées des constellations.
Les flammes volèrent vers elle.
Elle hurla.
« Non ! »
Elles ne s'arrêtèrent pas.
Sa mère. Son père. Ses tantes et oncles. Ses cousins. Ses mentors.
Tous. Même des Origines Vivantes Primordiales. Quelques-unes... même des Honorées.
Toutes brûlèrent.
leurs origines sacrées se dénouant en elle.
Dans le trou sans fond en elle.
Il dévora tout.
Et elle le haït.
« Non ! »
Elle tendit la main vers le visage de sa mère qui se fissurait en lumière.
Sa main traversa l'air.
Sa mère sourit tandis que ses flammes rejoignaient les autres.
Elle se tourna vers sa jumelle.
La dernière.
L'unique.
Leurs regards se croisèrent.
Douleur.
Hésitation.
Amour.
Et une apparence de peur qui lui disait... qu'elle ne voulait vraiment pas faire cela. Alors pourquoi le faisait-elle ?!
BOOM !
Et sa sœur, elle aussi, commença à brûler.
Sigrid hurla.
« ARRÊTEZ ! »
Mais personne n'écouta.
Et lorsque la flamme finale la remplit...
Il ne resta qu'une chose.
Le silence.
Ses sanglots résonnèrent dans un vide blanc.
Ses tissages se fracturèrent.
Sa lignée s'acheva.
Et elle demeura.
Le Fagot de But.
Le trou sans fond en elle... enfin comblé lorsqu'il contint les commencements de toute sa lignée !