Les eaux de la mer noire s'agitèrent.
Un bourdonnement lent résonna à travers la Prison Paradoxe — une mélodie sans mélodie, dérivant sans vent. La surface se brisa tandis qu'une silhouette émergeait, luisante d'ombre et bourdonnant plus fort, comme si elle s'attendait à un public.
« Je sais que tu ne peux pas me répondre pendant que tu nourris l'Inévitabilité, Petit Bobby », chuchota Thauron, la voix amusée, le menton relevé alors que l'eau glissait de ses épaules. « Mais il faut toujours se méfier quand les choses semblent trop belles pour être vraies... l'ont-ils vraiment laissée toute seule, cette prison ? Sans Gardien ? Une prison remplie de Primarques et de Maîtres de l'Existence qui haïssent absolument les Sans-Plis ? »
Sa voix n'était pas forte. Elle n'avait pas besoin de l'être. Sa seule présence ondulait à travers les spirales du paradoxe.
Thauron s'éleva pleinement des marées d'obsidienne, grand et drapé d'une soie noire effilochée lacée de marques ruineuses. Les tentacules de l'Inévitabilité glissaient paresseusement derrière lui, gouttant de corruption, comme s'ils écoutaient eux aussi la ritournelle.
Il rit.
Bas, incrédule. Presque impressionné.
« Je ne suis pas mort », dit-il doucement, les yeux scrutant le ciel creux où la présence du Gardien aurait dû peser comme un fardeau. « Cette prison a vraiment été laissée vide. »
Sa main se leva, brillante d'une lumière vacillante puisée dans la Vraie Source de la Finalité. Le pouvoir pulsait en vagues silencieuses sur sa peau.
« Nous y voilà, Petit Bobby », dit-il, se tournant lentement tandis qu'il prenait la mesure des milliers de cercueils noirs flottant dans des chaînes sans fin. « Un lieu rempli de repas, enfermés dans des boîtes. »
Il ricana à nouveau.
« Il faut manger lentement, bien sûr. Mais que peut-on accomplir si l'on avale tout ce qui se trouve dans cette prison ? Si on l'associe au secret qui a poussé deux Sans-Plis à s'enfuir avec une telle hâte... puis-je réellement faire quelque chose de moi, Petit Bobby ? »
Ses yeux brillaient.
Ils ne scintillaient pas comme des étoiles. Ils brûlaient comme les braises mourantes d'antiques fourneaux qui avaient depuis longtemps tourné à la cendre.
Il baissa le regard.
« D'abord, il me faudrait trouver d'autres Existences Vivantes. »
Il claqua de la langue, son sourire s'élargissant.
« Mais rien que cela est difficile. Tous ces plis environnants sont régis par des Paradoxes Vivants. Pas beaucoup d'Origines Vivantes qui flottent par là. Ni d'Esprits Vivants. Ni d'Élémentaires Vivants. »
Ses pieds se décollèrent, son corps glissant paresseusement dans les airs. L'Inévitabilité s'éleva à ses côtés comme une ombre fidèle.
« Difficile, Petit Bobby. Le chemin à venir est difficile », dit-il, voix basse. « Mais quelque chose de difficile est quelque chose qui vaut la peine d'être obtenu. Je commencerai par la prison. »
Le rire de l'Inévitabilité strida derrière lui. Un hurlement de faim.
—
Loin de la Prison Paradoxe, loin des sombres spirales de Thauron et de ses marmonnements, un autre mouvement s'agita.
Dans les Plis de l'Éveil des Tombeaux du Nullvein, au-delà de la frontière qui rattachait la Prison Paradoxe.
C'étaient les Voilés Soleil-Plis.
Blottis sous l'ombre, sous le crépuscule sans fin de la courbure du Nullvein, les Voilés Soleil-Plis brûlaient d'une lumière dorée tranquille, innaturelle.
Et là, cachés dans le creux d'un espace sans lumière, le Labyrinthe d'Origine Vivante en forme de croix s'ouvrit à nouveau.
Le Labyrinthe pulsait de runes structurées de l'Origine. Ses couloirs se ramifiaient à l'infini, taillés non dans la pierre mais dans les fils de la réalité — traversant l'espace, la mémoire et le temps.
Près de l'entrée, Maître Hannibal arriva une fois de plus. Son visage masqué. Ses yeux étroits.
Derrière lui, voilés dans des Réseaux Dimensionnels Existentiels suppressifs, suivaient des forces des Mannafolds et de la Chronosecte des Plis Liés aux Fils. Ils se mouvaient comme des chuchotements, comme des regrets glissant le long du fil de la pensée. Ils s'engouffrèrent à l'intérieur. Non détectés.
Les quelques Maîtres de l'Existence qui étaient venus encercler cet endroit ne sentirent rien d'anormal se produire !
À l'intérieur du Labyrinthe lui-même.
Au plus profond des replis des chambres les plus reculées du Labyrinthe, bien au-delà de là où les explorateurs ordinaires pouvaient atteindre, deux Descendants d'Origine Vivante se tenaient dans un débat silencieux.
Le mâle était grand et pensif, sa peau faiblement gravée de la brûlure du tissage pur.
Sa compagne, la femelle, inclina la tête avec curiosité tandis que ses yeux se plissaient face à l'écran illusoire qui s'assombrissait lentement, montrant la défaite de l'Imitation d'Inévitabilité Mutée par Noah.
À leurs côtés, une créature féerique flottait avec des ailes de lumière d'Origine en tant que Guider.
« Ces Habitants des Plis », dit la femme, sa voix riche et curieuse. « Ils viennent de régions surveillées par des Paradoxes Vivants, oui ? »
Le mâle soupira.
« Oui », dit-il, confirmant à nouveau.
Elle désigna du geste l'image qui s'estompait.
« Et pourtant, avant même de commencer le chemin de l'Origine correctement, ils ont vaincu une Inévitabilité ? »
Il resta silencieux.
Elle sourit alors. Quelque chose de brillant et d'avide.
« Je veux en savoir plus. »
L'homme secoua la tête.
« Avoir affaire à des Paradoxes Vivants n'est jamais une affaire facile », dit-il. « Et récemment... les Descendants du Cœur de l'Origine des Plis de l'Origine ont averti que quelque chose changeait. Les Paradoxes deviennent agités. Quelque chose a changé. »
Elle agita la main, dédaigneuse.
« Les avertissements sont des avertissements. Vraiment, tu vas ignorer ça ? Un Habitant des Plis, pas même un Maître de l'Existence, à peine initié, qui vainc une Inévitabilité ? Tu ne veux pas enquêter ? »
Il ne répondit pas d'abord.
Elle se pencha en avant, l'incitant.
Il ferma les yeux.
« J'étendrai mes tissages à travers la région où ils sont entrés », dit-il enfin. « Je verrai quelle présence Paradoxe veille sur leurs plis. Puis je déciderai. »
Elle battit des mains.
« Fais-le, fais-le ! »
Il tendit la main.
La créature féerique dériva vers le bas, sa lueur s'intensifiant. Elle se posa dans sa paume.
Il referma ses doigts autour d'elle. Il inspira.
Et son existence ondula.
Des tissages complexes s'étirèrent de lui comme une lumière fantôme, disparaissant dans les tissus invisibles qui s'étendaient à travers les Plis.
Silence.
Puis, un souffle plus tard, ses yeux s'ouvrirent en grand. Une grimace se dessina sur son visage.
« Qu'est-ce qu'il y a ? » demanda-t-elle.
Sa voix était basse.
« Je... ne perçois pas d'influence présente d'un Paradoxe Vivant », dit-il.
Elle cligna des yeux.
« Tu veux dire que les Plis d'où viennent ces Habitants des Plis... ne sont pas surveillés ? »
Une telle chose serait ridicule, non ?
Il hocha la tête lentement.
« Pas par un Paradoxe. Pas maintenant. »
La fée pulsa une fois, comme confuse.
« C'est », chuchota la femme, sa voix touchée par l'émerveillement, « intéressant. »
Son sourire s'élargit.
« Allons voir pourquoi un Pli de Paradoxes est vide ? »
Une idée audacieuse. Une qui, cette fois... ne fut pas refusée !
Un Pli dépourvu des yeux perçants de son propriétaire.
Une Prison dépourvue des yeux perçants de son propriétaire !
Cela a pu être momentané. Cela a pu être accidentel.
Mais sûrement, rien de trop grandiose ne sortirait de cela, non ?
Non ?!