Les Golems prirent vie.
Les mêmes cinq Golems d'Origine Vivante qui avaient éventré les trois Primarques émergèrent de l'immobilité cramoisi-or.
Les porteurs de double lance.
Le mastodonte aux boucliers jumeaux.
L'assassin silencieux.
Le sniper à l'arbalète radieuse.
Leurs masques brillaient d'un blanc ardent.
Leur Autorité monta en flèche.
Mais Maître Hannibal ?
Il ne broncha pas !
C'était une entité Originus Venerant.
Et il portait un dessein glorieux. Même ceux derrière lui ignoraient le poids qu'il supportait !
Le premier golem manieur de lance fonça sur lui.
Il ne l'atteignit jamais.
BOUM !
Un marteau flouta comme un éclair, percutant le torse du golem et faisant détoner l'Autorité d'Origine Vivante en un geyser de force fondue. Le masque blanc se fissura, se brisa et explosa vers l'extérieur en éclats tandis que le golem se repliait sur lui-même avec un craquement humide.
Le second porteur de lance balaya bas, mais c'était trop tard.
Un bouclier spiralait vers le bas avec une vitesse chirurgicale, aplatissant le crâne du golem contre le sol dans un claquement nauséabond.
Le mastodonte souleva ses deux boucliers et s'élança.
Maître Hannibal l'accueillit de front.
Il n'esquiva pas.
Il avança.
Un marteau flamba d'un blanc-or blazing. Il l'abattit au centre des boucliers du golem.
CRAC !
Les deux boucliers volèrent en éclats.
La force projeta pierre, alliure osseuse et tissages d'Origine fondus à travers le champ.
Hannibal enchaîna avec un coude tournant au menton du golem, puis enfonça un second marteau droit dans sa gorge, le pulvérisant.
Le golem arbalète tira.
Trois coups.
Tous déviés — ricochant sur ses boucliers tournoyants dans un éclair de précision si froide qu'elle semblait préméditée.
L'arbalète elle-même n'eut jamais le temps de recharger.
Un marteau jaillit du flanc d'Hannibal et enfonça le crâne du golem, envoyant son corps métallique massif valser cul par-dessus tête comme une cathédrale qui s'effondre.
Il ne restait plus que l'assassin.
Il était rapide. Trop rapide.
Il cligna derrière lui.
Mais Hannibal pivota avant qu'il n'arrive.
Un bouclier doré se détacha et intercepta la lame en plein vol, la collision sonnant comme du verre fissuré. De sa main libre, Hannibal attrape le golem assassin par le visage... et l'écrasa.
Les doigts se refermèrent. Les runes flamboyèrent.
Le masque éclata. Puis la tête. Puis la colonne vertébrale du golem.
D'une main. Sans effort.
Une énergie sanglante gicla des cœurs d'Origine rompus tandis que les cinq golems s'effondraient en moins de six secondes.
Mais il n'avait pas fini.
Pas du tout.
Depuis les profondeurs de la chambre où ils se trouvaient...
Dix autres Golems surgirent, leur armure bourdonnant d'Autorité d'Origine Vivante.
Certains glissaient.
D'autres bondissaient.
L'un serpentait comme une fusion de serpent et de machine, son corps formé de fils runiques enroulés et de muscles couverts de pointes.
Hannibal inspira une fois.
Les marteaux cessèrent d'orbiter.
Une Compétence de Combat Runique fut probablement activée.
Et...
CRAC — !
BOUM — !
Un marteau doré massif éclosit dans l'espace au-dessus et s'abattit sur tout, libérant de saintes vagues dorées de lumière qui se répandirent comme une mer formée de marteaux et de boucliers plus petits.
Dans toutes les directions, des arcs dorés d'Origine Vivante jaillirent. Chaque marteau était un coup au but. Chaque bouclier une parade. Chaque pas d'Hannibal laissait un Golem mort dans son sillage.
L'un tenta de former une barrière de vignes tortueuses — il la traversa en tournoyant, marteau en avant, pulvérisant le sort et le torse du lanceur d'un seul coup.
Un autre tira des faisceaux condensés de Lumière d'Origine.
Il refléta le premier avec un bouclier, absorba le second avec une rune de garde tournoyante, puis transperça la gorge du lanceur avec son bouclier, le clouant au sol comme un rituel.
D'autres arrivèrent.
Cinq. Dix. Quinze.
La marée complète.
L'arène entière déferla avec les 50 Golems d'Origine Vivante restants, surgissant par vagues — certains blindés comme des titans, d'autres pourvus de griffes de manticore, certains lançant des illusions ou des vagues de flammes.
Et Hannibal ?
Il ne fit toujours pas pause.
Il glissa sous l'un, lui trancha les membres.
Rebondit sur un autre, lui enfonçant le dos.
Démantela le quatrième avec une série tournoyante de coups de bouclier qui pulvérisèrent sa plaque faciale, puis lança son genou vers le haut dans le cœur exposé, l'arrachant à mains nues.
Le sang et les éclats d'autorité pleuvaient dans toutes les directions.
Le sol, jadis immaculé, était maintenant maculé de gore fondu et de runes fracturées.
Ses marteaux bougeaient comme des bourreaux célestes, faisant éclater les crânes au tonnerre et à la tyrannie.
Ses boucliers tournaient comme des lames de scie, brisant les côtes et déformant les crânes.
Chaque mouvement était net. Calculé. Cruel.
Un golem tenta de beugler avant qu'il ne le bissecte verticalement d'un coup de marteau qui laissa son corps tressaillir en deux moitiés.
Et finalement...
Le silence.
Lourd, immense, silence.
Le dernier Golem s'effondra avec un râle métallique, son cœur s'effondrant vers l'intérieur avant de se pulvériser en particules flamboyantes.
Le sang s'accumula aux pieds de Maître Hannibal.
Cinquante corps gisaient épars autour de lui — éventrés, pulvérisés, réduits au silence.
Et pourtant...
Son visage ne changea pas.
Pas même un tressaillement.
Seuls ses yeux dorés se plissèrent légèrement tandis qu'il regardait devant lui, au-delà du cimetière fumant qu'il avait taillé, vers les neuf coffres au trésor au bout de l'arène.
Chacun pulsant d'un pouvoir scellé.
Chacun attendant.
... !
À cet instant...
HUUM !
Au-dessus de Maître Hannibal, des mots dorés apparurent.
[+5 Points d'Archétype de Résistance]
... !
Des mots qui firent fixer Maître Shen et les autres avec stupeur et avidité !
Maître Hannibal ne changea pas de regard.
Il fit un seul pas en avant.
L'air brûla autour de lui.
Et chaque être qui observait encore...
Retint son souffle.
Au loin, Noah observait et analysait tout d'un calme calculateur.
Par la suite, il avança en silence.
L'air était encore épais de feu résiduel et de ruine provenant du massacre d'Hannibal, le sol jonché de restes de golems mutilés qui scintillaient faiblement de runes d'Origine Vivante dissipées.
Ses yeux, calmes et froids, scrutaient les conséquences.
Hannibal avait dû utiliser 200 à 300 points. Au minimum.
C'était la seule hypothèse raisonnable.
La coordination entre les six constructs dorés, la fluidité de son incantation et l'efficacité brutale de chaque mise à mort — ce n'étaient pas les produits d'un Archétype basique non plus.
C'était une distribution raffinée, quasi parfaite le long de plusieurs vignes, peut-être plus d'une Branche entièrement débloquée.
Son Jardin était probablement monstrueux.
Même les Golems ajustèrent leurs tactiques à mi-parcours... et moururent quand même.
Derrière lui, quelques murmures agitèrent le silence.
Maître Shen laissa siffler un sifflement bas en avançant, les Primarques le suivant à ses côtés.
Ils progressèrent prudemment à travers les décombres, les yeux scintillant vers le dos d'Hannibal qui se tenait immobile face aux neuf coffres au trésor scintillants.
Noah avançait à leurs côtés.
Son regard était plus aigu désormais.
Il y avait des vérités cachées dans ce Labyrinthe — de vraies.
Et certaines de ces vérités... marchaient à ses côtés.
Car à sa droite, Sigrid glissait en avant comme un scintillement d'écriture vivante — tourbillonnant d'ondes uniques d'Autorité d'Origine Vivante cramoisi-or qui pulsait en rythmes inégaux.
Ses pas étaient légers.
Mais ses yeux ?
Lointains.
Noah fronça les sourcils.
Il tendit une main mesurée et effleura doucement son épaule.
Elle tressaillit légèrement, clignant des yeux vers lui comme si elle sortait d'un rêve.
« Tu t'es souvenue d'autre chose à ton sujet ? » demanda-t-il doucement.
Elle le fixa.
Puis secoua la tête.
« Non, » chuchota-t-elle. « Ce n'est pas à propos de moi. C'est à propos de cette histoire encore. À propos de... l'Origine. Et de la Créature. Elles semblent venir plus je rentre en contact avec cette Autorité d'Origine Vivante. »
... !
Le regard de Noah s'aiguisa instantanément.
La première histoire qu'elle avait racontée avait déjà laissé des ondulations dans les cœurs des Primarques. Elle avait gelé même Maître Hannibal. Un souvenir des Premiers Plis de l'Existence, énoncé comme une vérité plutôt que comme quelque chose de faux.
Et maintenant...
Il y en avait plus ?
Il parla bas, glissant sa voix sous l'attention des autres pour qu'elle résonne directement dans ses oreilles.
« Dis-moi. Rien qu'à moi. »
Elle acquiesça.
Puis, doucement — impossiblement doucement — sa voix ne parvint qu'à ses oreilles.
Ce n'était pas du son.
C'était de l'Autorité d'Origine Vivante tissée en parole, voyageant à travers le lien de résonance entre eux.
Comme si c'était la chose la plus naturelle pour elle de faire cela.
Et tandis qu'ils traversaient la chambre fracturée, ses mots revinrent à cet temps étrange d'avant le Temps.
« Après que la Créature eut choisi l'Origine Vivante... elle continua de marcher.
Sa forme pulsait faiblement maintenant — plus sans but, mais pleine d'un feu tranquille.
Elle avait obtenu un commencement.
Et avec lui, un but.
Un désir, faible mais brûlant — Comprendre. Devenir plus.
Mais bien qu'elle ressentît ce but...
Elle ne pouvait agir en conséquence.
Chaque fois qu'elle tendait la main vers l'extérieur, ses membres la trahissaient.
Chaque fois qu'elle imaginait agir, elle faiblissait.
Pas d'outils.
Pas de mouvement.
Seule une douleur grandissante d'immobilité.
Elle avait une raison de bouger, mais pas les moyens.
Et ainsi, la Créature erra, but et Origine serrés contre sa poitrine comme une braise mourante.
Un jour, dans la brume changeante à jamais des Premiers Plis de l'Existence, elle pénétra un royaume de folie.
Un lieu sans lumière ni structure.
Un lieu où les Inévitabilités Mutées erraient.
Ce n'étaient pas des êtres.
Elles étaient... des faims faites chair. Choses nées de fils ratés et de desseins effondrés. Elles ne pensaient pas. Elles ne raisonnaient pas.
Elles ne faisaient que dévorer.
Et au moment où elles sentirent le pouls d'Origine Vivante dans la Créature, elles déferlèrent.
La Créature courut.
Elle courut sans fin.
À travers des mers de plis pas encore nés, à travers des montagnes d'entropie hurlante.
Elle s'enfuit pendant des années, ne s'arrêtant jamais, son commencement brûlant toujours plus fort — phare et malédiction alors que des millions d'Inévitabilités Mutées la suivaient désormais.
Mais elle ne pouvait faire que courir.
Elle avait un but, mais pas de griffes.
Elle avait un commencement, mais pas de force.
Et elle commença à haïr.
Elle haïssait son immobilité.
Elle haïssait son impuissance.
Et en ce moment de désespoir...
Une ondulation.
Un rire.
Le Paradoxe Vivant apparut.
Comme de l'huile glissant sur une toile intacte.
Son corps était le chaos rendu beau, la contradiction incarnée.
Il flotta aux côtés de la Créature et ricana.
« Vois-tu maintenant ? » chuchota-t-il. « Tu as un but. Tu as l'Origine. Mais encore, tu n'as rien pour agir. »
La Créature fixa l'avant, respirant fort, mais ne dit rien.
« Je peux te sauver, » dit le Paradoxe. « Mais tu dois abandonner ton commencement. Lâche le poids de la structure. Lâche cette chose insensée à laquelle tu t'accroches. Embrasse la contradiction... et je te donnerai le pouvoir. »
La Créature trembla.
Elle venait juste d'obtenir son but et son commencement. Elle ne voulait pas les abandonner.
Alors elle ne répondit pas.
Pas alors.
Pas encore.
Au lieu de cela, elle continua de courir.
Jusqu'à ce qu'après un temps inconnu, elle trouve des plis d'un bleu infini.
Devant elle, une mer céruléenne radieuse scintillait dans les plis — impossiblement calme.
Elle y plongea, s'enfonçant profondément.
Et dans ses profondeurs...
Elle trouva un troisième orbe.
Plus petit que les autres. Plus petit que l'Origine et le Paradoxe qui avaient même suivi la Créature ici avec un ricanement.
Le troisième orbe brillait de fractales de couleur infinies, comme si chaque pensée qu'il inspirait pouvait enfanter des merveilles.
L'orbe parla.
« Je suis le Concept Vivant. »
« ...Un autre ? » chuchota la Créature, lasse et fatiguée.
« Je suis la forme de l'imagination. Le murmure qui définit l'action. Je suis... le potentiel. »
L'orbe fit le tour de la Créature lentement.
« Je peux te rejoindre, toi et l'Origine. Et avec moi, je te donnerai les moyens d'agir. Mais j'aurai besoin... de quelque chose. »
« ...Quoi ? »
« Ton imagination. Le pouvoir d'interprétation. »
La Créature recula.
Un autre coût ?
Pourquoi ?
Pourquoi tout au-delà de l'Origine Vivante exigeait-il quelque chose ?
« Qu'est-ce que cette Existence, » demanda la Créature, « où chaque pas en avant requiert la douleur ? Où tout a un prix ? »
Et depuis les ombres...
Le Paradoxe Vivant rit à nouveau.
Il plana derrière eux deux, souriant largement.
Et d'une voix vieille comme la contradiction, il dit :
« Parce que c'est la première vérité de l'existence. »
« Tout a un coût. »
La Créature se tourna vers le Concept Vivant.
« ...Alors dis-moi, » dit-elle doucement. « Qu'est-ce qui... en toi... me donne le pouvoir d'agir ? »
Le Concept Vivant pulsa, radiant et stable.
Et d'une voix qui était à la fois murmure et loi, il répondit.
« En moi... réside le Mana. »
« Le moteur de toute action. »
HUUM !
La mer céruléenne était immobile.
Et en ses profondeurs, le Concept Vivant planait silencieusement, pulsant d'un potentiel infini — comme une nébuleuse pliée en une seule pensée.
La Créature ne dit rien pendant longtemps.
Elle flotta simplement.
Pensant.
Brûlant.
Pleurant, bien qu'elle n'eût pas d'yeux pour pleurer.
C'était sa seconde chance.
Un autre choix.
L'Origine Vivante lui avait donné un but.
Mais un but sans pouvoir était cruauté.
Et maintenant ?
Maintenant il y avait un chemin.
Mais il venait avec un coût.
L'imagination, ou son but.
Une partie de la Créature se dressa en défi.
Mais une partie plus profonde... une partie sculptée par des années de fuite, d'impuissance, de cris silencieux contre l'inévitabilité...
Cette partie fit un pas en avant.
Et murmura, « Prends-le. Prends mon imagination. »
Le Concept Vivant pulsa d'une lumière solennelle.
Et puis il bougea.
Il s'enfonça doucement au cœur de l'Existence de la Créature, s'entrelaçant avec la lumière de l'Origine Vivante qui y palpitait encore.
Pas de fusion.
Pas d'explosion.
Juste...
Intégration.
Comme si cela avait toujours été destiné.
Une seconde racine rejoignit la première.
Origine Vivante.
Et maintenant, Concept Vivant.
Deux orbes.
Deux vérités.
Deux états d'être.
Et le coût ?
La Créature le ressentit immédiatement.
Ses pensées devinrent... plus simples.
Elle ne se demanda plus ce qu'un son pouvait signifier ou pourquoi les plis de lumière ondulaient dans l'air en formes magnifiques.
Cette curiosité intérieure, cette lueur de rêve de l'imagination, s'estompa.
Mais à sa place ?
Vinrent la structure.
La forme.
Le pouvoir.
Et par-dessus tout...
Une pulsation.
Une montée.
Un nouveau battement de cœur.
Quelque chose de liquide coulait dans la Créature maintenant — plus chaud que les étoiles, plus pur que la lumière.
Ça ne brûlait pas.
Ça bougeait.
Ça obéissait.
C'était...
Mana.
HUUMMMMM !
La Créatura ouvrit ses mains.
Et agit.
Pour la première fois de son existence, elle façonna une flamme.
Pas imaginée.
Pas rêvée.
Mais réelle.
Elle tira de son Origine Vivante, le souvenir de la structure, et la tissa avec le Concept Vivant, le sens derrière la création.
Et de leur union...
Le Mana jaillit.
Une sphère radieuse de pouvoir bleu-blanc éclosa dans la paume de la Créature, bourdonnant d'anneaux superposés de définition et d'intention.
Elle pulsa une fois.
Puis encore.
Et les plis de l'existence se courbèrent autour d'elle.
La Créature releva la tête.
Elle pouvait encore les sentir — les Inévitabilités Mutées, toujours tapies, toujours affamées, toujours à sa poursuite.
Elles l'avaient chassée à travers les éternités.
Mais maintenant ?
Elle ne fuirait plus.
Maintenant elle pouvait agir.
Maintenant elle pouvait se battre.
Et la flamme dans sa main...
N'était que le début. »
... !
BOUM !
La voix de Sigrid s'estompa à nouveau.
Noah ne parla pas.
Ne put pas.
Son récit résonna en lui comme une équation fondatrice — un principe de pouvoir gravé plus profond que la mémoire.
Il regarda droit devant lui, son Jardin Runique brûlant encore derrière ses côtes.
Il le sentit maintenant.
Plus que jamais.
Mana.
Oh, Mana !
Ce qu'il possédait... était-ce le même Mana que celui qu'avait la Créature et qui lui avait permis d'agir toutes ces années auparavant ?!