« Cela ne suffirait donc toujours pas ?
Les yeux de Bob se durcirent tandis que la Roue sous lui se décalait. Il flottait au milieu du flux chaotique des Plis, observant Thauron tendre la main. La vision du Creuset se tordit sur elle-même, compressée en une unique perle d'obsidienne qui dériva vers lui.
« Laisse-moi t'enseigner quelque chose qui m'a aidé à atteindre ma position actuelle, Petit Bobby », dit Thauron, d'une voix calme et inquiétante. « Chaque fois que je faisais face à un ennemi d'une grande puissance, je jouais le jeu de placer son niveau encore plus haut. Si mon adversaire était une Complexité de Porteur de Source Naissante, je me disais... qu'il me fallait être une Icône Liée à la Source Harmonisée avant même de songer au combat. »
… !
La voix de Thauron baissa, mais devint paradoxalement plus lourde, résonnant dans les moindres brins des Plis de l'Éveil des Tombeaux du Nullvein.
« Il y eut autrefois un groupe », murmura-t-il, ses yeux dorés reflétant des profondeurs abyssales, « d'Êtres Vivants qui se croyaient intouchables. Neuf d'entre eux. Tous des Primarques. Chacun une merveille de Complexité et de Pureté. Ils s'étaient baptisés les "Neuf Juges Radiants d'Éclipsion". »
Bob cligna des yeux. Il n'avait guère entendu parler de tels êtres.
« Ils m'ont chassé », dit Thauron, presque avec tendresse. « Me déclarèrent dangereux. Instable. Une anomalie à dévider. Et peut-être l'étais-je. Mais j'étais aussi… patient. »
L'air se tordit, la réalité reculant devant le souvenir.
« Je n'ai pas agi quand j'aurais pu en abattre un. Ni quand j'aurais pu en battre trois. J'ai attendu d'avoir véritablement saisi la Vraie Source de la Finalité. Un concept qu'ils ne pouvaient même pas concevoir, encore moins manier. »
Un silence pulsé vers l'extérieur. Les Plis se courbèrent autour de la silhouette de Thauron, comme si l'existence elle-même était à l'écoute.
« Je suis devenu autre chose. Pas plus grandiose en forme, mais inévitable. Ma Complexité tissa à travers les lignes temporelles effondrées et les paradoxes, les acheva. Ma Pureté ne purifiait pas. Elle anéantissait. »
Il fit un pas en avant, non vers Bob, mais dans la réminiscence.
« Quand je bougeais, ils étaient au sein des Tombes du Tribunal de l'Étoile Pâle. Un point de convergence sanctifié réputé immunisé contre la corruption. »
Thauron sourit, froid et certain. « Ils avaient raison. On ne pouvait pas le corrompre… mais on pouvait le défaire. »
Il leva la main, comme s'il tenait quelque chose d'invisible. « Avec la Finalité, je n'ai pas frappé leurs corps, j'ai frappé l'idée même de leur rassemblement. J'ai dénoué la condition qui leur permettait de se tenir ensemble.
« Et comme ça, huit tombèrent. »
Bob plissa les yeux. « Huit ? »
« Un survécut », chuchota Thauron. « Je le laissai se souvenir. Je voulais quelqu'un pour parler de ce qui arrive quand le Fil Final se resserre. C'est pour ça que mon nom résonne encore dans certains recoins des Plis, même si je ne suis qu'un petit poisson, Petit Bobby. »
WAA !
Le regard de Thauron se fit alors tranchant, entaillant Bob.
« Donc quand nous poursuivrons l'Être Vivant lié à toi… souviens-toi de ça : Ne frappe pas tant que ce n'est pas Final. Tant que l'issue n'est pas inévitable. La victoire, et rien d'autre. Voilà la leçon. »
La perle d'obsidienne pulsa dans sa main, le Gantelet Fabuleux de Verre-Chagrin résonnant de ruine promise tandis que Thauron flamboyait d'une complexité radieuse.
Un éclat d'ancienneté scintilla dans le regard de Thauron. Il se tourna, sa longue coat flottant dans la brise des paradoxes qui se défont.
« Tu t'en es bien tiré en tuant tout le monde dans ce Gantelet. Qu'ils rêvassent ou griffassent pour leurs familles comme toi… ça n'avait pas d'importance, n'est-ce pas ? » Son ton était cruel, presque amusé. « Mais même le vainqueur du Gantelet de Verre-Chagrin rampe sur l'existence brisée s'il n'a pas raffiné au-delà d'une simple Monade. »
HUUM !
Bob serra les poings. Thauron continua.
« Tu prendras les Panacées de Verre-Chagrin. Laisse-les ancrer ta forme. Laisse-les inonder ta Vraie Source jusqu'à ce que tu deviennes un Primarque. Mais pour marcher à mes côtés ? Pour être plus que mon ombre ? Tu devras au minimum devenir un Marqué des Plis. »
… !
Un… Marqué ?
Thauron leva une main.
« Pour ça, je t'emmènerai dans un endroit dont même les échos de minuscules Primarques murmurent. Une des Merveilles des Plis. Un lieu né de l'effondrement et de la contradiction, visible seulement pour ceux dont l'existence danse déjà sur le fil du rasoir. »
Sa voix tonna de détermination.
« Le Berceau Null de l'Ascension Briseuse de Plis. »
Le corps de Bob pulsait, entouré de Panacées de Verre-Chagrin de Vraie Source tourbillonnantes.
« Là-bas », continua Thauron, « les règles des Tissages de Source volent en éclats. Tes expressions ? Dépouillées. Tu ne compteras que sur la résonance compressée. Tu affronteras les Roues Paradoxales Calcifiées et les Piliers de Concordance. Épreuve après épreuve, jusqu'à ce qu'il ne reste pas de la cendre, mais du diamant. »
Il s'approcha, l'ombre le drapant comme une prophétie.
« Beaucoup le cherchent. Mais le Berceau Null ne se révèle pas aux chercheurs. Seulement aux dignes paradoxaux. »
Bob demanda, la voix prudente : « Alors comment le trouveras-tu pour nous y emmener ? »
WAA !
Thauron grimaça.
« Parce que je ne suis pas un chercheur, Petit Bobby. » Il écarta grand les bras. « Je suis le paradoxe qui invoque les merveilles. Je ne les poursuis pas, j'arrive. »
BOUM !
D'un geste du poignet, les Plis s'entrouvrirent légèrement, juste assez pour révéler une fracture : des sentiers d'obsidienne spiralant dans l'infini obscur, illuminés seulement par d'impossibles Roues tournant dans le silence.
« Viens. Voyons de quoi ton existence est véritablement faite. »
Les sentiers d'obsidienne miraient comme des fissures dans le miroir d'un dieu. Bob suivit en silence, chaque pas résonnant non sur la pierre, mais à travers le paradoxe.
Son souffle restait stable. Son cœur, lourd.
Tout ça… tout ça était pour elle. Pour sa lumière. Pour Liora. Pour sa fille.
Son nom lui piqua les yeux.
Ses pas chancelèrent alors que le souvenir le submergeait. Un jardin tranquille. Des cheveux comme la lumière du soleil. Un rire comme des carillons. Un Papillon Omniversel reposant sur sa main.
« Papa », avait-elle demandé, les yeux grands ouverts, « de quoi rêvent les Omnivers ? Que veut leur lumière ? »
… !
Une question ridicule. Mais il avait souri.
« Je ne sais pas, ma chérie », avait-il chuchoté. « Mais je découvrirai. Pour toi. »
Il le lui avait promis. Il le lui avait promis maintes et maintes fois.
Maintenant, ne restaient que la pierre et les tissages qui se défont.
Le regard de Bob se durcit alors qu'il pensait à sa cible.
Il ne haïssait pas Noah. Au contraire, il l'admirait. Un être qui n'aurait pas dû exister, mais qui existait. Un paradoxe qui continuait de marcher.
Dans une autre réalité, ils auraient pu être amis.
Mais l'admiration ne la ramènerait pas.
Il plongea en lui-même, les doigts effleurant les restes cristallins, les Panacées de Verre-Chagrin. Fragments scintillants de chagrin et de rêves oubliés, de vie et de fables.
Il inspira profondément.
Puis les dévora. Des centaines.
Aucune douleur ne suivit.
Seule la clarté.
Sa Pureté monta en flèche.
Sa Complexité rugit.
Elle spiralait vers le haut, non comme une étoile qui meurt — mais qui renaît. Les parties de lui émoussées par le chagrin se reforgèrent à neuf.
Il serra sa poitrine, respirant le chagrin.
« Je trouverai un chemin, ma fille », murmura-t-il. « Même à travers la mort sans fin et les paradoxes qui s'effondrent. »
HUUM !
Devant, Thauron se retourna, les yeux captant l'éclat de la nouvelle résonance en Bob.
« Bien », murmura-t-il avec un sourire tordu. « Laisse ton chagrin alimenter ton ascension. Le Berceau Null écoute ceux qui ont le plus perdu. »
Ensemble, ils marchèrent plus profondément dans le paradoxe, à la poursuite d'un salut impossible.
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À travers les Plis de l'Éveil des Tombeaux du Nullvein…
Le Berceau Null de l'Ascension Briseuse de Plis mirait comme un rêve trempé dans la contradiction. Un terrain de pression et de silence, où d'impossibles tissages coexistaient en violation de toute logique.
Au sein de la Roue Extérieure, d'imposants monolithes de Roues Calcifiées et de Piliers de Concordance s'étaient dressés avant — intemporels, railleurs.
Et pourtant… ils avaient été déplacés.
Par lui.
Noah.
Il se tenait près de l'emplacement final, la paume pressée sur une Roue Paradoxale résonnant en parfaite harmonie. Le sol tremblait dessous, la plateforme d'obsidienne bourdonnant de l'équilibre innaturel de sa Complexité et de sa Pureté.
Derrière lui, des Choses Vivantes et Mortes traînaient. Révérencieuses. Stupéfiées.
« Il en a soulevé trois d'un coup », chuchota quelqu'un.
Caelnor des Destifolds secoua la tête. « Impossible… sa Forme Null est trop petite. Sa Pureté ne devrait pas…. et pourtant… ! » Il s'arrêta. Il l'avait vu.
Tout le monde l'avait vu.
Ils le suivaient maintenant… parce que leur logique se brisait devant sa volonté.
Noah exhalait lentement. Vingt Marques lumineuses des Plis descendirent sur lui, ses tissages se transformant.
Une invite flottait devant lui, inscrite dans la réalité.
[ All Trials of the Outer Wheel Completed. You have gained a unique distinction as a Marked One. Ascension to the Middle Wheel Unlocked. ]
HUUM !