Le couvercle d'obsidienne gronda en s'écartant davantage, son cri lourd dans un lieu déjà en deuil de l'effondrement de la réalité elle-même. Et tandis que le silence s'inclinait dans la révérence, il se leva.
Les Porteurs de Gueule baissèrent la tête dans la crainte et le respect alors que, de manière stupéfiante, celui qui émergea du cercueil d'obsidienne... était une Chose Vivante.
Et pourtant, ils s'inclinèrent tous devant lui.
Il portait de nombreux noms.
Aetheron Cael'Zhyr. Le Nullné Pale One.
Le Porteur de Gueule Creux.
Le Détenteur de la Vraie Source de la Nullité Absolue.
Des cheveux argentés, comme des brins de lumière d'étoiles gelées, cascadaient le long de son dos en ondes lisses et sans poids.
Des yeux cramoisis illuminés de l'intérieur par des paradoxes qui s'effondraient balayèrent l'assemblée rassemblée non avec chaleur, mais avec un calcul précis et perçant.
Ses vêtements blancs épousaient un corps glorieusement défini, le tissu radiant en contraste avec ses pieds nus et sa peau pâle. La brillance de la Vraie Fréquence de Vitalité qui était verte et blanche, surabondante et vibrante... semblait l'agacer.
Et il regarda autour de lui comme prêt à frapper à cause de cette luminosité, et puis...
HUUM !
La Vraie Fréquence entière trembla.
Puis s'assombrit.
Partout.
L'incandescence verdoyante blanche s'effondra dans les ténèbres, comme si la nuit était descendue sur toute la Fréquence.
|Mmm...|
Le Porteur de Gueule Creux inspira, si l'on peut appeler cela ainsi, et acquiesça. C'était mieux.
Il ne respirait pas comme les autres. Il ne bougeait pas tant qu'il ne se déployait, comme l'inévitabilité décidant de porter un visage.
Il posa son regard sur les Porteurs de Gueule — non pour les scruter, mais pour les mesurer.
Vaethrava, toujours coupée en deux par un ordre terrifiant, n'osa pas croiser son regard. N'osa pas exister trop bruyamment en sa présence.
Aetheron inclina la tête d'une fraction. Ce seul mouvement délivra mille jugements comme si, en cet unique instant, il avait lu la totalité du Primarque Vaethrava, la Racine-Sceau Flétrissante, alors qu'elle tremblait dans la mer assombrie de vert et de blanc.
Elle avait échoué, pourtant obéi. Elle était à genoux, pourtant vivante. Ses tissages étaient brisés, mais alignés avec un but.
« Je vous ai tous prévenus de faire attention à vos paroles », dit-il doucement, chaque syllabe chargée de plis de jugement compressé. « Mais il semble que mes avertissements n'aient pas été écoutés. Et par conséquent, vos tissages furent fendus. »
Ce n'était pas une question. Une certitude.
Vaethrava s'inclina plus bas, n'offrant aucune défense, sentant le poids de son regard se retirer.
Puis son attention traversa la mer des Concorde comme une lame, se posant sur Melodrass, la Monade Resplendissante drapée de cordes musicales de Source translucide.
« Vous avez eu un grand nombre de contacts avec l'individu en question », dit Aetheron, sa voix maintenant un grondement bas enveloppé de soie. « Vos tissages ont failli être influencés par lui... »
BZZT !
Melodrass trembla.
Une Monade... tremblait !
Aetheron descendit du cercueil, pieds nus touchant la mer vert-blanc sans provoquer la moindre vague. La Fréquence lui céda le passage, se compressant sous son poids.
« Et qui fut-ce qui vous influença presque ? » murmura-t-il, les yeux brillants. « Un enfant de fils ? Une marionnette de paradoxe ? Ou... »
Il ferma ses yeux cramoisis.
Comme s'il cherchait celui qui avait échappé à ses Porteurs de Gueule.
Noah Osmont.
« ...une variable. »
Ses lèvres se courbèrent, à peine un sourire et plus comme le souvenir d'un sourire.
« Vous dites qu'il est une Chose Vivante Favorite. Si cela était vrai, je devrais tout savoir de ses tissages à travers vos enchevêtrements avec lui. Et pourtant... » Sa voix baissa. « Je ne vois presque rien. Curieux. »
Il fredonna — profond et intrigué.
Il regarda à nouveau les Porteurs de Gueule.
Des disciples qui avaient livré leurs propres Vraies Sources pour le servir. Ils s'inclinaient non par dévotion, mais par alignement avec l'inévitabilité elle-même.
« Une Chose Vivante comme celle-ci est rare. Plus je le contemple, plus j'attends que l'information affleure. Mais au lieu de cela, j'obtiens moins. Les seuls que j'ai rencontrés avec ce trait... sont des entités comme moi. Pas étonnant que vous ayez tous échoué à le gérer. »
BOOM !
Ses paroles frappèrent comme le tonnerre.
Veltraxis, Melodrass, Vaethrava... tous tressaillirent.
Une Entité... à son niveau ?
« Mais, » continua Aetheron, « il ne vous a pas vaincus. Cela signifie que sa Complexité et sa Pureté n'ont pas atteint ce niveau. Néanmoins... fascinant. »
HUUM !
La Complexité jaillit de lui en ondes radiantes.
Il leva une main. Sa paume s'ouvrit en grand, du sang cramoisi s'écoulant et se condensant en centaines de Panacées de Verre-Chagrin scintillantes.
« Buvez de moi, Porteurs de Gueule. Devenez plus purs. Devenez plus complexes. »
... !
L'aura d'une Chose Vivante s'enflamma autour de lui, plus brillante qu'auparavant.
Les Porteurs de Gueule levèrent les mains dans un silence fervent en acceptant son offrande.
Et le Porteur de Gueule Creux, Aetheron, avec ses yeux brûlants, parla à nouveau.
« Des entités comme moi... sont difficiles à abattre. Pas impossibles, mais proche. Et puisqu'il a promis de vous traquer tous, je n'ai pas besoin de gaspiller d'efforts à le chercher. »
Il sourit froidement.
« Vous serez l'appât qui l'attirera. »
... !
Nul ne protesta. Pas même les Primarques. Le silence et la solennité régnaient.
Et avec cela, le Nullné Pale One avança, la Roue Vivante sous lui tremblant et frissonnant au bord de l'effondrement !
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À travers les Plis de l'Éveil des Tombeaux du Nullvein.
Dans une région marquée par des Roues Mortes de l'Existence brisées où se tenait un Gantelet Fabuleux de Verre-Chagrin.
Le stylo de Bob avait continué de bouger.
Ligne après ligne, sa Fable s'était épanouie à travers le Creuset. Sa Vraie Source afflua avec le chagrin et un but inébranlable, inégalé par tout autre.
Il avait frappé. Perturbé. Brisé d'autres pendant qu'ils écrivaient, s'en prenant à leurs états affaiblis. Un par un, ils tombèrent et furent dévorés par la finalité.
Et puis...
Silence.
Finalité.
Plus personne n'écrivait de fables.
Seul Bob restait.
Le Creuset se calma. Les mains ombreuses se retirèrent. Et au centre de la Roue... où les Panacées de Verre-Chagrin débordaient en nombre, la singularité de verre trembla... puis s'épanouit.
Une floraison de Complexité et de Pureté terrifiantes que même des Primarques auraient convoitée.
Née de fables, de rêves et d'espoirs Morts, dix mille Panacées de Verre-Chagrin vert-or radiant se fendirent en deux, la moitié dérivant vers un trône d'obsidienne distant.
Où une Entité souriait.
Le reste spirala vers Bob, brillant plus fort que tout Omnivers.
Thauron, le Monarque Null, se pencha en avant sur le Trône des Plis, contemplant les suites du silence et de la mort.
« Bien joué, Petit Bobby. »
Bob ne répondit pas. Il se tenait au milieu des ruines, sans sang et brûlant, le stylo lui échappant des doigts. Les Panacées orbitaient autour de lui comme une constellation, silencieuses et inébranlables.
Le sourire de Thauron s'élargit.
« Tu grandiras de cela », chuchota-t-il, se levant du trône. Il pulsa d'un rire et d'un tonnerre nés de la mort. « Mais même ainsi... ce ne sera toujours pas suffisant. »
... !