Morden resta figé au bord du jardin, l'arrosoir encore à la main, tandis qu'il observait les rosiers bouger d'une manière qui n'avait rien à voir avec le vent.
« Ce n'est pas normal. Les rosiers ne font absolument pas ça », se répéta-t-il comme pour confirmer sa propre pensée.
Il posa l'arrosoir lentement et avec précaution, s'efforça de ne faire aucun mouvement brusque, et fit un pas prudent vers l'avant.
Les pétales bougèrent à nouveau, se recourbant vers l'intérieur avant de se déployer dans un mouvement lent et rythmé, presque comme s'ils respiraient.
« Est-ce qu'il danse ? »
« Je n'ai été absent qu'une seule journée, et maintenant, j'ai une plante qui danse. »
L'idée lui parut ridicule dès qu'elle lui traversa l'esprit, mais il ne parvint pas à la chasser, du moins pas tant que le mouvement continuait de se répéter. C'était trop délibéré, trop régulier pour être quelque chose de normal.
Il s'accroupit devant le buisson le plus proche en l'examinant attentivement, ses yeux parcourant chaque feuille et chaque épine à la recherche de la moindre explication.
D'après ce qu'il voyait, il n'y avait rien visiblement d'anormal. Aucune coloration étrange, aucune excroissance contre nature, rien qui ressemblât de près ou de loin à la vie végétale bizarre et corrompu qu'il avait parfois aperçue çà et là dans l'Omnisphère.
« Ce n'est pas une Bête Génétique végétale. »
« Juste des roses. Les roses de maman. Les mêmes qui sont là depuis des ans sans faire absolument rien d'autre que pousser normalement. »
Sauf qu'en cet instant précis, elles ne faisaient clairement rien de tout cela.
Morden tendit la main lentement pour les toucher, mais il se mit à hésiter juste au-dessus de la fleur la plus proche. Il s'attendait à moitié à ce qu'elles jaillissent sur lui ou se flétrissent entièrement loin de lui.
À la place, au moment où ses doigts effleurèrent le pétale, le buisson entier parut se figer un instant avant de se pencher doucement vers le contact.
« Quoi ? »
Il retira la main instinctivement, surpris, et au moment où il le fit, la rose s'affaissa légèrement, comme pour manifester sa déception.
« D'accord. C'est définitivement pas quelque chose que les roses sont censées faire non plus. »
Il tendit à nouveau la main, plus délibérément cette fois, et laissa ses doigts reposer contre les pétales plus longtemps que la première fois.
Le rosier se pencha de nouveau vers sa main, le mouvement doux et indéniable, presque affectueux d'une manière qui rendait la situation encore plus étrange qu'elle ne l'était déjà.
« Il réagit à moi, ou devrais-je dire au contact, mais ce n'est pas forcément spécifique à moi. »
Morden s'assit sur ses talons, passa une main dans ses cheveux tout en essayant de recomposer ce qu'il était en train de regarder.
Rien dans sa vie n'avait été normal, pas depuis qu'il s'était réveillé dans cette salle d'interrogatoire quelques jours plus tôt, et cette fois, c'étaient les précieuses roses de sa mère.
« Est-ce que ça pourrait être lié à tout le reste ? Les pierres rouges, l'ombre, et ce morceau de tissu que j'ai trouvé là-dedans. »
Il n'avait pas de réponse, mais il n'allait pas non plus rester là sans rien faire.
Se souvenant de l'arrosoir encore posé là où il l'avait laissé et de ce qu'il était venu faire à la base, Morden l'attrapa à nouveau et le pencha soigneusement au pied du buisson.
L'eau toucha la terre, et presque immédiatement, le rosier se mit en mouvement.
Toutes ses tiges se balancèrent à la fois, ses pétales frémirent rapidement, la plante entière vibrait pratiquement de quelque chose qui ne pouvait être décrit que comme de l'excitation.
Morden faillit laisser tomber l'arrosoir de surprise.
« Il danse. Il danse vraiment. »
« J'ai vu une plante qui soigne, et maintenant je vois une fleur qui danse. »
Il resta là un long moment, à regarder le buisson se balancer et scintiller sous la pâle lumière du matin, complètement incertain de ce qu'il était censé faire de ce qu'il voyait.
« Ce n'est pas normal. Ça n'a même pas l'air normal, et ça ne le faisait certainement pas hier. »
Il essaya d'arroser le buisson d'à côté, juste pour voir si la réaction se reproduirait, et c'est exactement ce qui se produisit : au moment où l'eau toucha ses racines, il se mit à se balancer dans ce même rythme étrange, ses feuilles bruissant ensemble dans quelque chose qui ressemblait presque à un rire étouffé, si on laissait son imagination aller assez loin.
Tous. Absolument tous les rosiers de maman.
Morden reposa l'arrosoir, l'esprit parcourant toutes les explications possibles qu'il pouvait imaginer, chacune lui semblant moins probable que la précédente.
« Est-ce qu'il s'est passé quelque chose pendant mon absence ? Est-ce que ce mystérieux Merlin est passé pendant que je n'étais pas là ? »
La pensée lui glaça légèrement le sang, mais rien chez les roses ne semblait menaçant, pas même un peu. Si quoi que ce soit, tout ce spectacle relevait davantage de la joie que du danger, une joie étrange, déplacée, qui n'avait pas sa place dans un jardin calme derrière une maison ordinaire.
« Vous n'êtes pas dangereux, hein ? » dit-il en touchant un pétale.
Son attention deriva de nouveau vers la maison, vers la seule pièce dans laquelle il n'avait pas mis les pieds depuis son retour, la seule pièce qu'il évitait d'ordinaire par habitude plus que par autre chose.
La chambre de sa mère.
« Elle parlait tout le temps à ces roses. Elle disait qu'elles aimaient l'attention. »
Il avait toujours cru que c'était juste quelque chose qu'elle disait, une vieille habitude, peut-être même une petite blague pour se tenir compagnie en soignant le jardin seule. Il n'avait jamais une seule fois envisagé que ce puisse être littéral.
« Et si ce n'était pas juste du parler ? »
Morden se releva lentement, s'essuya les genoux, les yeux encore accrochés aux roses qui se balançaient derrière lui.
« Et s'il y a quelque chose dans cette chambre qui explique tout ça ? »
Même si cela paraissait improbable, ça reste une possibilité.
Il hésita un instant sur le pas de la porte arrière, la main posée sur l'encadrement, pesant si ça valait le coup de troubler un espace qu'il avait laissé intact pour une raison précise à cause de quelque chose comme ça.
« Ça ne peut pas faire de mal de regarder. Pas après tout ce qui s'est passé avant. »
Se raidissant, Morden poussa la porte et entra, traversant la cuisine silencieuse qui menait au salon qui menait à l'escalier qui le guidait vers cette unique porte au fond qu'il n'avait pas ouverte depuis son retour.
Il attrapa la poignée, ses doigts flottant juste au-dessus, l'esprit repassant encore l'image des roses se balançant joyeusement sous son contact.
« Des roses qui réagissent aux gens. Ou peut-être juste à moi, spécifiquement. »
« Les roses de maman. »
« C'est possible ? »