J'ai pris une grande inspiration.
J'avais désormais un but, un but qui se trouvait au-delà d'un obstacle de taille respectable.
Lorsque j'ai concentré ma conscience, tout autour de moi a cessé d'exister.
D'abord, pour saisir la « sensation », j'ai lancé l'Angel Feather.
Dans mon dos sont apparues quatre ailes d'un blanc pur, semblables à celles d'un oiseau.
Elles avaient près du double de l'envergure de mes bras grands ouverts, et leur blanc pur leur donnait une apparence magnifique.
Ces quatre ailes qui les distinguaient des deux ailes d'un oiseau avaient, en effet, fière allure, me suis-je dit à nouveau.
Mais c'était tout ce que faisait ce sort.
Il conférait théoriquement une capacité de vol, mais elle restait inférieure à celle d'un sort de vol pur.
Puisqu'il reprenait le motif des ailes d'ange, l'apparence était optimale, mais comme je n'accordais pas tant d'importance à l'esthétique, je ne l'avais presque jamais utilisé.
Je m'en suis servi après longtemps, simplement pour vérifier.
Une paire d'ailes — quatre ailes.
S'il y a nécessité et inévitabilité, créer deux choses ou plus avec un seul sort n'a rien d'exceptionnel.
J'ai dissipé la magie et fait disparaître les ailes.
J'ai concentré toute ma magie en imaginant créer plusieurs sources de lumière.
Ces fines poussières qu'on voit parfois danser dans l'air, j'en ai imaginé une version encore plus fine.
J'ai visualisé ces minuscules particules de lumière.
D'abord — une seule.
Une seule a été facile à produire.
La lumière créée rappelait les lucioles des soirées d'été, mais bien plus petites et diffuses.
J'ai ensuite imaginé en créer quatre d'un seul coup de magie.
D'abord, deux.
Selon la loi du multi-incantation, une activation simultanée de quatre est impossible.
Mais comme pour les ailes de l'ange, qui regroupe quatre plumes en un seul sort pour se différencier de l'oiseau, j'ai imaginé regrouper quatre lumières en une.
« Mmh… »
C'était difficile.
Mais la première étape de la création d'un sort est toujours ardue.
Je me suis cantonné à un multi-incantation raisonnable, une trentaine de chaînes, et j'ai construit le sort en imaginant regrouper quatre lumières simultanément.
Quelques dizaines de fois trente et une chaînes — après plus de mille tentatives, le sort s'est finalisé.
En le lançant, j'ai réussi sans encombre à créer quatre lumières d'un seul sort.
Évidemment, ce n'était pas la forme finale.
Si quatre suffisaient, il aurait suffi de faire un multi-incantation à cinq chaînes sur une seule lumière.
Mon objectif était de pouvoir émettre d'un seul sort d'innombrables lumières, comme ces poussières qui dansent dans l'air.
Alors, dès que le sort a été achevé, j'ai entamé son amélioration.
Peu à peu, j'ai augmenté le nombre de lumières émises en une fois.
Une par une, une par une.
De quatre à cinq, de cinq à six.
Parallèlement, le nombre d'échecs et de reprises a augmenté.
Comme c'était un sort faible au coût magique minime, ce n'était pas un problème, mais plus le nombre grandissait, moins ça fonctionnait, et l'explosion du nombre de tentatives a failli me briser le moral.
Pour quatre, mille essais avaient suffi ; pour cinq, il en a fallu trois mille ; pour six, plus de dix mille.
Pour sept simultanés, même après vingt mille essais au total, ça ne marchait toujours pas.
Là, le moral a vraiment vacillé.
J'ai commencé à douter, me demandant si je ne me trompais pas quelque part.
C'est peut-être à cause de cette perte de concentration que le paysage alentour a légèrement filtré dans mon regard, dans ma conscience.
Le plafond d'une salle en cours d'achèvement.
Là où la lumière du soleil traversait les ouvertures non encore bouchées, c'était éblouissant, mais les zones non éclairées n'étaient pas pour autant plongées dans l'obscurité.
« … Hein ? »
Ce détail m'a soudain interpellé.
La lumière directe du soleil n'atteint pas cet endroit, qui est de surcroît à l'intérieur, sans aucun autre éclairage pour l'instant.
Pourquoi est-il pourtant passablement clair ?
D'ailleurs, c'est toujours comme ça.
Par exemple par temps couvert : la lumière directe du soleil n'y est pas, pourtant ce n'est pas si sombre.
Bien sûr, la source de lumière, c'est le soleil. Cela va de soi.
Cela va de soi, mais pourquoi tout est-il uniformément crépusculaire alors que la lumière ne frappe pas directement ?
« … Attends, uniformément ? »
Ce mot, dans ma pensée, m'a accroché.
Uniformément crépusculaire — uniformément.
En creusant ce mot, un nouvel objectif est apparu.
J'ai tenté de le formuler, mettant de l'ordre dans ma tête.
Au bout d'un moment, les mots sont venus.
Ce que je voulais, c'était « un jour couvert incroyablement lumineux ».
Un jour couvert n'a pas d'ombres.
Ou plutôt, il y en a de très légères, mais à un niveau négligeable, quasi inexistant.
Avec « un jour couvert incroyablement lumineux », tout le monde verrait bien Amelia, et pas seulement son instrument : aucune ombre, de quelque nature qu'elle soit, ne gênerait.
Le problème, c'est : pourquoi est-ce clair sans lumière directe ?
J'ai réfléchis intensément, sans vraiment comprendre.
J'ai alors décidé d'inverser mon raisonnement.
Une méthode apprise récemment : l'inversion de la pensée.
Pourquoi est-ce clair sans lumière directe ? Si une situation inverse existe — lumière directe mais obscurité —, la comparaison m'apprendra peut-être quelque chose.
J'ai réfléchi à ce cas.
Lumière directe mais obscurité, une chose pareille ne peut pas exister —
« — Si, elle existe. »
Les mots m'ont échappé malgré moi.
Une situation impossible : lumière directe et obscurité. J'en avais un souvenir.
Plutôt qu'un souvenir, c'était quelque chose que j'avais réellement vu.
Pourquoi ne m'était-elle pas venue à l'esprit plus tôt ?
J'ai fouillé ma mémoire avec acharnement.
Qu'est-ce que j'ai vu ? Où est-ce que je l'ai vu ?
J'ai essayé toutes sortes d'associations d'idées, espérant que la mémoire remonte par bribes.
Lumière… claire… chaude — chaude !?
Le mot « chaude » a déclenché un nouvel accroche.
Cette fois, je l'ai franchie en un instant.
J'ai eu une illumination et j'ai levée les yeux d'un coup.
Le plafond inachevé, percé de trous.
J'ai décollé verticalement grâce au sort de vol.
Même après avoir traversé le plafond, j'ai continué à monter sans m'arrêter.
J'ai monté, monté, jusqu'à ce que la magie devienne de moins en moins nécessaire, dépassant l'altitude où l'on peut simplement « flotter » sans sort.
L'endroit où je suis revenu, c'était l'endroit où j'avais déposé la boule de fourmis bleues, peu de temps avant.
Une hauteur où la force qui tire vers le sol a complètement disparu. Là-haut, il y avait la lumière du soleil.
Le soleil était visible, sa lumière m'éclairais. Quand je levais la main, mon corps projetait une ombre : la lumière était bel et bien là.
Mais tout autour, c'était sombre.
De la lumière directe, pourtant de l'obscurité. La situation inverse exacte d'un jour couvert.
La différence avec le sol, je l'avais déjà sentie plus tôt.
« L'air est… mince, donc ? »
En murmurant cela, j'ai eu l'impression d'avoir compris la raison.