La Salle des Miroirs du Palais de Solaris flamboyait de lumière, se reflétant sur des milliers de miroirs de cristal massifs et des lustres en or massif.
Sept Rois, ambassadeurs et gouverneurs représentant les grandes puissances du continent étaient assis autour d'une table de conférence en ébène en forme de U, sculptée des armoiries des sept nations.
L'air de la pièce était lourd du parfum coûteux, de fumée de cigares aux herbes, et de couches de pression de mana silencieuse et oppressante qui pesaient sur chaque mètre carré du sol en pierre.
Chaque regard acéré et aguerri de diplomate dans la salle était rivé sur l'unique chaise vide en velours rouge, positionnée juste en face du bout de la table — le siège réservé au représentant du Commerce Vance.
BOUM !
Une main gantée s'abattit sur la table d'ébène.
L'ambassadeur de l'Empire du Dieu de Fer — le Comte Varian — se dressa sur ses pieds, sa barbe fournie se hérissant.
Il fixa droit sur la délégation royale de Solaris, sa voix dure.
« L'Empire du Dieu de Fer s'oppose fermement à ce projet ! Nous n'accepterons jamais qu'un roman populaire humain façonne l'idéologie de nos soldats et ouvriers ! Nous exigeons que les sept nations publient conjointement une interdiction permanente de la circulation de toute publication de la Maison d'Édition Vance ! »
Quatre ambassadeurs de nations voisines commencèrent à murmurer, hochant la tête en soutien à un embargo culturel conjoint.
Clic.
La grande porte à miroirs au fond de la salle s'ouvrit.
Lucian, dans un costume noir impeccable ourlé de fil d'argent, une petite mallette en cuir noir à la main, entra d'un pas mesuré sur le tapis rouge. Pas d'escorte, pas de gardes du corps, pas de chevaliers pour l'accompagner.
Lucian tira la chaise en velours, s'assit, posa la mallette sur la table et l'ouvrit d'un clic.
Il en sortit sept rapports de statistiques de marché, en glissant un à chacun des sept ambassadeurs à tour de rôle.
« Comte Varian, page trois, si vous voulez bien. »
Varian fronça les sourcils, baissant les yeux sur le rapport économique, estampillé du sceau de la Guilde Minière du Dieu de Fer.
Lucian se renfonça dans sa chaise, voix plate.
« Le mois dernier, trois cent mille mineurs dans vos douze plus grands bassins miniers ont fait grève pendant quatre jours, simultanément. Ce n'était pas pour les salaires — c'était parce que la traduction piratée de L'Élégie du Chevalier Sans Nom, Tome 3, manquait du chapitre final. »
Lucian but une gorgée de l'eau minérale déjà posée sur la table, fixant Varian droit dans les yeux.
« Si votre nation veut une interdiction, j'arrêterai immédiatement tout le réseau d'impression du Commerce Vance d'exporter le Tome 4 vers le territoire de l'Empire du Dieu de Fer. Le Tome 4, tout juste sorti de presse, contient des diagrammes complets d'allocation des provisions pour survivre à l'hiver. »
Il tapota légèrement du doigt sur la table d'ébène.
« À ce moment-là, quand trois cent mille mineurs, pioches et marteaux en main, feront émeute et raseront votre palais royal parce qu'ils n'auront pas pu acheter un livre... le Commerce Vance n'acceptera aucune responsabilité civile. »
Varian se figea complètement.
Il baissa les yeux sur les statistiques de grève en rouge sang sur la page, puis sur l'enfant de dix ans assis en tailleur face à lui.
De la sueur froide ruissela le long de sa barbe. Varian abaissa lentement sa main de la table et s'affala de nouveau dans son fauteuil de velours, incapable de dire un mot.
Ting !
Une notification noire terne du Système Unifié v2.0 apparut devant Lucian.
[UTILISATION DE COMPÉTENCE : « NÉGOCIATION DE MONOPOLE » NV.2 !]
À la tête de la délégation Royale, Eleanor était assise dans sa robe cérémonielle blanche et or, les bras croisés sur la table. Elle observait Lucian écraser à lui seul l'agression des sept ambassadeurs étrangers avec rien d'autre qu'une pile de rapports financiers, le coin de sa bouche se relevant en un sourire éclatant.
Sous la table de conférence, la pointe de la botte d'Eleanor s'avança et tapota légèrement contre la chaussure de Lucian, lui adressant un clin d'œil joueur.
Lucian fit semblant de ne pas remarquer, plongeant la main dans sa mallette et en sortant sept exemplaires préparés à l'avance du Traité International sur le Droit d'Auteur de Solaris.
« Les conditions sont simples :
Lucian fit glisser les contrats.
« Signez. Le convoi transportant dix millions d'exemplaires du Tome 4 part comme prévu la semaine prochaine. »
Les sept ambassadeurs échangèrent des regards, puis l'un après l'autre saisirent leurs plumes, signant soigneusement leurs noms et apposant leurs sceaux nationaux sur le traité.
Clic.
Les portes de la salle s'ouvrirent à la fin de la session. Des douzaines de reporters des plus grands journaux magiques du continent braquèrent immédiatement leurs cristaux photographiques lumineux sur la salle.
Moins d'une demi-heure plus tard, un titre en gras doré explosa en une de tous les grands journaux.
« MIRACLE DIPLOMATIQUE : Le Jeune Maître de la Maison Vance, Dix Ans, Unit Les Sept Grandes Nations Sous Un Traité De Paix Absolue ! »
Dans une alcôve du couloir, un ambassadeur de l'Alliance Naine s'approcha de Lucian, baissant la voix.
« Lord Vance... on a entendu dire que Lady Evelyn vient de construire une presse d'impression alimentée par une machine à vapeur arcanique... notre Alliance voudrait acheter le brevet de ce moteur, pour six cent mille or... »
Lucian glissa une carte de visite dans la main du nain.
« Contactez Sylvia pour fixer un rendez-vous pour jeudi matin. »
Une fois toutes les délégations diplomatiques parties de la Salle des Miroirs, seuls Lucian et l'Empereur Alaric, appuyé contre son trône, restèrent dans la pièce.
Lucian venait de reprendre sa mallette pour se diriger vers la porte quand Alaric l'appela.
« Lucian. Reste un instant. »
Lucian s'arrêta et se retourna.
« Y a-t-il une autre clause que Votre Majesté souhaite ajouter au traité ? »
Alaric posa sa tasse de thé, ses yeux dorés perçants brillant du sourire entendu d'un père.
« Ce n'est pas pour le traité. Hier soir... Eleanor m'a tout raconté sur sa proposition de garantie personnelle pour cette dette de saucisse de trois mille or. »
Lucian se figea au milieu de la salle aux miroirs, la mallette faillant lui glisser des doigts.
« ...Hein ??? »