La fumée du combat s'élevait au-dessus de la capitale royale, teintant les murs de pierre sombre d'une couche de glauque cendrée. Le bruit de pas chaotiques résonnait, accompagné par les ombres vacillantes de silhouettes filant sur des épées volantes.
Les disciples du Palais Brumegivre sillonnaient les rues et ruelles, revêtus de robes couleur givre. D'un simple claquement de doigts, de pâles lames de glace se formaient, figeant les cultivateurs vagabonds imprudents en statues cristallines. Bien que leur cultivation n'atteignît guère le stade terminal de l'Établissement des Fondations, et que leur énergie spirituelle pâlît face à celle de disciples de sectes de même niveau, ce groupe avait plongé la capitale royale dans un chaos total.
« C'est trop ! »
Un cultivateur vagabond chargea, son arme imprégnée d'esprit brillant faiblement — pour voir son poignet percé par une aiguille de glace jaillie du bout du doigt d'un disciple du Palais Brumegivre.
« Imbécile ignorant. »
L'arme s'écrasa au sol avec un claquement net de métal. Le cultivateur vagabond recula en titubant, serrant sa blessure qui saignait, les yeux emplis de désespoir. Sa main tranchée gisait par terre tandis qu'il poussait un hurlement déchirant : « Ma main ! MA MAIN !! »
Les cultivateurs ordinaires alentour tremblèrent, leur prise sur leurs armes incertaine. Personne n'osa avancer à nouveau.
Le monde vante souvent la liberté des cultivateurs vagabonds — sans règles, sans entraves. Mais quand il s'agit de ressources, les disciples de sectes ont le dessus. Ils s'entraînent dès l'enfance dans des environnements riches en esprit, armés de techniques de premier ordre et guidés par des maîtres pour percer les goulets d'étranglement. La pureté de leur énergie spirituelle seule est quelque chose que les cultivateurs vagabonds, qui comptent sur la chance et les miettes, ne pourront jamais égaler.
Et le royaume de l'Âme Naissante ? C'est un gouffre infranchissable pour d'innombrables cultivateurs vagabonds. Pourtant, dans les sectes même modérément importantes, ce n'est que le seuil pour devenir ancien.
Combien de cultivateurs vagabonds sont restés bloqués à l'Établissement des Fondations, épuisant leur durée de vie sans jamais atteindre la Formation du Noyau, pour finir en poussière ? Sans parler d'atteindre l'Âme Naissante.
Depuis la fondation du royaume de Xiluo, seuls dix cultivateurs avaient jamais atteint l'Âme Naissante. Chacun était honoré au temple ancestral royal, révéré comme une légende.
Mais maintenant, dans la grande salle du palais, les quelques anciens de l'Âme Naissante qui gardaient la famille royale gisaient sans vie sur les marches de jade blanc à l'extérieur. Leur poitrine portait des trous béants encore croûtés de givre tenace — leurs Âmes Naissantes massacrées avant même de pouvoir fuir.
À l'intérieur de la salle, les piliers dorés étaient voilés d'une fine couche de glace. Le trône, censé symboliser l'autorité impériale, était désormais occupé par une unique silhouette —
Le maître de secte du Palais Brumegivre, Bing Aotian !
Vêtu de robes blanches flottantes, l'expression de Bing Aotian était glaciale. Son énergie spirituelle d'attribut glace dérivait sur les accoudoirs du trône, cristallisant en délicates fleurs de givre. Sous lui, le trône du dragon noir blanchissait lentement sous le poids oppressant de son pouvoir.
« ... »
Le roi de Xiluo gisait étendu sur les dalles dorées froides, ses robes impériales souillées de poussière. Une traînée de sang à sa tempe se mêlait aux éclats de glace au sol.
« Maître de secte Bing... » Il tenta de relever la tête, mais une force invisible le plaquait fermement au sol. Un grognement étouffé s'échappa de sa gorge — la pression spirituelle d'un cultivateur de la Transformation de l'Esprit pesait sur lui comme une montagne gigantesque, ne laissant même pas la place à la respiration.
Les ministres alignés dans la salle ne s'en sortaient pas mieux. Beaucoup s'effondrèrent purement et simplement, le visage d'une pâleur mortelle, leur énergie spirituelle bouillonnant hors de contrôle en eux. Se tenir debout était impossible.
« Je n'aurais jamais cru... » La princesse Ademi, elle aussi, était clouée sous l'écrasante pression. Sa robe lavande lui collait à la peau, trempée de sueur froide, pourtant elle maintenait son dos droit.
À ses côtés, Cang Wu serrait la garde de son épée si fort que ses jointures blanchissaient. La rage brûlait dans ses yeux, mais la pression de la Transformation de l'Esprit enchaînait son énergie spirituelle comme des fers, la verrouillant dans son dantian. Il ne pouvait même pas rassembler la force de tirer sa lame.
Il n'avait pas pu vaincre l'Héritier du Palais Brumegivre — encore moins Bing Aotian, dont la cultivation de la Transformation de l'Esprit relevait de la légende.
Tous les regards dans la salle étaient fixés sur Bing Aotian. La peur et la haine bouillonnaient dans ces yeux, mais pas l'ombre d'une défiance.
« Maître de secte du Palais Brumegivre... » La voix du roi était rauque, tremblante d'émotion contenue. « Votre Héritier a massacré mon peuple à la ville de Cang et tenté d'enlever ma fille pour en faire un chaudron de cultivation. Il l'a bien cherché. Pourquoi devez-vous punir tout Xiluo ? »
Bing Aotian releva lentement le regard. Ses yeux bleu glace ne contenaient aucune chaleur — seulement le détachement glacial de qui observe des fourmis.
« Le peuple de Xiluo ? » Son énergie spirituelle monta d'un coup, plongeant la température de la salle sous le zéro. D'intrigants motifs de givre coururent sur les dalles dorées. « Un simple royaume mortel. Mon fils pourrait tous les exterminer, et ce ne serait toujours pas à vous de juger. »
Sa voix était douce, pourtant chaque mot frappait comme une pointe de glace en plein cœur.
« Une dernière fois. Où est le cultivateur démoniaque qui a tué mon fils ? »
Le silence. Seuls les souffles étouffés et l'intention meurtrière émanant de Bing Aotian emplissaient la salle.
Les doigts de Bing Aotian tapotèrent légèrement sur l'accoudoir du trône. « Pas de réponse ? »
Un sourire cruel ourla ses lèvres. « Alors Xiluo enterrera mon fils dans sa ruine. »
Le roi frémit, le désespoir flamboya dans ses yeux avant d'être dévoré par la haine.
Il connaissait la vérité — Bing San, l'Héritier du Palais Brumegivre, avait ciblé Ademi pour son physique rare, cherchant à en faire un chaudron de cultivation. Sans l'intervention de ce mystérieux cultivateur démoniaque, sa fille serait perdue.
Cette haine était gravée dans ses os.
C'était son enfant le plus précieux.
Pourtant, même maintenant, il était impuissant. Xiluo n'avait pas d'experts de la Transformation de l'Esprit. Leurs quelques anciens de l'Âme Naissante avaient chuté en un seul coup, réduits en cadavres gelés.
Les lois du monde de la cultivation étaient impitoyables. L'écart entre les royaumes était un abîme. Les cultivateurs de l'Âme Naissante pouvaient sembler divins aux yeux des mortels, mais face à la Transformation de l'Esprit, ils n'étaient rien de plus que des enfants à écraser.
« Je ne sais pas. » Ademi parla soudain, la voix tremblante mais résolue.
Elle releva la tête, croisant le regard glacial de Bing Aotian. « Bing San était un monstre qui méritait la mort. Si vous cherchez vengeance, prenez-la sur moi. Xiluo est innocent ! »
Le regard de Bing Aotian s'aiguisa. « Oh ? La princesse a de l'échine, semble-t-il. »
En un flou, il apparut devant elle, sa vitesse ne laissant aucune rémanence. Avant qu'Ademi ne puisse réagir, sa main se referma sur sa gorge. Une sensation glaciale se répandit dans son corps, lui volant son souffle.
« Crois-tu que je t'ai épargnée par pitié ? » La voix de Bing Aotian était glaciale.
« Ton physique Yin Céleste Profond est rare. Je te garde en vie comme offrande pour apaiser la Terre Sacrée.
« Tu n'es qu'un chaudron. »
Le visage d'Ademi devint cramoisi. Ses mains griffèrent le poignet de Bing Aotian, mais elle ne put le bouger d'un pouce. Elle sentait son énergie spirituelle s'infiltrer dans ses méridiens, les gelant solidement. Sa conscience commença à s'effacer.
Les yeux de Cang Wu faillirent jaillir de leurs orbites. Il força de toutes ses forces, contraignant l'énergie de son dantian à résister à la pression. Mais au moment où son énergie spirituelle bougea, l'aura de Bing Aotian riposta, lui infligeant une agonie dans ses méridiens. Du sang gicla de sa bouche.
Les ministres reculèrent dans la terreur, mais aucun n'osa parler. L'atmosphère de la salle était suffocante.
« Pourquoi attrapez-vous ma princesse Ademi ? »
Une voix retentit. Bing Aotian se retourna — juste au moment où un rayon de lumière fonçait droit sur lui !