À ce stade, il semblait que rien ne pourrait arrêter Carrie Thomas.
Avril Green appela un domestique pour conduire Carrie à la salle de répétition.
Avril donna également l'ordre exprès au domestique d'apporter sa guitare haut de gamme hors de prix.
Quant au piano, pas besoin d'en préparer un spécialement, il y en avait déjà un Steinway de premier ordre valant plus d'un million dans la salle de répétition.
D'ordinaire, à cette heure-ci, Avril serait allée faire un peu de sport avant de se laver et d'aller se coucher.
Mais aujourd'hui, elle ne supportait pas de partir, elle voulait voir combien de surprises Harrison Clark lui réservait encore.
Jusqu'ici, Harrison avait sorti cinq nouvelles chansons lors de sa fête d'anniversaire.
Chacune était de haute qualité, digne d'être qualifiée de classique, capable de traverser les épreuves du temps.
Pour n'importe qui d'autre, écrire ne serait-ce qu'une de ces chansons aurait suffi pour une vie entière.
Mais Harrison les avait toutes sorties d'un coup, comme des choux.
Si l'auditeur avait été moins averti, il aurait pu devenir insensible face à tant de classiques rencontrés en si peu de temps et croire que ces chansons n'avaient rien de spécial.
Pour digérer une telle quantité d'informations et de charme classique, une personne ordinaire aurait dû les savourer à répétition, les oublier, s'en souvenir, les réécouter pour en tirer de nouveaux ressentis avant de comprendre pourquoi les classiques sont appelés classiques.
Mais les convives d'aujourd'hui, même le peu fiable Ward Owen en apparence, avaient en réalité beaucoup travaillé la musique.
C'était précisément parce qu'ils s'y connaissaient qu'ils étaient d'autant plus choqués.
L'agent de Leah Clark passa un coup de fil au grand patron de l'entreprise dans les coulisses, préparant la modification du contrat.
Ward Owen, à côté d'elle, était vert de jalousie : « Frère, et la mienne ! Je t'ai déjà appelé frère, aide-moi mec ! Je veux vraiment pas rentrer gérer l'entreprise, je suis pas fait pour ça, mon père fait n'importe quoi. »
Avril rit : « Monsieur Owen, si votre père entendait ça, il vous fesserait probablement. Vous avez au moins été diplômé de l'école de commerce international de la Ivy League, et même obtenu un MBA, non ? Comment pourriez-vous ne pas être fait pour ça ? »
Ward Owen répondit avec agacement : « Qu'il me fesse. Quelle Ivy League, quel MBA ? Tout ça c'était juste pour faire plaisir au vieux. J'ai utilisé quelques combines pour les obtenir. Les gens ont leurs propres ambitions. Est-ce que je peux pas être moi-même dans la seconde moitié de ma vie ? »
Harrison fut surpris : « On peut tricher pour entrer dans la Ivy League aussi ? »
Ward Owen haussa les épaules : « Bien sûr, c'est juste une question de combien d'argent tu dépenses. »
Harrison admit sa défaite, disant qu'il ne comprenait pas le monde des riches.
« D'accord, t'as gagné. »
« Parlons pas de moi, parlons des chansons. Frère, je t'en supplie, écris-moi une chanson moi aussi ! »
Ward Owen n'avait aucune de la grandiloquence qu'un riche fils à papa devrait avoir, il secouait la main d'Harrison avec insistance.
Harrison se sentit submergé par les tirades et l'insistance de Ward Owen.
Il se dit que puisque les choses en étaient là, il pourrait aussi bien en profiter au maximum et gagner tout l'argent possible.
« Bon ! J'en écrirai une pour toi ! J'en écrirai une pour toi tout de suite ! »
Il claqua la table en disant ça.
« Hein ? Vraiment ? Euh... Harrison, tu n'as même pas entendu ma chanson encore. Tu peux dire quel style me va rien qu'en me regardant ? »
Harrison pensa : qu'est-ce que j'en ai à faire de ton style !
Je n'ai que ces trois chansons de Logan Lee dans la tête !
Il avait déjà tellement brouillé sa conscience qu'il se fichait de l'intégrité ou pas.
Il sourit avec bienveillance : « Dire que je peux le savoir en te regardant est exagéré, mais ce n'est pas si terrifiant. Cependant, après t'avoir entendu parler si longtemps, les caractéristiques de ta voix ont formé un cadre complet dans mon esprit, et je peux écrire une chanson pour toi. »
Ward Owen s'exclama : « Vraiment ?! C'est incroyable, frère ! »
Jenny Hart, à côté, ne put s'empêcher d'intervenir : « La différence entre chanter et parler est énorme ! Vous ne vous attendriez pas à ce que ma spécialité se révèle être le rock. »
Harrison ricana : « Je peux seulement dire que c'est un feeling. Si vous me demandez quelle en est la base, je ne saurais vous le dire. Bon, je commence à écrire maintenant. Comme d'habitude, une fois fini, Monsieur Owen, vous écoutez d'abord, et ensuite vous décidez si vous la voulez ou pas. »
Harrison ne mentionna pas le prix exprès, Ward devrait le comprendre de lui-même.
« Je la veux ! Bien sûr que je la veux ! »
Ward Owen dit décisivement.
Cette fois, la vitesse d'Harrison augmenta encore, prenant moins d'une heure pour produire les trois chansons, avec seulement un simple chant de lecture.
Après avoir fini d'écrire, le visage d'Harrison était fatigué, il respirait profondément et essuya les fines perles de sueur sur son front.
C'était assez épuisant, même copier les réponses dans un examen à livre ouvert demandait de la force physique.
Les autres pensèrent qu'il avait trop forcé sur son cerveau et ressentirent à la fois de l'émerveillement et du soulagement.
Finalement, ils voyaient sa limite, il fatiguait encore, ce qui le rendait à peine une personne normale.
Harrison observa secrètement les expressions de tout le monde et sut sans demander qu'il avait visé juste.
Logan Lee était un chanteur artistique, et ses œuvres représentatives principales étaient surtout des chansons folk.
Les classiques de Logan n'étaient pas aussi nombreux que ceux de Carrie, mais les trois qu'Harrison avait soigneusement sélectionnés, dans un sens, n'étaient pas de qualité inférieure aux œuvres représentatives de Carrie.
Après tout, c'étaient ces quelques chansons folk qui avaient établi le statut de Logan dans le monde de la musique mille ans plus tard.
« Chanson folk ? C'est vraiment ce qui me va le mieux ? »
Ward Owen fixa le cahier de paroles dans sa main, quelque peu incrédule.
Harrison hocha la tête : « L'effet précis ne se saura probablement qu'après que tu auras fait la chanson complète. Tu peux maintenant essayer de fredonner quelques lignes. Mais je peux être sûr que si tu veux faire une percée en tant que chanteur, les chansons folk sont effectivement les plus adaptées pour toi. »
Ward Owen essaya de fredonner quelques lignes.
Malgré son apparence maladroite, son chant était surprenant de qualité, avec une voix magnétique parfait pour ce style artistique.
Son envie d'être chanteur n'était pas qu'un coup de tête fiévreux, il avait du talent, bien meilleur qu'Harrison.
Après avoir chanté, Ward Owen demanda nerveusement à Avril Green : « Lucia, comment c'était ? »
Avril, qui fixait le visage d'Harrison dans un état second, revint soudain à elle : « Ah ! C'est bien ! Très bien ! »
« Vraiment ? » « Absolument ! »
En réalité, Avril Green ne pouvait pas vraiment dire si Ward Owen était véritablement adapté aux chansons folk.
Peut-être que la raison principale était que les chansons elles-mêmes étaient d'une telle qualité que même un chanteur médiocre pouvait obtenir des résultats surprenants.
Mais à cet instant, Avril ne voulait pas briser la confiance de Ward ; elle voulait qu'Harrison Clark conclue cette grosse affaire.
« Les chansons sont, bien sûr, impeccables. J'ai un respect renouvelé pour vous, Monsieur Clark », dit-elle, prenant sans réserve le cahier et l'examinant.
Elle avait auparavant pensé qu'Harrison ne savait écrire des chansons que pour les femmes, mais après les trois chansons, elle sentit que son jugement était faux.
Les trois chansons s'intitulaient « Bourgeons dans le cœur », « Amoureux du pont de la galerie » et « Fleurs soufflées par le vent ».
En regardant juste les titres, on pourrait penser qu'ils sont un peu efféminés.
Mais les paroles à l'intérieur et la mélodie qu'Harrison fredonnait ne semblaient pas efféminées du rien.
En imaginant simplement la scène dans sa tête, elle pouvait voir un homme aux émotions profondes et au passé mouvementé, attendant sa femme idéale.
Tout semblait harmonieux, prouvant davantage le talent d'Harrison.
Avril ne put s'empêcher de penser à Carrie Thomas, qui travaillait actuellement sur son écriture dans sa salle de répétition. Après avoir analysé soigneusement les paroles, son intuition aiguë lui dit que ces trois chansons étaient les lettres d'amour d'Harrison à Carrie.
À cet instant précis, Avril se sentit perdue.
À ses yeux, Harrison semblait progressivement enveloppé dans un épais brouillard, la rendant incapable de le comprendre.
C'est comme une blague du destin.
Harrison savait que Logan Lee, le concurrent plus âgé, avait poursuivi Carrie après être devenu célèbre malgré les neuf ans d'écart d'âge, mais il n'avait pas réalisé que ces trois chansons au sommet de la vie de Logan étaient inspirées par son amour pour Carrie et étaient des chansons d'amour dédiées à elle.
Mais Avril, une autre personne hautement accomplie dans la pièce, avait discerné les détails.
On ne peut dire qu'un mauvais goût artistique peut tuer.
Avril donna confiance à Ward, et en bon dépensier, Ward déclara immédiatement qu'il achèterait les trois chansons !
Deux millions pour chaque chanson !
Harrison hésita, mais Ward fut ferme, et ils parvinrent rapidement à un accord.
Le prix élevé de Ward mit Leah Clark un peu mal à l'aise.
Mais Ward était doué pour gérer les gens et expliqua la raison de son offre doublée.
Il résuma : « Leah, j'essaie pas de rivaliser avec toi. Tu connais pas ma situation actuelle — j'ai vraiment besoin de ces trois chansons. Harrison me sauve la vie. La moitié du prix, c'est ma gratitude pour lui qui me sauve la vie ! »
Et ainsi, Harrison, Leah et Ward signèrent les contrats sur place. Un contrat pour chacun, prix juste, et aucune tromperie.
Cependant, comme le montant était trop important, Leah dut attendre le lendemain pour que son agence transfère les fonds.
Ward, lui, fut direct et sortit immédiatement son téléphone, transférant l'argent d'un glissement de doigt avec succès.
Harrison garda un visage calme, mais son cœur battait à deux cents à l'heure.
Six millions en main !
Il ouvrait vraiment les yeux. S'il n'avait pas rejoint ce cercle et rencontré cet « homme miracle », il n'aurait vraiment jamais su que les virements mobiles pouvaient gérer de tels montants !
Leçon apprise.
Le compte d'Harrison reçut l'argent en quelques secondes, suivi d'une alerte par SMS.
Ward se tapa le front : « Merde ! »
Harrison fut surpris : « Qu'est-ce qu'il y a ? »
« J'ai oublié les impôts. »
Harrison : « Euh... »
« Pas de problème, demain je ferai signer un contrat fiscal à mon service financier avec toi. On retiendra l'impôt. C'est le prix net ! »
Harrison continua à faire calme, mais il n'avait qu'une envie : s'avaler la langue.
Étrangement, le visage en galette de l'homme bedonnant lui semblait de plus en plus agréable à regarder.
Quand tout fut réglé, il était déjà passé vingt-deux heures.
Questionné, Carrie ne semblait pas prévoir de dormir cette nuit, et resta obstinément à Homey Rose.
Avril ne voulait pas la chasser, juste sourire et rassurer Harrison qu'elle en prendrait bien soin.
Harrison allait appeler un taxi quand Ward Owen surgit derrière lui : « Maître, je peux pas te laisser prendre un taxi ! Monte dans ma voiture ! Allons-y ! »
En une seule nuit, l'appellation de Ward pour Harrison passa de « professeur » à « frère » et maintenant à « maître ».
Harrison eut la chair de poule : « Arrête tes conneries. Je suis plus jeune que toi ! »
Ward agita la main généreusement : « L'âge compte pas ! Qui a du talent passe en premier ! Puisque t'es si capable et que t'as sauvé la moitié de ma vie, t'es mon maître ! J'insiste pour que tu montes dans ma voiture ce soir. »
Après avoir dit ça, il utilisa son corps bedonnant pour fourrer Harrison sur la banquette arrière de la Magotan garée à côté.
Avant qu'Harrison ne puisse demander quoi que ce soit, Ward se retourna depuis le siège passager et dit d'un air pitoyable : « Maître, méprisez pas ma voiture. J'ai pas le choix. Mon vieux aime pas que je chante et me laisse pas conduire sa voiture de luxe. C'est vraiment déchirant. »
« Non, je... Qui suis-je pour juger ? J'ai même pas de voiture. »
« Maître, vous insinuez que je devrais vous acheter une voiture ? »
« Non ! Vraiment pas ! »
La Magotan démarra dans la nuit.
À un coin de rue, un Toyota Land Cruiser démarra en silence et les suivit.
Ward, sur le siège passager, tourna la tête, jeta un coup d'œil au rétroviseur et remarqua le Land Cruiser qui les suivait.
Un sourire froid et étrange s'étala sur son visage bedonnant.
Malheureusement, Harrison ne pouvait pas voir son visage à cet instant, sinon il aurait pensé que cet homme bedonnant n'était pas aussi naïf et lent qu'il n'y paraissait au premier abord ; il était assez rusé.