Trois minutes plus tard, Nora Camp prit enfin la parole.
Elle dit lentement : « Chaque fois que je regarde la prestation de M. Nalson, j'ai de nouvelles révélations. Au nom de tous les officiers et soldats de la Base d'Entraînement Ours Noir, je vous remercie. Vous nous avez dépeint un futur désespéré, mais nous vous remercions quand même. Les gens ordinaires ne voudront peut-être pas accepter votre conjecture, mais nous, si ! »
Nora Camp inspira profondément et haussa soudain la voix : « Parce que nous sommes des soldats ! Nous devons accepter la possibilité la plus désespérée parmi les possibilités infinies, nous devons nous préparer au pire, et accepter la possibilité de ce futur désespéré car nous n'avons pas le choix ! »
« C'est l'ennemi qui nous a choisis, pas nous qui avons choisi l'ennemi ! Les soldats ne se soucient pas de ce que l'avenir réserve. Que la conjecture de M. Nalson soit juste ou fausse, nous n'avons qu'un seul choix : abandonner la naïveté et accueillir la guerre ! »
« Nous mènerons une guerre quel que soit le résultat, victoire ou défaite ! Jetez vos illusions sur l'issue et battez-vous d'abord — même si nous ne pouvons nous battre qu'une seule fois ! Gagner est, bien sûr, une bonne chose, mais même si nous perdons, il n'y a aucune honte dans nos cœurs ! »
« Plutôt qu'un optimisme aveugle, je préférerais vraiment réfléchir à la réalité comme l'a hypothesé M. Nalson, en embrassant tout pessimisme possible sans issue. Comme le Maître Harrison Clark l'a dit il y a mille ans. »
« S'il n'y a pas de choix, n'ayez pas d'espoir, et vous ne serez jamais déçus ! »
« Si l'ennemi veut la guerre ! Donnez-leur la guerre ! Battez-vous s'ils veulent se battre ! »
Sa volonté indestructible accompagna son ton ferme, se ruant instantanément vers tous ceux présents dans l'arène comme une tempête, balayant le vaste stade.
Ce fut d'abord un silence de mort qui l'accueillit.
Personne ne sut qui leva discrètement le poing droit, le brandissant vers le ciel le visage rouge, et cria la première phrase : « S'ils veulent la guerre, nous leur donnerons la guerre ! »
Ce cri fut comme une flamme bondissante courant folle au vent dans une plaine découverte couverte d'herbe sèche, se propageant rapidement alentour.
« Battez-vous s'ils veulent la guerre ! »
D'innombrables personnes hurlèrent à l'unisson.
Les cris épars devinrent nets et disciplinés.
Les vagues sonores déchirèrent le ciel et s'élevèrent jusqu'aux nuages.
Il restait un an avant la guerre, et Nora Camp profita de ce spectacle artistique pour pousser l'esprit combatif à son paroxysme par anticipation.
Harrison Clark ne se joignit pas aux cris ; il regarda simplement la scène se dérouler en silence.
Il pouvait sentir sa « mère » grandir dans chaque ligne temporelle.
Faire un bon travail idéologique et politique, inspirer le moral, et souder le sentiment militaire est l'une des capacités qu'un chef militaire exceptionnel doit posséder.
Autrefois, « Mère » n'y accordait pas beaucoup d'importance ; elle était trop absorbée par l'amélioration de ses propres capacités et négligeait ce détail, qui aurait pu être mieux fait mais n'était pas grave s'il était ignoré.
Cette fois, elle changea un peu. Elle organisa ce spectacle artistique pessimiste, laissant les soldats au cœur de fer, à l'origine, être légèrement émus, ouvrant une petite brèche, puis utilisa rapidement le pouvoir du langage pour consolider fermement le sentiment militaire vacillant, le portant au niveau supérieur.
L'humanité a accompli un marathon ardu de près de cinq cents ans, et la ligne d'arrivée est juste devant.
Personne ne sait si franchir la ligne d'arrivée mènera à un abîme ou à des cieux dégagés.
Les gens finiront par se lasser, et les soldats ont aussi besoin d'un tel bref ajustement avant de retrouver leur dernière énergie et de continuer d'avancer, tenant bon lors de cette dernière année.
« Mère » le réalisa et l'accomplit.
Comme lui, elle devint de plus en plus digne de confiance.
Harrison Clark se sentit soulagé.
Il y avait juste une chose qui le tracassait.
Pourquoi mes citations différaient-elles toujours ? Elles ne cessaient de changer ; parfois il y avait des fautes de frappe, des omissions, ou des mots manquants.
Les autres ne le savaient peut-être pas, mais lui, en tant que créateur de ces citations, ressentait une profonde honte.
Il pensa que peut-être, à l'avenir, les messages secrets pourraient être plus détaillés ; il écrirait toutes les citations dans un petit carnet, puis les dirait aux moments critiques.
Ainsi, les versions pourraient être unifiées, et lui, en tant que maître, ne paraîtrait pas irresponsable ou chaotique.
M. Clark ne remarqua pas que, tandis qu'il était perdu dans ses pensées sur la façon de prendre ses citations au sérieux, un pair de beaux yeux depuis l'obscurité au loin posait un regard brûlant à travers la foule sur lui.
La propriétaire de ce regard n'était pas Nora Camp au centre de la scène, mais Amelia Johnson.
En tant qu'artiste postmoderne dédiée à combiner nouvelle technologie et art, Amelia était une perfectionniste extrêmement exigeante envers elle-même.
Sa quête de perfection ne se limitait pas à ses œuvres ; elle se souciait aussi du retour de chaque spectateur.
Bien qu'il fût impossible d'inspecter personnellement l'état de chaque spectateur, avec l'aide de l'intelligence quantique, certaines circonstances particulièrement inhabituelles lui étaient remontées en temps réel.
Elle enquêterait sur les raisons, communiquerait avec le spectateur concerné, et utiliserait les résultats comme référence pour les améliorations ultérieures.
À cet instant, le nom d'un homme appelé Harrison Clark figurait en tête de la liste des observateurs clés pour attention anormale.
Elle avait déjà vu des spectateurs déplaisants, mais n'avait jamais vu un tel phénomène.
Amelia pensa que cet homme était absolument fou.
Au début de la représentation, cet homme avait eu un rythme cardiaque légèrement accéléré et avait versé quelques larmes, mais il devint ensuite rapidement calme, hautement inattentif, et très irrespectueux envers sa prestation.
Visiblement, un autre officier l'avait rappelé à l'ordre, mais il était devenu encore plus excessif et avait commencé à consulter d'autres documents sur place, on ne savait quoi.
En voyant sa conjecture développée sur la civilisation de l'Observateur à Yeux Composés, non seulement cet homme ne montra aucun signe de tristesse, mais il devint encore plus outrageant. Son regard soumis était clairement agaçant, faisant une tête qui disait : « Tu m'énerves, je ne veux pas te voir. »
Si cela ne s'était pas passé en public, l'artiste Amelia aurait voulu lui foncer dessus, mettre les mains sur les hanches, et lui demander : « Qu'est-ce que tu fous ici aujourd'hui, tu es venu saboter le spectacle exprès ? »
Cet homme portait le même nom que le Maître Harrison Clark d'il y a mille ans et lui ressemblait assez, mais son tempérament était aux antipodes — une personne de très basse qualité.
Se sentant contrariée, Amelia changea même son habitude habituelle de communiquer avec le public immédiatement après la représentation. Lorsque Nora Camp eut fini de parler et annonça la fin du spectacle, Amelia se contenta d'échanger quelques mots polis avec elle avant de partir précipitamment.
Elle interrogerait l'homme à ce sujet s'il y avait une chance à l'avenir.
Non, mieux vaut ne pas le revoir. Après tout, il n'avait pas regardé sa prestation sérieusement, il n'y aurait donc pas grand-chose à se dire.
Pendant ce temps, Harrison Clark ressentit un léger regret. Il avait pensé à l'origine que, profitant de la faveur spéciale du général à son égard, il pourrait aller devant et discuter avec l'artiste pour sonder ses pensées et voir sur quelle base elle croyait fermement que la civilisation de l'Observateur à Yeux Composés avait cette envergure.
Malheureusement, son grade militaire actuel n'était encore que sergent, et les gens bougeaient trop vite pour qu'il puisse les rattraper en conversation.
Harrison Clark pensa : pas de précipitation, ce n'est que le début, il reste encore beaucoup de temps, j'aurai des occasions à l'avenir.
Harrison Clark regarda l'horloge. Il était presque dix heures trente et il devait se dépêcher de retourner au dortoir pour étudier les civilisations avancées du XXIe au XXXIe siècle.
Il avait été occupé comme un chien toute la journée depuis son arrivée ici et n'avait toujours pas eu le temps de consulter les archives historiques, ce qui le démangeait d'anxiété.
Ding…
« Harrison Clark, viens à mon bureau. J'ai ouvert ton autorisation, suis simplement la navigation Al et vole directement. »
Alors qu'Harrison Clark sortait à peine du stade, Daniel Thompson, derrière lui, l'appela. Ce message audio apparut directement dans son système de communication personnel.
Le Général était si autoritaire qu'il n'avait même pas besoin de sa confirmation pour le lire automatiquement.
Peut-être est-ce là le goût de la classe privilégiée.
Harrison Clark se retourna et salua Daniel Thompson : « Lion, quoi de neuf ? »
Daniel Thompson s'avança d'un pas furieux : « Qu'est-ce que tu foutais à l'instant ? Tu regardais partout tout le temps et tu avais l'air absent quand le Général parlait. Quoi, tu crois que faire mine d'être sobre pendant que les autres sont pleins de passion ardente te fait plus cool ? "Tu es le seul éveillé pendant que tous les autres sont ivres" ? »
Harrison Clark : « Heu… »
Lion, tu dois être de la famille des chiens. Tu étais assis si loin devant moi et tu savais quand même ce que je faisais.
En plus, puisque tu savais que je rêvassais, ça ne prouve pas que tu glandais aussi ?
Comment oses-tu me critiquer ?
« Ne rêvasse pas, viens avec moi à la salle d'éducation politique. Tu n'as pas besoin de coaching spécial pour l'opération de l'Équipement Galactique, mais je dois te faire une bonne leçon d'histoire, éduquer tes idées, et te faire comprendre, petit bâtard, pourquoi nos ancêtres ont versé leur sang. Ah, c'est la faute au Général de t'avoir promu trop tôt, ton idéologie est sérieusement défectueuse. »
Daniel Thompson empoigna l'épaule d'Harrison Clark d'un coup sec, l'empêchant de partir.
Harrison Clark s'inquiéta : « Lion, et si on faisait ça un autre jour ? J'ai quelque chose à faire maintenant et je dois y aller d'abord. »
Il essaya de se dégager, mais cette fois la force de Lion était assez impressionnante, le maintenant fermement en place.
Daniel Thompson le dévisagea encore plus : « Va te faire foutre, qu'est-ce que tu peux bien avoir à faire ? Arrête de trouver des excuses. »
Harrison Clark soupira : « Ah, c'est le destin ! Lion, j'ai fait de mon mieux, vraiment fait de mon mieux ! »
Juste au moment où Daniel Thompson était perplexe, son communicateur sonna. C'était un ordre direct de ses supérieurs.
« Daniel Thompson, nous venons de recevoir un avis du dirigeant vous demandant de patrouiller l'opération de la Station de Collecte d'Isotopes d'Hydrogène de Jupiter. »
Daniel Thompson fut surpris : « Ah ? Maintenant ? »
« Oui, tout de suite. »
« Laquelle ? »
Supérieur : « Toutes. »
Daniel Thompson : « Siff… »
Les ordres des supérieurs ne peuvent être désobéis, et d'ailleurs, Daniel Thompson avait été un soldat technique multifonction très professionnel, donc cet ordre était raisonnable et légitime.
Il dévisagea à nouveau Harrison Clark : « Laisse tomber, j'ai une affaire importante cette fois, alors je te laisse tranquille pour l'instant, mais je m'occuperai de toi plus tard. »
Regardant le départ pressé de Lion de loin, Harrison Clark ne put penser qu'à trois mots en son for intérieur.
C'est le destin !
Je ne peux pas t'arrêter !
Harrison Clark haussa les épaules, prit sa montre multifonction, activa l'Intelligence Auxiliaire, et enfila l'Armement Drogon.
Cependant, cette fois il ne vola pas en ligne droite en utilisant le Moteur Moyen ; à la place, le moteur anti-gravité secondaire de l'Armement Drogon accéda au réseau de navigation intelligent artificiel de haute altitude couvrant complètement la surface de la Terre et traça un long arc dans les airs.
Trois minutes plus tard, Harrison Clark atterrit sur une plateforme au centre de commandement central de la Base d'Entraînement Ours Noir.
Harrison Clark avança, descendant de la plateforme. La porte en alliage du bureau de Nora Camp s'ouvrit automatiquement.
Elle se tenait à l'intérieur, le dos tourné à Harrison Clark, les mains croisées, regardant la reprise de la scène du stade il y a un instant, comme perdue dans ses pensées.
Harrison Clark s'approcha et demanda : « Général Camp, que puis-je faire pour vous ? »
Sans se retourner, Nora Camp lui demanda en retour : « Qu'est-ce que tu penses de la prestation tout à l'heure ? »
Harrison Clark répondit machinalement : « Grand. »
« Hein ? »
Harrison Clark : « Majestueux ! Audacieux ! Très créatif, je trouve ça très bien. »
« Tu n'as pas ressenti de désespoir ? »
Harrison Clark rit : « À quoi bon ressentir du désespoir ? On doit se battre de toute façon. »
Nora Camp répondit légèrement : « Pas mal. »
Après un bref silence, elle dit : « J'ai officiellement annoncé mon Concours de Sélection de Combinaison Optimisée. Tu n'as pas besoin de cliquer sur le bouton de confirmation pour participer, j'ai déjà inscrit tes informations. »
Harrison Clark répondit par un hochement de tête : « C'est sympa. »
« Tu veux savoir combien de personnes se sont inscrites ? »
Nora Camp rit soudain avec une arrière-pensée.