Si quelque chose d'important se tramait sans qu'on sache quoi, ce serait plutôt embarrassant.
Au final, au moins soixante-dix ou quatre-vingts personnes étaient arrivées.
La plupart étaient des hommes et des femmes âgés, avec quelques plus jeunes en costume et chaussures de cuir, principalement des présidents d'université ou des savants connus.
Bien que les VIP soient présents, l'aéroport appliquait toujours ses règles.
Le visage de l'employé de l'aéroport, serré dans son box, rougeoya d'anxiété tandis qu'il tentait de bloquer la foule compacte à l'entrée du salon VIP.
Ce salarié, titulaire d'un master, se trouvait être doctorant à l'université de Kangton et reconnut son propre président dans la foule.
Le pauvre et rotond président Linton, si digne sur le campus, était désormais écrasé parmi les personnes âgées, serrant son manteau comme s'il était plus précieux que le président lui-même, terrorisé à l'idée de heurter quelqu'un autour de lui.
En regardant autour d'elle, elle vit beaucoup de visages familiers aux noms connus.
Que se passe-t-il ?
Le ministre de la Science et de la Technologie est-il venu à Boston ?
Mais il serait impossible que ces grosses pointures viennent l'accueillir comme ça !
En avoir un ou deux là-bas serait déjà plus que suffisant.
Ce qui rendait la situation plus délicate, c'est que tous ces gens voulaient maintenant entrer dans le salon VIP.
Si elle les laissait entrer, elle perdrait son travail.
Si elle ne les laissait pas entrer, qui savait ce qui arriverait ?
L'employée lança un regard suppliant à son superviseur au loin.
Voyant qu'ils ne pouvaient pas se cacher, le superviseur avala sa salive, rassembla son courage et s'avança : « Excusez-moi, tout le monde, merci de présenter vos cartes d'embarquement. »
Bien sûr, ils reconnaissaient ces gens aussi, mais faire semblant de ne pas les connaître était le choix le plus sage.
Raulsen et les autres furent effectivement saisis de court, étant venus sur un si court préavis, ils avaient complètement oublié ce détail. Après tout, ils ne s'attendaient jamais à ce que Harrison Clark se « cache » dans le salon VIP.
S'il avait été dans la zone d'attente générale, ils auraient pu l'encercler directement, mais il était dans le salon VIP.
Sans carte d'embarquement, forcer l'entrée allait à l'encontre des règles.
Mais il n'était pas possible que tant de gens achètent nonchalamment des billets en classe affaires, alors la situation en resta à une impasse.
Soixante-dix à quatre-vingts personnes s'amassèrent à la porte, certains commencèrent à appeler le responsable de l'aéroport, tandis que d'autres tentèrent de raisonner le superviseur et l'employée qui bloquaient l'entrée, affirmant qu'il s'agissait d'une affaire de grande importance pour la communauté technologique mondiale et qu'ils ne devaient pas bloquer les roues de l'histoire.
Quant à ce qui se passait exactement, même ceux qui parlaient de « grande affaire » ne comprenaient pas totalement la situation ni son ampleur, mais voyant Linton si anxieux, ce devait être un gros dossier.
En tout cas,既然 tant de gens étaient venus, même si l'affaire avait été mineure au départ, elle était devenue majeure.
Certains agitaient les bras, criaient vers Harrison Clark, qui se trouvait à une vingtaine de mètres à l'intérieur du salon.
En réalité, Harrison avait repéré ce groupe depuis longtemps, mais le film devant lui allait bientôt atteindre son climax.
En regardant la barre de progression, il pensa : « Il reste dix minutes, pile le temps. »
Harrison remonta le volume et continua à regarder avec grand intérêt.
Il avait déjà anticipé que le Recueil des conjectures du fou 2.0 changerait la donne, mais il pensait que cela prendrait quelques jours pour fermenter, et qu'il pourrait ensuite rester tranquillement à Los Angeles, attendant que ces poissons qui avaient mordu à l'hameçon se jettent eux-mêmes dans son filet.
Mais il ne s'attendait pas à être intercepté à l'aéroport, ce qui fut une sacrée surprise pour lui.
Les gens allaient et venaient dans le hall de l'aéroport, et de plus en plus de passants commençaient à prêter attention à la situation ici.
Certains passagers, qui comptaient à l'origine entrer dans le salon VIP, reconnurent aussi l'identité de ces personnes âgées qui bloquaient le passage.
Ils étaient à la fois nerveux et excités, hésitaient à s'approcher en cherchant comment cirer les pompes à ces gens et laisser une bonne impression.
Pourtant, ils ne pouvaient s'empêcher d'être curieux.
Pourquoi ce groupe de sommités académiques aux emplois du temps habituellement pleins à craquer était-il venu s'agglutiner ici ?
Finalement, dix minutes plus tard, quand le personnel de direction de l'aéroport ne put plus supporter la pression et décida de les laisser entrer, Harrison se leva lentement.
Il regarda par ici avec une expression surprise, s'avança en retirant son casque.
En se rapprochant, Harrison vit Raulsen et Ethan Evans dans la foule et se gratta la tête : « Tout le monde, qu'est-ce qui se passe ? »
Les badauds qui observaient la scène en cachette furent tous saisis.
Mais qu'est-ce que c'est que ce bordel ?
Qui est ce jeune Chinois ?
Cent mille pourquoi déferlèrent dans les cœurs.
Seuls quelques-uns, bien informés, reconnurent progressivement Harrison Clark.
Le type qui écrivait des chansons, sauvait des gens avec un delta-planeur sur un hélicoptère accidenté, et écrivit le Recueil des conjectures du fou — l'homme chinois.
Bien qu'ils reconnaissent ses exploits, il n'y avait aucune raison pour que ces géants de l'académique soient si enthousiastes à son sujet.
Personne ne se souciait de ce que pensait la foule, Raulsen s'efforçait désespérément de trouver les mots justes, tentant de résoudre au plus vite le « malentendu » de la veille.
Il se pencha : « Monsieur Clark, à propos de ça... »
« Soyez direct. Je m'apprête à retourner dans le marais académique obscur et à jeter mes perles aux pourceaux. Si vous essayez de m'inviter à vous rejoindre, n'insistez pas, je ne suis pas à la hauteur. »
L'atmosphère devint un peu gênante.
Pourtant, ces gens ne savaient pas qu'Harrison parlait vraiment du fond du cœur.
Il avait tout ça dans la tête, mais il n'avait jamais fait un seul jour de recherche scientifique de sa vie. S'il entrait en laboratoire et enfilait une blouse blanche, il risquait de provoquer une explosion rien qu'en touchant un instrument. S'il devait diriger une équipe de projet sans l'aide d'assistants compétents, ce serait difficile. Et s'il devait faire un cours, il risquait même de révéler involontairement des connaissances du vingt-et-unième siècle et de tout faire s'effondrer.
Il n'était vraiment pas à la hauteur.
Mais les autres ne le voyaient pas ainsi et supposèrent qu'il était encore en colère.
Évidemment, Harrison avait utilisé deux Recueils des conjectures pour dessiner un territoire scientifique clair et tangible.
Pour l'instant, la clé de ce territoire était entièrement entre ses mains, et les autres n'avaient aucune chance d'en prendre le contrôle. Tout ce qu'ils pouvaient faire, c'était absorber les nutriments de l'huile et de l'eau qui s'écoulaient entre ses doigts.